Joaninha, Mariquitas, Chinitas, bichos de Deus, ave da Senhora, inseto da Senhora

Sólo le pido a Dios de Leon Gieco

Sólo le pido a Dios

Que el dolor no me sea indiferente,

Que la reseca muerte no me encuentre

Vacío y solo sin haber hecho lo suficiente.

Sólo le pido a Dios

Que lo injusto no me sea indiferente,

Que no me abofeteen la otra mejilla

Después que una garra me arañó esta suerte.

Sólo le pido a Dios

Que la guerra no me sea indiferente,

Es un monstruo grande y pisa fuerte

Toda la pobre inocencia de la gente.

Sólo le pido a Dios

Que el engaño no me sea indiferente

Si un traidor puede más que unos cuantos,

Que esos cuantos no lo olviden fácilmente.

Sólo le pido a Dios

Que el futuro no me sea indiferente,

Desahuciado está el que tiene que marchar

A vivir una cultura diferente.

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Só peço a Deus

que a dor não me seja indiferente

que a seca morte não me encontre

vazia e só sem ter feito o suficiente

Só peço a Deus

que o injusto não me seja indiferente

que não me esbofeteem a outra face

Depois que uma garra me arranhou essa sorte

Só peço a Deus

que a guerra não me seja indiferente

É um monstro grande e esmaga

Toda pobre inocência da gente

Só peço a Deus

que o engano não me seja indiferente

Se um traidor pode mais que uns quantos,

que esses não esqueçam facilmente

Só peço a Deus

que o futuro não me seja indiferente,

Desiludido está o que tem que marchar

para viver uma cultura diferente

Só peço a Deus

que a guerra não me seja indiferente

É um monstro grande e esmaga

Toda pobre inocência da gente

http://letras.terra.com.br/leon-gieco/194409/traducao.html

Vaguedades de ROSALÍA DE CASTRO

Magritte

Bem sei que non hai nada

Novo en baixo do ceo, 

Que antes outros pensaron 

As cousas que ora eu penso. 

E bem, ¿para que escribo? 

E bem, porque así semos, 

Relox que repetimos 

Eternamente o mesmo. 

Tal como as nubes 

Que impele o vento, 

I agora asombran, i agora alegran 

Os espazos inmensos do ceo, 

Así as ideas 

Loucas que eu teño, 

As imaxes de múltiples formas, 

De estranas feituras, de cores incertos, 

Agora asombran, 

Agora acraran 

O fondo sin fondo do meu pensamento. 

...................... 

VAGUEDADES

Bem sei que não há nada de 

Novo sob o céu, 

Que antes outros pensaram 

As cousas que ora eu penso. 

Bem, para que escrevo? 

Bem, porque somos assim: 

Relógios que repetem 

Eternamente o mesmo. 

Tal como as nuvens 

Que impele o vento, 

E ora assombram, e ora alegram 

Os espaços imensos do céu, 

Assim as idéias 

Loucas qu´eu tenho, 

As imagens de múltiplas formas, 

D´estranhas feituras, de cores incertas, 

Ora assombram, 

Ora aclaram 

O fundo sem fundo do meu pensamento. 

Tradução de Andityas Soares de Moura

ROSALÍA DE CASTRO (1837-1885)  Natural da Galícia, Espanha, nasceu na cidade de Santiago de Compostela. Sua poesia inspira-se na lírica popular trovadoresca e foi escrita em galego e em castelhano. Considerada a figura mais importante da poesia galega do século XIX, publicou os livros Cantares Gallegos (1863) e Folhas Novas (1880), ambos escritos em galego, e En las Orillas del Sar (1884), este considerado os primeiros versos modernos em língua castelhana.  Sua poesia será relida e valorizada pela geração de 1898: Antonio Machado, Miguel de Unamuino, Juan Ramón Jiménez e, mais tarde, Federico García Lorca.

Equilibrista de Cecília Meireles (1901-1964)

Alto, pálido vidente,

caminhante do vazio,

cujo solo suficiente

é um frágil, aéreo fio!

Sem transigência nenhuma,

experimentas teu passo,

com levitações de pluma

e rigores de compasso.

No mundo, jogam à sorte,

detrás de formosos muros,

à espera da tua morte

e dos despojos futuros.

E tu, cintilante louco,

vais, entre a nuvem e o solo,

só com teu ritmo - tão pouco!

