Milton Nascimento, Bituca (Rio de Janeiro, 26 de outubro de 1942) Bituca

Sentinela

Morte vela sentinela sou do corpo desse meu irmão que já se vai

Revejo nessa hora tudo que ocorreu, memória não morrerá

Vulto negro em meu rumo vem

Mostrar a sua dor plantada nesse chão

Seu rosto brilha em reza, brilha em faca e flor

Histórias vem me contar

Longe, longe, ouço essa voz

Que o tempo não vai levar

Precisa gritar sua força ê irmão, sobreviver

A morte inda não vai chegar, se a gente na hora de unir

Os caminhos num só, não fugir e nem se desviar

Precisa amar sua amiga, ê irmão e relembrar

Que o mundo só vai se curvar

Quando o amor que em seu corpo já nasceu

Liberdade buscar,

Na mulher que você encontrar

Morte vela sentinela sou

Do corpo desse meu irmão que já se foi

Revejo nessa hora tudo que aprendi, memória não morrerá

Longe, longe, ouço essa voz

Que o tempo não vai levar

Composição: Milton Nascimento / Fernando Brant

https://www.youtube.com/watch?v=pv2VBaoyE3U

A Arte de Ser Feliz de Cecília Meireles

Julius Garibaldi Gari Melchers (American painter, 1860-1932) Woman Reading By A Window

Houve um tempo em que a minha janela se abria para um chalé. Na ponta do chalé brilhava um grande ovo de louça azul. Nesse ovo costumava pousar um pombo branco. Ora, nos dias límpidos, quando o céu ficava da mesma cor do ovo de louça, o pombo parecia pousado no ar. Eu era criança, achava essa ilusão maravilhosa, e sentia-me completamente feliz.

Houve um tempo em que a minha janela dava para um canal. No canal oscilava um barco. Um barco carregado de flores. Para onde iam aquelas flores? quem as comprava? em que jarra, em que sala, diante de quem brilhariam, na sua breve existência? e que mãos as tinham criado? e que pessoas iam sorrir de alegria ao recebê-las? Eu não era mais criança, porém minha alma ficava completamente feliz.

Houve um tempo em que a minha janela se abria para um terreiro, onde uma vasta mangueira alargava sua copa redonda. À sombra da árvore, numa esteira, passava quase todo o dia sentada uma mulher, cercada de crianças. E contava histórias. Eu não a podia ouvir, da altura da janela; e mesmo que a ouvisse, não a entenderia, porque isso foi muito longe, num idioma difícil. Mas as crianças tinham tal expressão no rosto, e às vezes faziam com as mãos arabescos tão compreensíveis, que eu que participava do auditório imaginava os assuntos e suas peripécias — e me sentia completamente feliz.

Houve um tempo em que a minha janela se abria sobre uma cidade que parecia feita de giz. Perto da janela havia um pequeno jardim quase seco. Era uma época de estiagem, de terra esfarelada, e o jardim parecia morto. Mas todas as manhãs vinha um pobre homem com um balde e, em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas. Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse. E eu olhava as plantas, para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros, e meu coração ficava completamente feliz.

Às vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor. Outras vezes encontro nuvens espessas. Avisto crianças que vão para a escola. Pardais que pulam pelo muro. Gatos que abrem e fecham os olhos, sonhando com pardais. Borboletas brancas, duas a duas, como refletidas no espelho do ar. Marimbondos: que sempre me parecem personagens de Lope de Vega. Às vezes, um galo canta. À vezes, um avião passa. Tudo está certo, no seu lugar, cumprindo o seu destino. E eu me sinto completamente feliz.

Mas, quando falo dessas pequenas felicidades certas, que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem, outros que só existem diante das minhas janelas, e outros, finalmente, dizem que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim.

“A Arte de Ser Feliz”. Cecília Meireles. In: Escolha o seu sonho. São Paulo: Editora Record, 2005, pp. 20-21

Até Pensei - Chico Buarque

Jane Ray

Junto à minha rua havia um bosque 

Que um muro alto proibia 

Lá todo balão caia, toda maçã nascia 

E o dono do bosque nem via 

Do lado de lá tanta aventura 

E eu a espreitar na noite escura 

A dedilhar essa modinha 

A felicidade morava tão vizinha 

Que, de tolo, até pensei que fosse minha 

Junto a mim morava a minha amada 

Com olhos claros como o dia 

Lá o meu olhar vivia 

De sonho e fantasia 

E a dona dos olhos nem via 

Do lado de lá tanta ventura 

E eu a esperar pela ternura 

Que a enganar nunca me vinha 

Eu andava pobre, tão pobre de carinho 

Que, de tolo, até pensei que fosses minha 

Toda a dor da vida me ensinou essa modinha 

http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=jvrbddscDds#!

