Elas podem ser ensinadas a amar :: Nelson Mandela

Ismael Nery

Ninguém nasce odiando outra pessoa pela cor de sua pele, por sua origem ou ainda por sua religião. Para odiar, as pessoas precisam aprender, e se podem aprender a odiar, elas podem ser ensinadas a amar.

Oxalá estejam limpas :: Paulo Leminsky.

oxalá estejam limpas

as roupas brancas de sexta

as roupas brancas da cesta

oxalá teu dia de festa

cesta cheia

feito uma lua

toda feita de lua cheia

no branco

lindo

teu amor

teu ódio

tremeluzindo

se manifesta

tua pompa

tanta festa

tanta roupa

na cesta

cheia

de sexta

oxalá estejam limpas

as roupas brancas de sexta

oxalá teu dia de festa

Assentada :: Carlos Nejar

Chega a esta casa

sem prazo ou contrato.

Faze de pousada

as salas e quartos.

Os nossos arreios

ninguém os desata

com ódio e receios.

O tempo não sobe

nas suas paredes;

secou como um frio

nos beirais da sede;

calou-se nos mapas,

na plácida aurora,

nos pensos retratos.

Entra nesta casa

que é tua e de todos,

há muito deixada

aberta aos assombros.

Entra nesta casa

tão vasta que é o mundo,

pequena aos enganos,

perdida, encontrada.

Os dias, os anos

são palmos de nada.

O alfabeto no parque - Adélia Prado

Charlie Spear

Escrevo cartas, bilhetes, lista de compras,

composição escolar narrando o belo passeio

 à fazenda da vovó que nunca existiu

 porque ela era pobre como Jó.

 Mas escrevo também coisas inexplicáveis:

 quero ser feliz, isto é amarelo.

 E não consigo, isto é dor.

 Vai-te de mim, tristeza, sino gago,

 pessoas dizendo entre soluços:

 «não aguento mais».

 Moro num lugar chamado globo terrestre

 onde se chora mais

 que o volume das águas denominadas mar,

 para onde levam os rios outro tanto de lágrimas.

 Aqui se passa fome. Aqui se odeia.

 Aqui se é feliz, no meio de invenções miraculosas.

 Imagine que uma dita roda-gigante

 propicia passeios e vertigens entre

 luzes, música, namorados em êxtase.

 Como é bom! De um lado os rapazes.

 Do outro as moças, eu louca para casar

 e dormir com meu marido no quartinho

 de uma casa antiga com soalho de tábua.

 Não há como não pensar na morte,

 entre tantas delícias, querer ser eterno.

 Sou alegre e sou triste, meio a meio.

 Levas tudo a peito, diz a minha mãe,

 dá uma volta, distrai-te, vai ao cinema.

 A mãe não sabe, cinema é como diria o avô:

 «cinema é gente passando.

 Viu uma vez, viu todas.»

 Com perdão da palavra, quero cair na vida.

 Quero ficar no parque, a voz do cantor açucarando a tarde…

 Assim escrevo: tarde. Não a palavra,

 a coisa.