Nguyen Thanh Binh (1954 Hanoi, Vietnã)

A minha filha junto de mim de Débora Siqueira Bueno

Jessie Willcox Smith

Para Lígia, que comigo escreveu esse poema.

A minha filha junto de mim lê os meus sonhos.

Tento evitá-lo –

aquilo não é coisa pra criança.

Insiste.

– Credo, mãe! Isso não é sonho, é pesadelo!

Senta-se e escreve em meu lugar –

A minha filha junto de mim.

Me junta a mim, a desjuntada,

me aconchega

e nina o desânimo em que me encontro.

Espanta o siso e abre o riso e fecho o livro

de onde brotam tais palavras mal escritas.

A minha filha junto de mim me traz de volta

ao mundo vivo em que pertenço a alguém

que me pertence e me escreve – filha.

Palavra forte.

Inscreve – mãe –

me faz alguém.

A minha filha junto de mim sonha seus sonhos

e abre o livro vivo que há em mim.

Acalanto de Paulo Henriques Britto

Noite após noite, exaustos, lado a lado,

digerindo o dia, além das palavras

e aquém do sono, nos simplificamos,

despidos de projetos e passados,

fartos de voz e verticalidade,

contentes de ser só corpos na cama;

e o mais das vezes, antes do mergulho

na morte corriqueira e provisória

de urna dormida, nos satisfazemos

em constatar, com uma ponta de orgulho,

a cotidiana e mínima vitória:

mais uma noite a dois, e um dia a menos.

E cada mundo apaga seus contornos

no aconchego de um outro corpo morno. 

fonte: BRITTO, Paulo Henriques. Macau. São Paulo: Companhia das Letras, 2003.

Ausência de Carlos Drummond de Andrade

Andrew Wyeth

Por muito tempo achei que a ausência é falta.

E lastimava, ignorante, a falta.

Hoje não a lastimo.

Não há falta na ausência.

A ausência é um estar em mim.

E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,

que rio e danço e invento exclamações alegres,

porque a ausência, essa ausência assimilada,

ninguém a rouba mais de mim.