MAR DE MONTANHAS de DÉBORA SIQUEIRA BUENO

Gonçalves, Minas Gerais Foto: Kleber Posto

Quero morar

onde tenha mar.

Mar de montanhas.

Montanhas até onde a vista alcança

e o verde e o azul se tocam, se confundem,

formando a azulada serrania.

Seios de pasto verde arredondados,

textura aveludada,

matizados de capim gordura roxo.

Agulhas escarpadas,

vermelhas do minério

de ferro.

Mar com curvas de serena permanência

onde pretendo um dia descansar.

Montanhas quero,

preciso,

montanha sou.

Verbo de Clarice Lispector

Fundo de quintal de Oscar Pereira da Silva 

“Os homens homenzavam, as mulheres mulherizavam, os meninos e meninas meninizavam, os ventos ventavam, a chuva chuvava, as galinhas galinhavam, os galos galavam, a figueira figueirava, os ovos ovavam.

E assim por diante.”

in Quase de Verdade, 1978

Ipê e ipé provém do tupi ï'pé, "árvore cascuda"

"Ipê" e "ipé" provém do tupi ï'pé, "árvore cascuda"[2]. "Pau-d'arco" é uma referência a seu uso, pelos povos indígenas do Brasil, como matéria-prima para confecção de arcos[3]. "Ipeúva" significa, traduzido do tupi, "árvore da casca"

["nada fiz para salvar..."] de Jerzy Ficowski

nada fiz para salvar

uma só vida 

nada fiz para impedir 

uma bala que fosse 

e ando por cemitérios 

que não existem 

procuro palavras 

que não existem 

corro 

para ajudar em sítios onde ninguém chamou 

para salvar depois das coisas acontecerem 

mesmo que esteja atrasado 

eu quero chegar a tempo

(Versão a partir da tradução inglesa de Keith Bosley e Krystyna Wandycs reproduzida em The poetry of survival - post-war poets of central and eastern europe, organização de Daniel Weissbort, Peguin Books, 2ª edição, Londres, 1993, pp. 131-132).

As manhãs de Livia Garcia Roza

boris lovet lorski

As manhãs limpam o olhar.

Ye Hongxing , artista chinesa

Agapanto – Agapanthus africanus

Família: Agapanthaceae
Categoria: Bulbosas, Flores Perenes
Clima: Mediterrâneo, Subtropical, Temperado,Tropical
Origem: África, África do Sul
Altura: 0.6 a 0.9 metros
Luminosidade: Sol Pleno
Ciclo de Vida: Perene
O agapanto tem o jeitinho da serra. É uma planta herbácea, rizomatosa, tolerante a baixas temperaturas de inverno. Na primavera, ela nos presenteia com belas e globosas inflorescências com numerosas flores brancas, liláses ou azuis, dependendo da variedade. As inflorescências são muito duráveis e possuem hastes bastante longas tornando-as excelentes para o uso como flor-de-corte, na confecção de arranjos florais. As folhas são longas, laminares de cor verde escura, de forma que, mesmo quando estão sem flores, sua folhagem é muito bonita.

No paisagismo, o agapanto é ideal para maciços e bordaduras a pleno sol. Emoldurados por gramados bem cuidados. É uma planta excelente para bordar a parte baixa de muros e arbustos em renques. É muito rústica, resistente a doenças e de baixíssima manutenção.

Deve ser cultivada a pleno sol, em solo fértil, rico em matéria orgânica e com regas regulares. Resiste ao frio, geadas e a estiagem em curtos períodos. Fertilizações anuais, no final do inverno, estimulam intensas florações. Multiplica-se pela divisão das mudas que se formam na base da planta.
fonte: jardineiro.net

Escrevias pela noite afora de Helder Moura Pereira

Escrevias pela noite fora. Olhava-te, olhava 

o que ia ficando nas pausas entre cada 

sorriso. Por ti mudei a razão das coisas, 

faz de conta que não sei as coisas que não queres 

que saiba, acabei por te pensar com crianças 

à volta. Agora há prédios onde havia 

laranjeiras e romãs no chão e as palavras 

nem o sabem dizer, apenas apontam a rua 

que foi comum, o quarto estreito. Um livro 

é suficiente neste passeio. Quando não escreves 

estás a ler e ao lado das árvores o silêncio 

é maior. Decerto te digo o que penso 

baixando a cabeça e tu respondes sempre 

com a cabeça inclinada e o fumo suspenso 

no ar. As verdades nunca se disseram. Queria 

prender-te, tornar a perder-te, achar-te 

assim por acaso no meu dia livre a meio 

da semana. Mantêm-se as causas iguais 

das pequenas alegrias, longe da alegria, a rotina 

dos sorrisos vem de nenhum vício. Este abandono 

custa. Porque estou contigo e me deixas 

a tua imagem passa pelas noites sem sono, 

está aqui a cadeira em que te sentaste 

a escrever lendo. Pudesse eu propor-te 

vida menos igual, outras iguais obrigações. 

