Maria Primachenko (1908 - 1997 Ucrania)

O gato de Charles Baudelaire (Tradução de Ivan Junqueira)

Robert Foster

Vem cá, meu gato, aqui no meu regaço;

Guarda essas garras devagar, 

E nos teus belos olhos de ágata e aço

Deixa-me aos poucos mergulhar.

Quando meus dedos cobrem de carícias

Tua cabeça e o dócil torso, 

E minha mão se embriaga nas delícias

De afagar-te o elétrico dorso, 

Em sonho a vejo. Seu olhar, profundo

Como o teu, amável felino, 

Qual dardo dilacera e fere fundo,

E, dos pés à cabeça, um fino 

Ar sutil, um perfume que envenena

Envolvem-lhe a carne morena.

Custos :: Carolina Vigna

Katsushika Hokusai

Você ainda se surpreende. Mérito meu. 

Você ainda gosta. Mérito seu.

Custo a compreender sua lógica, se é que existe uma.

Custo a compreender minhas razões. Elas não existem.

Enquanto isso, 

você pensa em custos.

Tenho a absoluta certeza de nossa temporalidade. 

Me irrito com o desperdício.

Me falta a paciência, me falta tempo.

O tempo é pouco, sempre será.

A consciência da morte não me desespera, apenas me apressa.

Não temos tempo. Nunca o teremos.

Não bastamos.

Seu egocentrismo exacerbado destrói seu prazer.

E você pensa em custos.

Custos. 

Que custos?

Não somos únicos.

Não somos os melhores.

Nunca o seremos.

Poema patético :: Carlos Drummond de Andrade

Martin Drolling (1752 – 1817)

Que barulho é esse na escada?

É o amor que está acabando,

é o homem que fechou a porta

e se enforcou na cortina.

Que barulho é esse na escada?

É Guiomar que tapou os olhos

e se assoou com estrondo.

É a lua imóvel sobre os pratos

e os metais que brilham na copa.

Que barulho é esse na escada?

É a torneira pingando água,

é o lamento imperceptível

de alguém que perdeu no jogo

enquanto a banda de música

vai baixando, baixando de tom.

Que barulho é esse na escada?

É a virgem com um trombone,

a criança com um tambor,

o bispo com uma campainha

e alguém abafando o rumor

que salta do meu coração.

Viagem - Paulo Leminski

Paul Delvaux, 1957 

“essa vida é uma viagem

pena eu estar

só de passagem”

Paulo Leminski, morreu aos 44 anos.

Crie a si próprio de Carl Gustav Jung

"Mas o que pode o homem criar se por acaso não for poeta?

 Se você não tiver absolutamente nada para criar , então talvez crie a si próprio”. 

Carl Gustav Jung

Escrita de Thomas Mann

Gabriel Metsu, 1664-1666

A felicidade do escritor é o pensamento que consegue transformar-se completamente em sentimento, 

é o sentimento que consegue transformar-se completamente em pensamento.

Fonte:Thomas Mann, Morte em Veneza

Silêncio :: Fernando Sabino para Clarice Lispector

Ferdinand Hodler

"Você me desculpe esse silêncio tão longo, mas a convivência é feita também de silêncio, e distância."

 in: Cartas perto do coração. Record.  p. 124

Por um lindésimo de segundo de Paulo Leminski

The Wheel of Life - Stanley Pinker, 1974

tudo em mim

anda a mil

tudo assim

tudo por um fio

tudo feito

tudo estivesse no cio

tudo pisando macio

tudo psiutudo em minha volta

anda às tontas

como se as coisas

fossem todas

afinal de contas

O Relógio da amizade de João Rui de Sousa

Chagall
Em cada relógio há sempre um amigo

que nos acorda, que suavemente nos percorre

os interstícios da alma, que nos assombra

com sinais discretíssimos de fraterna luz

ou que nos deixa, mesmo em minuto frágil,

um arco triunfal com tâmaras de afecto.

Nesse relógio há um lírio comestível

ou uma plena árvore com seus braços

de deslumbre, ou a mais ínfima erva

que por ele sobrevive à estrondosa queda

do granizo, à dissolução (inevitável) de casas

e areias, e mesmo ao advento da loucura.

