Crista-de-peru, Acalifa, Rabo-de-macaco

Narciso de Manuel António Pina

John William Waterhouse.

Quando me dizes "Vem", já eu parti

e já estou tão próximo de ti

que sou eu quem me chama e quem te chama

e é o meu amor que em ti me ama.

Se me olhas sou eu que me contemplo

longamente através do teu olhar

e moro em ti e sou eu o lugar

e demoro-me em ti e sou o tempo.

Eu sou talvez aquilo que me falta

(a alma se sou corpo, o corpo se sou alma)

em ti, e afogo-me na tua vida

como na minha imagem desmedida:

Sol, Lua, água, ouro,

horizontalidade, concordância,

indiferente ordem da infância,

união conjugal, morte, repouso.

Lembrança do mundo antigo - Carlos Drummond de Andrade

Clara passeava no jardim com as crianças.

O céu era verde sobre o gramado,

a água era dourada sob as pontes,

outros elementos eram azuis, róseos, alaranjados,

o guarda-civil sorria, passavam bicicletas,

a menina pisou a relva para pegar um pássaro,

o mundo inteiro, a Alemanha, a China, tudo era tranqüilo em redor de Clara.

As crianças olhavam para o céu: não era proibido.

A boca, o nariz, os olhos estavam abertos. Não havia perigo.

Os perigos que Clara temia eram a gripe, o calor, os insetos.

Clara tinha medo de perder o bonde das 11 horas,

esperava cartas que custavam a chegar,

nem sempre podia usar vestido novo. Mas passeava no jardim, pela manhã!!!

Havia jardins, havia manhãs naquele tempo!!!

René François Ghislain Magritte (Lessines, 21 de Novembro de 1898 ― Bruxelas, 15 de Agosto de 1967)

 O retorno 

 A grande família 

O beijo 

Memórias de um santo 

Albrecht Dürer (Nuremberg, 21 de maio de 1471 — Nuremberg, 6 de abril de 1528)

"Desenhar é a integridade da arte. Não há possibilidade de trapacear. Ou é bom ou é ruim." Salvador Dalli

Foguete canta Maria Bethania

Tantas vezes eu soltei foguete

Imaginando que você já vinha

Ficava cá no meu canto calada

Ouvindo a barulheira

Que a saudade tinha

É como diz João Cabral de Mello Neto

Um galo sozinho não tece uma manhã

Senti na pele a mão do teu afeto

Quando escutei o canto de acauã

A brisa veio feito cana mole

Doce, me roubou um beijo

Flor de querer bem

Tanta lembrança este carinho trouxe

Um beijo vale pelo que contém

Tantas vezes eu soltei foguete

Imaginando que você já vinha

Ficava cá no meu canto calada

Ouvindo a barulheira

Que a saudade tinha

Tirei a renda da naftalina

Forrei cama, cobri mesa

E fiz uma cortina

Varri a casa com vassoura fina

Armei a rede na varanda

Enfeitada com bonina

Você chegou no amiudar do dia

Eu nunca mais senti tanta alegria

Se eu soubesse soltava foguete

Acendia uma fogueira

E enchia o céu de balão

Nosso amor é tão bonito, tão sincero

Feito festa de São João

http://letras.mus.br/maria-bethania/569723/

Compositor: J. Velloso / Roberto Mendes

Canção dos que partem - Luis Enrique Belmonte (Caracas, 1971)

Os que partem a cantarolar uma canção

a deixar que a luz ocupe seu lugar nas esquinas,

nos rostos que chegam,

nas mãos que palpam o espaço habitável

Os que se aproximam do horizonte

procurando pássaros que adejam na escuridão

Os que no seu andar desprendem gravetos, espinhos,

cascas que assinalam o sentido

do que não puderam dizer a tempo

quando era preciso dizê-lo.

Os que se vão não devem olhar o rasto do seu passo

senão a cintilação da terra prometida

que não é mais que o lampejo de seus próprios corpos

a trafegar caminhos no mais côncavo da noite.

