A marca da solidão de Heloisa Seixas

No côncavo das palmas, o homem segurou com cuidado o gatinho. Observou-o enquanto ele se debatia. Mexia as patinhas dianteiras e traseiras, mas sem muita convicção, apenas mostrando disposição de brincar e não dando qualquer sinal de impaciência ou alarme. Assim, entre suas mãos, tão pequeno que era, com a barriga para cima, lembrava um bebê que, deitado no berço, agitasse mãos e pés tentando alcançar algum móbile suspenso. O homem sorriu.

Em seguida, sentando-se no sofá, acariciou o corpo do gato, pouco maior do que sua mão. O bichinho acalmou-se, de repente. Ficou imóvel, os olhos quase cerrados, parecendo saborear o momento de ternura. Tão pequeno e o animal já parecia dar valor a uma carícia. Era natural, pensou o homem. Afinal, fora abandonado na rua. E agora, por entre suas mãos calosas, aquele ser tão frágil era uma presença inesperada, subversiva, surpreendente. Os gatos precisam ser acariciados quando pequenos, lembrou ele, principalmente se tiverem sido separados da mãe muito cedo. Caso contrário, quando adultos podem tornar-se medrosos, tímidos ou mesmo agressivos.

E de repente o sorriso do homem cessou.

Por associação de ideias, pensou em um livro que acabara de ler, um livro antigo, esquecido havia muito, e que por acaso apanhara outro dia na estante. Era um livro de José Carlos de Oliveira, chamado O pavão desiludido, em que o cronista relatava os horrores de sua infância. Havia uma passagem, logo no início, em que Carlinhos de Oliveira contava como ele, menino miserável, faminto e cheio de vermes, um dia, apanhando água na bica, recebera da irmã um presente: um arco-íris. ''Olhei e vi o arco-íris na água aberta em leque sob o céu azul. O sol devia estar criando uma ilusão, mas o que eu via era o milagre da multiplicação das lágrimas coloridas onde antes só havia lágrimas''. Mais adiante, o cronista falava de como ficara marcado pela infância difícil e sobre a relação terrível que tivera com a mãe: ''Quando se cria um abismo assim entre duas pessoas da mesma família, sendo uma delas criança, mais tarde se verifica que nem todo o amor do mundo daria para encher o buraco''.

E, voltando a olhar o gatinho, que agora dormia, o homem sorriu um sorriso triste. Assim como Carlinhos, ele próprio tivera uma infância infeliz. E assim como aquele filhote que tinha nas mãos, também fora deixado para trás, num certo sentido. Para o pequeno animal, ainda havia salvação. Mas para ele - como fora talvez para o escritor - era tarde.

Suspirou. Sabia bem. Trazia uma nódoa indelével, o estigma daqueles a quem faltou, na hora exata, a carícia necessária. Trazia, no corpo e na alma, a marca da solidão.

À luz de Mia Couto

Picasso

Um filho, afinal, é quem dá à luz a mãe. 

Pois cada menino nascido faz nascer uma mãe de uma respectiva mulher.

Mia Couto

Vittorio Costantini: Escultor de vidro

Uma forma de arte particularmente cultivada em Veneza, reconhecida ao menos desde o século 16, é a escultura de vidro. A ilha de Murano é a maior responsável por essa produção.

Linhas de barcos para Murano partem do cais Fondamenta Nuove, na parte norte de Veneza. Relativamente perto desse cais, está situada a loja e estúdio de um dos mais reconhecidos artistas das esculturas de vidro: Vittorio Costantini.

Apesar do renome, ele não é de Murano, mas da vizinha ilha de Burano, famosa pelo rendado. Com seu maçarico, o artista foca em trabalhos pequeninos e delicados. "A fragilidade faz o valor", ressalta o artesão.

Rodeado por pilhas de livros de diferentes partes do mundo -até mesmo do Japão- sobre animais, Vittorio Costantini sempre busca representar a natureza, frequentemente pássaros, animais aquáticos ou insetos.

Quando é questionado sobre o tempo que leva para produzir uma de suas obras, prefere ressaltar seus 55 anos de experiência -treina o ofício desde os 11-, além de mostrar um pote cheio de tentativas que não deram certo ou ensaios preparatórios, como pedaços do que poderia ser uma borboleta.