Estrela no alto do pólo.

Sexo "artístico" de Contardo Calligaris

COM FREQÜÊNCIA (crescente?), o sexo, no cinema, consiste em cenas intermináveis nas quais fragmentos de corpos, enquadrados de maneira que não se sabe mais se são nádegas ou seios, movimentam-se numa luz suave e com uma trilha sonora que é uma espécie de Galvão Bueno da "transa" -só que mais previsível que o apresentador global.
Talvez se trate de um efeito da censura ou da autocensura: o disfarce "artístico" vale como pretexto para que a gente se autorize a mostrar coisas que, sem isso, pareceriam proibidas.
O fato é que, em geral, esse sexo "artístico" me causa um mal-estar.
De repente, passo a contemplar (no escuro) a ponta de meu sapato, como um adolescente que estivesse na companhia dos pais. Mas não é por pudor infantil: no cinema, uma cena de sexo que seja pornográfica ou simplesmente realista não me causa mal-estar algum, e, quer eu goste ou não, sigo olhando para a tela.
De onde vem, então, minha dificuldade com o sexo "artístico"?
Uma amiga gostava de um homem bonito e "sarado". Quando se deitaram juntos pela primeira vez, havia um grande espelho ao lado da cama.
No meio das escaramuças, o homem olhava insistentemente para o espelho. Minha amiga pensou que ele devia achar excitante a visão dos dois corpos nos gestos do amor, mas logo ela notou que o homem não parava de flexionar seus tríceps verificando, no espelho, a definição de seus músculos. Minha amiga perdeu o entusiasmo; esperou, educadamente, que a transa acabasse e nunca mais encontrou o homem.
"O que foi?", perguntei, "você ficou com ciúmes dos olhares apaixonados que ele reservava para seu próprio corpo?". "Não", respondeu minha amiga, "só fiquei com a sensação de que a gente estava na academia. E aí perdi o embalo".
Pois bem, no cinema, as representações "artísticas" do sexo me fazem um efeito parecido: é como se o descontrole do corpo erótico (que, claro, concordo, pode ser obsceno) fosse substituído quer seja por um bailado de corpos higienistas que se exercitam, quer seja por uma câmara lenta de músculos e pele, que parece ambicionar o estatuto de obra de arte abstrata.
Em suma, no estereótipo cinematográfico, o sexo parece mais estético, saudável e pretensamente poético do que extático.
Ora, o sexo não é nada disso, e torná-lo "artístico" não é apenas um jeito de representá-lo, é também um jeito de domesticá-lo, de regrá-lo.
Acaba de ser publicado em português mais um seminário de Michel Foucault, o de 1978-79, "Nascimento da Biopolítica" (Martins Fontes).
Talvez seja a única ocasião em que Foucault analisou diretamente o poder do Estado no mundo contemporâneo. Como sempre, Foucault é genial: ele aponta o ideal do Estado contemporâneo na "frugalidade" (ou seja, no menor governo possível), enquanto o exercício do poder é delegado a mecanismos que triunfam por seu caráter aparentemente natural e incontestável. Exemplo fundamental: o Mercado, que, sem intervenções externas, produziria os preços e os custos "verdadeiros" -só pelo livre jogo dos agentes econômicos. Em outras palavras, no exercício do poder moderno, não é preciso mandar: basta mostrar a "naturalidade" do óbvio.
O seminário termina antes que Foucault consiga tratar propriamente do poder na gestão da vida cotidiana, mas entende-se que ele funciona da mesma forma, graças a reguladores implícitos, que se impõem por sua suposta e "óbvia" naturalidade. Por exemplo, quem negará que a vida saudável, a harmonia e a higiênica limpeza são valores "naturalmente" benéficos?
Então por que seríamos reféns da "feiúra" da concupiscência, quando é possível (como sugerem as cenas artístico-eróticas do cinema) viver orgasmos lindos e simultâneos, quem sabe ritmados pelo coro da "Nona Sinfonia" de Beethoven?
Sem contar que, com luz e música certas, também parece óbvio que o sexo possa espontânea e naturalmente conviver com o amor. Não é?

Folha de São Paulo, quinta-feira, 14 de agosto de 2008

Todas as direções de Livia Garcia Roza

Estendo a palavra em todas as direções, 

na tentativa de alcançá-lo, 

amor.

