Will Barnet (1911 in Beverly (Massachusetts), USA) pintor

Hoje, não posso interrogar — sou eu que afirmo de Maria Gabriela Llansol

Hoje, não posso interrogar — sou eu que afirmo:

eu poderia escrever sobre os problemas do tempo em que vivemos

mas só poderia falar deles a partir do meu, do meu tempo,

des-datando, que é o modo como escovo o fato dessas imagens

que, aos que tomam este caminho,

lhes falam constantemente da sua irrealidade. O mundo.

Mas qual? No meu

combatem-se

existentes poderosos contra reais talvez inviáveis — o «é as-

sim» dos cínicos contra o «tenhamos um amor comum», de

Eckhart.

Basta atravessar a rua para encontrar o nosso tempo, basta-

-me voltar atrás para me encontrar no meu. Algures, no meu

corpo, entre atravessar e voltar atrás, houve o embate das

imagens.

Da televisão que vejo ao texto que escrevo, a distância é

incomensurável.

Não preciso carregar no botão para encontrar nos textos

que eu der a ler, inapagáveis, imagens próprias e não eféme-

ras — se os olhos de quem os ler forem também inapagáveis.

No tracejado desse inapagável, formam-se olhos que são es-

pelhos para as imagens reais de todos o territórios nómadas

que criamos, e vamos trocando entre eles e nós.

Lembro-me, a propósito de imagens, da frase de uma can-

ção que ouvi há anos:

«se eu fosse aquela em quem tu pensas, a quem tu tens

amor...»

Hoje, não posso interrogar — sou eu que afirmo:

que ouço na rua as patas dos cavalos; que vou sair;

que vou pentear-me;

que vou vestir o casaco;

que está um dia nublado;

que há tantos outros (não os outros) que existem, querem ser reais,

e não morrer.

Afirmo que ir sair e não querer morrer me parece, de

súbito, uma espécie de constituição das imagens como se ne-

las houvesse uma certa matéria consciente e imperecível para

lá do corpo que a si própria perguntasse de que modo trazer o

que é vida corrente para o invisível não tomado pela morte.

Não posso perguntar. A escrever tenho de saber, na maior

das certezas.

 Inquérito às quatro confidências. Relógio D´água, 1996

Gilvan José de Meira Lins Samico (Recife,1928- )

Las cosas - Jorge Luís Borges

El bastón, las monedas, el llavero,

la dócil cerradura, las tardías

notas que no leerán los pocos días

que me quedan, los naipes y el tablero,

un libro y en sus páginas la ajada

violeta, monumento de una tarde

sin duda inolvidable y ya olvidada,

el rojo espejo occidental en que arde

una ilusoria aurora. Cuántas cosas,

limas, umbrales, atlas, copas, clavos,

nos sirven como tácitos esclavos,

ciegas y extrañamente sigilosas

durarán más allá de nuestro olvido;

no sabrán nunca que nos hemos ido.

....................................................................

A bengala, as moedas, o chaveiro,

A dócil fechadura, as tardias

Notas que não lerão os poucos dias

Que me restam, os naipes e o tabuleiro.

Um livro e em suas páginas a seca

Violeta, monumento de uma tarde

Sem dúvida inesquecível e já esquecida,

O rubro espelho ocidental em que arde

Uma ilusória aurora. Quantas coisas,

Limas, umbrais, atlas, taças, cravos,

Nos servem como tácitos escravos,

Cegas e estranhamente sigilosas!

Durarão para além de nosso esquecimento;

Nunca saberão que nos fomos num momento.

A dona que eu amo de Bernal de Bonaval Bernal de Bonaval (Galiza, séc. XIII)

 Codex Manesse  Zurich in the early 14th century

A dona que eu am'e tenho por senhor 

amostrade-mi-a, Deus, se vos en prazer for, 

senom dade-mi a morte. 

                       

A que tenh'eu por lume destes olhos meus 

e por que choram sempr', amostrade-mi-a, Deus, 

senom dade-mi a morte. 

Essa que vós fezestes melhor parecer 

de quantas sei, ai, Deus!, fazede-mi-a veer,

senom dade-mi a morte. 

Ai Deus! que mi a fezestes mais ca mim amar, 

mostrade-mi-a, u possa com ela falar, 

senom dade-mi a morte.

http://www.youtube.com/watch?v=W_EbtGyylHg

Peter Newell (1862 - 1924) ilustrador

Quando sua mulher explica o óbvio de Fabrício Carpinejar

O amor ensina o óbvio. O ridículo.

Só sua mulher pode ensinar aquilo que deveria ter aprendido antes e que tem vergonha de confessar que ainda não sabe. Pode ser qualquer atividade banal, usar o abridor de latas ou andar de bicicleta, amarrar cadarços ou soltar pandorga, fazer pipoca na panela ou embaralhar cartas, criar fogo entre duas pedras ou ligar a máquina de lavar.

O amor é uma segunda infância, a repescagem das descobertas

Verena Matzen ( 1965, Buenos Aires, Argentina )

 

O ameaçado de Jorge Luis Borges

Leon Ferrari

É o amor. Terei de me esconder ou fugir.

Crescem as paredes de seu cárcere,

como em um sonho atroz.

A bela máscara mudou,

mas como sempre é a única.

De que me servirão meus talismãs:

o exercício das letras, a vaga erudição,

o aprendizado das palavras que usou

o vago norte para cantar seus mares e suas espadas,

a serena amizade, as galerias da biblioteca,

as coisas comuns, os hábitos,

o jovem amor de minha mãe,

a sombra militar de meus mortos,

a noite intemporal, o gosto do sonho?

Estar ou não é a medida do meu tempo.

O cântaro já se quebra sobre a fonte,

já se levanta o homem à voz da ave,

já escureceram os que olham pelas janelas,

mas a sombra não trouxe a paz.

É, eu sei, é o amor:

a ansiedade e o alívio de ouvir tua voz,

espera e a memória, o horror de viver o sucessivo.

É o amor com suas mitologias,

com suas pequenas magias inúteis.

Há uma esquina pela qual não me atrevo a passar.

Agora os exércitos me cercam, as hordas.

(este quarto é irreal; ela não o viu.)

O nome de uma mulher me delata.

Dói-me uma mulher por todo o corpo.

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Es el amor. Tendré que cultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

SIMONE GRECCO artista plástica pela Belas Artes de São Paulo