Hiroki Takeda: ilustração

 

In utilizar :: FLANZER, Sandra Niskier

Giorgio Morandi

Gastar, gastar, usar a vida

Deixar que escorra, provar da bica

Gastar, roer, raspar do fundo

Fincar as unhas no umbigo do mundo.

Cravar as mãos, roçar, pegar,

Ir ao encontro de, ralar, ralar

Usar agora, desgastar, se engastar

No tempo breve que passa justo.

Perder, perder, ceder ao outro

O resto pífio desse plano torto

De achar que vivo é o que se encaixa

Quando é a morte que se guarda em caixa.

Porvir, puir, e por ir, desperdiçar

Do impossível, cruzar a faixa

Fuçar o real que no acaso sobrar

E torná-lo inútil a ponto de gostar.

 In:_____. Do quarto. Rio de Janeiro: 7 Letras, 2017

Por que : Tarso de Melo (Santo André, 1976)

por que

retrair-se à agenda alheia — desistir

dos cinco sentidos — por que o relógio,

as distâncias que cria, o mover-se

a sua sombra — por que as chaves

giradas, o diário trancar-se com a família

— por que a gravata, esperar o fim do dia,

dos dias — por que o espelho, o asseio,

a rotina dos sapatos — por que as senhas,

os códigos, os telefones de emergência,

endereços — por que os passos, os prazos

exíguos, as datas consumidas

como aspirinas

 

[de Carbono, 2002]

Eugénio de Andrade ::Arte dos versos

Camille Pissarro

Toda a ciência está aqui,

na maneira como esta mulher

dos arredores de Cantão,

ou dos campos de Alpedrinha,

rega quatro ou cinco leiras

de couves: mão certeira

com a água,

intimidade com a terra,

empenho do coração.

Assim se faz o poema.

ANDRADE, Eugénio de. Rente ao dizer. Fundação Eugénio de Andrade, 1992.

Primeiro amor :: Adília Lopes

                                                                               Salvador Dali 

      Primeiro

      amor

      e não pedi

      oiro

       Depois pedi oiro e não pedi

      amor

      Depois

      só pedi

      pão

      depois

      perdi-me.

Eucanaã Ferraz: "18.05.1961"

Sandro Botticelli

Nasci num lugar pobre,

onde o hospital era longe,

onde era longe a estrada

e os anjos não conheciam:

Nasci mês de maio, azul

de tardes macias,

de pai José,

mãe Maria.

Batizaram-me: Terra Prometida.

Terra pobre, onde a felicidade passa 

longe, mas daqui eu a vejo

e todo o meu corpo brilha.

FERRAZ, Eucanaã. "18.05.1961". In:_____.  Livro primeiro. Rio de Janeiro: Edições do autor, 1990. 

São Pedro :: Fernando Pessoa

Tu, que Diabo?, és velho.
És o único dos três que traz velhice
Às festas. Tuas barbas brancas
Têm contudo um ar terno
A que o teu duro olhar não dá razão.
Parece que com essas barbas brancas
Por um fenómeno de imitação
Pretendes ter um ar de Padre Eterno.

Carcereiro do céu, isso é o que és.
Basta ver o tamanho dessas chaves –
As que Roma cruzou no seu brasão.
Segundo aquele passo do Evangelho
Do «Tu és Pedro» etcetera (tu sabes),
Que é, afinal uma fraude
Meu velho, uma interpolação.

Carcereiro do céu, que chaves essas!
Nem dão vontade de ser bom na terra,
Se, segundo evangélicas promessas
Vamos parar, ao fim, a um céu claustral.
Isso – fecharem-me – não quero eu,
Nem com Deus e o que é seu
Que o estar fechado faz-me mal
Até na beatitude do teu céu,
Entre os santos do paraíso,
(A liberdade – Deus dá a Deus –
Um Deus que não sei se é o teu),
O estar fechado, aqui ou ali, dizia eu
Faz-me terríveis cócegas no juízo.

