Orquídea

Da minha coleção.

Infinito

Olhar crítico

A Sra. Michel tem a elegância do ouriço: por fora, é crivada de espinhos, uma verdadeira fortaleza, mas tenho a intuição de que dentro é tão simplesmente requintada quanto os ouriços, que são uns bichinhos indolentes, ferozmente solitários e terrivelmente elegantes”. Muriel Barbery in “A Elegância do Ouriço”

Contar os anos pela alma

Dez anos

"- Amanhã faço dez anos. Vou aproveitar bem este meu último dia de nove anos.

Pausa. Tristeza.

- Mamãe, minha alma não tem dez anos.

- Quantos tem?

- Acho que só uns oito.

- Não faz mal, é assim mesmo.

- Mas eu acho que se deviam contar os anos pela alma. A gente dizia: aquele cara morreu com 20 anos de alma. E o cara tinha morrido mas era com 70 anos de corpo.

Mais tarde começou a cantar, interrompeu-se e disse:

- Estou cantando em minha homenagem. Mas, mamãe, eu não aproveitei bem os meus dez anos de vida.

- Aproveitou muito bem.

- Não, não quero dizer aproveitar fazendo coisas, fazendo isso e fazendo aquilo. Quero dizer que não fui contente o suficiente. O que é? Você ficou triste?

- Não. Vem cá para eu te beijar.

- Viu? Eu não disse que você ficou triste?! Viu quantas vezes me beijou?! Quando uma pessoa beija tanto outra é porque está triste."

Clarice Lispector in "Descoberta do Mundo".

Amizade

Tempo

"...tempo é um tecido invisível em que se pode bordar tudo, uma flor, um pássaro, uma dama, um castelo, um túmulo. Também se pode bordar nada. Nada em cima de invisível é a mais sutil obra deste mundo, e acaso do outro." Machado de Assis

Sonhos

Tivesse eu os panejamentos bordados dos céus, (...), 

Estenderia esses mantos a teus pés. 

Mas eu, sendo pobre, tenho apenas sonhos;

 E estendi meus sonhos a teus pés; 

Pisa com delicadeza, pois estás pisando em meus sonhos. 

William Butler Yeats

Imagem: Acordeon , Doisneau

Se há uma pedra destroçada
dela faço parte:
estive na ventania,
na onda,
no incêndio terrestre.

Respeita essa pedra perdida.

Se encontras num caminho
um menino
roubando maçãs
e um velho surdo
com um acordeon,
recorda que eu sou
o menino, as maçãs e o ancião.
Não me magoes perseguindo o menino,
não batas no velho vagabundo,
não atires ao rio as maçãs.

Pablo Neruda   (tradução: Olga Savary)

Livrinho

Tenho um livrinho onde escrevo

Quando me esqueço de ti.

É um livro de capa negra

Onde inda nada escrevi.

Fernando Pessoa

Memória :: Walter Benjamin

quadro: Meninice em Americana

Quando eu estiver velho, gostaria de ter no corredor da minha casa

Um mapa Pharus de Berlim

Com uma legenda

Pontos azuis designariam as ruas onde morei

Pontos amarelos, os lugares onde moravam minhas namoradas

Triângulos marrons, os túmulos

Nos cemitérios de Berlim onde jazem os que foram próximos a mim

E linhas pretas redesenhariam os caminhos

No Zoológico ou no Tiergarten

Que percorri conversando com as garotas

E flechas de todas as cores apontariam os lugares nos arredores

Onde deliberava sobre as semanas berlinenses

E muitos quadrados vermelhos marcariam os aposentos

Do amor da mais baixa espécie ou do amor mais abrigado do vento.

"Crônica berlinense"  Walter Benjamin 

Melhor invenção de toda a vida

A morte é o destino final do qual todos nós partilhamos. 
Ninguém jamais escapou dela. 
E é assim que as coisas deveriam ser, 
porque a morte é provavelmente a melhor invenção de toda a vida.
Ela é o grande agente transformador da vida. 
Ela tira do caminho o que é velho e
abre espaço para o que é novo. 


Steve Jobs em 2005

Chega a hora

Sempre chega a hora em que descobrimos que sabíamos muito mais

 do que antes julgávamos. 

