Laura Mckellar

Hoje não escrevo de Carlos Drummond de Andrade

Chega um dia de falta de assunto. Ou, mais propriamente, de falta de apetite para os milhares de assuntos.
Escrever é triste. Impede a conjugação de tantos outros verbos. Os dedos sobre o teclado, as letras se reunindo com maior ou menor velocidade, mas com igual indiferença pelo que vão dizendo, enquanto lá fora a vida estoura não só em bombas como também em dádivas de toda natureza, inclusive a simples claridade da hora, vedada a você, que está de olho na maquininha. O mundo deixa de ser realidade quente para se reduzir a marginália, purê de palavras, reflexos no espelho (infiel) do dicionário.

Bolhas de sabão - Ebulições

Prazer de um sabor de Isabel Allende

Katsukawa Shunshô, 'Young Lovers Preparing Tea', early 1770s

"O prazer de um sabor centra-se na língua e no céu da boca, embora com frequência não comece ali, mas na lembrança. E a parte essencial desse prazer reside nos outros sentidos, na visão, no olfato, no tato, inclusive na audição. Na cerimônia do chá no Japão, o gosto da bebida é o menos importante – na verdade o chá é amargo – mas a serena intimidade das paredes nuas, as formas depuradas dos utensílios, a elegância do ritual, a concentrada harmonia de quem oferece o chá, o quieto agradecimento de quem o recebe, o tênue odor da madeira e do carvão, o som da concha ao verter a água no silêncio do aposento, tudo constitui uma celebração para a alma e para os sentidos. "

fonte: Afrodite. Bertrand Brasil, 2004.

Sarah Walton (Inglaterra) :: Arte com bordado

Tabacaria de Fernando Pessoa

 Henricus Hondius, 1660

Não sou nada.

Nunca serei nada.

Não posso querer ser nada.

À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Salvador Dalí :: Zodíaco

Aries

Taurus

Gemini

Cancer

Leo

Virgo

Libra

Scorpio

Sagittarius

Capricorn

Aquarius

Pisces

Ai daqueles :: Paulo Leminski

Ai daqueles

que se amaram sem nenhuma briga

aqueles que deixaram

que a mágoa nova

virasse a chaga antiga

ai daqueles que se amaram

sem saber que amar é pão feito em casa

e que a pedra só não voa 

porque não quer

não porque não tem asa

damasco, ameixa, apricó, abricó, abricô, abricoque, abricote, alberge, albricoque, alpece, alperce, alperche

O damasqueiro (Prunus armeniaca, "ameixa arménia" em latim, sin. Armeniaca vulgaris) é uma árvore que atinge de 3m a 10m, da família das rosáceas, de folhas cordiformes ou ovadas, serreadas e com o pecíolo vermelho, flores solitárias ou geminadas, róseas ou brancas, e drupas subglobosas, com um sulco mediano característico, amarelas ou alaranjadas, com polpa carnuda e sumarenta.
É conhecida no norte da China desde 2000 a.C., sendo muito cultivada em vários países, com inúmeros híbridos e variedades, principalmente devido à sua madeira dura e pelos frutos, o damasco (também chamado de apricó, abricó, abricô, abricoque, abricote, alberge, albricoque, alpece, alperce, alperche), comestíveis ao natural e internacionalmente consumidos como passas e em doces.

O Diccionario de botanica brasileira (1873) dá a seguinte descrição: árvore média, de flores brancas, os frutos são carnosos indeiscentes de 9 a 12 centímetros de diâmetro, redondos, amarelos, comestíveis quando maduros, aromáticos, mas não de agradável cheiro; o epicarpo pouco espesso, um tanto peludo e com um sulco lateral ; a massa um tanto seca e amarela, envolve uma noz. Cultiva-se esta planta nas províncias do Sul do Império.
Origem: Wikipédia, a enciclopédia livre.

Rosas brancas

Dirás que sonho :: Hilda Hilst

John William Godward

Dirás que sonho o dementado sonho de um poeta

Se digo que me vi em outras vidas

Entre claustros, pássaros, de marfim uns barcos?

Dirás que sonho uma rainha persa

Se digo que me vi dolente e inaudita

Entre amoras negras, nêsperas, sempre-vivas?

Mas não. Alguém gritava: acorda, acorda Vida.

E se te digo que estavas a meu lado

E eloqüente e amante e de palavras ávido

Dirás que menti? Mas não. Alguém gritava:

Palavras... apenas sons e areia. Acorda.

Acorda Vida.