Rebecca Kinkead (1968, Natick, Massachusetts, E.U.A)

A Serenata :: Adélia Prado

Andrew Wyeth

Uma noite de lua pálida e gerânios

ele viria com boca e mão incríveis

tocar flauta no jardim.

Estou no começo do meu desespero

e só vejo dois caminhos:

ou viro doida ou santa.

Eu que rejeito e exprobo

o que não for natural como sangue e veias

descubro que estou chorando todo dia,

os cabelos entristecidos,

a pele assaltada de indecisão.

Quando ele vier, porque é certo que ele vem,

de que modo vou chegar ao balcão sem juventude?

A lua, os gerânios e ele serão os mesmos

- só a mulher entre as coisas envelhece.

De que modo vou abrir a janela, se não for doida?

Como a fecharei, se não for santa?

Igual-desigual. Carlos Drummond de Andrade

Portinari 

Eu desconfiava:

todas as histórias em quadrinhos são iguais.

Todos os filmes norte-americanos são iguais.

Todos os filmes de todos os países são iguais.

Todos os best-sellers são iguais

Todos os campeonatos nacionais e internacionais de futebol são iguais (...)

Todas as guerras do mundo são iguais.

Todas as fomes são iguais.

Todos os amores iguais iguais iguais.

Iguais todos os rompimentos.

A morte é igualíssima.

Todas as criações da natureza são iguais.

Todas as ações, cruéis, piedosas ou indiferentes, são iguais.

Contudo, o homem não é igual a nenhum outro homem, bicho ou coisa.

Ninguém é igual a ninguém.

Todo ser humano é um estranho

ímpar.

In: Nova reunião. Rio de Janeiro: Livraria José Olympio; Brasília: Instituto Nacional do Livro, 1983. p.537.

Hei de amoldar-me a ti como o rio a seu leito :: Dulce María Loynaz

Victor Pasmore, 1950

Hei de amoldar-me a ti como o rio a seu leito, 

como o mar a sua praia, como a espada a sua bainha.

Hei de correr em ti, hei de cantar em ti, hei de guardar-me em ti

de agora em diante.

Fora de ti há de me sobrar o mundo, como ao rio sobra

o ar, ao mar a terra, à espada a mesa do convite.

Dentro de ti não há de me faltar brancura do limo para

minha corrente, perfil de vento para minhas ondas, ajuste e

repouso para meu aço.

Dentro de ti está tudo; fora de ti não há nada.

Tudo o que tu és está em seu lugar, tudo o que não sejas tu me há

de ser vão.

Caibo em ti, estou feita a tua medida; mas se for em mim onde

algo falte, cresço... Se for em mim onde algo sobre,

corto.

Vestida de sonhos :: Livia Garcia Roza

Ekaterina Panikanova

Vestida de sonhos sou completa.

Livia Garcia Roza

Cumprimento :: Dorothy Parker

Kris Heding 

Para tal minha mãe me aqueceu 

e me chamava para casa antes do breu 

e induzia a noite da infância a ficar quieta 

e me dava fortes cereais na minha dieta 

e às oito em ponto me fazia deitar 

e prendia meus cabelos, sem me permitir engordar 

e vigiava meu sentar, minha postura 

para eu me tornar uma mulher madura 

e ouvir um assobio e perder a razão 

e fazer caquinhos do meu coração. 

Tomo conta do mundo :: Clarice Lispector

Starry night - Edvard Munch, 1922-1924

Estou cansada. Meu cansaço vem muito porque sou pessoa extremamente ocupada: tomo conta do mundo. Todos os dias olho pelo terraço para o pedaço de praia com mar e vejo as espessas espumas mais brancas e que durante a noite as águas avançaram inquietas, vejo isto pela marca que as ondas deixam na areia. Olho as amendoeiras da rua onde moro. Antes de dormir tomo conta do mundo e vejo se o céu da noite está estrelado e azul-marinho porque em certas noites em vez do negro o céu parece azul-marinho intenso, cor que já pintei em vitral. Gosto de intensidades.

