Clara Rodríguez - Arte Naif

MAR :: SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

Edvard Munch, 1895

De todos os cantos do mundo

Amo com um amor mais forte e mais profundo

Aquela praia extasiada e nua,

Onde me uni ao mar, ao vento e à lua

 OBRA POÉTICA (Caminho, 2010)

Flor-borboleta, Paina-de-santa-bárbara, Paina-de-seda, Paineirinha (Asclepias physocarpa )

Nome Científico: Asclepias physocarpa
Nomes Populares: Flor-borboleta, Paina-de-santa-bárbara, Paina-de-seda, Paineirinha
Família: Asclepiadaceae
Categoria: Flores Perenes
Clima: Equatorial, Subtropical, Temperado, Tropical
Origem: África, África do Sul
Altura: 0.9 a 1.2 metros, 1.2 a 1.8 metros, 1.8 a 2.4 metros

Este arbusto tem um aspecto muito curioso, proporcionado pela sua frutificação. A folhagem é bastante ramificada e macia, seus ramos liberam seiva leitosa quando cortados, as folhas são lisas e afiladas. As flores surgem na primavera e verão e são pequenas e brancas, de importância ornamental secundária.Os frutos inflados são muito interessantes, parecem balões, com cerdas na superfície, inicialmente são de coloração verde, que gradualmente torna-se amarelada e avermelhada. Quando maduros, apresentam paina sedosa e sementes em seu interior. Sua utilização paisagística é ampla, podendo ser plantada isolada ou em grupos, sendo uma planta que estimula os sentidos e a curiosidade dos observadores, principalmente as crianças.Devem ser cultivadas a pleno sol em solo fértil enriquecido com matéria orgânica, com regas regulares. Pode ser cultivada em todo o país, tolerando o frio. Multiplica-se por sementes.

fonte: http://www.jardineiro.net

Nunca se morre completamente de José Eduardo Agualusa

Lillian Teeter

“Nunca se morre completamente. Daquele que parte fica sempre alguma coisa a lembrar a sua passagem pelos descaminhos da vida. Seja um fato velho no fundo de um armário; seja a amarelada fotogravura que alguém se esqueceu de deitar fora; seja o gesto que permanece além daquilo que o justifica: a mulher que de manhã continua a procurar na cama o corpo do marido que há tanto tempo já partiu; a mãe que na rua continua a dar a mão ao filhinho que há tantos anos já morreu. Seja ainda uns olhos que repetem o verde de outros olhos; o formato de um rosto que ressurge gerações após. Nada é imortal mas tudo permanece, diria Severino, sua sofismada maneira de desconsiderar a morte.”


fonte: A Conjura. Leya.

A Mentira Está em Ti :: Fernando Pessoa

Julien Dupré

Olá, guardador de rebanhos, 

Aí à beira da estrada, 

Que te diz o vento que passa?" 

"Que é vento, e que passa, 

E que já passou antes, 

E que passará depois. 

E a ti o que te diz?" 

"Muita cousa mais do que isso. 

Fala-me de muitas outras cousas. 

De memórias e de saudades 

E de cousas que nunca foram." 

"Nunca ouviste passar o vento. 

O vento só fala do vento. 

O que lhe ouviste foi mentira, 

E a mentira está em ti." 

Alberto Caeiro, in "O Guardador de Rebanhos - Poema X" 

James McNeill Whistler (1834 Lowell, Massachusetts, Estados Unidos da América - 1903- Londres, Inglaterra)

Si me quieres, quiéreme enterera de Dulce María Loynaz (La Habana, Cuba,1902 - 1997)

Si me quieres, quiéreme entera,

no por zonas de luz o sombra...

Si me quieres, quiéreme negra

y blanca. Y gris, y verde, y rubia,

y morena...

Quiéreme día,

quiéreme noche...

¡Y madrugada en la ventana abierta!

Si me quieres, no me recortes:

¡Quiéreme toda... O no me quieras!

Ternura de Jorge Luis Borges

nomeei os lugares

onde se estende a ternura

e estou só e comigo.

Fervor de Buenos Aires – Borges, J. L. 

A presença das coisas de Rosa Maria Martelo

Queremos a presença das coisas. É tão simples, isto: queremos as coisas próximas, íntimas, como peças de roupa pousadas na cadeira ao nosso lado. Próximo e íntimo, desse mesmo modo, o que nos pertence ainda mais de perto: a evidência viva do mundo. E toda inteira, já agora. Queremos aberta a porta do ser – que há-de ter certamente uma porta. Vendo bem, porque não haveria essa porta? Há, em certos dias, em certos lugares do mundo, uma tão certa harmonia entre a temperatura do corpo e a do ar que quase se perde a noção de entre uma coisa e outra ser a pele uma fronteira. O ar parece então levemente texturado, suave como algodão em rama. Dir-se-ia que o trazemos vestido. É qualquer coisa como isto, o que queremos. Algo de que esse envolvimento fosse a imagem ou – melhor ainda -simplesmente um caso muito concreto.

fonte:  em A Porta de Duchamp

Alborada :: Rosalía de Castro

Vaite, noi-

te, -vai fuxin-

do. -Vente, auro-

ra, -vente abrin-

do, -co teu ros-

tro-que, sorrin-

do, -¡¡¡a sombra espanta!!!

¡Canta

paxariño, can-

ta -de ponliña en pon-

la, -que o sol se levan-

ta-polo monte ver-

de, -polo verde mon-

te, -alegrando as her-

bas, -alegrando as fon-

tes...!

