Arte :: Shozo Ozaki

 

 

Esculturas - Leo Santana

De amar mucho tienes a palabra de Dulce María Loynaz

Salvador Dali

De amar mucho tienes 

a palabra que persuade, 

la mirada que vence 

y que turba...

De amar mucho dejas amor

en torno tuyo, el que pasa 

cerca y se huele el perfume

en el pecho, viene a creer

que tiene la rosa dentro...

fonte: Poemas sin nombre. Letras Cubanas, 1993.

http://www.radio.uol.com.br/#/letras-e-musicas/omara-portuondo-e-maria-bethania/poema-lxiv--palabras--palavras/2349610

É mentira que existe a cura para a dor de perder alguém amado.:: Noemi Jaffe

É mentira que existe a cura para a dor de perder alguém amado. Ainda mais no período seguinte a essa perda, a vontade que dá é de que a dor nem passe, para que a gente possa se sentir sempre próximos de quem partiu. Sentimos raiva do mundo e até da pessoa, pensando em como ela teve coragem de fazer isso conosco. Recusamos os consolos, as tentativas de aliviar o sofrimento, como se eles fossem trair a pessoa que morreu. A própria ideia da cura soa, no início, como uma traição. É horrível pensar que a pessoa vai virar uma estrela, um espírito que vaga, uma memória dentro de nós. Não.

 

Queremos abraçar, beijar, ver os olhos e o sorriso e não imaginar uma energia invisível.

Tudo isso parece se agravar ainda mais, quando a morte ocorre de forma rápida e inesperada, como durante essa terrível pandemia de Covid-19. Vem um abalo externo, como que do nada, arrebata alguém que nem apresentava doenças e pronto: perde-se uma mãe, um marido, um irmão, uma amiga. E tudo isso, a morte inexplicável, somado a um governo inoperante que, ainda por cima, estimula práticas que só fazem aumentar o risco. A sensação de impotência, muito forte diante da morte, fica ainda maior nesse cenário.

 

O tempo vai passando, vamos lembrando de gestos, palavras, pequenos hábitos cotidianos e reparando que, por um lado, a dor cresce e, por outro, vamos esquecendo de algumas coisas. Isso aflige o coração e o corpo e nos sentimos culpados, cansados e saudosos. Olhamos fotografias, escutamos a voz, na tentativa de reter aquilo que sempre nos escapa. Ao mesmo tempo, acompanhamos as notícias e nada muda; as estatísticas oscilam, a doença volta, a vacina se anuncia. Não sabemos de nada em todos os níveis.

 

A prática da hospitalidade, milenar, ensina que, antes de sabermos o nome do hóspede e os motivos de sua visita, é preciso acolhê-lo, dar de comer e de beber, oferecer uma boa cama e uma noite de sono para que só depois, no dia seguinte, perguntemos sobre sua origem e necessidades.

 

Penso que, com a morte, é também possível praticar a hospitalidade. Acolher a dor, dar de comer e de beber a ela, permitir que ela descanse. Acolhê-la, num primeiro momento, sem saber o que fazer com ela nem por que ela não vai embora.

Depois de um tempo recebendo-a e vendo que, em seu descanso íntimo, ela se acomodou tranquila, podemos começar a dialogar. 

 

Dor, de onde você veio, o que você quer, o que posso fazer por você? Um hóspede sempre tem uma precisão, uma carência e, de alguma forma, sempre podemos auxiliá-lo. Um dia, certamente, também nós pediremos acolhida em outra morada.

 

Não existe cura para a morte, para a dor da perda e para a impotência diante de coisas muito maiores que nós. Mas existe a hospitalidade que, uma vez praticada, com continuidade e intensidade, pode levar a uma convivência mais harmoniosa com a angústia e com outros que também sentem algo semelhante.

 

Aos poucos – e é preciso que o processo seja lento – a pessoa que partiu vai se tornando um hóspede frequente; retorna, vai embora, desaparece por uns tempos só para voltar inesperadamente. Ela mora dentro e aprendemos a conhecê-la. A impotência pode virar aprendizado e uma chance de pequenas ações – aproximar-se de outros, fazer coisas boas para quem precisa, sair de dentro de si.
 

Tempo e hospitalidade. Não curam, mas quem precisa de cura?

©2020 Santinho

Lista de supermercado com as coisas que acabaram (Põe na lista o refil disso aí que acabou): Paulo Cândido.

