Adélia Prado

Tarsila do Amaral 

Antigamente, em maio, eu virava anjo.

A mãe me punha o vestido, as asas,

me encalcava a coroa na cabeça e encomendava:

‘canta alto, espevita as palavras bem’.

Eu levantava voo rua acima.

 

Bagagem. Nova Fronteira, 1976

Da vista e do visto ::Eucanaã Ferraz

Mais uma vez é maio; não o levaste contigo;

horas se escrevem hoje com o lápis de sempre,

ultramar e um tanto adolescente; não o levaste,

maio, mês do meu aniversário, quando a melancolia

é menos nítida que a linha dos morros e dos edifícios;

vento sol amendoeiras, é como te digo, não levaste

maio e mesmo os meus olhos estão aqui, comigo, algo,

porém, sei que se foi contigo; que coisa era, não sei,

e, ainda que pequena, faz falta, era minha; coincidência

ou não, procuro e não encontro a minha antiga alegria.

Sentimental: poemas. Companhia das Letras, 2012.

"Terceto" :: Eucanaã Ferraz

Martial Raysse, 1971

Não há matéria para se fazer tristeza

nesta manhã, manhã perfeita

se a mão que me deu maio fosse a tua.

Lluvia de Mayo :: Luis Pastor y Dulce Pontes

Piet Mondrian

Estoy esperando un barco

que me lleve a tu corazón

Lluvia de Mayo

moja mi cuerpo

mi alma no.

Estoy esperando un barco

que me lleve a tu pensamiento

Lluvia de Mayo

por qué‚ esta tristeza

en mi contento.

Estoy esperando un barco

que me lleve hasta tus besos

Lluvia de Mayo

empuja mis velas

a un buen puerto.

Estoy esperando un barco

que me lleve a tu corazón

Lluvia de Mayo

sigo buscando

ser mi canción.

Tarde de Maio :: Carlos Drummond de Andrade

Como esses primitivos que carregam por toda parte o
maxilar inferior de seus mortos,
assim te levo comigo, tarde de maio,
quando, ao rubor dos incêndios que consumiam a terra,
outra chama, não perceptível, tão mais devastadora,
surdamente lavrava sob meus traços cômicos,
e uma a uma, disjecta membra, deixava ainda palpitantes
e condenadas, no solo ardente, porções de minh’alma
nunca antes nem nunca mais aferidas em sua nobreza
sem fruto.

Mas os primitivos imploram à relíquia saúde e chuva,
colheita, fim do inimigo, não sei que portentos.
Eu nada te peço a ti, tarde de maio,
senão que continues, no tempo e fora dele, irreversível,
sinal de derrota que se vai consumindo a ponto de
converter-se em sinal de beleza no rosto de alguém
que, precisamente, volve o rosto e passa...
Outono é a estação em que ocorrem tais crises,
e em maio, tantas vezes, morremos.
Para renascer, eu sei, numa fictícia primavera,
já então espectrais sob o aveludado da casca,
trazendo na sombra a aderência das resinas fúnebres
com que nos ungiram, e nas vestes a poeira do carro
fúnebre, tarde de maio, em que desaparecemos,
sem que ninguém, o amor inclusive, pusesse reparo.
E os que o vissem não saberiam dizer: se era um préstito
lutuoso, arrastado, poeirento, ou um desfile carnavalesco.
Nem houve testemunha.

Nunca há testemunhas. Há desatentos. Curiosos, muitos.
Quem reconhece o drama, quando se precipita, sem máscara?
Se morro de amor, todos o ignoram
e negam. O próprio amor se desconhece e maltrata.
O próprio amor se esconde, ao jeito dos bichos caçados;
não está certo de ser amor, há tanto lavou a memória
das impurezas de barro e folha em que repousava. E resta,
perdida no ar, por que melhor se conserve,
uma particular tristeza, a imprimir seu selo nas nuvens.

Carlos Drummond de Andrade

Tentação em maio de Adélia Prado

Maio se extingue
e com tal luz
e de tal forma se extingue
que um pecado oculto me sugere:
não olhe porque maio não é seu.
Ninguém se livra de maio.
Encantados todos viram as cabeças:
‘Do que é mesmo que falávamos?’
De tua luz eterna, ó maio,
rosa que se fecha sem fanar-se.