¡Canta, paxariño alegre,

canta!

¡Canta porque o millo medre,

canta!

¡Canta porque a luz de te escoite,

canta!

Canta que fuxéu a noite.

Noite escura

logo ven

e moito dura

co seu manto

de tristura,

con meigallos

e temores,

agoreira

de dolores,

agarimo

de pesares,

cubridora

en todo mal.

¡Sal...!

Que a auroriña

co ceu colora

cuns arbores

que namora,

cun sembrante

de ouro e prata

teñidiño

de escalarta.

Cuns vestidos

de diamante

que lle borda

o sol amante

antre as ondas

de cristal.

¡Sal...!,

señora en todo mal,

que o sol

xa brila

nas cunchiñas do areal;

que a luz

do día

viste a terra de alegría;

que o sol

derrete con amor a escarcha fría.

II

Braca auro-

ra-ven chegan-

do, -i ás porti-

ñas-vai chaman-

do-dos que dor-

men-esperan-

do-¡o teu folgor...!

Cor...

de alba hermosa

lles estende

nos vidriños

cariñosa,

donde o sol

tamén suspende,

cando aló

no mar se tende,

de fogax

larada viva,

dempóis leve,

fuxitiva,

triste, vago 

resprandor.

Cantor

dos aires,

paxariño alegre,

canta,

canta porque o millo medre;

cantor

da aurora,

alegre namorado,

ás meniñas dille

que xa sal o sol dourado;

que o gaiteiro,

ben lavado,

ben vestido,

ben peitado,

da gaitiña

acompañado

¡á porta está...!

¡Xa...!

Se espricando

que te esprica,

repinica,

repinica

na alborada

ben amada

das meniñas

cantadeiras,

bailadoras,

rebuldeiras;

das velliñas

alegriñas;

das que saben

ben ruar.

¡Arriba

todas, rapaciñas do lugar,

que o sol

i a aurora xa vos vén a dispertar!

¡Arriba!

¡Arriba, toleirona mocidad,

que atru-

xaremos-cantaremos o ala...lá...!!!

Nota da autora:

A máis grande dificultade que achéi pra escribir esta alborada, foi o meu deseio de que saíse nun todo arregrada á música. Conseguín esto, pro foi a custa da poesía; non podía ser de outro modo, cando se dá cun aire tan estraño e tan difícile de acomodarlle letra algunha.

TERNURA de David Mourão Ferreira

Joan Miro

Desvio dos teus ombros o lençol,

que é feito de ternura amarrotada,

da frescura que vem depois do Sol,

quando depois do Sol não vem mais nada…

Olho a roupa no chão: que tempestade!

Há restos de ternura pelo meio,

como vultos perdidos na cidade

onde uma tempestade sobreveio…

Começas a vestir-te, lentamente,

e é ternura também que vou vestindo,

para enfrentar lá fora aquela gente

que da nossa ternura anda sorrindo…

Mas ninguém sonha a pressa com que nós

a despedimos assim que estamos sós!

Ueslei Marcelino - Fotografia

Um Índio :: Composição: Caetano Veloso

Um índio descerá de uma estrela colorida e brilhante
De uma estrela que virá numa velocidade estonteante

E pousará no coração do hemisfério sul, na América, num claroinstante

Depois de exterminada a última nação indígena
E o espírito dos pássaros das fontes de água límpida
Mais avançado que a mais avançada das mais avançadas das tecnologias

Virá, impávido que nem Muhammed Ali, virá que eu vi
Apaixonadamente como Peri, virá que eu vi
Tranqüilo e infalível como Bruce Lee, virá que eu vi
O axé do afoxé, filhos de Ghandi, virá

Um índio preservado em pleno corpo físico
Em todo sólido, todo gás e todo líquido
Em átomos, palavras, alma, cor, em gesto e cheiro
Em sombra, em luz, em som magnífico

Num ponto equidistante entre o Atlântico e o Pacífico
Do objeto, sim, resplandecente descerá o índio
E as coisas que eu sei que ele dirá, fará, não sei dizer
Assim, de um modo explícito

Virá, impávido que nem Muhammed Ali, virá que eu vi
Apaixonadamente como Peri, virá que eu vi
Tranqüilo e infalível como Bruce Lee, virá que eu vi
O axé do afoxé, filhos de Ghandi, virá

E aquilo que nesse momento se revelará aos povos
Surpreenderá a todos, não por ser exótico
Mas pelo fato de poder ter sempre estado oculto
Quando terá sido o óbvio

Outono de Russell Edson (n.1935)

Uma vez um homem encontrou duas folhas e entrou em casa segurando-as com os braços esticados dizendo aos pais que era uma árvore.
Ao que eles disseram então vai para o pátio e não cresças na sala pois as tuas raízes podem estragar a carpete.
Ele disse eu estava a brincar não sou uma árvore e deixou cair as folhas.
Mas os pais disseram olha é outono.

James McGrath ( Sydney, 1969 )

Lembrete

Picasso 

Lembrete: Estamos todos vivendo pela primeira vez.

Livia Garcia-Roza

E. E. Cummings (1894-1962)

Johannes_Vermeer_(1632-1675)

a lua esconde-se no

cabelo dela.

O

lírio

do céu

cheio de todos os sonhos,

desce

encobre a sua brevidade em canto

cerca-a de intricados débeis pássaros

com margaridas e crepúsculos

Aprofunda-a,

Recita

sobre a sua

carne

as pérolas

da chuva uma a uma murmurando.