Lês

                                                 Poesia de Ana Martins Marques

Antes de morrer :: Maria Rita Kelh

Muitos anos antes de morrer já estou convencida de que finjo que a vida é literatura. Não vou mudar isso justo antes de morrer. Quem sabe, no máximo, melhorar o enredo. E transitar melhor entre os gêneros.

1) Viver a vida de uma outra mulher, muito diferente de mim. Uma mulher da roça, como eu gostava de brincar na infância. Das que acorda antes do sol, trabalha na horta, dorme ao escurecer, sem luz e sem televisão. Fogão de lenha, bichos no quintal, solidão sem abandono. A mulher que nunca fui na roça que não há.

2) Descobrir, em qualquer parte do Brasil, uma reserva de escuro e silêncio absolutos. Caminhar no escuro no meio das estrelas uma noite inteira. Com um pouquinho de medo: o medo é uma espécie de embriaguez.

3) Gravar um CD cantando, sozinha, músicas das que mais gosto de cantar. Ou, radicalizando, mudar de profissão. Virar cantora. De boate, se é que ainda existem.

4) Ficar amiga do Chico Buarque. Só amiga. Andar a pé pelo Rio conversando com ele, horas a fio. Recordar letras de música, sambas antigos. Contar e ouvir coisas da vida.

5) Conhecer um compositor (não precisa ser o Chico Buarque) que me peça letras para as músicas dele. Virar parceira, ouvir nossos sambas no rádio.

6) Virar artista plástica. Trocar a noite pelo dia em um atelier enorme, brincando com os materiais, com as tintas, com o peso e a densidade da matéria. Encontrar o estranho silêncio da matéria. Desintoxicar a mente do excesso de palavras.

7) Virar escritora de ficção. Acordar todos os dias com saudades de meus personagens, ansiosa para entrar mais uma vez na vida deles.

8) Queimar – isso é urgente – todos os meus diários, dos quinze aos quarenta e cinco anos. Uma fogueira e tanto.

9) Ir a um pai ou mãe de santo para iniciar-me no Candomblé; virar mãe de santo também, receber entidades, aprender a jogar búzios. Gostaria de ter acesso à experiência do inconsciente pré freudiano – o inconsciente revelado a contrapelo da psicanálise.

10) Saber como é a morte. Ficar acordada até o fim. Despedir-me de tudo. Dizer a meus filhos, como o Coelho, do John Updike: “não é tão mau assim”.

Os dez mandamentos da Danuza Leão

Pensamento musical

Belle, bonne, sage, plaisante et gente,

A ce jour cy que l'an se renouvelle,

Vous fais le don d'une chanson nouvelle

Dedans mon cuer qui a vous se presente.

De recevoir ce don ne soyés lente,

Je vous suppli, ma doulce damoyselle;

(Belle, bonne, sage...)

Car tant vous aim qu'aillours n'ay mon entente,

Et sy scay que vous estes seulle celle

Qui fame avés que chascun vous appelle:

Flour de beauté sur toutes excellente.

(Belle, bonne, sage...)

O bom marido

Nunca vou esquecer a palavra ingrediente

no plural.

À tarde, Arabela conversava

com Tereza na sala de visitas.

Passei perto, ouvi:

- Custódio tem todos os ingredientes

para ser um bom marido.

- Quais são os ingredientes ?

a outra lhe pergunta.

Arabela sorri, sem responder.

Guardo a palavra com cuidado,

corro ao dicionário:

continua o mistério.

Carlos Drummond de Andrade

Tenhamos paciência, andorinhas curtas

Eu sou trezentos, sou trezentos-e-cincoenta, 

As sensações renascem de si mesmas sem repouso, 

Ôh espelhos, ôh! Pirineus! ôh caiçaras! 

Si um deus morrer, irei no Piauí buscar outro!

Abraço no meu leito as milhores palavras, 

E os suspiros que dou são violinos alheios; 

Eu piso a terra como quem descobre a furto 

Nas esquinas, nos táxis, nas camarinhas seus próprios beijos!

Eu sou trezentos, sou trezentos-e-cincoenta, 

Mas um dia afinal eu toparei comigo... 

Tenhamos paciência, andorinhas curtas, 

Só o esquecimento é que condensa, 

E então minha alma servirá de abrigo.

Mário de Andrade

Orquídea de novembro

Há então a idade de sofrer 

 e a de não sofrer mais

por essas, essas coisas? 

