Despedida :: Rubem Braga

E no meio dessa confusão alguém partiu sem se despedir; foi triste. Se houvesse uma despedida talvez fosse mais triste, talvez tenha sido melhor assim, uma separação como às vezes acontece em um baile de carnaval — uma pessoa se perde da outra, procura-a por um instante e depois adere a qualquer cordão. É melhor para os amantes pensar que a última vez que se encontraram se amaram muito — depois apenas aconteceu que não se encontraram mais. Eles não se despediram, a vida é que os despediu, cada um para seu lado — sem glória nem humilhação.

Creio que será permitido guardar uma leve tristeza, e também uma lembrança boa; que não será proibido confessar que às vezes se tem saudades; nem será odioso dizer que a separação ao mesmo tempo nos traz um inexplicável sentimento de alívio, e de sossego; e um indefinível remorso; e um recôndito despeito.

E que houve momentos perfeitos que passaram, mas não se perderam, porque ficaram em nossa vida; que a lembrança deles nos faz sentir maior a nossa solidão; mas que essa solidão ficou menos infeliz: que importa que uma estrela já esteja morta se ela ainda brilha no fundo de nossa noite e de nosso confuso sonho?

Talvez não mereçamos imaginar que haverá outros verões; se eles vierem, nós os receberemos obedientes como as cigarras e as paineiras — com flores e cantos. O inverno — te lembras — nos maltratou; não havia flores, não havia mar, e fomos sacudidos de um lado para outro como dois bonecos na mão de um titeriteiro inábil.

Ah, talvez valesse a pena dizer que houve um telefonema que não pôde haver; entretanto, é possível que não adiantasse nada. Para que explicações? Esqueçamos as pequenas coisas mortificantes; o silêncio torna tudo menos penoso; lembremos apenas as coisas douradas e digamos apenas a pequena palavra: adeus.

A pequena palavra que se alonga como um canto de cigarra perdido numa tarde de domingo.

fonte: A Traição das Elegantes.  Sabiá, 1967.  p. 83.

Navio que partes para longe :: Fernando Pessoa (Alberto Caeiro)

Rafal Olbinski

Navio que partes para longe,

Porque é que, ao contrário dos outros,

Não fico, depois de desapareceres, com saudades de ti?

Porque quando te não vejo, deixaste de existir.

E se se tem saudades do que não existe,

Sente-se em relação a coisa nenhuma,

Não é do navio, é de nós, que sentimos saudades.

29-5-1918
“Poemas Inconjuntos”. Poemas Completos de Alberto Caeiro. Fernando Pessoa. (Recolha, transcrição e notas de Teresa Sobral Cunha.) Lisboa: Presença, 1994.   143.

O habitante:: Mia Couto

(ao meu pai)

Se partiste, não sei. 

Porque estás, 

tanto quanto sempre estiveste.

Essa tua, 

tão nossa, presença 

enche de sombra a casa 

como se criasse, 

dentro de nós, 

uma outra casa.

No silêncio distraído 

de uma varanda 

que foi o teu único castelo, 

ecoam ainda os teus passos

feitos não para caminhar

mas para acariciar o chão.

Nessa varanda te sentas 

nesse tão delicado modo de morrer 

como se nos estivesse ensinando 

um outro modo de viver.

Se o passo é tão celeste

a viagem não conta

senão pelo poema que nos veste.

Os lugares que buscaste

não têm geografia.

São vozes, são fontes,

rios sem vontade de mar,

tempo que escapa da eternidade.

Moras dentro, 

sem deus nem adeus.

fonte: Vagas e lumes. Editorial Caminho, 2014. 

"Um refúgio? Eduardo Galeano

"Um refúgio? Uma barriga? Um abrigo onde se esconder quando estiver se afogando na chuva, ou sendo quebrado pelo frio, ou sendo revirado pelo vento? Temos um esplêndido passado pela frente? Para os navegantes com desejo de vento, a memória é um ponto de partida".

Hora do marinheiro partir :: Clarice Lispector

Renoir 

- Você compreende, não é, mamãe, 

que eu não posso gostar de você a vida inteira.

In: Para não esquecer. Editora Ática, 1984. p. 16

REFLEXIVO. :: Affonso Romano de Sant'Anna

 Remedios Varo, 1958

O que não escrevi, calou-me. 

O que não fiz, partiu-me. 

O que não senti, doeu-se. 

O que não vivi, morreu-se. 

O que adiei, adeus-se.

O lado esquerdo do meu peito: livro de aprendizagens. Rocco, 1992. p. 212

Canção dos que partem - Luis Enrique Belmonte (Caracas, 1971)

Os que partem a cantarolar uma canção

a deixar que a luz ocupe seu lugar nas esquinas,

nos rostos que chegam,

nas mãos que palpam o espaço habitável

Os que se aproximam do horizonte

procurando pássaros que adejam na escuridão

Os que no seu andar desprendem gravetos, espinhos,

cascas que assinalam o sentido

do que não puderam dizer a tempo

quando era preciso dizê-lo.

Os que se vão não devem olhar o rasto do seu passo

senão a cintilação da terra prometida

que não é mais que o lampejo de seus próprios corpos

a trafegar caminhos no mais côncavo da noite.

Escutemos a canção

sobre os telhados de povos afantasmados,

nos gonzo de portas entreabertas,

nos sótãos do vento.

É a canção que anuncia aos que chegam

e torna mais leve a travessia dos que partem.

.........................

Los que se van tarareando una canción

dejando que la luz ocupe su lugar en las esquinas,

en los rostros que llegan,

en las manos que tantean el espacio habitable.

Los que se van arrimando al horizonte

buscando pájaros que aletean en la oscurana.

Los que en su marcha desprenden astillas, espinas,

cáscaras que señalan el sentido

de lo que no pudieron decir a tiempo

cuando era justo decirlo.

Los que se van no deben mirar la estela de su paso

sino el relumbre de la tierra prometida

que no es más que el destello de sus propios cuerpos

trasegando caminos en lo más cóncavo de la noche.

Escuchemos la canción

sobre los tejados de pueblos afantasmados,

en los goznes de puertas entreabiertas,

en los áticos del viento.

Es la canción que anuncia a los que llegan

y hace más ligera la travesía de los que parten.

Luis Enrique Belmonte. Nasceu em Caracas, em 1971. É médico cirurgião (UCV), especializou-se em Bioética na Universidade Ramón Llull e em História das Ciências na Universidade Autónoma de Barcelona. Recebeu diferentes reconhecimentos literários, entre eles o Prêmio de Poesia Fernando Paz Castillo (1996), por Corpo baixo lâmpada; o Prêmio Adonais (1998), convocado pela editorial Rialp de Madri, por Inútil registo; e o Prêmio de Poesia da IV Bienal de Literatura Mariano Picón Salas (2005), por O encanto.