Lista de supermercado com as coisas que acabaram 

(Põe na lista o refil disso aí que acabou)

Margarina, sexo, pão 

Milho, ervilha, tesão 

Veneno de barata

E um maço de compaixão 

Cebola, carinho, cuidado

Batata, aventura e mamão 

Alguma novidade, molho de macarrão 

Uma urgência de fim de tarde

Um pacote de feijão 

Um dente afiado de alho

Um gosto por confusão 

Cerveja, vodka, whisky 

Um bom pau de amarração 

Um pedaço de alegria 

Fralda de montão 

Filé sem melancolia

E um extrato de paixão 

O detergente de mágoa 

O papel que absorve dor

Uma água com aquele cheiro 

De um sentimento anterior

sabão de lavar a alma,

alvejante de coração,

o chá de manter a calma,

o shampoo anti-depressão.

leite de longa vida,

balinhas de erudição,

spray de curar ferida,

Azeite, disposição 

Se não for estourar o cartão 

Faz um gesto de sedução 

Por fim o mais importante 

Procure em toda seção 

Se não tiver dá um jeito 

Pergunte em outro mercado

Vai catar no meio do Mato

No camelô, no interior 

Mas não  apareça de volta 

Sem amor de perdição.

Paulo Cândido. A canção da borboleta ausente.

Drops Editora, 2020

Esses que continuam a amar :: Fatos Arapi (poeta albanes)

Esses que não têm que comer,

Quando sonham com comida

Deixem-nos pensar em mim e em ti.

Esses que não têm fogo,

Quando sonham com o fogo

Deixem-nos pensar em mim e em ti.

Os insones deste mundo

Com os olhos abertos como a noite

No abismo das suas noites

Deixem-nos pensar em mim e em ti.

Esses que já morreram

E continuam a amar -

Deixem-nos pensar em mim e em ti.

(Versão  a partir da tradução inglesa reproduzida em Lightning from the depths - An anthology of albanian poetry; organização e tradução de Robert Elsie e Janice Mathie-Heck, Northwestern University Press, Evanston/Illinois, 2008, p. 178).

O tempo :: Manoel de Barros

O Tempo só anda de ida.

A gente nasce, cresce, envelhece e morre.

Pra não morrer

É só amarrar o Tempo no Poste.

Eis a ciência da poesia:

Amarrar o Tempo no Poste!

Poesia sempre, Edições 20-21.

Ministério da Cultura, Fundação Biblioteca Nacional, Departamento Nacional do Livro, 2005

HISTÓRIA DA PÁTRIA :: Ascenso Ferreira (1895-1965)

Plantando mandioca, plantando feijão,

colhendo café, borracha, cacau,

comendo pamonha, canjica, mingau,

rezando de tarde nossa Ave-Maria,

Negramente…

Caboclamente…

Portuguesamente…

A gente vivia.

De festas no ano só quatro é que havia:

Entrudo e Natal, Quaresma e Sanjoão!

Mas tudo emendava num só carrilhão!

E a gente vadiava, dançava, comia…

Negramente…

Caboclamente…

Portuguesamente…

Todo santo dia!

O Rei, entretanto, não era da terra!

E gente para Europa mandou-se estudar…

Gentinha idiota que trouxe a mania

de nos transformar

da noite pro dia…

A gente que tão

Negramente…

Caboclamente…

Portuguesamente…

(E foi um dia a nossa civilização tão fácil de criar!)

Passou-se a pensar,

passou-se a cantar,

passou-se a dançar,

passou-se a comer,

passou-se a vestir,

passou-se a viver,

passou-se a sentir,

tal como Paris

pensava,

cantava,

comia,

Sentia…

A gente que tão

Negramente…

Caboclamente…

Portuguesamente…

Vivia

A partida :: Franz Kafka

Eu ordenei que meu cavalo fosse tirado do estábulo. O servo não me entendeu. Eu fui por conta própria ao estábulo, selei meu cavalo e o montei. Ouvi na distância uma trombeta soar e perguntei a ele o que aquilo significava. Ele não sabia de nada e não tinha ouvido nada. No portão ele me parou e me perguntou:

