Shozo Ozaki

A Trégua de Mario Benedetti

Jean-Baptiste-Simeon Chardin, 1728 

O tempo passa. Às vezes penso que teria que andar de pressa, aproveitar o máximo possível estes anos que me restam. Hoje em dia, qualquer um pode me dizer, depois de escrutinar minhas rugas: “Ora, mas você ainda é um homem jovem”. Ainda. Quantos anos me restam desse “ainda”? Penso nisso e me aflijo, tenho a angustiante sensação de que a vida está me escapando, como se minhas veias tivessem se aberto e eu não pudesse estancar o sangue. Porque a vida é muitas coisas (trabalho, dinheiro, sorte, amizade, saúde, complicações), mas ninguém vai me negar que, quando pensamos nessa palavra Vida, quando dizemos, por exemplo, que “nos apegamos à vida”, estamos fazendo com que seja assimilada por outra palavra mais concreta, mais atraente, mais seguramente importante: estamos fazendo que seja assimilada pelo Prazer. Penso no prazer (qualquer forma de prazer) e estou certo de que isso é a vida. Daí vem a aflição (…). Ainda me restam, assim espero, uns quantos anos de amizade, de saúde aceitável, de ocupações rotineiras, de expectativa diante da sorte, mas quantos me restam de prazer? (…) “Ainda” quer dizer: está no fim.

E este é o lado absurdo de nosso acordo: dissemos que levaríamos tudo com calma, que deixaríamos o tempo correr, que depois reveríamos a situação. Mas o tempo corre, deixemos ou não (…) A experiência é boa quando vem junto com o vigor; depois, quando o vigor se vai, resta apenas uma peça de museu, decorativa, cujo único valor reside em ser uma recordação daquilo que já se foi. A experiência e o vigor são simultâneos por muito pouco tempo. Estou agora nesse pouco tempo. Não se trata, porém, de uma sorte invejável.

fonte: A Trégua. L&PM.  p. 73-4

Elena Katsyura (Chelyabinsk, Russia )

A Figueira de Eugénio de Andrade (1923-2005)

Deborah Humphries

Este poema começa no verão,

os ramos da figueira a rasar

a terra convidavam a estender-me

à sua sombra. Nela

me refugiava como num rio.

A mãe ralhava: A sombra

da figueira é maligna, dizia.

Eu não acreditava, bem sabia

como cintilavam maduros e abertos

seus frutos aos dentes matinais.

Ali esperei por essas coisas

reservadas aos sonhos. Uma flauta

longínqua tocava numa écloga

apenas lida. A poesia roçava-

me o corpo desperto até ao osso,

procurava-me com tal evidência

que eu sofria por não poder dar-lhe

figura: pernas, braços, olhos, boca.

Mas naquele céu verde da Agosto

apenas me roçava, e partia.

Flor de bananeira

Pensamentos sobre o tempo de Paul Fleming (1609-1640)

Vós viveis no tempo e o tempo não conheceis;

Do que sois e onde estais, vós, homens, não sabeis.

O que sabeis é só que num tempo nascestes

E que haveis de partir num tempo, tal viestes.

Mas o que foi o tempo que em si vos deu guarida?

E que será esse outro que de vós fará nada?

O tempo é tudo e nada, o homem a ele igual;

Mas sobre o tudo e o nada a duvida é geral.

O tempo morre em si, e de si renasceu.

Um vem de mim e de ti, outro és tu e sou eu.

O homem é no tempo, este nele também.

E no entanto o homem, quando ele fica, vai.

O tempo é o que vós sois, vós sois o que o tempo é,

Mas bem menos sois vós que aquilo que o tempo é.

Ah, viesse aquele tempo em que tempo não há,

P’ra nos levar do nosso para os tempos de lá

E a nós de nós mesmos, para podermos ser

Iguais àquele tempo que já deixou de ser!

Tradução de João Barrento

IN VAIN THE AM’ROUS FLUTE :: Manuel de Freitas

Estas escadas tinham degraus

onde por acaso nos sentámos

à espera de não ver gaivotas,

com livros abertos

quando as mãos chegavam.

De novo e despercebida e só,

acendia-se para morrer na tarde

a inútil figuração do desejo.

E éramos outra vez nós

os seus irrepetíveis figurantes,

escondidos num poema

que o tempo pisou, deixa lá

- o recomeçado amor descendo.