Escutemos a canção

sobre os telhados de povos afantasmados,

nos gonzo de portas entreabertas,

nos sótãos do vento.

É a canção que anuncia aos que chegam

e torna mais leve a travessia dos que partem.

.........................

Los que se van tarareando una canción

dejando que la luz ocupe su lugar en las esquinas,

en los rostros que llegan,

en las manos que tantean el espacio habitable.

Los que se van arrimando al horizonte

buscando pájaros que aletean en la oscurana.

Los que en su marcha desprenden astillas, espinas,

cáscaras que señalan el sentido

de lo que no pudieron decir a tiempo

cuando era justo decirlo.

Los que se van no deben mirar la estela de su paso

sino el relumbre de la tierra prometida

que no es más que el destello de sus propios cuerpos

trasegando caminos en lo más cóncavo de la noche.

Escuchemos la canción

sobre los tejados de pueblos afantasmados,

en los goznes de puertas entreabiertas,

en los áticos del viento.

Es la canción que anuncia a los que llegan

y hace más ligera la travesía de los que parten.

Luis Enrique Belmonte. Nasceu em Caracas, em 1971. É médico cirurgião (UCV), especializou-se em Bioética na Universidade Ramón Llull e em História das Ciências na Universidade Autónoma de Barcelona. Recebeu diferentes reconhecimentos literários, entre eles o Prêmio de Poesia Fernando Paz Castillo (1996), por Corpo baixo lâmpada; o Prêmio Adonais (1998), convocado pela editorial Rialp de Madri, por Inútil registo; e o Prêmio de Poesia da IV Bienal de Literatura Mariano Picón Salas (2005), por O encanto.

As Abelhas de Vinicius de Moraes

A abelha-mestra

E as abelhinhas

Estão todas prontinhas

Para ir para a festa

Num zune-que-zune

Lá vão pro jardim

Brincar com a cravina

Valsar com o jasmim

Da rosa pro cravo

Do cravo pra rosa

Da rosa pro favo

E de volta pra rosa

Com as rosas de Juan Ramón Jimenez

Klimt

Não, esta doce tarde

não poderei ficar;

esta tarde livre

tenho que ir na aragem.

Na aragem que ri

ao abrir das árvores,

amores aos milhares,

profunda, ondulante.

Esperam-me as rosas,

banhando sua carne.

Não ponha limites;

não quero ficar-me.

Goeldi

“ O que me interessava eram os aspectos estranhos do Rio suburbano, com postes de luz enterrados até a metade na areia, urubu na rua, móveis na calçada, enfim, coisas que deixariam besta, qualquer europeu recém chegado. Depois descobri os pescadores, e toda madrugada ia para o mercado ver o desembarque do peixe e desenhava sem parar.” 1957, Goeldi

Wislawa Szymborska

Alguns -

ou seja nem todos.

Nem mesmo a maioria de todos, mas a minoria.

Sem contar a escola, onde é obrigatório

e os próprios poetas,

seriam talvez uns dois em mil.

Gostam -

mas também se gosta de canja de galinha,

gosta-se da galanteios e da cor azul,

gosta-se de um xale velho,

gosta-se de fazer o que se tem vontade

gosta-se de afagar um cão.

De poesia -

mas o que é isso, poesia.

Muita resposta vaga

já foi dada a essa pergunta.

Pois eu não sei e não sei e me agarro a isto

como a uma tábua de salvação

Avenca, Avenca-de-Montpellier e Cabelo-de-Vênus,

... assim como se você fosse apenas uma semente e eu plantasse você esperando ver uma plantinha qualquer, pequena, rala, uma avenca, talvez samambaia, no máximo uma roseira, é, não estou sendo agressivo não, esperava de você apenas coisas assim, avenca, samambaia, roseira. Caio Fernando Abreu.

O meu olhar é nítido como um girassol de Fernando Pessoa

O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo...

Creio no Mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender...
O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe porque ama, nem o que é amar...

Amar é a eterna inocência,
E a única inocência é não pensar...