Diante do amor de Mia Couto

Antonio Canova 
Diante do amor, ela arrepiou o coração: 

não tenho asas para tanto paraíso

CANÇÃO DA INFÂNCIA :: Peter Handke

Frederick Morgan

Quando a criança era criança,

andava balançando os braços,

queria que o riacho fosse um rio,

que o rio fosse uma torrente

e que essa poça fosse o mar.

Quando a criança era criança,

não sabia que era criança,

tudo lhe parecia ter alma,

e todas as almas eram uma.

Quando a criança era criança,

não tinha opinião a respeito de nada,

não tinha nenhum costume,

sentava-se sempre de pernas cruzadas,

saía correndo,

tinha um redemoinho no cabelo

e não fazia poses na hora da fotografia.

Quando a criança era uma criança

era a época destas perguntas:

Por que eu sou eu e não você?

Por que estou aqui, e por que não lá?

Quando foi que o tempo

começou, e onde é que o espaço termina?

Um lugar na vida sob o sol não é apenas um sonho?

Aquilo que eu vejo e ouço e cheiro

não é só a aparência de um mundo diante de um mundo?

Existe de fato o Mal e as pessoas

que são realmente más?

Como pode ser que eu, que sou eu,

antes de ser eu mesmo não era eu,

e que algum dia, eu, que sou eu,

não serei mais quem eu sou?

Quando uma criança era uma criança,

Mastigava espinafre, ervilhas, bolinhos de arroz, e couve-flor cozida,

e comia tudo isto não somente porque precisava comer.

Quando uma criança era uma criança,

Uma vez acordou numa cama estranha,

e agora faz isso de novo e de novo.

Muitas pessoas, então, pareciam lindas

e agora só algumas parecem, com alguma sorte.

Visualizava uma clara imagem do Paraíso,

e agora no máximo consegue só imaginá-lo,

não podia conceber o vazio absoluto,

que hoje estremece no seu pensamento.

Quando uma criança era uma criança,

brincava com entusiasmo,

e agora tem tanta excitação como tinha,

porém só quando pensa em trabalho.

Quando uma criança era uma criança,

Era suficiente comer uma maçã, uma laranja, pão,

E agora é a mesma coisa.

Quando uma criança era criança,

amoras enchiam sua mão como somente as amoras conseguem,

e também fazem agora,

Avelãs frescas machucavam sua língua,

parecido com o que fazem agora,

tinha, em cada cume de montanha,

a busca por uma montanha ainda mais alta,e em cada cidade,

a busca por uma cidade ainda maior,

e ainda é assim,

alcançava cerejas nos galhos mais altos das árvores

como, com algum orgulho, ainda consegue fazer hoje,

tinha uma timidez na frente de estranhos,

como ainda tem.

Esperava a primeira neve,

Como ainda espera até agora.

Quando a criança era criança,

Arremessou um bastão como se fosse uma lança contra uma árvore,

E ela ainda está lá, chacoalhando, até hoje.

DESEJO :: FEDERICO GARCIA LORCA

Beatriz Milhazes, 1995

Só o teu coração quente, 

e nada mais 

Meu paraíso um campo 

sem rouxinol 

nem liras, 

com um rio discreto 

e uma fontezinha. 

Sem a espora do vento 

sobre a fronde, 

nem a estrela que quer 

ser folha. 

Uma enorme luz 

que fosse 

pirilampo 

de outra, 

num campo de 

olhadas partidas. 

Um repouso claro 

e ali nossos beijos, 

lunares sonoros 

do eco, 

se abririam muito longe. 

E teu coração quente, 

nada mais. 

In Livro de Poemas 

Miguel Torga: Viagem

Winslow Homer

Aparelhei o barco da ilusão

E reforcei a fé de marinheiro.

Era longe o meu sonho, e traiçoeiro

O mar...

(Só nos é concedida

Esta vida

Que temos;

E é nela que é preciso

Procurar

O velho paraíso

Que perdemos).

Prestes, larguei a vela

E disse adeus ao cais, à paz tolhida.

Desmedida,

A revolta imensidão

Transforma dia a dia a embarcação

Numa errante e alada sepultura...

Mas corto as ondas sem desanimar.

Em qualquer aventura,

O que importa é partir, não é chegar.

DO QUE QUER SER CONCEBIDO :: Adriano Nunes

Paradise - M.C. Escher, 1921

palavras são para isso,

sim, para inventar

o paraíso.

aprendi

assim

comigo.

prometi tudo

mesmo a mim,

mas menti.

palavras são para isso,

digo, para desafiar

o íntimo.

pronto.

admito:

palavras são para isso,

repito, para cantar

o infinito

do que quer ser concebido.

In: Laringes de grafite.  Vidráguas.

Estrangeiro de José Guilherme de Araujo Jorge

Paradise - Marc Chagall, 1961

Estranho, como de repente

o que era a minha vida, ou o que eu julgava que era

não faz sentido mais ...

Tenho a alma daquele imigrante em terra estranha

a carregar sozinho seus pensamentos

em meio à algazarra do cais...Antes de ti

a vida era um velho roteiro, rotina

comum...

Agora, quando venho de teus braços

estou no Paraíso...