– Para onde o senhor cavalga?
– Eu não sei – eu disse – apenas embora daqui, apenas embora daqui. Sempre adiante, embora daqui, só assim eu posso alcançar meu objetivo.
– Você conhece então seu objetivo? – ele perguntou.
– Sim – eu respondi – eu já disse: “Emboradaqui”, este é meu objetivo.
– Você não está levando nenhuma provisão de comida – ele disse.
– Eu não preciso de nenhuma. – eu disse. – A viagem é tão longa que eu devo morrer de fome se não receber nada no meio do caminho. Nenhuma provisão pode me salvar. Por sorte é mesmo uma viagem verdadeiramente imensa.

tradução: Tomaz Amorim Izabel

Lavanda, Rosmaninho, Alfazema

Toda Vida busca Centro :: Emily Dickinson

Toda Vida busca Centro –

Em parte expressa – ou quieta –

Há na Natureza Humana

Uma Meta –

Pouco aferrada – que seja –

Tão pura –

Que a presunção de Credibilidade

desfigura –

Tomar com cautela – Céu Frágil –

Alcançá­‑la

Seria ver a renda do Arco­‑íris

E tocá­‑la –

Mas perseverando – à Distância –

Ao léu –

Com a diligência lenta dos Santos –

No Céu –

Longe da Ventura da Vida –

De repente

A Eternidade desafia –

novamente –

O viajante de Juan Bonilla

Ali de onde venho ninguém me retinha.

Sei que ninguém me espera aí para onde vou.

Pela janela desfilam imóveis as paisagens.

Seria maravilhoso não chegar a sítio nenhum.

Permanecer assim:

viajando de um lugar que já não existe

para outro que nunca existirá.

(poema incluído em Defensa personal (Antología poética 1992-2006), prólogo de Miguel Albero, Ranacimiento, Sevilha, 2009, p. 155).

Tive uma jóia nos meus dedos :: Emily Dickinson

Tive uma jóia nos meus dedos — 

E adormeci — 

Quente era o dia, tédio os ventos — 

"É minha", eu disse —

Acordo — e os meus honestos dedos

(Foi-se a Gema) censuro — 

Uma saudade de Ametista 

É o que eu possuo —

I held a Jewel in my fingers — 

And went to sleep — 

The day was warm, and winds were prosy — 

I said “‘Twill keep” —

I woke — and chid my honest fingers, 

The Gem was gone — 

And now, an Amethyst remembrance 

Is all I own —

(c. 1861)

'Não sou ninguém. Poemas. [traduções Augusto de Campos]. Campinas: Unicamp, 2009.

Itamara Ribeiro :: arte com bordado

Cores :: Tjiske Jansen

Sei qual é cor em que prefere calçar-se.

Sei qual é a cor em que prefere vestir-se.

Porém, caminhar não é o mesmo que dormir

e usar não é o mesmo que acordar.

Portanto perguntei-lhe: qual é a tua cor preferida para dormir,

qual é a tua cor preferida para acordar?

A cor dos teus olhos, respondeu-me. A cor da tua pele.

Não fui à procura. Não necessito de andar à procura para saber que

não existe nenhuma loja que venda edredões nessas cores.

Não há outra solução a não ser dormir

com ele para sempre.

Gosto :: Débora Siqueira Bueno

Monet

Gosto do silêncio de casa

quando estou sozinha.

Ficar só,

prazer desimpedido do ser

pejado em acanhamento.

Estimo abraços quando o afeto é natural,

limpidez amiga,

amor cristalino.

Mas não me aborrece a falta do gesto.

Respeito tempos e distâncias.

Tão bom ter ao lado

quem comigo segue,

me acompanha ou espera

nas constantes incursões 

ao anterior,

ao interior.

Gosto de pisar em cascas de sementes,

ruído crepitante

que se casa tão bem aos passos;

caminhar sobre pedras,

espaços abertos,

descobrir percursos.

Aprecio o barulho de chuva,

quer mansa ou tempestade;

e o cheiro que a anuncia

e o aroma que a sucede e permanece

de terra farta,

agradecida.

Gosto de roça, de café com broa de fubá,

de gente simples

que conversa no alpendre

e conta casos.

Na cidade experimento o anonimato

e o prazer estético;

contemplo a arquitetura.

Praças bem traçadas,

linhas retas à Le Corbusier,

curvas de Niemeyer

e os vestígios

de diferentes antigos.

Ofusca a iluminação feérica;

vou ao cinema, ao teatro, às livrarias;

saboreio

o café expresso

a vida expressa

as expressões 

dessemelhantes,

as metamorfoses.