Enfim, que direi eu de ti, amigo,
Que não seja uma coisa morta,
Anti-popular, gongórica,
Por fruste deselegante,
Como de quem, sem saber nada, exausto,
Começo por duvidar bastante,
Desculpa-me chaveiro antigo,
De que tivesses existência histórica.

Mas isso, é claro, não importa
Se nos trazes
A alegria da singeleza
Ou a bondade que não sabe ter tristeza.
O pior é que nada disso fazes.
O teu semblante é duro e cru
E as barbas que roubaste ao Deus que tens
Só arrancam aos dandies teus loquazes
Ditos de dandies cínicos desdéns.
Que diabo, és uma série de ninguéns.
O Santo são as chaves, e não tu.

Para uns és S. Pedro, o grão porteiro,
Para outros as barbas já citadas,
Para uns o tal fatídico chaveiro
Que fecha à chave as almas sublimadas.
Para uns tu fundaste a Roma do Papado
(Andavas bêbado ou enganado
Ou esqueceste
O teu posto quando o fizeste)
E para outros enfim, como é o povo
E segundo as ideias que ele faz,
És quem lhe não vem dar nada de novo –
Umas barbas com S. Pedro lá por trás.

É difícil tratar-te em verso ou prosa,
Tudo em ti, salvo as barbas, é incerto,
Tudo teu, salvo as chaves, não tem ser
E a alma mais humilde é clamorosa
De qualquer coisa que se possa ver,
Em sonho até, qual se estivesse perto.

Olha, eu confesso
Que nunca escreveria
Este vago poema, em que me apresso
Só para me ver livre do teu nada,
Se não fosse para dar um cunho
A este livro da trilogia
(Santo António, S. João, S. Pedro –
De popular, que bem que soa!)

Mas porque diabo de intuição errada
É que vieste parar a Junho
E a Lisboa?

Isto aqui ainda tem
Um sorriso que lhe fica bem,
Que até, até
No teu dia,
(Ó estupor velho
Como um chavelho,)

Nas ruas
O povo anda com alegria,
É fé,
Não em ti nem nas barbas tuas
Mas no que a alegria é.

Olha, acabei.
Que mais dizer-te, não sei.
Espera lá, olha
Roma, fingindo que viceja,
Lentamente se desfolha.
Teu último gesto seja,
Um gesto volvente e mudo.
Se tens poder milagroso,
Se essas chaves abrem tudo
Deixa esse céu lastimoso.
Deixa de vez esse céu,
Desce até à humanidade
E abre-lhe, enfim no mudo gesto teu,
As portas do Inferno, e da Verdade.


9.6.1935.

Miles Johnston (Reino Unido 1993)

 

Por si :: Sandra Niskier Flanzer

Gauguin

Quem quiser passar pela vida,

que aprenda com o sol:

ele é fogo: por força de si, se impõe.

Mas nasce e morre todos os dias,

ilumina o que vinga e depois esquece

e, a um só tempo, sabe sumir e se pôr.

FLANZER, Sandra Niskier. "Por si". In:_____. O quinto (dos infernos). Rio de Janeiro: 7 Letras, 2019.

Não sinto :: Angela Melim

Fernando Botero

Não sinto

(muito mais)

falta

nem saudade.

Estou tomando gosto das coisas.

Figuras e linguagem.

Uma laranja

diminutivo

sopinha quente

um sorriso

uma boa chuveirada.

O verão!

Como é colorido.

Super.

O Rio de Janeiro.

Uma viagem.

Contradições. Sinônimos.

Que boa a mão da idade.

In: FÉLIX, Moacir. 41 poetas do Rio. Rio de Janeiro: Funarte, 1998.

O momento de :: António Ramos Rosa

 Zhang Xiaogang

Talvez seja o momento de.

Mesmo sem esperança. E ele escreve:

nenhum impulso para ti

neste espaço deserto.

Ele perscruta entre as pedras e as sombras.

