Charley Harper (1922 – 2007)

Frida Khalo (Magdalena Carmen Frieda Kahlo y Calderón - 6 de julho de 1907, Coyoacán, México - 13 de julho de 1954, Coyoacán, México )

"Donde no puedas amar, no te demores."

Anna Sipkema

De quem é o olhar :: Fernando Pessoa

De quem é o olhar
Que espreita por meus olhos?
Quando penso que vejo,
Quem continua vendo
Enquanto estou pensando?
Por que caminhos seguem,
Não os meus tristes passos,
Mas a realidade
De eu ter passos comigo?
Às vezes, na penumbra
Do meu quarto, quando eu
Para mim próprio mesmo
Em alma mal existo,
Toma um outro sentido
Em mim o Universo —
É uma nódoa esbatida
De eu ser consciente sobre
Minha ideia das coisas.
Se acenderem as velas
E não houver apenas
A vaga luz de fora —
Não sei que candeeiro
Aceso onde na rua —
Terei foscos desejos
De nunca haver mais nada
No Universo e na Vida
De que o obscuro momento
Que é minha vida agora.
Um momento afluente
Dum rio sempre a ir
Esquecer-se de ser,
Espaço misterioso
Entre espaços desertos
Cujo sentido é nulo
E sem ser nada a nada.
E assim a hora passa
Metafisicamente.
s. d.
«Episódios - A Múmia». Poesias. Fernando Pessoa. (Nota explicativa de João Gaspar Simões e Luiz de Montalvor.) Lisboa: Ática, 1942 (15ª ed. 1995).  - 64.
1ª publ. in Portugal Futurista , nº 1. Lisboa: 1917.

Karenina Fabrizzi (Itália, 1970)

As garotas da varinha de condão :: Simone Brantes

Quando eu tinha uns onze anos
três meninas na biblioteca do colégio me
disseram: você faz o resumo, você sabe fazer
você escreve essas coisas
melhor do que nós
Eram três meninas que mal
me conheciam, como podiam saber
do que eu mesma não
sabia?
Talvez quisessem apenas
que alguém fizesse
e me convenceram
inventando uma capacidade
que eu não tinha
para que eu fizesse
o que não queriam
não sabiam
ou não lhes dava
prazer
Me lembro do nome delas
uma ruivinha
as outras morenas
Até hoje agradeço
pelo dom que passei a ter
e também porque hoje
como professora
de garotos da idade que eu tinha
posso mentir a eles
acreditando mesmo
ser possível
a invenção
de todos os dons

Por que eu não sou pintor :: Frank O’Hara (1926-1966)

William J. McCloskey

Eu não sou pintor, sou poeta.

Por que? Eu acho que preferiria

ser pintor, mas não sou. Bem,

por exemplo, Mike Goldberg

está começando uma pintura. Eu apareço.

“Senta e toma uma bebida” ele

diz.Eu bebo; bebemos. Eu olho

para cima. “Você pôs SARDINHAS nela.”

“Sim, ela precisava de algo ali.”

“Oh”. Eu me vou e os dias passam

e eu apareço de novo. A pintura

está indo, e eu vou, e os dias

passam. Eu apareço. A pintura

está pronta. “Cadê SARDINHAS?”

Só restaram algumas

letras, “Era demais”, Mike diz.

Mas eu? Um dia estou pensando em

uma cor: laranja. Eu escrevo um verso

sobre laranja. Em breve será uma

página toda de palavras, não versos.

Então outra página. Deveria haver

tanto a mais, não de laranja, de

palavras, de como laranja é terrível

e a vida. Os dias passam. Está até em

prosa, eu sou um poeta de verdade. Meu

poema terminou e ainda não mencionei

laranjas. São doze poemas, eu chamo

de LARANJAS. E um dia na galeria

eu vejo a pintura de Mike, chamada SARDINHAS.

Matita Perê : Antonio Carlos Jobim e Paulo Cesar Pinheiro

No jardim das rosas

De sonho e medo

Pelos canteiros de espinhos e flores

Lá, quero ver você

Olerê, Olará, você me pegar

Madrugada fria de estranho sonho

Acordou João, cachorro latia

João abriu a porta

O sonho existia

Que João fugisse

Que João partisse

Que João sumisse do mundo

De nem Deus achar, Ierê

Manhã noiteira de força viagem

Leva em dianteira um dia de vantagem

Folha de palmeira apaga a passagem

O chão, na palma da mão, o chão, o chão

E manhã redonda de pedras altas

Cruzou fronteira de servidão

Olerê, quero ver

Olerê

E por maus caminhos de toda sorte

Buscando a vida, encontrando a morte

Pela meia rosa do quadrante Norte

João, João

Um tal de Chico chamado Antônio

Num cavalo baio que era um burro velho

Que na barra fria já cruzado o rio

Lá vinha Matias cujo o nome é Pedro

Aliás Horácio, vulgo Simão

Lá um chamado Tião

Chamado João

Recebendo aviso entortou caminho

De Nor-Nordeste pra Norte-Norte

Na meia vida de adiadas mortes

Um estranho chamado João

No clarão das águas

No deserto negro

A perder mais nada

Corajoso medo

Lá quero ver você

Por sete caminhos de setenta sortes

Setecentas vidas e sete mil mortes

Esse um, João, João

E deu dia claro

E deu noite escura

E deu meia-noite no coração

Olerê, quero ver

Olerê

Passa sete serras

Passa cana brava

No brejo das almas

Tudo terminava

No caminho velho onde a lama trava

Lá no todo-fim-é-bom

Se acabou João

No Jardim das rosas

De sonho e medo

No clarão das águas

No deserto negro

Lá, quero ver você

Lerê, lará

Você me pegar