Posta sobre a cama sou colcha de retalhos,

cores e detalhes.

No entanto gosto da vida que trilhei

e amo os espaços

onde posso respirar fundo

e abrir os braços

em abraço ao sítio

onde encontro

a experiência

de pertença.

Mas nos lugares

que me são sagrados,

em respeito profundo e reverência

descalço as sandálias e,

de joelhos,

ponho a minha alma.

ORAÇÃO A SÃO FRANCISCO, EM FORMA DE DESABAFO(D. Pedro Casaldáliga)

 Compadre Francisco

como vais de glória?

E a comadre Clara

e a irmandade toda?

Nós, aqui na Terra,

vamos mal vivendo,

que a cobiça é grande

e o amor pequeno.

O Amor divino

é mui pouco amado

e é flor de uma noite

o amor humano.

Metade do mundo

definha de fome

e a outra metade

de medo da morte.

A sábia loucura

do santo Evangelho

tem poucos alunos

que a levem a sério.

Senhora Pobreza,

perfeita alegria,

andam mais nos livros

que nas nossas vidas.

Há muitos caminhos

que levam a Roma;

Belém e o Calvário

saíram de rota.

Nossa Madre Igreja

melhorou de modo,

mas tem muita cúria

e carisma pouco.

Frades e conventos

criaram vergonha,

mas é mais no jeito

que por via nova.

Muitos tecnocratas

e poucos poetas.

Muitos doutrinários

e menos profetas.

Armas e aparelhos

trustes e escritórios,

planejam a história,

manejam os povos.

A mãe natureza

chora, poluída

no ar e nas águas,

nos céus e nas minas.

Pássaros e flores

morrem de amargura,

e os lobos do espanto

ganharam as ruas.

Murchou o estandarte

da antiga arrogância.

são de ódio e lucro

as nossas cruzadas.

Sucedem-se as guerras

e os tratados sobram;

sangue por petróleo

os impérios trocam.

O mundo é tão velho

que, para ser novo,

compadre Francisco,

só fazendo outro...

Quando Jesus Cristo

e Nossa Senhora

venham dar um jeito

nesta terra nossa,

compadre Francisco,

tu faz uma força,

e a comadre Clara

e a irmandade toda.

Músculo, mas do coração :: Armando FREITAS FILHO

Terry Frost

Músculo, mas do coração.

A felicidade é indefensável

e esta casa está tão delicada

até nos pregos

construída e definitiva.

Pratos, copos, toda a louça

e o que é de vidro, vive

plenamente -- brilha

sem medo do esplendor.

fonte: Máquina de escrever. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2003.

–pai. você sempre liga sem ter nada especial a dizer :: Rupi Kaur

–pai. você sempre liga sem ter nada especial a dizer. você pergunta o que estou fazendo ou onde estou e se o silêncio entre nós se estende por uma vida dou um jeito de encontrar perguntas que façam a conversa continuar. o que eu queria mesmo dizer é. eu sei que o mundo te despedaçou. foi com tudo pra cima de você. não te culpo por não saber ser delicado comigo. às vezes fico acordada pensando em todos os machucados que você tem e nunca vai dizer. eu venho do mesmo sangue dolorido. do mesmo osso tão sedento por atenção que desabo em mim mesma. eu sou sua filha. eu sei que conversa-fiada é o único jeito que você conhece de dizer que me ama. porque é o único jeito que eu conheço.

Lisboa de Tomas Tranströmer

jose maria rovira rusiñol

No bairro de Alfama os eléctricos amarelos cantavam nas

subidas.

Havia duas prisões. Uma delas era para os gatunos.

Eles acenavam através das grades.

Eles gritavam. Eles queriam ser fotografados!

"Mas aqui", dizia o revisor e ria baixinho, maliciosamente,

"aqui sentam-se os políticos". Eu vi a fachada, a fachada, a fachada

e em cima, a uma janela, um homem,

com um binóculo à frente dos olhos, espreitando

para além do mar.

A roupa pendia no azul. Os muros estavam quentes.

As moscas liam cartas microscópicas.

Seis anos mais tarde, perguntei a uma dama de Lisboa:

Isto é real, ou fui eu que sonhei?