José Saramago

Imprescindíveis.

Existem homens que lutam um dia e são bons; 
existem outros que lutam um ano e são melhores; 
existem aqueles que lutam muitos anos e são muito bons.
Porém, existem os que lutam toda a vida. 
Estes são os imprescindíveis.

Gana

"Yo quisiera... poder hacer lo que me de la gana detras de la cortina de "la locura" 
Asi: arreglaria las flores, todo el dia, pintaria el dolor, el amor y la ternura, 
me reiria a mis anchas de la estupidez de los otros, 
y todos dirian: pobre! esta loca. 
(sobre todo me reiria de mi estupidez) 
construiria mi mundo que mientras viviera seria mio y de todos...."  
Frida Khalo

Sonho

O sonho representa a realização de um desejo.

          Freud

Desejo

Ao homem é lícito desejar as coisas sensíveis de maneira racional, enquanto à mulher é lícito desejar as coisas racionais de maneira sensível... A natureza secundária do homem é a principal da mulher.  Novalis

Imagem: Composição de Cícero Dias

Colcha de Retalhos

O filme Colcha de Retalhos reúne várias histórias e cada retalho é cenário de uma vida: ondas, rosas amarelas, o corvo mensageiro. Enquanto a avó e suas amigas tecem a colcha e contam suas paixões,  histórias amorosas, a jovem visitante repensa sua vida, seu amor, seu futuro. Gostei de ver.

Dora, capitã da areia

"Noite da Grande Paz, da Grande Paz dos teus olhos",  uma história de amor quando a menina Dora torna-se a primeira "Capitã da Areia". Onde está a alegria dos olhos dela? Só uma grande paz, a grande paz da noite. Trecho do livro Capitães da Areia de Jorge Amado

Pau de Rosas

Carteira de identidade :  Roxinho, Pau de Rosas, Resedá nacional
Ocorre no Nordeste, Goiás e Mato Grosso .
Physocalymma scaberrimum
Família: Lythraceae

Limite

Brigitte Bardot

Quatro poemas

encontrados no livro de memórias de Brigitte Bardot

em busca de alívio pus-me a fazer uma coleção de palavras

agradáveis de se pronunciar -

é verdade que algumas nos enchem a boca

como se fossem de caramelo

há palavras que repetimos uma segunda vez

de tal forma são belas -

frequentemente tem um significado

banal

ou mesmo prosaico

mas sua substância é redonda, sensual, nutritiva

descobri a primeira palavra de minha coleção

pronunciando yupala

que prazer dizê-lo e repeti-lo

yupala

depois desencavei profiteroles

enche-se a boca quando se diz isso

em seguida foi douillette

é doce, redondo, dissolve-se na boca

douillette

mais tarde conheci pragmatique -

um pouco seca mas muito encantadora

Fabrício Corsaletti In Ilustríssima, FSP, setembro 2011

Canto de regresso à pátria de Oswald de Andrade

Minha terra tem palmares

Onde gorjeia o mar

Os passarinhos daqui

Não cantam como os de lá

Minha terra tem mais rosas

E quase que mais amores

Minha terra tem mais ouro

Minha terra tem mais terra

Ouro terra amor e rosas

Eu quero tudo de lá

Não permita Deus que eu morra

Sem que volte para lá

Não permita Deus que eu morra

Sem que volte pra São Paulo

Sem que veja a Rua 15

E o progresso de São Paulo

Setembro

Ensaios Fotográficos

Não quero saber como as coisas se comportam.

Quero inventar comportamento para as coisas.

Li uma vez que a tarefa mais lídima da poesia é a

de equivocar o sentido das palavras

Não havendo nenhum descomportamento nisso

senão que alguma experiência lingüística.

Noto que às vezes sou desvirtuado a pássaros, que

sou desvirtuado em árvores, que sou desvirtuado

para pedras.

Mas que essa mudança de comportamento gental

para animal vegetal ou pedral

É apenas um descomportamento semântico.

Se eu digo que grota é uma palavra apropriada para

ventar nas pedras,

Apenas faço o desvio da finalidade da grota que

não é a de ventar nas pedras.