Havias de rir, sair à rua, comprar o jornal. 

em De Novo as Sombras e as Calmas

As contradições do corpo de Carlos Drummond de Andrade

Meu corpo não é meu corpo,

é ilusão de outro ser.

Sabe a arte de esconder-me

e é de tal modo sagaz

que a mim de mim ele oculta

Meu corpo, não meu agente,

meu envelope selado,

meu revólver de assustar,

tornou-se meu carcereiro,

me sabe mais que me sei.

Meu corpo apaga a lembrança

que eu tinha de minha mente,

Inocula-me seus patos,

me ataca, fere e condena

por crimes não cometidos.

O seu ardil mais diabólico

está em fazer-se doente.

Joga-me o peso dos males

que ele tece a cada instante

e me passa em revulsão.

Meu corpo inventou a dor

a fim de torná-la interna,

integrante do meu Id,

ofuscadora da luz

que aí tentava espalhar-se.

Outras vezes se diverte

sem que eu saiba ou que deseje,

e nesse prazer maligno,

que suas células impregna,

do meu mutismo escarnece.

Meu corpo ordena que eu saia

em busca do que não quero,

e me nega, ao se afirmar

como senhor do meu Eu

convertido em cão servil.

Meu prazer mais refinado

não sou eu quem vai senti-lo.

É ele, por mim, rapace,

e dá mastigados restos

à minha fome absoluta.

Se tento dele afastar-me,

por abstração ignorá-lo,

volto a mim, com todo o peso

de sua carne poluída,

seu tédio, seu desconforto.

Quero romper com meu corpo,

quero enfrentá-lo, acusá-lo,

por abolir minha essência,

mas ele sequer me escuta

saio a bailar com meu corpo.

Triplaris brasiliana: árvore tropical majestosa

Nome Científico: Triplaris brasiliana

Sinonímia: Triplaris brasiliensis, Triplaris pyramidalis

Nome Popular: Pau-formiga, Pau-de-novato, Formigueiro, Novateiro, Pau-de-formiga, Paliteiro, Taquari, Pajeú, Tachi, Tangarana

Família: Polygonaceae

Divisão: Angiospermae

Origem: Brasil

Ciclo de Vida: Perene

O pau-formiga é uma árvore tropical majestosa, que impressiona por seu porte e florada exuberantes. Sua copa tem formato colunar a piramidal, com tronco retilíneo, elegante e oco, abrigando formigas em seu interior, numa interessante relação de simbiose. A madeira é leve, de baixa densidade e a casca é cinzenta e levemente fissurada. A folhas são grandes, ovaladas, glabras, membranáceas e simples. Por ser uma espécie dióica (sexos separados), o pau-formiga apresenta indivíduos machos e fêmeas, que se diferenciam claramente durante a floração. As plantas femininas apresentam inflorescências eretas, com flores róseo-avermelhadas, vistosas, enquanto os machos têm inflorescências acinzentadas, afiladas, longas e pendentes. A floração ocorre no inverno e início da primavera e é bastante durável. Os frutos são do tipo aquênio, com cálice persistente e se disseminam pela ação do vento (heliófita).

Não há duvidas sobre as qualidades ornamentais dos indivíduos fêmeas, com suas floradas exuberantes. No entanto, apesar da floração mais discreta, os machos também são decorativos, além de serem essenciais à propagação da espécie. O pau-formiga apresenta crescimento rápido e seu porte varia de 8 a 20 metros de altura. Apesar do tamanho avantajado, não apresenta raízes superficiais agressivas, podendo ser plantado em calçadas livres de rede elétrica. As podas são desaconselhadas por descaracterizarem a copa. Seu uso também é de grande valia em reflorestamentos de matas ciliares.

Deve ser cultivado sob sol pleno, em solo fértil, profundo, úmido, enriquecido com matéria orgânica e irrigado regularmente. Árvore típica de matas ciliares, o pau-formiga prefere ser plantado próximo a cursos d'água ou lagos, onde se beneficia da umidade do solo. Pode ser cultivado em locais mais secos e drenados, mas neste caso requer irrigação regular. Fertilizações anuais na primavera e verão, estimulam intensas floradas e um crescimento vigoroso. Aprecia o clima tropical e subtropical. Multiplica-se por sementes.