É sempre tal relógio um rio profundo

onde a cor dum sol cheio, tantas vezes

reposto, tantas vezes presente em acenar

de címbalos e de búzios, pode acordar

em tons de uma aridez sombria, pode

deixar-nos tristes, sós e desolados,

numa gruta de horror frente ao deserto

- num recanto de sono e desalento.

Nesse amigo de sempre, um tal relógio

- com seus ponteiros de murta ou de veludo,

que saltam como lebres sobre as horas

ou são nichos de abrigo e cestos de avelãs –

é puro movimento e azul que estremece

o fio de cada dia, o voo do coração.

Mesmo em zonas de fogo e exaltação,

nesses lugares de praia mais sensíveis

(como o esplendor do corpo em combustão,

como o fremir da vaga e do desejo),

existe tal relógio, ó engrenagem mágica,

ó tiquetaque nítido, tão cúmplice.

em Revista Cultura Entre Culturas n.º4  (Outubro de 2011)

Há doenças piores que as doenças :: Fernando Pessoa

Marc Chagall, 1918

Há doenças piores que as doenças,

Há dores que não doem, nem na alma

Mas que são dolorosas mais que as outras.

Há angústias sonhadas mais reais

Que as que a vida nos traz, há sensações

Sentidas só com imaginá-las

Que são mais nossas do que a própria vida,

Há tanta coisa que, sem existir,

Existe, existe demoradamente,

E demoradamente é nossa e nós...

Por sobre o verde turvo do amplo rio

Os circunflexos brancos das gaivotas...

Por sobre a alma o adejar inútil

Do que não foi, nem pôde ser, e é tudo.

Dá-me mais vinho, porque a vida é nada.

In. Quando fui outro. Rio de Janeiro: Objetiva, 2011.  p. 50.

VINTE ANOS :: Vinicius de Moraes ( 19 de outubro de 1913 - 9 de julho de 1980)

Pela campina as borboletas se amam ao estrépito das asas. 
Tudo quietação de folhas. E um sol frio 
Interiorizando as almas. 
Mergulhado em mim mesmo, com os olhos errando na campina 
Eu me lembro da minha juventude. 
Penso nela como os velhos na mocidade distante: 
- Na minha juventude... 

Eu fui feliz nesse passado grato 
Viviam então em mim forças que já me faltam. 
Possuía a mesma sinceridade nos bons e maus sentimentos. 
Aos frenesis da carne se sucediam os grandes misticismos quietos. 
Era um pequeno condor que ama as alturas 
E tem confiança nas garras. 
Tinha fé em Deus e em mim mesmo 
Confessava-me todo domingo 
E tornava a pecar toda segunda-feira 
Tinha paixão por mulheres casadas 
E fazia sonetos sentimentais e realistas 
Que catalogava num grande livro preto 
A que tinha posto o nome de Foederis Arca. 

A minha juventude... 

Onde eu seguia ansioso Tartarin pelos Alpes 
E Júlio Verne foi o mais audaz de todos os cérebros... 
Onde Mr. Pickwick era a alegria das noites de frio 
E Athos o mais perfeito de todos os homens... 
A minha juventude 
Onde Cervantes não era o filósofo de D. Quixote... 

A minha juventude 
E a noite passada em claro chorando Jean Valjean que Victor Hugo matara… 
Como vai longe tudo! 

Pesa-me como uma sufocação meus próximos vinte anos 
E esta experiência das coisas que aumenta a cada dia. 
Medo de ser jovem agora e ser ridículo 
Medo da morte futura que a minha juventude desprezava 
Medo de tudo, medo de mim próprio 
Do tédio das vigílias e do tédio dos dias…

Virá para mim uma velhice como vem para os outros 
Que me dissecará na experiência? 

Da campina verde voaram as borboletas… 

Só a quietação das folhas 

E o meu turbilhão de pensamentos.

Rio de Janeiro , 1933

O Que Viveu Meia Hora (A Paixão Medida) de Carlos Drummond de Andrade,

Emanuel Tanjala

Nascer para não viver 

só para ocupar

estrito espaço numerado

ao sol-e-chuva

que meticulosamente vai delindo

o número

enquanto o nome vai-se autocorroendo

na terra, nos arquivos

na mente volúvel ou cansada

até que um dia

trilhões de milênios antes do Juízo Final

não reste em qualquer átomo

nada de um hipótese de existência.