Gilvan Barreto :: Fotografia

 http://www.gilvanbarreto.com

As coisas :: Arnaldo Antunes

As coisas têm peso,

massa,

volume,

tamanho,

tempo,

forma,

cor,

posição,

textura,

duração,

densidade,

cheiro,

valor,

consistência,

profundidade,

contorno,

temperatura,

função,

aprência,

preço,

destino,

idade,

sentido.

As coisas não têm paz.

Ellen Heck (Chicago, E.U.A)

Toda mulher :: Ana Cristina César

Martiros Saryan,1939

a coisa que mais o preocupava

naquele momento

era estudo de mulher 

toda mulher

dos quinze aos dezoito.

Não sou mais mulher.

Ela quer o sujeito.

Coleciona histórias de amor.

Paratodos :: Chico Buarque (Rio de Janeiro, 19 de junho de 1944)

O meu pai era paulista

Meu avô, pernambucano

O meu bisavô, mineiro

Meu tataravô, baiano

Meu maestro soberano

Foi Antonio Brasileiro

Foi Antonio Brasileiro

Quem soprou esta toada

Que cobri de redondilhas

Pra seguir minha jornada

E com a vista enevoada

Ver o inferno e maravilhas

Nessas tortuosas trilhas

A viola me redime

Creia, ilustre cavalheiro

Contra fel, moléstia, crime

Use Dorival Caymmi

Vá de Jackson do Pandeiro

Vi cidades, vi dinheiro

Bandoleiros, vi hospícios

Moças feito passarinho

Avoando de edifícios

Fume Ari, cheire Vinícius

Beba Nelson Cavaquinho

Para um coração mesquinho

Contra a solidão agreste

Luiz Gonzaga é tiro certo

Pixinguinha é inconteste

Tome Noel, Cartola, Orestes

Caetano e João Gilberto

Viva Erasmo, Ben, Roberto

Gil e Hermeto, palmas para

Todos os instrumentistas

Salve Edu, Bituca, Nara

Gal, Bethania, Rita, Clara

Evoé, jovens à vista

O meu pai era paulista

Meu avô, pernambucano

O meu bisavô, mineiro

Meu tataravô, baiano

Vou na estrada há muitos anos

Sou um artista brasileiro

Poemeto Rural :: Abgar Renault

Valquiria Barros 

Amplo dia ardente de sertão.

Sol queimante de verão 

fuzilando auriluzente, 

em setas nos olhos da gente. 

Toadas longínquas de trabalhadores no eito. 

Gado engordando lentamente no pastinho estreito. 

Gente engordando sonolentamente dentro de casa. 

Sombras chatas de árvores estendidas no chão... Um ruflo célere de asa 

riscando, às vezes, o ar parado. Silêncio longo. Soledade. 

Monotonia do sertão... Monotonia da felicidade...

Anímico de Adélia Prado

Jean-Francois Millet, 1867-1868

Nasceu no meu jardim um pé de mato

que dá flor amarela.

Toda manhã vou lá pra escutar a zoeira

da insetaria na festa.

Tem zoada de todo jeito:

tem do grosso, do fino, de aprendiz e de mestre.

É pata, é asas, é boca, é bico, é grão de

poeira e pólen na fogueira do sol.

Parece que a arvorinha conversa.

Amizade :: Simone WEIL

 Nikolay Bogdanov-Belsky

A amizade não se deixa desligar da realidade, e tampouco o belo. Ela constitui um milagre, como o belo. E o milagre consiste simplesmente no fato de que ela existe. (...)
Não se deixe aprisionar por nenhuma afeição. Preserve sua solidão. No dia, se porventura ele chegar, em que uma verdadeira afeição lhe for dada, não haverá oposição entre a solidão interior e a amizade, pelo contrário. É inclusive por esse sinal infalível que você a reconhecerá.

WEIL, Simone. A gravidade e a graça. São Paulo: Martins Fontes.  p.72.