A terra prometida de Vinicius de Moraes , Toquinho

Poder dormir 

Poder morar 

Poder sair 

Poder chegar 

Poder viver 

Bem devagar 

E depois de partir poder voltar 

E dizer: este aqui é o meu lugar 

E poder assistir ao entardecer 

E saber que vai ver o sol raiar 

E ter amor e dar amor 

E receber amor até não poder mais 

E sem querer nenhum poder 

Poder viver feliz pra se morrer em paz

Contato com a vida animal de Clarice Lispector

Clarice Lispector e Ulisses 

Ter contato com a vida animal é indispensável à minha saúde psíquica. Meu cão me revigora toda. Sem falar que dorme às vezes aos meus pés enchendo o quarto da cálida vida úmida. O meu cão me ensina a viver. Ele só fica “sendo”. “Ser” é a sua atividade. E ser é minha mais profunda intimidade.

fonte: Um Sopro de Vida. p. 59

Alegre de Livia Garcia Roza

Matisse.

É toda alegre a vida que te amei.

Cassia Rosa, Cássia-javanesa

Reino: Plantae

Divisão: Magnoliophyta

Classe: Magnoliopsida

Ordem: Fabales

Família: Fabaceae

Subfamília: Caesalpinioideae

Género: Cassia

Espécie: C. javanica

É uma árvore de crescimento rápido, que atinge um porte de 10 metros de altura, para 8 metros de diâmetro da copa arredondada. As folhas são pequenas e semi-caducas. A floração decorre entre dezembro e fevereiro e origina flores de cor rosa. A frutificação é do tipo vagem e decorre de setembro a novembro. É uma planta com origem na Malásia, cujo transplantio é difícil.

Sinonímia botânica: Cassia javanica var. indochinensis

Origem: Wikipédia, a enciclopédia livre.

Questão de prefixo de Guimarães Rosa

"Infelicidade é questão de prefixo. Manejava a tristeza animal, provisória e perturbável. Viver é um rasgar-se e remendar-se".

ROSA, João Guimarães. João Porém, o criador de perus. In:. Tutaméia; terceiras estórias. Rio de Janeiro: José Olympio, 1967

Carta de Paul Klee aos seus gatos Nuggi, Fritzy e Bimbo

imagem: Klee - A Montanha do Gato Sagrado

Queridos Nuggi, Fritzy e Bimbo:
Chegado ao fim da minha vida, dirijo-vos esta carta para vos dar conta da importância que tiveram no meu atribulado percurso como pintor.
Creio que não teria chegado onde cheguei como artista do meu tempo sem o vosso amor e a inspiração que nunca me regatearam.
Fiz questão de vos manter presentes em tudo quanto fiz, desde as cartas aos poemas, passando, naturalmente, pelos quadros em que tentei modestamente representar-vos.
Vocês acompanharam-me nas horas de sofrimento e incerteza, de exílio e de privação, mas também naquelas que me deram a ilusão da felicidade. Primeiro o meu querido Nuggi, cinzento e meigo, ainda nos anos da juventude; depois, Fritzy, tigrado, brincalhão e matreiro a que tambem chamei Fripouille, nos tempos mais intensos da criação pictórica e tambem do reconhecimento artístico pelo público e pela crítica; por fim, Bimbo, branco e discreto, já nos anos da doença e da decadência física, sempre dedicado, sempre presente, sempre terno e atento.
Devo confessar que sempre vislumbrei em vós um toque do sagrado, porque não hesito em considerar-vos seres divinos, que eu não fui capaz de retratar com o talento nas telas e nos desenhos em que vos tentei eternizar. Sim, é verdade que vos escrevi cartas, sobretudo a Bimbo, já no fim da vida, e que não tinha sossego nos meus telefonemas sempre que me diziam que algum de vocês estava doente ou andava fugido. Isso nunca foi uma fraqueza minha e sim uma das principais manifestações do amor que consegui compartilhar com outros seres.
Ainda assim, alguns dos quadros de que mais gosto são precisamente aqueles em que vos reservei lugar, com títulos como O Gato e o Pássaro ou A Montanha do Gato Sagrado. Os gatos ajudaram tambem a fortalecer amizades com artistas e poetas que comungavam comigo esse amor e essa admiração irrenunciáveis. Foi o que aconteceu com Rainer Maria Rilke. Até isso eu vos fiquei a dever, tributo reservado a um pintor que tentou estar sempre à altura da vossa ternura e infinita capacidade de dádiva.
Agora que estou de partida, levo comigo a recordação do que vocês foram para mim e a convicção de que não teria sido o que fui, nem teria chegado onde cheguei, sem o vosso amparo e dedicação. No meu íntimo, sei que voltaremos a encontrar-nos, porque não pode acabar no perecível mundo material e terreno um amor como o nosso.
Eternamente vosso
PAUL KLEE
Extraído de "Amados Gatos" de José Jorge Letria. Oficina do Livro

Verde