O artista não fala inglês, mas deixa o turista à vontade para fotografar e observar seu processo de produção -esticando os tentáculos de um polvo, por exemplo.

Seus trabalhos são mais caros que o habitual em outras lojas, mas dá para obter algum por € 60. Uma complexa água-viva na loja chega a ser orçada por € 3.000, e um colecionador já lhe ofereceu € 10 mil por uma aranha em maior escala -oferta, diz ele, recusada, pois pertencia a sua coleção pessoal.

Só é realmente difícil atravessar o labirinto de vielas e pontes até chegar ao esconderijo do artista. A reportagem contou com a ajuda de um eletricista morador da região, que consultou no computador o endereço (calle del Fumo, 5.311) e guiou pessoalmente até lá.

Costantini não liga: diz que prefere ficar distante das aglomerações das ruas principais para ter mais concentração. E ele nem mora em Veneza, mas em outra cidade, no continente e com mais natureza, como aprecia. Todo dia, caminha meia hora até a estação e depois leva mais quase uma hora de trem para casa.(MAURICIO KANNO)

fonte:  Folha de São Paulo, Turismo -quinta-feira, 10 de novembro de 2011

Trovas de muito amor para um amado senhor de Hilda Hilst

Senhor, se a mim me acrescento 

Flores e renda, cetins, 

Se solto o cabelo ao vento 

É bem por vós, não por mim. 

Tenho dois olhos contentes 

E a boca fresca e rosada. 

E a vaidade só consente 

Vaidades, se desejada. 

E além de vós 

Não desejo nada.

Só Tenho a Ti de Hilda Hilst e Adoniran Barbosa

Só tenho a ti

Mas tão distante

Que não me ouves

Chamo e pergunto

Se ainda me queres

Mas o teu grito de assentimento

Chega cansado a meu ouvido

E assim cansado

Desaparece

Como um lamento

Ó minha amada

Bem eu quisera

Que esta vontade

Que se avoluma

No meu pensamento

Se fosse embora

Se fosse embora

Viver de Guimarães Rosa

 BANTI, Cristiano

"Viver é um rasgar-se e remendar-se".

Guimarães Rosa

Intimidade de Débora Siqueira Bueno

Chagall 

Desvelamentos –

a dobra branca das coxas,

a maciez do rosto,

nuances da voz,

ruídos do corpo.

Ressono.

Tive um pesadelo e gritei

mas no segundo seguinte já o sabia –

é sonho.

Porém não resisti à idéia

de fruir o acalento de meu medo,

fingimento do que é.

Posso estar absorta,

não importa o vôo.

O silêncio é quietude,

presença mansa,

branda ternura.

Intimidade.

Algo de seu para apertar ao coração

Goethe ( 28 August 1749 – 22 March 1832), aos 64 anos escreveu este apelo pungente a sua amada Johanna Christiana Sophie Vulpius (Weimar, 1 June 1765 – Weimar, 6 June 1816)
"Por favor, mande-me o quanto antes seu último par de sapatos, aquele já gasto de tanto dançar de que me falou em sua última carta, para que eu possa ter novamente algo de seu para apertar ao coração."

Otro poema de los dones de Jorge Luis Borges

Gracias quiero dar al divino Laberinto de los efectos y de las causas 

Por la diversidad de las criaturas que forman este singular universo, 

Por la razón, que no cesará de soñar con un plano del laberinto, (...) 

Por el olor medicinal de los eucaliptos, 

Por el lenguaje, que puede simular la sabiduría, 

Por el olvido, que anula o modifica el pasado, 

Por la costumbre, que nos repite y nos confirma como un espejo, 

Por la mañana, que nos depara la ilusión de un principio, 

Por la noche, su tiniebla y su astronomía, 

Por el valor y la felicidad de los otros (...)

Maiores e até infinitos.

A mãe reparou que o menino gostava mais do vazio do que do cheio.

Falava que os vazios são maiores e até infinitos.

Manoel de Barros

China

 Magnolias de Yun Shouping (1633-1690)

Peonias de Yun Shouping 

Flor de lótus de Yun Shouping

China, o nome do país (em chinês, "terras centrais" Zhongghuó pela crença chinesa de que seu país era o centro da Terra), o mais populoso do mundo, vem da dinastia Ts'in, que unificou o país no século III DC. Três séculos mais tarde, a terra de Ts'in, que agora constitui a província de Shensi, se tornaria a mais desenvolvida de todo o país e, posteriormente, atraiu exploradores árabes e europeus.