Pequena elegia de setembro de Eugénio de Andrade

Burne-Jones 

Não sei como vieste,

mas deve haver um caminho

para regressar da morte.

Estás sentada no jardim,

as mãos no regaço cheias de doçura,

os olhos pousados nas últimas rosas

dos grandes e calmos dias de setembro.

Que música escutas tão atentamente

que não dás por mim?

Que bosque, ou rio, ou mar?

Ou é dentro de ti

que tudo canta ainda?

Queria falar contigo,

dizer-te apenas que estou aqui,

mas tenho medo,

medo que toda a música cesse

e tu não possas mais olhar as rosas.

Medo de quebrar o fio

com que teces os dias sem memória.

Com que palavras

ou beijos ou lágrimas

se acordam os mortos sem os ferir,

sem os trazer a esta espuma negra

onde corpos e corpos se repetem,

parcimoniosamente, no meio de sombras?

Deixa-te estar assim,

ó cheia de doçura,

sentada, olhando as rosas,

e tão alheia

que nem dás por mim.

Paul Strand (Nueva York 1890 - França, 1976)

Saber de cor o silêncio de Orides Fontela

Rian Fontenele 

Saber de cor o silêncio

diamante e/ou espelho

o silêncio além 

do branco.

Saber seu peso

seu signo

- habitar sua estrela

impiedosa.

Saber seu centro: vazio

esplendor além

da vida

e vida além

da memória.

Saber de cor o silêncio

- e profaná-lo, dissolvê-lo

em palavras.

PSIU, CALOPSITA! de Marisa Queiroz

Psiu, cala!

Canta só

Só amor, tá?

Psiu! cala

Só gema

Sem pena, tá?

Topete em riste

Sorriste?

Psit, cala!

Bicos, beijos

segredos

Psit, calei, tá?

Asas, vôos

Cala, psit!

Cangote 

Cócegas

Segredos...

Calemos, psit...!

Calopsita!

A harmonia secreta da desarmonia

escultura : Manizales, Caldas, Colombia

"A harmonia secreta da desarmonia: quero não o que está feito mas o que tortuosamente ainda se faz. Minhas desequilibradas palavras são o luxo de meu silêncio. Escrevo por acrobáticas aéreas piruetas - escrevo por profundamente querer falar. Embora escrever só esteja me dando a grande medida do silêncio." 

fonte: A paixão segundo G.H.

Carícia do vento de Livia Garcia Roza

Uma palavra bonita: carícia. 

Duas palavras bonitas: 

carícia do vento.

Uma mulher que lê de Italo Calvino

IVAN KRAMSKOY

“... há uma mulher que lê. Todos os dias antes de começar a trabalhar, fico algum tempo olhando-a pela luneta. Nesse ar leve e transparente, eu julgo colher em sua figura imóvel os sinais desse movimento invisível que é a leitura, o correr do olhar e da respiração e, mais ainda, o percurso das palavras através de sua pessoa, o fluxo e as interrupções, os impulsos, as hesitações, as pausas, a atenção que se concentra ou se dispersa, os retrocessos, essa trajetória que parece uniforme, mas que é mutante e acidentada.”

Amigo de Alexandre O’Neill

Mal nos conhecemos 

Inaugurámos a palavra «amigo».

«Amigo» é um sorriso 

De boca em boca, 

Um olhar bem limpo, 

Uma casa, mesmo modesta, que se oferece, 

Um coração pronto a pulsar 

Na nossa mão!

«Amigo» (recordam-se, vocês aí, 

Escrupulosos detritos?) 

«Amigo» é o contrário de inimigo! 

«Amigo» é o erro corrigido,

Não o erro perseguido, explorado, 

É a verdade partilhada, praticada.

«Amigo» é a solidão derrotada!

«Amigo» é uma grande tarefa, 

Um trabalho sem fim, 

Um espaço útil, um tempo fértil, 

«Amigo» vai ser, é já uma grande festa!

 in No Reino da Dinamarca

Respiro de Livia Garcia Roza

Carmen Laffón de la Escosura

Respiro silêncio. E o olhar, no horizonte.

Janela de Livia Garcia Roza

Escrevo para criar uma janela para o mundo. Interior.

