China

 Magnolias de Yun Shouping (1633-1690)

Peonias de Yun Shouping 

Flor de lótus de Yun Shouping

China, o nome do país (em chinês, "terras centrais" Zhongghuó pela crença chinesa de que seu país era o centro da Terra), o mais populoso do mundo, vem da dinastia Ts'in, que unificou o país no século III DC. Três séculos mais tarde, a terra de Ts'in, que agora constitui a província de Shensi, se tornaria a mais desenvolvida de todo o país e, posteriormente, atraiu exploradores árabes e europeus.

Quando os árabes chegaram, a partir do século VII, chamaram a esta terra Cin, talvez por ouvir o nome da população local, e assim foi transmitido aos mercadores venezianos, que o transformaram em Cina, e em português China.

No século XVII, o missionário jesuíta português Bento de Goes demonstraria que "a China" visitada por numerosos missionários europeus era o mesmo que o "Catay" de Marco Polo. 

A flor de maracujá de Fagundes Varela

Pelas rosas, pelos lírios,

Pelas abelhas, sinhá,

Pelas notas mais chorosas

Do canto do Sabiá,

Pelo cálice de angústias

Da flor do maracujá !

Pelo jasmim, pelo goivo,

Pelo agreste manacá,

Pelas gotas de sereno

Nas folhas do gravatá,

Pela coroa de espinhos

Da flor do maracujá.

Pelas tranças da mãe-d'água

Que junto da fonte está,

Pelos colibris que brincam

Nas alvas plumas do ubá,

Pelos cravos desenhados

Na flor do maracujá.

Pelas azuis borboletas

Que descem do Panamá,

Pelos tesouros ocultos

Nas minas do Sincorá,

Pelas chagas roxeadas

Da flor do maracujá !

Pelo mar, pelo deserto,

Pelas montanhas, sinhá !

Pelas florestas imensas

Que falam de Jeová !

Pela lança ensangüentado

Da flor do maracujá !

Por tudo que o céu revela !

Por tudo que a terra dá

Eu te juro que minh'alma

De tua alma escrava está !!..

Guarda contigo este emblema

Da flor do maracujá !

Não se enojem teus ouvidos

De tantas rimas em - a -

Mas ouve meus juramentos,

Meus cantos ouve, sinhá!

Te peço pelos mistérios

Da flor do maracujá!

Como um gato

I'm like cat here, a no-name slob. We belong to nobody, and nobody belongs to us. We don't even belong to each other. Breakfast at Tiffany's (1961)

Constante de Clara Coelho de Carvalho

Eu conto com (o) amor

Com amor sempre (sem virgulas)

fonte: http://poetetre.wordpress.com/2012/01/27/constante/

Gente é pra brilhar de Vladimir Maiakovski

Milharal com vista para Arles de Van Gogh

Brilhar pra sempre,

brilhar como um farol, 

brilhar com brilho eterno, 

gente é pra brilhar.

Meu avô de Débora Siqueira Bueno

"SONHO Na verdade, sonhar é outra maneira de lembrar."  Freud 

Essa noite sonhei com o pai de minha mãe, 

meu avô bonito e mudo. 

No sonho ele falava comigo, 

reclamava de eu ter dito bom dia. 

– É porque eu gosto do senhor, Vô! 

Estava no meu quarto de menina. 

Acomodei-o para que dormisse, 

mas ele prosseguiu e conversava. 

Seus olhos claros tinham um brilho 

que a vida embaçou e nunca vi. 

A voz cascateava, alegre até, 

num tom que também não conheci. 

Meu avô falava grego e latim; 

criança, quis achar sua linguagem. 

Às vezes brincava quieta ao seu lado, 

horas. 

Olhava-o de soslaio, tímida sorria, 

esperando que a vida aparecesse. 

Uma vez vieram seus irmãos, 

os nomes muito antigos: 

Gamaliel, Arcelino, 

Alberico, Pergentino. 

Sóbrios, com seus chapéus na mão, 

traziam os cheiros da fazenda. 

Doce de leite, goiabada e rapadura 

os presentes dados. 

A conversa era pausada, 

Siqueiras são circunspetos. 

Sentados na varanda em frente ao rio 

o que mais se ouvia era a voz das águas. 

Foi quando ouvi a voz do meu avô, 

única vez. 