Se digo que os passarinhos faziam paisagens na

minha infância,

É apenas um desvio das tarefas dos passarinhos que

não é a de fazer paisagens.

Mas isso é apenas um descomportamento lingüístico que

não ofende a natureza dos passarinhos nem das grotas.

Mudo apenas os verbos e às vezes nem mudo.

Mudo os substantivos e às vezes nem mudo.

Se digo ainda que é mais feliz quem descobre o que não

presta do que quem descobre ouro -

Penso que ainda assim não serei atingido pela bobagem.

Apenas eu não tenho polimentos de ancião.

Manoel de Barros, in Ensaios Fotográficos, Editora Record, Rio de Janeiro, 2005

Segue o teu destino, Rega as tuas plantas, Ama as tuas rosas. O resto é a sombra De árvores alheias. A realidade Sempre é maios ou menos Do que nós queremos. Só nós somos sempre Iguais a nós próprios. Suave é viver só Grande e nobre é sempre Viver simplesmente. Deixa a dor nas aras Como ex-voto aos deuses. Ricardo Reis,   Fernando Pessoa 

Modos de olhar

Olhar :

Tudo depende de como olhamos para as coisas,

e não de como elas são

em si mesmas.

Jung

Matinal

Ai que prazer

não cumprir um dever.

Ter um livro para ler

e não o fazer!

Ler é maçada,

estudar é nada.

O sol doira sem literatura.

O rio corre bem ou mal,

sem edição original.

E a brisa, essa, de tão naturalmente matinal

como tem tempo, não tem pressa...

Livros são papéis pintados com tinta.

Estudar é uma coisa em que está indistinta

A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto melhor é quando há bruma.

Esperar por D. Sebastião,

Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças...

Mas o melhor do mundo são as crianças,

Flores, música, o luar, e o sol que peca

Só quando, em vez de criar, seca.

E mais do que isto

É Jesus Cristo,

Que não sabia nada de finanças,

Nem consta que tivesse biblioteca...

Fernando Pessoa

Trincheira

Defensa de La Alegria

Defender la alegría como una trinchera

defenderla del escándalo y la rutina

de la miseria y los miserables

de las ausencias transitorias

y las definitivas

defender la alegría como un principio

defenderla del pasmo y las pesadillas

de los neutrales y de los neutrones

de las dulces infamias

y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera

defenderla del rayo y la melancolía

de los ingenuos y de los canallas

de la retórica y los paros cardiacos

de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino

defenderla del fuego y de los bomberos

de los suicidas y los homicidas

de las vacaciones y del agobio

de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza

defenderla del óxido y la roña

de la famosa pátina del tiempo

del relente y del oportunismo

de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho

defenderla de dios y del invierno

de las mayúsculas y de la muerte

de los apellidos y las lástimas

del azar

y también de la alegría.

de Mario Benedetti

Poesia

Orquídeas de agosto

Artista antiburgues: Amateur, amator,

El amateur (alguien que se dedica a la pintura, la música, el deporte y la ciencia sin espíritu competitivo ni ánimo de convertirse en un maestro) renueva su placer (amator: aquel que ama una y otra vez), no es ningún héroe (de la creación, de la representación); se instala voluntariamente (a cambio de nada) en el significante: en la sustancia inmediatamente definitiva de la música y de la pintura; su práxis, por regla general; no implica ningún rubato (ese robo del objeto en beneficio del atributo); es – o acaso será – el artista antiburgués. Barthes 

Ipês de agosto

Jung, Caligrafia e desenho

Solidão

É condição indispensável da vida uma certa solidão e afastamento para o próprio bem e o dos outros, caso contrário não podemos ser suficientemente nós mesmos. Será inevitável certa vagarosidade na  vida, que é como uma parada. 

Jung, Carl O livro vermelho. Editora Vozes, 2010. p. 314

Claridade

A claridade não se repete. 

A vida estala uma única vez.

Fabrício Carpinejar  in Ouvidos de orvalho 

Sonho de infância

Verdade

As verdades diferentes na aparência são como inúmeras folhas 

que parecem diferentes 

e estão na mesma árvore. 