O pó dourado de tudo o que se concebe de Maria Gabriela Llansol

Se eu tivesse uma única expressão, com sentido perfeito, para dizer a H., dir-lhe-ia: traz-me apenas o pó dourado de tudo o que se concebe; e se eu tivesse apenas uma outra, sem precedentes, para dizer a A., dir-lhe-ia: a sensualidade a que aspiramos tem a sua parte de contemplação e de repouso; e se eu estivesse face ao homem, terceiro e último elo, e o mais forte, dir-lhe-ia: a sensibilidade não se pensa, embora faça parte do pensamento.
Fonte: Dossier dactiloscrito nº 8, p. 812, 1988?.

Primeira Infância de Adélia Prado

                                                                                                       João Vaz

Era rosa, era malva, era leite,

as amigas de minha mãe vaticinando:

vai ser muito feliz, vai ser muito famosa

Eram rendas, pano branco, estrela dalva,

benza-te a cruz, no ouvido, na testa.

Sobre tua boca e teus olhos

o nome da trindade te proteja. 

Em ponto de marca no vestidinho: navios.

Todos à vela. A viagem que eu faria

em roda de mim.

fonte: Poesia Reunida. Siciliano, 1991.

Sempre que se começa a ter amor a alguém de Guimarães Rosa

Sempre que se começa a ter amor a alguém, no ramerrão, o amor pega e cresce é porque, de certo jeito, a gente quer que isso seja, e vai, na idéia, querendo e ajudando, mas quando é destino dado, maior que o miúdo, a gente ama inteiriço fatal, carecendo de querer, e é um só facear com as surpresas. Amor desse, cresce primeiro; brota é depois.

In: Grande sertão: veredas. Nova Fronteira, 2001. p. 155.

Cavalos de Camila Senna

Meu Cavalo ainda é branco...

Minha rua ainda é a ladrilhar...

Os meus sonhos, ainda de menina, 

que cresceu sorrindo pra vida...

Que maravilha das maravilhas! de Monteiro Lobato

Paulo Borges

- Que maravilha das maravilhas! exclamou Narizinho, de olhos arregalados, sentindo uma tontura tão forte que teve de sentar-se para não cair. Era um vestido que não lembrava nenhum outro desses que aparecem nos
figurinos. Feito de seda? Qual seda nada! Feito de côr - e côr do mar! Em vez de enfeites conhecidos - rendas, entremeios, fitas, bordados, plissés ou vidrilhos era enfeitado com peixinhos do mar. Não de alguns peixinhos só, mas de todos os peixinhos (...) E esses peixinhos-jóias não estavam pregados no tecido, como os enfeites e aplicações que se usam na terra. Estavam vivinhos, nadando na côr do mar como se nadassem n’agua. De modo que o vestido variava sempre, e variava tão lindo, lindo, lindo, que a tontura da menina apertou e ela pôs-se a chorar.
-É a vertigem da beleza! exclamou dona Aranha sorridente, dando-lhe a cheirar um vidrinho de éter.
(...)
O mais lindo era que o vestido não parava um só instante. Não parava de faiscar e brilhar, e piscar e furtar-côr, porque os peixinhos não paravam de nadar nele, descrevendo as mais caprichosas curvas por entre as algas boiantes. As algas ondeavam as suas cabeleiras verdes e os peixinhos brincavam de rodear os fios ondulantes sem nunca toca-los nem com a pontinha do rabo. De modo que tudo aquilo virava e mexia e subia e descia e corria e fugia e nadava e boiava e pulava e dançava que não tinha fim.
LOBATO, J.B.M. Reinações de Narizinho.

Guardar de Antonio Cicero

Guardar uma coisa não é escondê-la ou trancá-la. 

Em cofre não se guarda coisa alguma. 

Em cofre perde-se a coisa à vista. 

Guardar uma coisa é olhá-la, fitá-la, mirá-la por 

admirá-la, isto é, iluminá-la ou ser por ela iluminado. 

Guardar uma coisa é vigiá-la, isto é, fazer vigília por 

ela, isto é, velar por ela, isto é, estar acordado por ela, 

isto é, estar por ela ou ser por ela. 

Por isso melhor se guarda o voo de um pássaro 

Do que um pássaro sem voos. 