Observo :: Adam Zagajewski

Observo William Blake, que descobria anjos
nas copas das árvores todos os dias,
encontrou Deus nas escadas
da sua pequena casa e via luz em vielas sujas —
Blake que morreu cantando alegremente
numa Londres apinhada
de prostitutas, almirantes e milagres,
William Blake, gravador, que trabalhou
e viveu na pobreza mas não em desespero,
que recebeu sinais ardentes
do mar e do céu estrelado,
que nunca perdeu a esperança, pois a esperança
renascia sempre como a respiração,
vejo os que como ele caminharam por ruas sombrias,
na direcção da orquídea rósea da madrugada.

Adam Zagajewski
in “Eternal Enemies”. Editora Farrar, Straus and Giroux, EUA, 2008

Poema Concreto de Thiago de Mello

Pedro Ruiz

O que tu tens e queres saber (porque te dói)

não tem nome. Só tem (mas vazio) o lugar

que abriu em tua vida a sua própria falta.

A dor que te dói pelo avesso, 

perdida nos teus escuros, 

é como alguém que come

não o pão, mas a fome.

Sofres de não saber

o que tens e falta

num lugar que nem sabes, 

mas que é tua vida, 

quem sabe é teu amor.

O que tu tens, não tens. 

Al-Mu'tamid, "Só eu sei ..."

Só eu sei quanto me dói a separação!

Na minha nostalgia fico desterrado

À míngua de encontrar consolação.

À pena no papel escrever não é dado

Sem que a lágrima trace, caindo teimosa,

Linhas de amor na página da face.

Se o meu grande orgulho não obstasse

Iria ver-te à noite: orvalho apaixonado

De visita às pétalas da rosa.

Al-Mutamid Alã-l-lãh ibn 'Abbãd Abu-l-Qasin Muhammad nasceu em Beja (Portugal) em 1040 e morreu em Agmat (Marrocos) em  1095.
Tradução de Adalberto Alves, do livro "O meu coração é árabe".

Gato num apartamento vazio :: Wislawa Szymborska

Morrer — isso não se faz a um gato.
Pois o que há de fazer um gato
num apartamento vazio.
Trepar pelas paredes.
Esfregar-se nos móveis.
Nada aqui parece mudado
e no entanto algo mudou.
Nada parece mexido
e no entanto está diferente.
E à noite a lâmpada já não se acende.

Ouvem-se passos na escada
mas não são aqueles.
A mão que põe o peixe no pratinho
também já não é a mesma.

Algo aqui não começa
na hora costumeira.
Algo não acontece
como deve.
Alguém esteve aqui e esteve,
e de repente desapareceu
e teima em não aparecer.

Cada armário foi vasculhado.
As prateleiras percorridas.
Explorações sob o tapete nada mostraram.
Até uma regra foi quebrada
e os papéis remexidos.
Que mais se pode fazer.
Dormir e esperar.

Espera só ele voltar,
espera ele aparecer.
Vai aprender
que isso não se faz a um gato.
Para junto dele
como quem não quer nada
devagarinho
sobre as patas muito ofendidas.
E nada de pular miar no princípio.

Poemas. Companhia das Letras, 2011. Seleção, tradução e prefácio de Regina Przybycien

Un gato en un piso vacío : Wislawa Szymborska

Morir, eso no se le hace a un gato.

Porque qué puede hacer un gato
en un piso vacío.
Trepar por las paredes.
Restregarse entre los muebles.
Parece que nada ha cambiado
y, sin embargo, ha cambiado.
Que nada se ha movido,
pero está descolocado.
Y por la noche la lámpara ya no se enciende.

Se oyen pasos en la escalera,
pero no son ésos.
La mano que pone el pescado en el plato
tampoco es aquella que lo ponía.

Hay algo aquí que no empieza
a la hora de siempre.
Hay algo que no ocurre
como debería.
Aquí había alguien que estaba y estaba,
que de repente se fue
e insistentemente no está.

Se ha buscado en todos los armarios.
Se ha recorrido la estantería.
Se ha husmeado debajo de la alfombra y se ha mirado.
Incluso se ha roto la prohibición
y se han desparramado los papeles.
Qué más se puede hacer.
Dormir y esperar.

Ya verá cuando regrese,
ya verá cuando aparezca.
Se va a enterar
de que eso no se le puede hacer a un gato.
Irá hacia él
como si no quisiera,
despacito,
con las patas muy ofendidas.
Y nada de saltos ni maullidos al principio.