Gandhi

Oração Ao Tempo

És um senhor tão bonito
Quanto a cara do meu filho
Tempo tempo tempo tempo
Vou te fazer um pedido
Tempo tempo tempo tempo...

Compositor de destinos
Tambor de todos os rítmos
Tempo tempo tempo tempo
Entro num acordo contigo
Tempo tempo tempo tempo...

Por seres tão inventivo
E pareceres contínuo
Tempo tempo tempo tempo
És um dos deuses mais lindos
Tempo tempo tempo tempo...

Que sejas ainda mais vivo
No som do meu estribilho
Tempo tempo tempo tempo
Ouve bem o que te digo
Tempo tempo tempo tempo...

Peço-te o prazer legítimo
E o movimento preciso
Tempo tempo tempo tempo
Quando o tempo for propício
Tempo tempo tempo tempo...

De modo que o meu espírito
Ganhe um brilho definido
Tempo tempo tempo tempo
E eu espalhe benefícios
Tempo tempo tempo tempo...

O que usaremos prá isso
Fica guardado em sigilo
Tempo tempo tempo tempo
Apenas contigo e comigo
Tempo tempo tempo tempo...

E quando eu tiver saído
Para fora do teu círculo
Tempo tempo tempo tempo
Não serei nem terás sido
Tempo tempo tempo tempo...

Ainda assim acredito
Ser possível reunirmo-nos
Tempo tempo tempo tempo
Num outro nível de vínculo
Tempo tempo tempo tempo...

Portanto peço-te aquilo
E te ofereço elogios
Tempo tempo tempo tempo
Nas rimas do meu estilo
Tempo tempo tempo tempo...

Caetano Veloso

Qualidade

 A gente fala de uma relação fracassada porque durou apenas seis meses, ou apenas dois anos. 'O meu casamento fracassou porque durou apenas cinco anos.'Quem disse que a duração é um índice da qualidade do relacionamento? E isso vale para a vida. O que faz uma vida valer a pena ou fazer sentido é a qualidade do que foi vivido. Eu levanto para os pais de adolescentes essa questão. Eles estão sempre tentando entender o que devem fazer para que o filho se prepare para o futuro. Isso, claro, é crucial, mas por outro lado a gente nunca deve perder de vista que os filhos não estão se preparando para o futuro, eles estão vivendo agora, a vida deles é agora. Então vale a pena sempre pensar: 'E se meu filho morresse amanhã, qual o balanço da vida dele?'. É doloroso, mas é importante.

http://revistamarieclaire.globo.com/EditoraGlobo/componentes/article/edg_article_print/1,3916,1681052-1739-1,00.html

Padrão de Felicidade ?

Intensidade

imagem: Miss.Tic

“Para mim, o perdedor é aquele que não conseguiu viver sua vida com toda a intensidade que ela merece. O que não tem nada a ver com felicidade. O projeto de sermos felizes é profundamente errado, concebido para nos manter na insatisfação, o que é absolutamente necessário na sociedade de consumo. O ganhador é quem teve uma alta qualidade de experiência, seja qual for, que tenha sido intensamente. A felicidade, eu sou contra. Sexo não é felicidade, é alegria”.  Contardo Calligaris 

Supermãe de Hélio Pellegrino

Mário de Andrade, em seu livro A Costela do Grão Cão, tem um poema que começa assim: “Existirem mães, /Isso é um caso sério. /Afirmam que a mãe /Atrapalha tudo, /É fato, ela prende /Os erros da gente, /E era bem melhor /Não existir mãe.” O poema segue, por aí afora, numa ascendente espiral de beleza, até a inigualável explosão final: “Oh virgens, perdei-vos, /Pra terdes direito /A essa virgindade /Que só as mães têm!”

Rubem Braga, numa crônica deliciosa de O Homem Rouco, dedicada ao Dia das Mães, conta a história de uma Mãe que, de repente, na praia, dá por falta do filho. Catastrófica, amputada, a Mãe hasteia o seu supergrito de desespero e horror: todo o mundo, siderado, põe-se a procurar o afogado, em rebuliço, em pânico, em convulsões e preces, até que o Joãozinho aparece lampeiro, com um sorvete na mão. A Mãe, com um tapa, quase derruba sorvete e filho — "menino desgraçado!" —, e a este, trombudo, humilhado, só resta o recurso de murmurar, entre dentes: "Mãe é chaata...".