E estou sempre chegando a lugar nenhum...

Notícias do Paraíso de Zbigniew Herbert (1924 – 1998)

No paraíso a semana de trabalho é de trinta horas

os salários são elevados e os preços descem regularmente

o trabalho manual não é cansativo (devido à reduzida gravidade)

derrubar árvores não é mais pesado do que dactilografar

o sistema social é estável e as leis são sábias

na verdade no paraíso vive-se melhor do que em qualquer outro lado

A principio era para ter sido diferente

círculos luminosos coros e graus de abstracção

mas não foram capazes de separar completamente

o espirito da carne de tal modo que quem chega

traz sempre uma gota de gordura uma fibra de músculo

foi necessário enfrentar as consequências

misturar um grão de absoluto com um grão de argila

mais um desvio da doutrina o ultimo desvio

só o apostolo João o entreviu: ressuscitaremos na carne

São poucos os que acreditam em Deus

isso é só para aqueles cem por cento pneuma

os outros ouvem os comunicados sobre milagres e dilúvios

um dia Deus revelar-se-á a todos

quando irá isso acontecer ninguém sabe

Como agora todos os sábados ao meio-dia

as sirenes tocam docemente

e das fábricas saem os proletários celestes

envergonhados debaixo ds braços carregam as suas asas como violinos

Tradução de Jorge Sousa Braga a partir da versão inglesa de Czeslaw Milosz.

Publicado por Assírio & Alvim, Lisboa 2009

Gatos não morrem de verdade :: Nelson Ascher

Marc Chagall, Over the town. Occupy the Sky

Gatos não morrem de verdade:

eles apenas se reintegram

no ronronar da eternidade.

Gatos jamais morrem de fato:

suas almas saem de fininho

atrás de alguma alma de rato.

Gatos não morrem: sua fictícia

morte não passa de uma forma

mais refinada de preguiça.

Gatos não morrem: rumo a um nível

mais alto é que eles, galho a galho,

sobem numa árvore invisível.

Gatos não morrem: mais preciso

- se somem - é dizer que foram

rasgar sofás no paraíso

e dormirão lá, depois do ônus

de sete bem vividas vidas,

seus sete merecidos sonos.

 Parte alguma. Companhia das Letras, 2005

Tanto paraíso de Mia Couto

William Adolphe Bouguereau

Diante do amor, ela arrepiou o coração: não tenho asas para tanto paraíso

Garras dos sentidos de Agustina Bessa Luís

Não quero cantar amores,

Amores são passos perdidos.

São frios raios solares,

Verdes garras dos sentidos.

São cavalos corredores

Com asas de ferro e chumbo,

Caídos nas águas fundas.

Não quero cantar amores.

Paraísos proibidos,

Contentamentos injustos,

Feliz adversidade,

Amores são passos perdidos.

São demência dos olhares,

Alegre festa de pranto,

São furor obediente,

São frios raios solares.

Da má sorte defendidos

Os homens de bom juízo

Têm nas mãos prodigiosas

Verdes garras dos sentidos.

Não quero cantar amores

Nem falar dos seus motivos.

Agustina de Bessa Luís (n. em Vila Meã, Amarante em 1922)

Aluna de Cecília Meirelles

Conservo-te o meu sorriso

para, quando me encontrares,

veres que ainda tenho uns ares

de aluna do paraíso...

Ao que é temporal chamar eterno de Octavio Paz

"[...] Amamos um ser mortal como se fosse imortal. Lope disse isso melhor: ao que é temporal chamar eterno. Sim, somos mortais, somos filhos do tempo e ninguém se salva da morte. Não só sabemos que vamos morrer como a pessoa que amamos também vai morrer. Somos os joguetes do tempo e de seus acidentes: a doença e a velhice, que desfiguram o corpo e extraviam a alma. Mas o amor é uma das respostas que o homem inventou para olhar de frente a morte. Pelo amor roubamos ao tempo que nos mata umas quantas horas que transformamos, às vezes em paraíso e outras em inferno. De ambas as formas o tempo se distende e deixa de ser uma medida. Mais além da felicidade ou infelicidade, embora seja as duas coisas, o amor é intensidade; não nos presenteia com a eternidade mas sim com a vivacidade, esse minuto no qual se entreabrem as portas do tempo e do espaço - aqui é mais além e agora é sempre. No amor tudo é dois e tudo tende a ser um."

Paz, Octavio. A dupla chama: amor e erotismo. São Paulo: Siciliano, 1994. p.117-8

Possibilidade

IGUATEMI
O espaço que determina conforto Uma sensação de possibilidade infinita Nem hostil nem hospitaleiro As proporções das entradas A magnitude dos corredores Os matizes das palavras O clima, as mulheres andando, andando Mas especialmente as jovens Cujas vidas são o paraíso de possibilidade. Vincent Katz 
In: Ilustríssima, FSP, 30.01.2011

Visão do Paraíso

Se o amor na sua doação absoluta os faz mais frágeis, 

ao mesmo tempo os protege como uma armadura. 

Os apaixonados voltaram ao Jardim do Paraíso, 

provaram da Árvore do Conhecimento

e agora sabem.

Lygia Fagundes Telles in: A disciplina do amor