Meu avô me dava livros, muitos, 

devolvidos à minha avó porque pensava 

que me eram dados por engano. 

Sobraram dois – 

um, de botânica, 

o outro, de uma coleção – Pensamento Vivo, 

O pensamento vivo de Freud. 

Meu nome está escrito – 

a mim foi dedicado. 

Foi assim que meu avô falou comigo, 

só o descobri depois, muito depois. 

Manuseio o livro amarelado, 

repleto de anotações nas margens. 

Sítio arqueológico, traz impressas 

mensagens destinadas ao futuro. 

Ao final encontro, frases soltas – 

"O eterno presente – onde o tempo não passa. 

Momento da liberdade, 

onde não há recordações do passado, 

nem as inquietações do futuro. 

Porém, a vida palpita sempre. 

Sonhada felicidade, o futuro, 

visão de esperança". 

Meu avô no sonho ria, satisfeito, os dentes lindos.

Da Natureza do Homem - Francis Bacon

Aquele que deseja vencer a sua natureza, não tente dar a si próprio tarefas muito grandes ou muito pequenas; porque as primeiras podem desanimá-lo com frequentes frustrações, e as segundas dar-lhe-ão insignificantes progressos, apesar de serem bem sucedidas. No princípio, irá praticando com auxiliares, como os nadadores se socorrem de bóias e coletes; mas, ao fim de algum tempo, deverá realizar o treino entre dificuldades, como os dançarinos fazem com os socos. Isto porque resulta sempre maior perfeição quando o exercício é mais árduo do que a prática.

(...) Não é má a antiga regra que mandava curvar a natureza até ao extremo oposto, para que ela se rectificasse; subentendendo-se, porém, que o extremo oposto não seja o vício. O homem não se deve forçar a um hábito com contínua persistência, mas com alguma interrupção; porque a pausa reforça a nova investida; e se o homem que não é perfeito estiver sempre a exercitar-se, será tão perito nos seus erros como nas suas virtudes, e será introduzido no hábito de ambos; e não há meio de evitar isso, se não por interrupções oportunas. Mas não confie de mais o homem na vitória sobre a sua natureza, porque ela pode estar sepultada durante muito tempo, e ressuscitar no primeiro momento de tentação.

in 'Ensaios - Da Natureza do Homem

A bela adormecida de Adélia Prado

Van Gogh 

Estou alegre e o motivo

beira secretamente a humilhação,

porque aos 50 anos

não posso mais fazer curso de dança,

escolher profissão,

aprender a nadar como se deve.

No entanto, não sei se é por causa das águas,

deste ar que desentoca do chão as formigas aladas,

ou se é por causa daquele que volta

e põe tudo arcaico como matéria da alma,

se você vai ao pasto,

se você olha o céu,

aquelas frutinhas travosas,

aquela estrelinha nova,

sabe que nada mudou.

O pai está vivo e tosse,

a mãe pragueja sem raiva na cozinha.

Assim que escurecer vou namorar.

Que mundo ordenado e bom !

Namorar quem ?

Minha alma nasceu desposada

com um marido invisível.

Quando ele fala roreja,

quando ele vem eu sei,

porque as hastes se inclinam.

Eu fico tão atenta que adormeço

a cada ano mais.

Sob juramento lhes digo:

tenho 18 anos. Incompletos.

Origami de Livia Garcia Roza

Para que serve um origami? 

Para nada.

E é nesse servir para nada que está a beleza dele.

Ele é puro sentido.

Eu queria somente olhar de Clarice Lispector

" ...... eu o vi de repente e era um homem tão extraordinariamente bonito e viril que eu senti uma alegria de criação. Não é que eu o quisesse para mim assim como não quero para mim o menino que vi com cabelos de arcanjo correndo atrás da bola. Eu queria somente olhar. O homem olhou um instante para mim e sorriu calmo: ele sabia quanto era belo e sei que sabia que eu não o queria para mim. Sorriu porque não sentiu ameaça alguma.É que os seres excepcionais em qualquer sentido estão sujeitos a mais perigos do que o comum das pessoas. Atravessei a rua e tomei um táxi. A brisa arrepiava-me os cabelos da nuca. E eu estava tão feliz que me encolhi no canto do táxi de medo porque a felicidade dói. E isto tudo causado pela visão do homem bonito. Eu continuava a não querê-lo para mim - gosto é das pessoas um pouco feias e ao mesmo tempo harmoniosas, mas ele de certo modo dera-me muito com o sorriso de camaradagem entre pessoas que se entendem. Tudo isso eu não entendia."