Quando os árabes chegaram, a partir do século VII, chamaram a esta terra Cin, talvez por ouvir o nome da população local, e assim foi transmitido aos mercadores venezianos, que o transformaram em Cina, e em português China.

No século XVII, o missionário jesuíta português Bento de Goes demonstraria que "a China" visitada por numerosos missionários europeus era o mesmo que o "Catay" de Marco Polo. 

A flor de maracujá de Fagundes Varela

Pelas rosas, pelos lírios,

Pelas abelhas, sinhá,

Pelas notas mais chorosas

Do canto do Sabiá,

Pelo cálice de angústias

Da flor do maracujá !

Pelo jasmim, pelo goivo,

Pelo agreste manacá,

Pelas gotas de sereno

Nas folhas do gravatá,

Pela coroa de espinhos

Da flor do maracujá.

Pelas tranças da mãe-d'água

Que junto da fonte está,

Pelos colibris que brincam

Nas alvas plumas do ubá,

Pelos cravos desenhados

Na flor do maracujá.

Pelas azuis borboletas

Que descem do Panamá,

Pelos tesouros ocultos

Nas minas do Sincorá,

Pelas chagas roxeadas

Da flor do maracujá !

Pelo mar, pelo deserto,

Pelas montanhas, sinhá !

Pelas florestas imensas

Que falam de Jeová !

Pela lança ensangüentado

Da flor do maracujá !

Por tudo que o céu revela !

Por tudo que a terra dá

Eu te juro que minh'alma

De tua alma escrava está !!..

Guarda contigo este emblema

Da flor do maracujá !

Não se enojem teus ouvidos

De tantas rimas em - a -

Mas ouve meus juramentos,

Meus cantos ouve, sinhá!

Te peço pelos mistérios

Da flor do maracujá!

Como um gato

I'm like cat here, a no-name slob. We belong to nobody, and nobody belongs to us. We don't even belong to each other. Breakfast at Tiffany's (1961)

Constante de Clara Coelho de Carvalho

Eu conto com (o) amor

Com amor sempre (sem virgulas)

fonte: http://poetetre.wordpress.com/2012/01/27/constante/

Gente é pra brilhar de Vladimir Maiakovski

Milharal com vista para Arles de Van Gogh

Brilhar pra sempre,

brilhar como um farol, 

brilhar com brilho eterno, 

gente é pra brilhar.

Meu avô de Débora Siqueira Bueno

"SONHO Na verdade, sonhar é outra maneira de lembrar."  Freud 

Essa noite sonhei com o pai de minha mãe, 

meu avô bonito e mudo. 

No sonho ele falava comigo, 

reclamava de eu ter dito bom dia. 

– É porque eu gosto do senhor, Vô! 

Estava no meu quarto de menina. 

Acomodei-o para que dormisse, 

mas ele prosseguiu e conversava. 

Seus olhos claros tinham um brilho 

que a vida embaçou e nunca vi. 

A voz cascateava, alegre até, 

num tom que também não conheci. 

Meu avô falava grego e latim; 

criança, quis achar sua linguagem. 

Às vezes brincava quieta ao seu lado, 

horas. 

Olhava-o de soslaio, tímida sorria, 

esperando que a vida aparecesse. 

Uma vez vieram seus irmãos, 

os nomes muito antigos: 

Gamaliel, Arcelino, 

Alberico, Pergentino. 

Sóbrios, com seus chapéus na mão, 

traziam os cheiros da fazenda. 

Doce de leite, goiabada e rapadura 

os presentes dados. 

A conversa era pausada, 

Siqueiras são circunspetos. 

Sentados na varanda em frente ao rio 

o que mais se ouvia era a voz das águas. 

Foi quando ouvi a voz do meu avô, 

única vez. 

Meu avô me dava livros, muitos, 

devolvidos à minha avó porque pensava 

que me eram dados por engano. 

Sobraram dois – 

um, de botânica, 

o outro, de uma coleção – Pensamento Vivo, 

O pensamento vivo de Freud. 

Meu nome está escrito – 

a mim foi dedicado. 