Perguntas e respostas para um caderno escolar :: Clarice Lispector

Wassily Kandinsky, 1906

-Qual é a coisa mais antiga do mundo?

-Poderia dizer que é Deus que sempre existiu.

-Qual é a coisa mais bela?

-O instante de inspiração.

-E Deus quando criou o Universo não o fez no momento de sua maior inspiração?

-O Universo sempre existiu. O Cosmos é Deus.

-Qual das coisas é a maior?

-O amor, que é o maior dos mistérios.

-Das coisas qual é a mais constante?

-O medo. Que pena que eu não possa responder: é a esperança.

-Qual é o melhor dos sentimentos?

-O de amar e ao mesmo tempo ser amada, o que parece apenas um lugar-comum mas é uma das minhas verdades.

-Qual é o sentimento mais rápido?

- O sentimento mais rápido, que chega a ser apenas um fulgor, é o instante em que um homem e uma mulher sentem um no outro a promessa de um grande amor.

-Qual é a mais forte das coisas?

-O instinto de ser.

-O que é mais fácil de se fazer?

-Existir, depois que passa o medo.

-Qual é a coisa mais difícil de realizar?

-A própria relativa felicidade que vem do conhecimento de si mesmo.

(Depois as perguntas se tornaram mais complicadas).

In: A descoberta do mundo, 1984. p. 478

Semelhança :: Mariana Ianelli

Ferdinand Hodler, 1898

– E se a tua mudez

For a superfície de um lago

Que nada recusa refletir

E se eu ali mergulhado

Feito um cego 

Compreender

Que o rosto que me falta ver

É este rosto 

Que sempre te ofereço

Mas que frente a frente

Jamais encontrei

E se o pranto for a verdade

Do canto

O assombro de um horizonte

Tão brando

Que desde longe me obriga

A trazer à tona, um dia,

O teu rosto refletido –

Poeminha de louvor ao "strip-tease" secular de Millor Fernandes

Eu sou do tempo em que a mulher 

Mostrar o tornozelo

Era um apelo!

Depois, já rapazinho, vi as primeiras pernas

De mulher

Sem saia;

Mas foi na praia!

A moda avança

A saia sobe mais

Mostra os joelhos

Infernais!

As fazendas Com os anos

Se fazem mais leves

E surgem figurinhas

Em roupas transparentes

Pelas ruas:

Quase nuas.

E a mania do esporte

Trouxe o short.

O short amigo

Que trouxe consigo

O maiô de duas peças.

E logo, de audácia em audácia,

A natureza ganhando terreno

Sugeriu o biquíni,

O maiô de pequeno ficando mais pequeno

Não se sabendo mais

Até onde um corpo branco

Pode ficar moreno.

Deus,

A graça é imerecida,

Mas dai-me ainda

Uns aninhos de vida!

O utopista :: Murilo Mendes

Daily Bread - Wojciech Siudmak

Ele acredita que o chão é duro

Que todos os homens estão presos

Que há limites para a poesia

Que não há sorrisos nas crianças

Nem amor nas mulheres

Que só de pão vive o homem

Que não há um outro mundo.

Se equivocó la paloma de Rafael Alberti

Se equivocó la paloma.

Se equivocaba.

Por ir al norte, fue al sur.

Creyó que el trigo era agua.

Se equivocaba.

Creyó que el mar era el cielo;

que la noche, la mañana.

Se equivocaba.

Que las estrellas, rocío;

que la calor, la nevada.

Se equivocaba.

Que tu falda era tu blusa;

que tu corazón, su casa.

Se equivocaba.

(Ella se durmió en la orilla.

Tú, en la cumbre de una rama.)