Otto Lara Resende, num conto chamado Mater Dolorosa, narra a desventura de um menino progressivamente asfixiado pela longa — e incurável — doença da mãe. O sofrimento materno, à semelhança de um miasma em expansão, passou a impregnar todo o espaço doméstico, invadindo as salas, os móveis, o porão, o quintal, as gaiolas de passarinhos, e tudo o mais que existisse na casa. O menino, as criações, as próprias plantas começaram a morrer, confinados e apáticos, até que a morte da mater dolorosa, num cruel paradoxo, lhes trouxesse de novo o sol, a vida e a liberdade.

 Mãe será chata mesmo? Parece que, por um lado, os depoimentos neste sentido convergem, numa quase unanimidade afirmativa. O próprio Ziraldo, em bilhete a mim enviado, a propósito de sua personagem, a Supermãe, dá a respeito um testemunho saboroso. Diz ele: “Na província; nós fomos criados jogando bola na rua e voltando pra casa, pra lavar os pés e dormir. Mãe era uma coisa boa e meio distante. Cheguei aqui, e era um tal de fazer amigo que tinha que voltar pra casa, por causa da mãe, que eu fiquei besta. Cunhei até uma frase para um deles: ‘A mãe é o maior inimigo do homem".
 O Ziraldo, como bom mineiro, não se compromete. Fala da mãe dos outros e das supermães alheias, no que, aliás, obra bem. De qualquer forma, a frase dele é uma jóia de humor e de intuição psicológica. Mãe é coisa de tal forma portentosa, e de tão subida força, que um pouco é preciso denegri-la, pichá-la, para poder perdê-la. O curioso e dramático, na dialética da relação mãe-filho, é que o filho, para poder ganhar-se, enquanto sujeito humano autônomo, dono do próprio nariz, precisa criar uma distância respeitável, que o separe da mãe. Isto significa que o filho, para ter a mãe, saudavelmente, necessita perdê-la. O mesmo ocorre com a figura materna, na sua relação com o filho. Ter o filho, enquanto pessoa, centrado na própria liberdade, é abrir mão dele, é consentir na sua existência, como inventor de caminhos.
 Mãe e filho se perdem para ganhar-se, e se ganham perdendo-se. É esta a contradição geradora da inevitável ambivalência que caracteriza a relação de mãe e filho, nos dois sentidos. Há um luto e uma perda a elaborar, no diálogo entre ambos. Há o tempo que passa, e a nostalgia incurável que dele roreja — pois o tempo não volta nunca. Há, por fim, um progressivo e doloroso reconhecimento de imperfeições, perdas e danos: a mãe,  com o tempo, se torna menor, na medida que o filho cresce, até que mãe e filho passam a ser do mesmo tamanho — ambos se tornam maiores.
 O velho Freud, que não me deixa mentir, tem por um lado uma visão idílica — e isto nele é raríssimo — da relação da mãe com o filho. Trata-se do único vínculo de amor em que o desprendimento, a generosidade e o altruísmo constituem a tônica da relação. Mas, por outro lado, o criador da psicanálise, com a sua cerrada — e sábia — mania de referir tudo e todas as coisas aos componentes da sexualidade, afirma que o filho, para a mulher, é o ressarcimento, ou a indenização, por ela exigidos, em virtude do fato de lhe faltar o pênis. Pela maternidade, a mulher consegue superar ainvidia penis, fonte para ela segundo o supracitado Freud — de mortificantes sentimentos de inferioridade. O filho, inconscientemente, para a mãe, pode vir a representar a insígnia fálica que lhe falta. Ele será, então, pedaço e brinquedo narcísico da mãe, coisa e loisa dela, propriedade privada e inalienável, sem direito a uma vida própria.