Nada vê. Ignora. 0lha.

Que traços são estes,

qual a origem destas palavras nulas?

Ele escreve. O seu desejo é o desejo

de tornar habitável o deserto.

 A nuvem sobre a página. Lisboa: Dom Quixote, 1978.

Jon Ching (Kaneohe, Hawaii)

 

Um pouco sobre a alma :: Wislawa Szymborska

Às vezes temos uma alma.

Ninguém a tem o tempo todo

e para sempre.

Dia após dia,

ano após ano

podem se passar sem ela.

Às vezes ela só se aninha

por mais tempo

nos enlevos e medos da infância.

Às vezes só no espanto

de estarmos velhos.

Raramente nos assiste

em tarefas maçantes

como mover armários,

carregar malas

ou percorrer uma distância com o

sapato apertado.

Quando é para preencher

formulários

ou picar carne,

costuma tirar folga.

De mil conversas nossas

participa de uma,

e mesmo assim nem sempre,

pois prefere o silêncio.

Quando nosso corpo começa a doer e doer,

sai de fininho do seu plantão.

É difícil de contentar:

não lhe agrada nos ver na multidão,

nem nossa luta por uma vantagem

qualquer,

nem o matraquear dos negócios.

A alegria e a tristeza

para ela são dois sentimentos

diversos.

Somente quando estão unidos

se faz presente entre nós.

Podemos contar com ela

quando não temos certeza de nada

e temos curiosidade de tudo.

Dos objetos materiais,

gosta dos relógios com pêndulo

e dos espelhos, que trabalham com zelo

mesmo quando ninguém está olhando.

Não revela de onde vem

nem quando vai sumir de novo,

mas está claro que espera tais perguntas.

Parece que,

assim como ela nos é necessária,

também nós

para algo lhe somos necessários.

Confianças :: Juan Guelman

senta-se à mesa e escreve
“com este poema não tomarás o poder” diz
“com estes versos não farás a revolução” diz
“nem com milhares de versos farás a revolução” diz

e mais: esses versos não vão servir para que
peões professores lenhadores vivam melhor
comam melhor ou ele mesmo coma viva melhor
nem para apaixoná-la servirá

não ganhará dinheiro com eles
não entrará no cinema grátis com eles
não lhe darão roupa por eles
não conseguirá tabaco ou vinho por eles

nem papagaios nem cachecóis nem barcos
nem touros nem guarda-chuvas conseguirá por eles
se contar com eles a chuva o molhará
não alcançará perdão ou graça por eles

“com este poema não tomarás o poder” diz
“com estes versos não farás a revolução” diz
“nem com milhares de versos farás a revolução” diz
Senta-se à mesa e escreve

 

Vivo dia a dia: Adília Lopes

 

Edvard Munch

Vivo

dia a dia

sou

uma mulher-a-dia

Dia a dia

perto porto parto da eternidade.

DORME, MEU AMOR :: MARIA DO ROSÁRIO PEDREIRA

Jozsef Rippl Ronai

Dorme, meu amor, que o mundo já viu morrer mais este dia e eu estou aqui, de guarda aos pesadelos. Fecha os olhos agora e sossega — o pior já passou há muito tempo; e o vento amaciou; e a minha mão desvia os passos do medo. Dorme, meu amor — a morte está deitada sob o lençol da terra onde nasceste e pode levantar-se como um pássaro assim que adormeceres. Mas nada temas: as suas asas de sombra não hão-de derrubar-me — eu já morri muitas vezes e é ainda da vida que tenho mais medo. Fecha os olhos agora e sossega — a porta está trancada; e os fantasmas da casa que o jardim devorou andam perdidos nas brumas que lancei ao caminho. Por isso, dorme, meu amor, larga a tristeza à porta do meu corpo e nada temas: eu já ouvi o silêncio, já vi a escuridão, já olhei a morte debruçada nos espelhos e estou aqui, de guarda aos pesadelos — a noite é um poema que conheço de cor e vou cantar-to até adormeceres.