Foi assim que meu avô falou comigo, 

só o descobri depois, muito depois. 

Manuseio o livro amarelado, 

repleto de anotações nas margens. 

Sítio arqueológico, traz impressas 

mensagens destinadas ao futuro. 

Ao final encontro, frases soltas – 

"O eterno presente – onde o tempo não passa. 

Momento da liberdade, 

onde não há recordações do passado, 

nem as inquietações do futuro. 

Porém, a vida palpita sempre. 

Sonhada felicidade, o futuro, 

visão de esperança". 

Meu avô no sonho ria, satisfeito, os dentes lindos.

Da Natureza do Homem - Francis Bacon

Aquele que deseja vencer a sua natureza, não tente dar a si próprio tarefas muito grandes ou muito pequenas; porque as primeiras podem desanimá-lo com frequentes frustrações, e as segundas dar-lhe-ão insignificantes progressos, apesar de serem bem sucedidas. No princípio, irá praticando com auxiliares, como os nadadores se socorrem de bóias e coletes; mas, ao fim de algum tempo, deverá realizar o treino entre dificuldades, como os dançarinos fazem com os socos. Isto porque resulta sempre maior perfeição quando o exercício é mais árduo do que a prática.

(...) Não é má a antiga regra que mandava curvar a natureza até ao extremo oposto, para que ela se rectificasse; subentendendo-se, porém, que o extremo oposto não seja o vício. O homem não se deve forçar a um hábito com contínua persistência, mas com alguma interrupção; porque a pausa reforça a nova investida; e se o homem que não é perfeito estiver sempre a exercitar-se, será tão perito nos seus erros como nas suas virtudes, e será introduzido no hábito de ambos; e não há meio de evitar isso, se não por interrupções oportunas. Mas não confie de mais o homem na vitória sobre a sua natureza, porque ela pode estar sepultada durante muito tempo, e ressuscitar no primeiro momento de tentação.

in 'Ensaios - Da Natureza do Homem

A bela adormecida de Adélia Prado

Van Gogh 

Estou alegre e o motivo

beira secretamente a humilhação,

porque aos 50 anos

não posso mais fazer curso de dança,

escolher profissão,

aprender a nadar como se deve.

No entanto, não sei se é por causa das águas,

deste ar que desentoca do chão as formigas aladas,

ou se é por causa daquele que volta

e põe tudo arcaico como matéria da alma,

se você vai ao pasto,

se você olha o céu,

aquelas frutinhas travosas,

aquela estrelinha nova,

sabe que nada mudou.

O pai está vivo e tosse,

a mãe pragueja sem raiva na cozinha.

Assim que escurecer vou namorar.

Que mundo ordenado e bom !

Namorar quem ?

Minha alma nasceu desposada

com um marido invisível.

Quando ele fala roreja,

quando ele vem eu sei,

porque as hastes se inclinam.

Eu fico tão atenta que adormeço

a cada ano mais.

Sob juramento lhes digo:

tenho 18 anos. Incompletos.

Origami de Livia Garcia Roza

Para que serve um origami? 

Para nada.

E é nesse servir para nada que está a beleza dele.

Ele é puro sentido.

Eu queria somente olhar de Clarice Lispector

" ...... eu o vi de repente e era um homem tão extraordinariamente bonito e viril que eu senti uma alegria de criação. Não é que eu o quisesse para mim assim como não quero para mim o menino que vi com cabelos de arcanjo correndo atrás da bola. Eu queria somente olhar. O homem olhou um instante para mim e sorriu calmo: ele sabia quanto era belo e sei que sabia que eu não o queria para mim. Sorriu porque não sentiu ameaça alguma.É que os seres excepcionais em qualquer sentido estão sujeitos a mais perigos do que o comum das pessoas. Atravessei a rua e tomei um táxi. A brisa arrepiava-me os cabelos da nuca. E eu estava tão feliz que me encolhi no canto do táxi de medo porque a felicidade dói. E isto tudo causado pela visão do homem bonito. Eu continuava a não querê-lo para mim - gosto é das pessoas um pouco feias e ao mesmo tempo harmoniosas, mas ele de certo modo dera-me muito com o sorriso de camaradagem entre pessoas que se entendem. Tudo isso eu não entendia."

Água Viva. Editora Nova Fronteira, 1980. p. 65