 Eis aí, a meu ver, o substrato psicológico a partir do qual a mãe viria a transformar-se em supermãe. Ziraldo, cartunista de gênio, conseguiu apreender a essência do problema, através do seu traço e das situações, universais, e cotidianas, fixadas pela personagem que criou. E espantoso como o artista, pela graça do seu talento, chega a resultados que o cientista só alcança depois de longa — e porfiada — capina. Supermãe, como o mostra Ziraldo, é mãe demais, dominadora e engolfadora, cuidadosa e fervorosa a ponto de transformar o filho num permanente afogado, do qual ela representa a salvação — ou o salva-vidas. Acontece, porém, que a supermãe, ao mesmo tempo que é salvação e salva-vidas, é também o oceano, o báratro profundo, mundão de água onde o filho submerge, por contraditório decreto daquela que o deu à luz.
 É isso aí: a supermãe dá o filho à luz, isto é, ao pai, ao mundo, à cultura, aos outros e, ao mesmo tempo, quer reabsorvê-lo, aspirá-lo, reintegrá-lo na noite do seu ventre. A supermãe, na verdade, é servidora da noite, rainha da escuridão, e trabalha no sentido de uma dissolução das diferenças. Ela aspira à unidade, à fusão, ao esplendor espesso e escuro do que é completo e silencioso — esfinge de pedra.
 Acontece que a supermãe, além do mais, corresponde ao mais profundo sonho que o coração humano é capaz de sonhar. Ou melhor: a supermãe corresponde ao desejo de um sono sem sonhos, onde possamos nos perder sem sequer termos notícia de que estamos perdidos. Neste sentido, a supermãe, do ponto de vista psicanalítico, representa em nós a pulsão de morte, a tentação que temos de abdicar de nós mesmos, num naufrágio que nos dissolva no grande oceano cósmico: “É doce morrer no mar”.
 Nascemos prematurados, desequipados, numa inermidade enorme. Costumo dizer que o ser humano tem sempre mãe de menos, na medida que, ao ser dado à luz da realidade, não tem condições de suportá-la. A criança, nos seus primeiros tempos de vida, veste-se de mãe, cria para si, na fantasia, um agasalho de carne, onde se refugia - como num útero. Ela fica, desta forma, fundida à mãe — à supermãe! —, totalmente identificada a ela, num sono e num sonho em que recupera o paraíso perdido: “e que tudo o mais vá para o inferno” .
 É assim, a partir desses primórdios, que nos acumpliciamos com a supermãe. No princípio, a exigimos, por questão de sobrevivência. Depois, não sabemos abrir mão dela. Por fim, não queremos abrir mão dela. Fruto do desejo da mãe e do filho, a supermãe é criação a dois, exclusiva e excludente. Haja pai, haja terceiro, haja luz e Logos, para resolver a parada.
 Do contrário, estaremos fritos.
 Este é o prefácio escrito por Hélio Pellegrino para o livro “The Supermãe”, de autoria de Ziraldo, publicado pela Abril S.A. – São Paulo, 1981, pág. 4, apresentando o melhor dos 10 anos das superaventuras vividas pela Supermãe na Revista Cláudia.

