As orquídeas do mosteiro fitam-me com seus
olhos roxos.
Elas são alvas, todas de pureza,
com uma leve mácula violácea para uma
pureza de sonho triste, um dia.
Que dia? que dia? dói-me a sua brevidade.
Ah! não vêem o mundo. Ah! não me vêem
como eu as vejo.
Se fossem de alabastro seriam mais amadas?
Mas eu amo o eterno e o efêmero e queria
fazer o efêmero eterno.
As três orquídeas brancas eu sonharia que
durassem,
com sua nervura humana,
seu colorido de veludo,
a graça leve do seu desenho,
o tênue caule de tão delicado verde.
Se elas não vêem o mundo, que o mundo as
visse.
Quem pode deixar de sentir sua beleza?
Antecipo-me em sofrer pelo seu
desaparecimento.
E paira sobre elas a gentileza igualmente frágil,
a gentileza floril
da mão que as trouxe para alegrar a minha
vida.
Durai, durai, flores como se estivésseis ainda
no jardim do mosteiro amado onde fostes
colhidas,
que escrevo para perdurardes em palavras,
pois desejaria que para sempre vos soubessem,
alvas, de olhos roxos (ah! cegos?)
com leves tristezas violáceas na brancura de
alabastro