Por isso se escreve, por isso se diz, por isso se publica, 

por isso se declara e declama um poema: 

Para guardá-lo: 

Para que ele, por sua vez, guarde o que guarda: 

Guarde o que quer que guarda um poema: 

Por isso o lance do poema: 

Por guardar-se o que se quer guardar.

In: Os cem melhores poemas brasileiros do século. Editora Objetiva

Desenraizados de Cesare Pavese

Van Gogh 

Chega de mar. Já vimos mar que chegue.
Ao entardecer, quando deslavada a água se estende
e esfuma no nada, o meu amigo olha-a fixamente
e eu fixo o meu amigo e nenhum de nós fala.
Chegada a noite, acabamos por nos fechar nos fundos duma taberna,
perdidos no meio do fumo, e bebemos. O meu amigo tem sonhos
(o bramir do mar torna os sonhos um tanto monótonos)
em que a água é apenas o espelho, entre uma ilha e outra,
que reflecte colinas salpicadas de flores selvagens e cascatas.
Quando bebe, dá-lhe para isso. De olhos postos no copo,
vê-se a erguer colinas verdejantes sobre a planura do mar.
As colinas, a mim agradam-me; e deixo-o falar do mar
porque a água é tão clara que se vêem mesmo as pedras do fundo.

Eu, o que vejo é só colinas, e enchem-me o céu e a terra
com as linhas nítidas dos seus perfis, distantes ou próximas.
Mas as minhas são agrestes, estriadas de vinhedos
que crescem penosamente num solo calcinado. O meu amigo aceita-as
e quer vesti-las de flores e frutos selvagens
para nelas descobrir, entre risos, raparigas mais nuas que os frutos.
Não é preciso: aos meus sonhos mais agrestes não falta um sorriso.
Se amanhã, cedinho, nos metermos ao caminho,
poderemos encontrar nessas colinas, no meio das vinhas,
uma rapariga de pele morena, tisnada pelo sol,
e, talvez, metendo conversa, comer-lhe algumas uvas.

trabalhar cansa
trad.carlos leite
cotovia
1997

Fundo de livro de Maria Gabriela LLansol

UPage

Eu sei que, pouco a pouco,

passaremos a viver noutro fundo de livro e de linguagem.

E teremos, então, uma inquietação mais simples.

fonte: Um Beijo Dado Mais Tarde

Névoa de Fernando Pessoa

Amanda RaeK

Há entre mim e o mundo uma névoa que impede que eu veja as coisas 

como verdadeiramente são — como são para os outros.

Sinto isto.

1915? Páginas Íntimas e de Auto-Interpretação. Fernando Pessoa. (Textos estabelecidos e prefaciados por Georg Rudolf Lind e Jacinto do Prado Coelho.) Lisboa: Ática, 1966. - 27.

Branco

viver

é ver sempre de novo

a cada forma

a cada cor

a cada dia

o dia em flor no dia.

Crepúsculo de Al Berto

(…)
Chegava a qualquer cidade e alugava dois ou três quartos, distantes uns dos outros, mas nunca pernoitava duas vezes de seguida no mesmo.
Em todos eles simulava viver há muito tempo. Num, espalhava bugigangas de plástico, compradas aos vendedores ambulantes, sobre os poucos desengonçados móveis. Noutro, pendurava roupa nos pregos que tinham servido para pendurar estampas baratas, e que alguém se dera ao incómodo de roubar.
Por vezes, deitado, olhava para os pregos espetados nas paredes e tentava perceber o que levava alguém a roubar aquelas arrumadinhas paisagens suíças que, infalivelmente, decoravam os quartos das pensões. E adormecia a pensar que no outro quarto cobrira as paredes com fotografias, e era nesse quarto que lhe apetecia estar.
(…)
fonte: Lunário. assírio & Alvim, 1999.

Al Berto, pseudônimo de Alberto Raposo Pidwell Tavares, GCSE (Coimbra, 1948 - Lisboa, 1997), poeta, pintor, editor e animador cultural português.

Pequenos martelinhos de Walter Benjamin

"Encyclopédie" de Diderot, gravura em metal, 1760

Achar palavras para aquilo que se tem diante dos olhos - quão difícil pode ser  isso! Porém quando elas chegam, batem contra o real com pequenos martelinhos até que, como de uma chapa de cobre, dele tenham  extraído a imagem. BENJAMIN, W. Obras Escolhidas II - Rua de Mão Única. p.203.