PEQUENA CANTIGA À MULHER :: Maria Teresa Horta (20 Maio 1937 Lisboa, Portugal)

Onde uma tem

O cetim

A outra tem a rudeza

Onde uma tem

A cantiga

A outra tem a firmeza

Tomba o cabelo

Nos ombros

O suor pela

Barriga

Onde uma tem

A riqueza

A outra tem

A fadiga

Tapa a nudez

Com as mãos

Procura o pão

Na gaveta

Onde uma tem

O vestígio

Tem a outra

A pele seca

Enquanto desliza

O fato

Pega a outra na

Enxada

Enquanto dorme

Na cama

A outra arranja-lhe

A casa

Ah ser um anjo :: FRANK O'HARA 1926 -1966

 Edgar Jerins 

Ah ser um anjo (se anjos houvesse!) e subir

direto ao céu e dar uma olhada e depois

descer

não estar coberto com aço e alumínio

fulgurantemente feio nas distâncias puras e estalando e

estourando, arfando

mas ser parte do topo das árvores e do azul, invisível,

na escuridão iridescente ao longe,

silencioso, ouvindo ao

ar tornar-se não ar tornar-se ar de novo

...

Oh to be an angel (if there were any!), and go

straight up into the sky and look around and then

come down

not to be covered with steel and aluminum

glaringly ugly in the pure distances and clattering and

buckling, wheezing

but to be part of the treetops and the blueness, invisible,

the iridescent darkness beyond,

silent, listening to

the air becoming no air becoming air again

Lágrimas do Sul:: Milton Nascimento e Marco Antônio Guimarães

Hora de humanidade, de acordar

Continente e mais

A canção segue a pedir por ti

África, berço de meus pais

Ouço a voz de seu lamento

De multidão

Grade e escravidão

A vergonha dia a dia

E o vento do teu sul

É semente de outra história

Que já se repetiu

A aurora que esperamos

E o homem não sentiu

Que o fim dessa maldade

É o gás que gera o caos

É a marca da loucura

África, em nome de Deus

Cala a boca desse mundo

E caminha, até nunca mais

A canção segue a torcer por nós”

Ai daqueles que nos amam :: Hilda Hilst

 Nós, poetas e amantes

o que sabemos do amor?

Temos o espanto na retina

diante da morte e da beleza.

Somos humanos e frágeis

mas antes de tudo, sós.

Somos inimigos.

Inimigos com muralhas

de sombra sobre os ombros.

E sonhamos. Às vezes

damos as mãos àqueles

que estão chorando.

(os que nunca choraram por nós)

Ah, meus irmãos e irmãs...

Ai daqueles que nos amam

e que por amor de nós se perdem.

Ah, pudéssemos amar um homem

ou uma mulher ou uma coisa...

Mas diante de nós, o tempo

se consome, desaparece e não para.

Ouvi: que vossos olhos se inundem

de pranto e água de todo o mundo!

Somos humanos e frágeis

mas antes de tudo, sós.

De Balada do Festival (1955)

Entre tiros e vírus: diário de um médico do front :: GUSTAVO TREISTMAN (Médico do SUS no Rio de Janeiro)

7h da manhã. A caminho do trabalho, ligo o rádio: “Operação no Jacarezinho”. Mais uma operação, e no horário de pico. Logo as notícias vêm: cinco pessoas mortas e trabalhador ferido no metrô.

"Não podemos nem ir em paz para o trabalho", penso comigo. Vejo o grupo do WhatsApp do meu trabalho em Manguinhos —vizinho ao ​Jacarezinho—, e meus colegas estão desesperados. Por um acaso, hoje (6 de maio) trabalharei em outra localidade.

Já há três pacientes me esperando. Peço para a primeira entrar. Ela vem de muletas, com dor e cansaço por ter subido as escadas. Piorou desde a última vez que nos vimos e pode estar com algo grave. Já tentei encaminhá-la para dois serviços diferentes. Mas, até agora, parece que não há lugar para atendê-la.