Nasce uma orquídea de Carlos Drummond de Andrade

“Entre as desesperanças da hora, e à falta de melhores notícias, venho informar-lhes que nasceu uma orquídea.
Nasceu, isto é, foi batizada. Seu nome de batismo é o do cronista Rubem Braga. A partir deste ano, há uma orquídea com o nome do Braga, ou, se preferem, o Braga virou orquídea.
Physosiphon Bragae Ruschi tem raízes esbranquiçadas, como Braga tem a cabeleira; seu caule primário é recoberto de bainhas agudas, como agudas são as observações que o Braga faz sobre a vida, os homens, as mulheres e as coisas. Suas flores são comumente geminadas, raramente solitárias. Aí parece haver uma contradição com a natureza do Braga, que combina solidão e geminação, mas, pensando bem, ele é um solitário orquidáceo comunicante, raramente desligado de outra flor.
Augusto Ruschi, sábio admirável, percebeu claramente a relação Braga-terra ao dedicar ao capitão a orquídea vermelho-púrpura. Não é todo mundo que merece virar nome de flor. A maioria merece justamente o contrário. No caso do Braga, se a orquídea souber, deve ficar satisfeita.”
Carlos Drummond de Andrade, “Nasce uma orquídea” , Jornal do Brasil (1970)

POR QUE CANTAMOS :: Mario Benedetti

Se cada hora vem com sua morte

se o tempo é um covil de ladrões
os ares já não são tão bons ares
e a vida é nada mais que um alvo móvel

você perguntará por que cantamos
se nossos bravos ficam sem abraço
a pátria está morrendo de tristeza
e o coração do homem se fez cacos
antes mesmo de explodir a vergonha
você perguntará por que cantamos
se estamos longe como um horizonte
se lá ficaram árvores e céu
se cada noite é sempre alguma ausência
e cada despertar um desencontro
você perguntará por que cantamos
cantamos porque o rio está soando
e quando soa o rio / soa o rio
cantamos porque o cruel não tem nome
embora tenha nome seu destino

Prisão domiciliar :: Humberto Werneck

Em prisão domiciliar há três meses e meio, estou pensando em requerer livramento condicional. Acho que encararia numa boa até a tal tornozeleira eletrônica. Um par, caso a lei imponha isonomia ortopédica. 

Não me tome, por favor, ao pé (ou tornozelo) da letra: sem chilique ou coitadice, quero apenas que me seja permitido sair de vez em quando à rua, atividade a que me habituei, me lembro ainda, praticamente desde que aprendi a andar, e que o atual regime de reclusão veio converter em aventura temerária, numa espécie de safári urbano. Com o direito de ir, aceito o dever de vir, ou seja, de voltar à cela. De máscara, direitinho, mas sem nada de bandido mascarado. 

Falei em aventura temerária, em safári urbano, e acredite que não estou exagerando. Nesses três meses e meio, foram raras as ocasiões em que ousei abrir parênteses na rotina de encarcerado. Nenhuma delas, para meu desgosto, me levou à padoca para o semanal Café de Quinta em companhia do Ivan, do Paulo, do Edney, do João e, até recentemente, o Oswaldo, que teve a sabedoria de se mandar deste mundo antes que nele se instalasse a pandemia. Nem à livraria Zaccara, que ultimamente vinha sediando os encontros da Academia Perdiziana, não de letras, de Litros, de que já falei aqui, com direito, nas melhores noites, a canja do Tomzé, do Celso Adolfo ou do Renato Braz.

Saí três vezes apenas, e em todas experimentei um sobressalto, uma aceleração de batimentos cardíacos de contraventor em início de carreira. A primeira escapada foi para confiar ao Pedro, meu barbeiro, uma cabeleira que avançava, qual erva daninha, por sobre as orelhas, ameaçando eliminá-las da paisagem corporal. Confesso esta fraqueza: a cobertura capilar, quando excessiva, faz crescer em mim também o sentimento de que algo não vai bem no interior da caixa craniana. Se você me flagrar um dia com o coco rapado, esteja à vontade para deduzir que a situação, antes grisalha, ficou preta. 

A segunda evasão foi determinada por um acidente odontológico: como há males que vêm para o mal, em plena pandemia quebrei um molar. Sabe Deus a cautela com que venho desde então mastigando. A terceira escapada, por fim, no Dia das Mães – que, não me bastasse a orfandade, pela primeira vez passei sozinho –, pode ser em parte atribuída a um reflexo temporão do repórter que fui por tantos anos. Preparava meu café, bem cedo, quando me chegou, vindo da rua de cima, um alarido de exagerados decibéis. 