Drummond

Do intraduzível

.... Numa das matérias, sobre flores (estava a primavera por perto), apareceu-me um “pensée sauvage” pela frente, que eu demorei um tempo a desenvolver dentro de mim. Digo desenvolver, porque algumas palavras desenvolvem-se, desenovelam-se, criam algo parecido com uma raiz dentro de nós antes de se lançarem na língua para a qual se pretendem traduzidas. Essa foi uma delas – gostei da sonoridade, da ideia de “pensamento selvagem” que com certeza não seria a tradução correta para os futuros leitores jardineiros... Fui à procura de quem entendia. Cheguei ao nosso “amor perfeito”, que é a tal flor, nomeada na nossa língua. Essa descoberta tomou-me é claro ainda mais tempo - fiquei encantada com a possibilidade de que o que para nós é um amor perfeito para um francês seja um pensamento selvagem. Pensem um segundo – é de ficar muito tempo pensando!

Ana Vieira Pereira

Escada e rosas

Amor - O Interminável Aprendizado

...

Então, pensou: há o amor, há o desejo e há a paixão.
O desejo é assim: quer imediata e pronta realização. É indistinto. Por alguém que, de repente, se ilumina nas taças de uma festa, por alguém que de repente dobra a perna de uma maneira irresistivelmente feminina.
Já a paixão é outra coisa. O desejo não é nada pessoal. A paixão é um vendaval. Funde um no outro, é egoísta e, em muitos casos, fatal.
O amor soma desejo e paixão, é a arte das artes, é arte final.
Mas reparou: amor às vezes coincide com a paixão, às vezes não.
Amor às vezes coincide com o desejo, às vezes não.
Amor às vezes coincide com o casamento, às vezes não.
E mais complicado ainda: amor às vezes coincide com o amor, às vezes não.
Absurdo.
Como pode o amor não coincidir consigo mesmo?
Adolescente amava de um jeito. Adulto amava melhormente de outro. Quando viesse a velhice, como amaria finalmente? Há um amor dos vinte, um amor dos cinqüenta e outro dos oitenta? Coisa de demente.
Não era só a estória e as estórias do seu amor. Na história universal do amor, amou-se sempre diferentemente, embora parecesse ser sempre o mesmo amor de antigamente.
Estava sempre perplexo. Olhava para os outros, olhava para si mesmo ensimesmado.
Não havia jeito. O amor era o mesmo e sempre diferenciado.
O amor se aprendia sempre, mas do amor não terminava nunca o aprendizado.
Optou por aceitar a sua ignorância.
Em matéria de amor, escolar, era um repetente conformado.
E na escola do amor declarou-se eternamente matriculado.

Affonso Romano de Sant'Anna, In "21 Histórias de amor", Francisco Alves Editora – Rio de Janeiro, 2002, pág.11.

Amar é como moedas na carteira, nunca descubro ao certo a quantia que carrego e me decepciono e me deslumbro com aquilo que acho".

Fabrício Carpinejar In:  Mulher Perdigueira, Bertrand Brasil, p. 190)

Terra das meninas de Livia Garcia Roza

"Amarelinha" é o céu na terra das meninas.

Orquídeas

Desenho com lápis patel seco, usando o lápis Conté. 

Senta que lá vem explicação:  

En 1795 Nicholas Jacques Conté inventó un método para endurecer el grafito pulverizado mezclándolo con arcilla y horneándolas convenientemente. Variando la proporción de grafito/arcilla se obtenían diferentes durezas de la mina. Este método de fabricación, que había sido descubierto anteriormente por el austriaco Josef Hardtmuth de Koh-I-Noor en 1790, sigue funcionando hoy.

Olhar de Livia Garcia Roza

foto: Clarinda 

Foi preciso passar muito tempo 
para que despertasse no meu olho

 o olhar que me é próprio.

Efêmera

" A vida sempre me pareceu uma planta, que vive de sua raiz.

Sua verdadeira vida é invisível, escondida na raiz. 

A parte que desponta acima do solo dura somente um único verão. 

Depois fenece .... uma efêmera aparição.....” 

Carl Gustav Jung

Todos os sonhos

Imagem: Stina Persson

O poeta não será mais que memória fundida nas memórias, para que um adolescente possa 

dizer-nos que tem em si todos os sonhos do mundo, como se ter sonhos e declará-lo fosse primeira invenção sua. Há razões para pensar que a língua é, toda ela, obra de poesia.

José Saramago  Diário de Notícias (2009)

Loucura razoável

imagem: Clara na praia do Lido 

“Solução melhor é não enlouquecer mais do que já enlouquecemos, não tanto por virtude, mas por cálculo. Controlar essa loucura razoável: se formos razoavelmente loucos não precisaremos desses sanatórios porque é sabido que os saudáveis não entendem muito de loucura. O jeito é se virar em casa mesmo, sem testemunhas estranhas. Sem despesas.”   Lygia Fagundes Telles

Caminhar de Chico Buarque

                                                                Imagem: Sebastião Salgado

Mas à terra dada, não se abre a boca

É a conta menor que tiraste em vida

Funeral de um Lavrador, Chico Buarque 

Distraído

O acaso vai me proteger

Enquanto eu andar distraído

O acaso vai me proteger

Enquanto eu andar...

Titãs