Água Viva. Editora Nova Fronteira, 1980. p. 65

Quero me Casar de Carlos Drummond de Andrade

Izabel Mendes da Cunha, noiva, cerâmica policromada.

Quero me casar 

na noite na rua 

no mar ou no céu 

quero me casar. 

Procuro uma noiva 

loura morena 

preta ou azul 

uma noiva verde 

uma noiva no ar 

como um passarinho. 

Depressa, que o amor 

não pode esperar! 

Carlos Drummond de Andrade, in 'Alguma Poesia'

Cartas perto do coração: Clarice Lispector e Fernando Sabino

Washington, 25 setembro 1954, sábado.


Fernando,

estou com a impressão meio inventada de que você ficou zangado quando eu disse pelo telefone que não queria que você fosse ao aeroporto. Você ficou de telefonar à 1:30, e não telefonou. Fiquei amolada com a minha falta de cortesia, respondendo à sua gentileza com uma sinceridade ou franqueza que ninguém usa. Você gentilmente mostrou intenção declarada ou vaga de ir ao aeroporto, e eu, que tanto faço questão de não usar a alma na vida diária, pois é até de mau gosto, disse que não. Eu já lhe expliquei o motivo da minha rudeza -o que não a justifica- e explicarei de novo.

Para mim, sair do Brasil é uma coisa séria e, por mais ‘fina’ que eu queira ser, na hora de ir embora choro mesmo. E não gosto que me vejam assim, embora se trate de lágrima bem-comportada, de lágrima de artista de segundo plano, sem permissão do diretor para arrumar os cabelos… Não é por vaidade de rosto que não gosto que me vejam de olhos vermelhos, é por uma vaidade que, por ser menos frívola, é muito mais pecado: é por orgulho ou altivez ou seja lá o que for -enfim, vaidade mais grave.

Depois, também, eu me encabulo de estar sempre chegando e indo embora, o que obriga os amigos a um movimento em torno de mim, um movimento que às vezes nem cabe direito na vida deles. Então procuro dispensar a gentileza dos amigos, e facilitar a vida diária de cada um que já é bastante cheia e complicada sem uma ida ao aeroporto. Maury diz que eu costumo ter reações pessoais a coisas chamadas ‘de praxe’. Parece que é mesmo verdade. Parece que eu seria capaz de pedir sinceramente a alguém que não apanhasse minha luva caída no chão para não amolar esse alguém, sem entender que incômodo é não apanhá-la, que incômodo é não fazer o que é ‘de praxe’. (O exemplo da luva é só para exagerar, até que deixo apanharem minhas luvas, senão perderia todas…)

Quanta explicação! E provavelmente você nem ficou zangado com minha descortesia, provavelmente você não telefonou depois porque estava ocupado. É o que espero que tenha acontecido. Esperando também que você não ria das tolas e inúteis complicações de sua amiga.

Clarice

Rio, 19 de outubro de 54.

Clarice,

Suas ‘complicações’ não são tolas, mas inúteis. É verdade que você não precisa absolutamente se preocupar, não fui ao aeroporto porque você não queria e então acabou-se, e não telefonei porque na hora deve ter acontecido alguma coisa de que já não me lembro, e depois você já não estava. Mas valeu o desencontro porque forçou uma carta tão boa que parecia uma carta de Mário de Andrade e isso é elogio. Respondo agora me forçando um pouco (são 2 horas da manhã, me prometi não passar de hoje) pois quero ver se venço essa minha inércia mental com relação a cartas. Tanto mais que sinto necessidade real de escrever a você e vou deixando passar, talvez porque inconscientemente julgue que nada de importante tenho a lhe dizer, você sempre mereceria mais do que atualmente sou capaz de dizer numa carta. E sei como são importantes as notícias para quem está no estrangeiro.