Do Monólogo de Molly Bloom de James Joyce

eu adoro as flores

gostava tanto de ter a casa toda a nadar em rosas

meu Deus do céu

não há nada no mundo como a natureza

as montanhas selvagens

e depois o mar as ondas em tropel

a beleza da planície com os campos de aveia e trigo

os animais pra cá e pra lá tão bonitos

só ia fazer bem à alma

ver os rios os lagos e as flores

e as cores a saltarem dos regatos

e formas de toda a espécie

de todos os feitios e cheiros

primaveras e violetas

é a natureza é o que é

quanto a esses que dizem que Deus não existe

não dou um tusto pela sua sabedoria

porque é que não vão e criam alguma coisa

já lhes perguntei muitas vezes

ateus ou sei lá bem como se chamam

que primeiro tratem de se lavar dos seus podres

depois mandam chamar o padre aos berros

quando estão a morrer

e por quê

por quê

porque têm pavor do inferno por causa da consciência pesada

ah sim

conheço-os muito bem a esses

quem foi a primeira pessoa do universo

antes que existisse qualquer outra

quem fez tudo isso

quem

ah isso não sabem eles

e nem eu sei

assim é

assim está

eles podiam proibir o sol de nascer amanhã de manhã

o sol brilha é por tua causa

foi o que ele me disse no dia em que nos deitamos sobre o rododendros

no promontório de Howth.

com o seu fato cinzento chapéu de palha

no dia em que o levei a falar de casamento

foi

antes passei-lhe com a boca um bolinho-de-cheiro

era um ano bissexto também

há 16 anos meu Deus

depois daquele beijo que nunca há-de acabar

e que quase me deixou sufocada

sim

ele disse-me que eu era uma flor da montanha

sim

é isso mesmo

somos completamente flores

o corpo todo da mulher

sim

essa foi uma verdade que ele disse na vida

hoje o sol brilha por tua causa

sim

foi por isso que eu gostei dele

porque vi que ele percebia

ou sentia o que é uma mulher

e eu sabia que podia fazer dele o que eu quisesse

e fui-lhe dando todo o prazer que podia

para o obrigar a pedir-me pra dizer sim

e eu não queria responder

e fiquei só a olhar, para o mar e para o céu

e a pensar em muitas coisas de que ele nada sabia

em Mulvey e Mr. Stanhope e Hester

e no meu pai

no velho Capitão Grovés

nos marinheiros que brincavam ao sai-coelho

como se dizia lá no cais

e no sentinela na frente da casa do governador

com aquela coisa em volta do capacete branco

pobre diabo meio assado

e as moças espanholas a rir nos seus xailes

e nos seus travessões grandes

e os pregões da manhã

os gregos os judeus os árabes

e o diabo sabe lá quem mais

de todos os cantos da Europa

e a Rua do Duque

e a feira de aves todas a cacarejar defronte a Larby Sharon

os burricos coitados a escorregarem cheios de sono

e os vagabundos a dormitarem nas suas mantas nos degraus

na sombra

e as rodas enormes dos carros-de-bois

e o castelo velho de milhares de anos

sim

e aqueles mouros lindos todos de branco e turbantes

como reis

pedindo-nos que nos sentássemos nas suas lojinhas pequeninas

e Ronda com as velhas janelas das pousadas

olhos a faiscar vislumbrados

escondidos para o amante beijar o ferro

e as tabernas meio abertas durante a noite

e as castanholas

e a noite em que perdemos o barco em Algeciras

o vigia que sereno fazia a ronda com a sua lanterna

e oh aquela tremenda corrente lá no fundo

oh

e o mar

o mar às vezes escarlate como fogo

e os poentes fabulosos

e as figueiras nos jardins da Alameda

sim

e todas aquelas ruazinhas estranhas

e as casas rosa e azuis e amarelas

e os jasmins e os gerânios e os cactos

e Gibraltar eu era rapariguinha

onde eu era uma Flor da montanha

sim

quando eu punha a rosa no meu cabelo

como via fazer as raparigas andaluzas

sim

vou usar um vestido vermelho

sim

como ele me beijou contra a muralha mourisca

e eu pensei tanto me faz ser ele como qualquer outro

e então pedi-lhe com os olhos pra me pedir outra vez

sim

e então ele perguntou-me se eu quereria

sim

dizer sim

minha flor da montanha

e primeiro eu passei os meus braços em torno dele

sim

e puxei-o para mim para que sentisse os meus seios só perfume

sim

e o coração dele batia loucamente

e sim

disse eu

sim eu quero

Sim

in Ulisses. Texto adaptado a partir da tradução de António Houaiss

Amor de sombras de ocasos e de ovelhas :: Hilda Hilst

Felix Vallotton, 1913

Amor de sombras de ocasos e de ovelhas.

Volto como quem soma a vida inteira

A todos os outonos. Volto novíssima, incoerente

Cógnita

Como quem vê e escuta o cerne da semente

E da altura de dentro já lhe sabe o nome.

E reverdeço

No rosa de umas tangerinas

E nos azuis de todos os começos.

 fonte: Amavisse, 1989

Rebecca Reeve ( 1973 - Londres, Inglaterra)