Felice Beato (nascido a 1825 ou 1834 e falecido, provavelmente, em 1907) foi um fotógrafo Ítalo-britânico

  

 

um enorme rabo de baleia :: Alice Sant’Anna

Nathaniel Mather

um enorme rabo de baleia

cruzaria a sala nesse momento

sem barulho algum o bicho

afundaria nas tábuas corridas

e sumiria sem que percebêssemos

no sofá a falta de assunto

o que eu queria mas não te conto

é abraçar a baleia mergulhar com ela

sinto um tédio pavoroso desses dias

de água parada acumulando mosquito

apesar da agitação dos dias

da exaustão dos dias

o corpo que chega exausto em casa

com a mão esticada em busca

de um copo d’água

a urgência de seguir para uma terça

ou quarta boia e a vontade

é de abraçar um enorme

rabo de baleia seguir com ela

LIEJA, MEDIANOCHE :: CELIA FONTÁN ( Rosario, Santa Fe, Argentina)

De todas las luces que bebe el manso río,
una sola habré de recordar.
(En las colinas
se esparce una ciudad de diminutos prismas)
                 Pronto estaré lejos, aunque aún lo ignore,
y el hombre que duerme a mi costado
también ha de pasar
como las aguas verdes
de luz
bajo los puentes.
   
fonte: Hijas del mar. 

Canção :: Allen Ginsberg Irwin Allen Ginsberg (Newark, Nova Jersey, 3 de junho de 1926 – Manhattan, Nova York, 5 de abril de 1997)

O peso do mundo
é o amor.
Sob o fardo
da solidão,
sob o fardo
da insatisfação 

o peso
o peso que carregamos
é o amor.

Quem poderia negá-lo?
Em sonhos
nos toca
o corpo,
em pensamentos
constrói
um milagre,
na imaginação
aflige-se
até tornar-se
humano -
sai para fora do coração
ardendo de pureza -

pois o fardo da vida
é o amor,

mas nós carregamos o peso
cansados
e assim temos que descansar
nos braços do amor
finalmente
temos que descansar nos braços
do amor.

Nenhum descanso
sem amor,
nenhum sono
sem sonhos
de amor -
quer esteja eu louco ou frio,
obcecado por anjos
ou por máquinas,
o último desejo
é o amor
- não pode ser amargo
não pode ser negado
não pode ser contigo
quando negado:

o peso é demasiado
- deve dar-se
sem nada de volta
assim como o pensamento
é dado
na solidão
em toda a excelência
do seu excesso.

Os corpos quentes
brilham juntos
na escuridão,
a mão se move
para o centro
da carne,
a pele treme
na felicidade
e a alma sobe
feliz até o olho -

sim, sim,
é isso que
eu queria,
eu sempre quis,
eu sempre quis
voltar
ao corpo
em que nasci.

Roberto Burle Marx (São Paulo, 4 de agosto de 1909 – Rio de Janeiro, 4 de junho de 1994)

Houve morte na casa ali defronte :: Emily Dickinson (1830-1886)

Houve morte na casa ali defronte —

Foi hoje, coisa recente;

Eu sei por esse ar de anestesia

Que dessas casas recende.

Vizinhos em sussurros entram e saem,

De carro afasta-se o médico,

Uma janela se abre como vagem,

De modo abrupto, automático,

E por ela atiram fora um colchão.

Crianças passam correndo —

Intrigadas — "foi ali que morreu?"

Eu ficava assim, me lembro.

Formal e teso vai entrando o clérigo,

Qual se sua a casa fosse —

Hoje são dele todos os que choram

E das crianças toma posse.

Vem o homem do armarinho — e aquele homem

Da horrorosa profissão —

O que toma as medidas para a casa.

Vai haver a soturna procissão —

Vão vir os coches, as franjas douradas

Sem nem cartaz ou rumor,

Corre fácil a intuição das notícias

Nas vilas do interior.