Dança da chuva de Paulo Leminski

Pablo Picasso, 1946

Dança da chuva

senhorita chuva

me concede a honra

desta contradança

e vamos sair

por esses campos

ao som desta chuva

que cai sobre o teclado parem

eu confesso

sou poeta cada manhã que nasce

me nasce

uma rosa na face parem

eu confesso

sou poeta só meu amor é meu deus eu sou o seu profeta um dia

a gente ia ser homero

a obra nada menos que uma ilíada

depois

a barra pesando

dava pra ser aí um rimbaud

um ungaretti um fernando pessoa qualquer

um lórca um éluard um ginsbergpor fim

acabamos o pequeno poeta de província

que sempre fomos

por trás de tantas máscaras

que o tempo tratou como a flores

Laranja, peso, potência :: Herberto Helder

Basel Beattie

Laranja, peso, potência.

Que se finca, se apoia, delicadeza, fria abundância.

A matéria pensa. As madeiras

incham, dão luz. Apuram tão leve açúcar,

tal golpe na língua. Espaço lunado onde a laranja

recebe soberania.

E por anéis de carne artesiana o ouro sobe à cabeça.

A ferida que a gente é: de mundo

e invenção. Laranja

assombrosamente. Doce demência, arrancada à monstruosa

inocência da terra.

Kiki Smith (1954; Nuremberg, Germany)

Poemeto Matinal :: Abgar Renault

Patrick DuMouchel

O ar da manhã beija a minha face. 

A minha alma beija o ar leve da manhã 

e olha a paisagem longínqua da cidade, 

que branqueja alegremente na distância 

e sorri humanamente 

um sorriso branco no caiado das casas 

que montam os flancos das colinas azuis 

e espiam pelos olhos escancarados das janelas. 

7 horas. Vai começar a função. 

O despertador das sirenes fura liricamente 

o silêncio doirado da manhã. 

Parece que a vida acorda agora pela primeira vez 

e esfrega os olhos deslumbradamente... 

Meu Ford fordeja dentro da manhã 

e sobe a rua velha do meu bairro, 

arquejando, bufando, fumando gasolina. 

Meu Ford a cabriolar nos buracos da rua descalça 

é um cabrito todo preto a cabriolar, prodigioso. 

O ar leve beija o radiador 

e beija a minha face. 

A meninice de todo o meu ser 

na doirada névoa desta manhã! 

Não sou areia :: Lya Luft

Botticelli

Não sou areia 

onde se desenha um par de asas

ou grades diante de uma janela.

não sou apenas a pedra que rola

na marés do mundo,

em cada praia renascendo outra.

Sou a orelha encostada na concha

da vida, sou construção e desmoronamento,

servo e senhor, e sou

mistério.

A quatro mãos escrevemos o roteiro

para o palco de meu tempo:

o meu destino e eu.

Nem sempre estamos afinados,

nem sempre nos levamos

a sério.

A moça anônima da história :: Clarice Lispector

Marcélia Cartaxo

Embora a moça anônima da história seja tão antiga que podia ser uma figura bíblica. Ela era subterrânea e nunca tinha tido floração. Minto: ela era capim. Se a moça soubesse que minha alegria também vem de minha mais profunda tristeza e que a tristeza era uma alegria falhada. Sim, ela era alegrezinha dentro de sua neurose.  Neurose de guerra.

fonte: A Hora da Estrela. Rocco, 1998.

Delphinium: Delfino, esporinha, Larkspur

NOME CIENTÍFICO: Delphinium
NOME POPULAR: Delfino, esporinha, Larkspur.
SINONÍMIA: Consolida ambígua.
FAMÍLIA: Ranunculaceae.
CICLO DE VIDA: Anual - ( Nasce, cresce, dá flores e morre em 1 ano ).
ORIGEM: Nativas do sul da Europa.
PORTE: De 90cm a 1,5 m.
FOLHAS: De coloração verde brilhante e rendilhada.
LUMINOSIDADE: Apreciam bastante luz, mas não sol direto nas horas mais quentes do dia.
ÁGUA: Não descuidar de manter o solo úmido durante a fase de crescimento, mas sem encharcar.
CLIMA: Ameno.
CULTIVO: Solo fértil e bem drenado, plantar diretamente no lugar definitivo, ela não gosta de ser transplantada, para espécies altas colocar estacas.
FERTILIZAÇÃO: Adubar mensalmente.
PROPAGAÇÃO: Sementes.

PLANTA MEDICINAL: Antiinflamatório e antiparasitário.
PLANTA TÓXICA: Folhas e sementes são tóxicas, cuidados especiais com crianças pequenas e animais domésticos.