Significado das ordens florais entre dois sexos

Aquele casal

     Aquele casal, o marido me honra com suas confidências:
     - Ultimamente, a Elsa anda um pouco estranha. Não sei o que é, mas não me agrada a sua evolução.
     - Como assim?
     - Deu para usar estampados berrantes, de mau gosto, ela que era tão discreta no vestir.
     - É a moda.
     - Pode ser o que você quiser, porém minha mulher jamais se permitiu esses desfrutes.
     - Deixe Dona Elsa ser elegante. Não há desfrute em seguir o figurino.
     - Se fosse só o figurino. São as maneiras, os gestos.
     - Que é que tem as maneiras, os gestos?
     - A Elsa parece uma menina de quinze anos. Ficou com os movimentos mais leves, um ar desembaraçado que ela não tinha, e que não vai bem com uma senhora casada.
     - Posso dar opinião? As senhoras casadas não perdem a condição feminina, e pode até realçá-la por uma graça experiente.
     Fixou-me suspeitoso:
     - Que é que está insinuando?
     - Nada. A mulher casada desabrochou, não é mais um projeto, pode revelar melhor o encanto natural da personalidade.
     - Pois fique com suas teorias, que eu não quero saber de minha mulher revelar seu encanto a ninguém.
     - Perdão, eu...
     - Já sei. Estava querendo desculpar a Elsa.
     - Desculpar de quê?
     - De tudo que ela vem fazendo.
     - Eu ignoro tudo, e adivinho que não há nada senão...
     - Senão o quê?
     - Aquilo que o dicionário chama de ente de razão, uma fantasia completamente destituída de razão.
     - Acha então que estou maluco?
     - Acho que está sonhando coisas.
     - E a flor que ela trouxe ontem para a casa é sonho? Me diga: é sonho?
     - Que é que tem trazer uma flor para casa?
     - Veio do oculista e trouxe uma rosa. Acha direito?
     - Por que não?
     - Eu apertei, ela me disse que foi o oculista que deu a ela. Estava num vaso, ela achou bonita, ele deu.
     - E daí?
     - Então uma senhora casada vai ao oculista e o oculista lhe dá uma rosa? Que lhe parece?
     - Que ele é gentil, apenas.
     - Pois eu não vou nessa gentileza de oculista. Não há rosas nos consultórios de oftalmologia. E que houvesse. Tem propósito uma coisa dessas? Ela acabou chorando, dizendo que eu sou um bruto, um rinoceronte. Engraçado. Minha mulher vem com uma rosa para casa, uma rosa dada por um homem, e eu não devo achar ruim, eu tenho que achar muito natural.
     - Desde quando é proibido uma senhora ganhar flor de uma pessoa atenciosa? Que sentido erótico tem isso?
     - Tem muito. Principalmente se é rosa. Ora, não tente negar o significado das ordens florais entre dois sexos. O oculista não podia dar essa flor, nem ela podia aceitar. O pior é que não deve ter sido o oculista.
     - Quem foi, então?
     - Sei lá. Numa cidade do tamanho do Rio, posso saber quem deu uma rosa a minha mulher?
     - Vai ver que ela comprou na loja de flores da esquina, e disse aquilo só para fazer charminho.
     - Ela nunca fez isso. Se fez agora, foi para preparar terreno, quando chegar aqui uma corbelha de antúrios e hibiscos.
     - Não diga uma coisa dessas.
     - Digo o que penso. Estou inteiramente lúcido, só me conduzo pelo raciocínio. Repare no encadeamento: os vestidos modernos; os modos (só vendo a maneira dela se sentar no sofá); a rosa, que ela foi correndo levar para a mesinha de cabeceira do quarto. Cada uma dessas coisas é um indício; reunidas, são a evidência.
     - Permita que eu discorde.
     - Discorda sem argumentos. A Elsa não é mais a Elsa. Demora mais tempo no espelho. Fica olhando um ponto no espaço, abstrata. Depois, sorri. Estou decidido.
     - A quê?
     - Vou segui-la daqui por diante. Contrato um detetive. E logo que tenha a prova, me desquito.
     - Não vai ter prova nenhuma, juro. Ponho a mão no fogo por Dona Elsa.
     - Pensei que você fosse meu amigo. Fiz mal em me abrir. Vamos mudar de assunto que ela vem chegando. Mas repare só que os olhos de Capitu que ela tem, eu nunca havia reparado nisso!
     Esquecia-me de dizer que meu amigo tem 82 anos, e Dona Elsa, 79.

Limoeiros

Transformação

O encontro de duas personalidades 

assemelha-se ao contato de duas substâncias químicas:

se alguma reação ocorre, 

ambos sofrem uma transformação.

Carl Jung

Homem

                                                     Ser humano cuidadoso e plural

Sofisticado

Obscuro

Quando nos esforçamos demasiado por penetrar noutra pessoa, descobrimos que a impelimos para uma posição defensiva e que ela cria resistências porque, nos nossos esforços para penetrar e compreender, ela sente-se forçada a examinar aquelas coisas em si mesma que não desejava examinar. Toda a gente tem o seu lado obscuro que - desde que tudo corra bem - é preferível não conhecer. Jung

Arquivando

Joguei fora e lamentei. Sempre lamentamos ter jogado fora em certo momento da vida. Mas, se não jogamos fora, se não nos separamos, se queremos guardar o tempo, podemos passar a vida arrumando, arquivando nossa vida."
Marguerite Duras in: A vida material. Ed. Globo, p. 46)