(c. 1862)

There's been a Death, in the Opposite House,

As lately as Today —

I know it, by the numb look

Such Houses have — alway —

The Neighbors rustle in and out —

The Doctor — drives away —

A Window opens like a Pod —

Abrupt — mechanically —

Somebody flings a Mattress out —

The Children hurry by —

They wonder if it died — on that —

I used to — when a Boy —

The Minister — goes stiffly in —

As if the House were His —

And He owned all the Mourners — now —

And little Boys — besides —

And then the Milliner — and the Man

Of the Appalling Trade —

To take the measure of the House —

There'll be that Dark Parade —

Of Tassels — and of Coaches — soon —

It's easy as a Sign —

The Intuition of the News —

In just a Country Town —

tradução: Aíla de Oliveira Gomes

Alguns gostam de poesia :: Wislawa Szymborska

Konstantin Makovsky

Alguns -

ou seja nem todos.

Nem mesmo a maioria de todos, mas a minoria.

Sem contar a escola onde é obrigatório

e os próprios poetas

seriam talvez uns dois em mil.

Gostam -

mas também se gosta de canja de galinha,

gosta-se de galanteios e da cor azul,

gosta-se de um xale velho,

gosta-se de fazer o que se tem vontade

gosta-se de afagar um cão.

De poesia - 

Mas o que é isso, poesia.

Muita resposta vaga

já foi dada a essa pergunta.

Pois eu não sei e me agarro a isso

como a uma tábua de salvação.

Esqueceria outros :: ANA CRISTINA CESAR (1952-1983)

Carel Willink

pelo menos três ou quatro rostos que amei

Num delírio de arquivística

organizei a memória em alfabetos

como quem conta carneiros e amansa

no entanto flanco aberto não esqueço

e amo em ti os outros rostos

Eduardo Úrculo (Santurtzi, Espanha 1938 – Madri 2003)

EU ME PERDI :: Sophia de Mello Breyner Andresen

Eu me perdi na sordidez de um mundo 
Onde era preciso ser 
Polícia, agiota, fariseu 
Ou cocote 

Eu me perdi na sordidez do mundo 
Eu me salvei na limpidez da terra 

Eu me busquei no vento e me encontrei no mar 
E nunca 
Um navio da costa se afastou 
Sem me levar 

In: Geografia, 1962 

Domingo :: Carlos Drummond de Andrade

Chagall

Nunca será tão domingo como aqui, e domingos e domingas de eternidade se concentram em vigorosa dominicalização. Não acontecer nada, que beatitude! Deixar o mato crescer — mas o próprio mato foge à obrigação, e goza o domingo. Lá estão o touro zebu e seu harém de nobres e modestas vacas — porque o zebu alia à majestade indiana a placidez das Minas, e boi nenhum se fez tão mineiro quanto esse, e bicho nenhum é tão mineiro quanto o boi, em seu calado conhecimento da vida, sua participação no trabalho.

A bolsa & a vida

Bordados - Sheena Liam

AGRADECIMENTO :: Wisława SZYMBORSKA

Devo muito

aos que não amo.

O alívio de aceitar

que sejam mais próximos de outrem.

A alegria de não ser eu

o lobo de suas ovelhas.

A paz que tenho com eles

e a liberdade com eles,

isso o amor não pode dar

nem consegue tirar.

Não espero por eles

andando da janela à porta.

Paciente

quase como um relógio de sol,

entendo o que o amor não entende,

perdoo,

o que o amor nunca perdoaria.

Do encontro à carta

não se passa uma eternidade,

mas apenas alguns dias ou semanas.

As viagens com eles são sempre um sucesso,

os concertos assistidos,

as catedrais visitadas,

as paisagens claras.

E quando nos separam

sete colinas e rios

são colinas e rios

bem conhecidos dos mapas.

É mérito deles

eu viver em três dimensões,

num espaço sem lírica e sem retórica,

com um horizonte real porque móvel.

Eles próprios não veem

quanto carregam nas mãos vazias.

"Não lhes devo nada" -

diria o amor

sobre essa questão aberta.

Tradução de  de Regina Prazybycien