Examino-a; ligo para um, mando e-mail para outro... E já tem uma hora de atendimento. Vou tentar resolver isso depois. Termino a consulta e olho rapidamente o celular: 12 mortos no Jacarezinho.

Há oito pacientes na fila de espera. Peço para o próximo entrar. HIV positivo. A mulher não faz exames há anos.

— "Sabe como é, toda vez que marco consulta e venho, não tem mais médico. Parece que ninguém quer ficar aqui", responde.

Ela tem razão, ninguém quer ficar aqui. As condições de trabalho são uma m... O salário foi reduzido no ano passado e sempre atrasa. Não temos nem equipamentos de proteção adequados. E, com a pandemia, os atendimentos dispararam.

Termino a consulta. Já são 15 mortos no Jacarezinho.

Sigo atendendo até a hora do almoço. Peço uma quentinha com muito carboidrato: energia rápida para dar algum prazer momentâneo. Mal engulo a comida e já preciso voltar.

Peço para mais um paciente entrar. Ele não entra. É cadeirante, e o elevador está quebrado.

Desço para atendê-lo numa sala pequena, com o ar-condicionado quebrado. O paciente está grave e bem magro. Há duas semanas atrás o encaminhei para internação. Ficou apenas dois dias, e o mandaram para casa sem resolver seu problema. Tento tranquilizá-lo e digo que vou ajudá-lo. No SUS, somos espécies de heróis sem capa que tentam resolver tudo mesmo sem ter como.

Já são 25 mortos no Jacarezinho!

Subo e vejo que a fila do lado de fora está enorme. Estão irritados e com razão. Do lado de dentro, vou fazendo o possível. A garganta vai secando. Quero água, mas não tem copo. Quero gritar! Mas suporto a sede e sigo atendendo.

Finalmente termino. Na verdade, já deveria ter ido embora há uma hora. Mando mais alguns e-mails para tentar resolver o problema daquela primeira paciente do dia.

19h. Finalmente vou para casa. Entro no carro e ligo o rádio: “Maior chacina da história do Rio!”.

A polícia matou 24 “bandidos” na operação. Julgaram, condenaram e executaram. Tudo isso numa cidade que bate recordes de casos de Covid-19.

Estou cansado e revoltado. Mas, não estou mais cansado do que meus pacientes, nem estou mais revoltado do que os moradores do Jacarezinho que estão entre os tiros de fuzil e o novo coronavírus.

Folha de São Paulo maio de 2021

O silêncio:: Pablo Neruda

12

Agora contaremos até doze

e ficaremos todos quietos.

Por uma vez sobre a terra

não falemos em nenhum idioma,

por um segundo nos detenhamos,

não movamos tanto os braços.

Seria um minuto flagrante,

sem pressa, sem automóveis,

todos estaríamos juntos

em uma quietude instantânea.

Os pescadores do mar frio

não fariam mal às baleias

e o trabalhador do sal

olharia suas mãos rotas.

Os que preparam guerras verdes,

guerras de gás, guerras de fogo,

vitórias sem sobreviventes,

vestiriam um traje puro

e andariam com seus irmãos

pela sombra, sem nada fazer.

Não confundam o que quero

com a inanição definitiva:

a vida é só o que se faz,

não quero nada com a morte.

Se não podemos ser unânimes

movendo tanto nossas vidas,

talvez não fazer nada uma vez,

talvez um grande silêncio possa

interromper esta tristeza,

este não nos entendermos jamais

este ameaçar-nos com a morte,

talvez a terra nos ensine

quando tudo parece morto

então tudo está vivo.

Agora contarei até doze

E você se cala e eu me vou.

 

Tempo de nada :: Carlos Drummond de Andrade

Tempo disso, tempo daquilo; falta o tempo de nada. 

In: O Avesso das Coisas.