Crisma !

O que me encanta é a magia,

Que resiste ao nada que a sustenta

O que me seduz é a beleza,

Que resiste às carnes corroídas

O me diz é o carinho

Que resiste à ausência que se impõe ao toque.

.

O que sei é o que me sinto,

Belo, encantado, acolhido

Como a pérola da qual nada sabe a concha

Me resguardo em quem não me sabe.

Escondido, escandido, nada para nenhum olhar

.

Até que um pescador me colha e me revele,

Outra pérola em busca de uma menina

Que me fixe enfeite, enfeitiçada,

E me retorne ao nada donde parti.

.

O ameaçado de Jorge Luis Borges

Leon Ferrari

É o amor. Terei de me esconder ou fugir.

Crescem as paredes de seu cárcere,

como em um sonho atroz.

A bela máscara mudou,

mas como sempre é a única.

De que me servirão meus talismãs:

o exercício das letras, a vaga erudição,

o aprendizado das palavras que usou

o vago norte para cantar seus mares e suas espadas,

a serena amizade, as galerias da biblioteca,

as coisas comuns, os hábitos,

o jovem amor de minha mãe,

a sombra militar de meus mortos,

a noite intemporal, o gosto do sonho?

Estar ou não é a medida do meu tempo.

O cântaro já se quebra sobre a fonte,

já se levanta o homem à voz da ave,

já escureceram os que olham pelas janelas,

mas a sombra não trouxe a paz.

É, eu sei, é o amor:

a ansiedade e o alívio de ouvir tua voz,

espera e a memória, o horror de viver o sucessivo.

É o amor com suas mitologias,

com suas pequenas magias inúteis.

Há uma esquina pela qual não me atrevo a passar.

Agora os exércitos me cercam, as hordas.

(este quarto é irreal; ela não o viu.)

O nome de uma mulher me delata.

Dói-me uma mulher por todo o corpo.

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Es el amor. Tendré que cultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.