Gentileza de Sylvia Plath

John Singer Sargent

Gentileza plana sobre minha casa.
Dama Gentileza, tão amável!
As jóias azuis e vermelhas de seus anéis enfumaçam
Nas janelas, os espelhos
Enchem-se de sorrisos.
O que é tão real quanto o choro de uma criança?
O grito de um coelho pode ser mais selvagem,
Mas não tem alma.
O açúcar pode curar qualquer coisa, segundo Gentileza.
O açúcar é um fluido necessário,
Seus cristais são pequenos cataplasmas.
Oh, gentileza, gentileza,
Delicadamente juntando pedaços!
Minhas sedas japonesas, borboletas desesperadas,
Podem ser trespassadas a qualquer momento, anestesiadas.
E aí vem você com uma xícara de chá
Envolta em vapor.
O jato de sangue é poesia,
Não há como estancá-lo.
Você me entrega duas crianças, duas rosas.

Papoulas de Julho de Sylvia Plath

Georgia O'Keeffe, 1927

Ó papoulinhas pequenas flamas do inferno,

Então não fazem mal?

Vocês vibram. É impossível tocá-las.

Eu ponho as mãos entre as flamas. Nada me queima.

E me fatiga ficar a olhá-las

Assim vibrantes, enrugadas e rubras, 

como a pele de uma boca. Uma boca sangrando.

Pequenas franjas sangrentas!

Há vapores que não posso tocar.

Onde estão os narcóticos, as repugnantes cápsulas?

Se eu pudesse sangrar, ou dormir !

Se minha boca pudesse unir-se a tal ferida !

Ou que seus licores filtrem-se em mim, nessa cápsula de vidro,

Entorpecendo e apaziguando.

Mas sem cor. Sem cor alguma.

Tradução de Afonso Félix de Souza

Criança :: Sylvia Plath

O olho claro é a coisa mais bonita em você. 

Quem dera enchê-lo de patos e cores, 

Zôo do novo,

Nomes em que você pensa – 

Campânula-de-abril, Cachimbo-de-índio, 

Pequenino

Caule sem espinhos, 

Lago em cujas margens, imagens 

Pudessem ser clássicas e imensas

Não esse tenso 

Torcer de mãos, esse teto 

Escuro e sem estrela.

Tradução de Rodrigo G. Lopes e Maurício A. Mendonça

Espelho :: Sylvia Plath

Sylvia Plath 

Sou prata e exato. Eu não prejulgo.

O que vejo engulo de imediato 

Tal qual é, sem me embaçar de amor ou desgosto.

Não sou cruel, tão somente veraz —

O olho de um deusinho, de quatro cantos.

O tempo todo reflito sobre a parede em frente.

É rosa, com manchas. Fitei-a tanto

Que a sinto parte de meu coração. Mas vacila.

Faces e escuridão insistem em nos separar.

Agora sou um lago. Uma mulher se inclina para mim,

Buscando em domínios meus o que realmente é.

Mas logo se volta para aqueles farsantes, o lustre e a lua.

Vejo suas costas e as reflito fielmente.

Ela me paga em choro e agitação de mãos.

Sou importante para ela. Ela vai e vem.

A cada manhã sua face reveza com a escuridão.

Em mim afogou uma menina, e em mim uma velha

Salta sobre ela dia após dia como um peixe horrendo.

Tradução de Vinicius Dantas

Palavras de Sylvia Plath

Paul Klee

Machados

Que batem e retinem na madeira.

E os ecos!

Ecos escapam

Do centro como cavalos.

A seiva

Mina em lágrimas, como a

Água tentando

Repor seu espelho

Sobre a rocha

Que cai e racha,

Crânio branco,

Comido por ervas daninhas.

Anos depois eu

As encontro no caminho –

Palavras secas, sem destino,

Incansável som de cascos.

Enquanto

Do fundo do poço, estrelas fixas

Governam uma vida.

Tradução de Rodrigo Garcia Lopes e Maurício Arruda Mendonça, Sylvia Plath: Poemas, Illuminuras

Mas não sou onisciente

Amo as pessoas. Todas elas. Amo-as, creio, como um colecionador de selos ama sua coleção. Cada história, cada incidente, cada fragmento de conversa é matéria-prima para mim. Meu amor não é impessoal, nem tampouco inteiramente subjetivo. Gostaria de ser qualquer um, aleijado, moribundo, puta, e depois retornar para escrever sobre os meus pensamentos, minhas emoções enquanto fui aquela pessoa. Mas não sou onisciente. Tenho de viver a minha vida, ela é a única que terei. E você não pode considerar a própria vida com curiosidade objetiva o tempo todo..." Sylvia Plath