Burlando a amorosa vigilância dos filhos, enfurnados bem longe em suas tocas, enchi-me de coragem e fui, o coração aos pulos, conferir o que me parecia manifestação política em horário inusitado, no qual não é comum haver alguém já de pé pela Pátria. Não era; em frente a um prédio, desses que se chamam “Maison” ou “Château” alguma coisa, duas dezenas de pessoas tinham armado homenagem-surpresa a uma senhora, por certo mãe de alguém ali, cuja triunfal chegada à varanda pude presenciar. 

De volta à furna, levei comigo, além do desapontamento cívico, a sensação, experimentada nas ocasiões anteriores, de que me havia exposto a riscos insensatos. Será amostra disso que o pessoal deu de chamar de “novo normal”? Então vai ser assim a vida daqui para a frente? A compra de um pãozinho ali na esquina ganhará o vulto de empreitada audaciosa? Beijos e abraços serão substituídos, em caráter permanente, por cotoveladas, ainda que afetuosas? Vírus, agora, só de computador? Poliana anda dizendo que não, que tudo vai acabar bem, e mais, que “sairemos maiores” dessa pandemia. Na avaliação sombria de um nublado cupincha meu, porém, até mesmo o sexo presencial, “tá lembrando?”, não se dará doravante sem observância de severo protocolo. Como recita a claque do Capitão Cloroquina, diz ele, é bom já ir se acostumando, pois nosso autoenjaulamento preventivo “vai durar, por baixo, mais uns seis meses”. Deus não o ouça, amigo! Amigo?

***

Entre a Poliana e esse nuvem-negra, cada qual vai se ajeitando. A experiência, também aqui, é pedagógica, e ao falar dela o perigo é você resvalar para chatices de autoajuda. 

No caso dos avulsos, entre os quais me incluo, atravessar sem companhia as 24 horas do dia, cada uma delas com todos os seus 60 minutos, é coisa de acarretar, além de bocejos de tédio e surtos de melancolia, uns tantos riscos. Entre eles, o da pura e simples avacalhação da pessoa confinada: na ausência de testemunhas, pode dar-se progressiva e nem sempre consciente perda de compostura, potencialmente desastrosa lá adiante, quando enfim se restabelecer o convívio social – se é que um dia chegaremos lá, duvida o nuvem-negra. Numa dessas lives às quais ultimamente nos agarramos como náufragos – e que a alguns parecem mais interessantes que os encontros em carne e osso ora suspensos –, um conhecido contou que vem tomando mais cuidado desde o dia em que se flagrou, felizmente a tempo, quando saía de cueca para desovar o lixo no térreo. Muitos nem cueca estariam usando, observou alguém, com jeito, desconfiei, de quem falasse de si mesmo. 

De minha parte, ainda sem episódios indumentários capazes de chocar a vizinhança, tenho sentido, admito, uma necessidade do Anjo da Guarda que meus pais contrataram no meu primeiro dia, e cujos serviços, cada vez maiores, rudemente dispensei em algum degrau da adolescência. Seria bom tê-lo de volta, não mais para zelar pela higiene da alma, pois para essa já não parece haver detergente espiritual que dê conta. Um anjo da guarda, com minúsculas mesmo, para me chamar às falas se um dia, distraído, eu estiver prestes a ir ali embaixo, apanhar meu Estadão, nos mesmos trajes com que a alada & desvelada criatura me viu chegar ao mundo. Pandemia, pandemim.

Na condição de decano no condomínio onde vivo, e sendo nele o único morador na melindrosa faixa de risco, tenho sido o maluco, por ora solitário, que todos os dias, durante uma hora, se dá em espetáculo ao caminhar aceleradamente em torno dos dois predinhos do Cosme e Damião, só não tão antigos quanto o arfante, bufante, quase estertorante senhor que gira sem parar, qual hamster em gaiola, para no final contabilizar mais 5 quilômetros percorridos. Em três meses e meio, são mais de 500, suficientes para me levar, suponhamos, ao Rio de Janeiro. Taí, encaro. Mas só tem conversa se vier a tornozeleira de que já sou merecedor.

O Estado de S. Paulo, 30/6/2020