Infelizmente não tenho nenhuma a dar, senão que tudo vai indo na mesma e se as coisas mudam é porque nada precisamos fazer para que mudem. Nada tenho feito e no entanto várias coisas mudaram. Não me mudei; continuando morando no mesmo lugar, para onde você tem a partir deste momento a obrigação moral de escrever. Preciso do seu estímulo – o de alguém que, não vendo as coisas de perto, tem mais perspectiva. E prometo responder, farto de notícias. Creia-me, esta carta já é uma vitória para quem não sabe mais o que dizer. Só é sincero aquilo que não se diz – e nem isso é meu, li em alguma parte. Como você vê, isso para um escritor é estar no mato sem cachorro. Abrace por mim ao Maury e acredite sempre na amizade do seu

Fernando

LISPECTOR, Clarice, SABINO, Fernando. Cartas perto do coração. Dois jovens escritores unidos ante o mistério da criação. 6a ed. São Paulo, Rio de Janeiro: Record, 2007, p.118.121.

O artista das rosas

O artista plástico Paulo von Poser nasceu em São Paulo. Formado em Arquitetura pela USP, tornou-se conhecido como “o artista das rosas”

Orquídea de janeiro

Amor Sereno de Débora Siqueira Bueno

Pois que depois do pranto

– talvez excessivo –

encontrei um amor sereno.

Com a perenidade das montanhas

lá já estava, intocado,

antes que o percebesse.

Mesmo com meu cansaço,

minhas hesitações, tantas lacunas;

ainda que traga impressa

a passagem das águas,

o verter das lágrimas;

ainda que porte

as marcas dos ventos,

dos temporais,

do tempo –

Ele me ama no meu desnudamento.

Tibouchina: Quaresmeiras, Jacatirões ou Manacás

O gênero Tibouchina pertence à família Melastomataceae. Espécies de árvores do gênero Tibouchina (Quaresmeiras, Jacatirões ou Manacás) têm notável valor ornamental e, como pioneiras, em atividades de restauração ambiental em florestas do Sul e do Sudeste do Brasil. Sua propagação por sementes, embora abundante na natureza, encontra dificuldades em viveiros comerciais, o que enseja estudos de biologia reprodutiva.

Várias espécies de melastomáceas apresentam mudanças de cor em suas flores, porém as mais notáveis estão entre espécies do gênero Tibouchina: no manacá-da-serra as flores mudam de branco para lilás durante o período de antese. Aparentemente, esta mudança de cor atua como um aviso às abelhas para estas não visitarem flores já velhas. Mas a persistência das pétalas nas flores não mais receptivas confere um colorido intenso às plantas, atuando na sinalização aos polinizadores a longa distância.

São, em geral, árvores de médio porte, atingindo cerca de 5 metros de altura. A observação de suas folhas, que apresentam nervuras longitudinais, deixa claríssima a sua identidade como tibouchina.

fonte: http://pt.wikipedia.org

Ciências do desejo: Considerações sobre um saber que não se sabe de Maria Rita Kehl

 Sandro Botticelli, detalhe de Primavera, c. 1481

O que se perde, ao sacrificar a singularidade a favor da beleza-padrão, é o que qualquer poeta chamaria de – “graça”. Nessas marcas singulares do sujeito reside o “não-sei-o-quê que faz a confusão”, como no samba de Ari Barroso. Mas quem aposta na graça? Quem se arrisca a manter sua diferença em uma sociedade em que a subjetividade pode ser adquirida em série, como uma mercadoria a mais?

O perfeito controle do corpo não acrescenta nada ao saber erótico. Quem ainda entende de erotismo não são os cientistas da saúde, nem os escravos performáticos da sedução. São os poetas.

Arte de Andrei Tarkovsky

"A arte nasce e se afirma onde quer que exista uma ânsia eterna e insaciável pelo espiritual. "

Gato que brincas na rua de Fernando Pessoa

Gato que brincas na rua

Como se fosse na cama,

Invejo a sorte que é tua

Porque nem sorte se chama.

Bom servo das leis fatais

Que regem pedras e gentes,

Que tens instintos gerais 

E sentes só o que sentes. 

És feliz porque és assim,

Todo o nada que és é teu.

Eu vejo-me e estou sem mim, 

Conheço-me e não sou eu.

Azul de Djavan

Até o sol nascer amarelinho

Queimando mansinho

Cedinho, cedinho, cedinho

Corre e vá dizer

Pro meu benzinho

Um dizer assim

O amor é azulzinho...