ESCRITO ESTÁ NESTA ALMA O VOSSO ROSTO :: GARCILASO DE LA VEGA (1499-1536)

Catarina Bessell

Escrito está nesta alma o vosso rosto,

e quanto eu escrever de vós desejo:

escreveste-lo só; tão só o leio

que nisso ainda de vós guardo um desgosto.

Eu nisso estou e estarei sempre posto,

que não cabendo em mim quanto em vós vejo,

o bem que não entendo, nele creio,

tomando assim a fé por pressuposto.

Eu não nasci senão para querer-vos;

minha alma vos talhou em tal medida

que por hábito da alma ter-vos peço;

quanto tenho confesso ora dever-vos;

por vós nasci, por vós mantenho a vida,

por vós hei de morrer, por vós pereço.   

Tradução de Anderson Braga Horta

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ESCRITO ESTÁ EN MI ALMA VUESTRO GESTO

Escrito está en mi alma vuestro gesto

y cuanto yo escribir de vos deseo:

vos sola lo escribiste; yo lo leo

tan solo que aún de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto,

que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,

de tanto bien de que no entiendo creo,

tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros;

mi alma os ha cortado a su medida;

por hábito del alma misma os quiero;

cuanto tengo confieso yo deveros;

por vos nací, por vos tengo la vida,

por vos he de morir, y por vos muero.

DISCURSO DE NOIVADO APÓS O JANTAR:: HANS MAGNUS ENZENSBERGER (Kaufbeuren, Alemanha 1929)

Este eu, um recipiente, que

desde que ninguém o abra,

parece compacto, liso

como um ovo Kinder,

quase apetitoso. Somente lá,

no interior, está escuro. Quem sabe

o que estará dentro, à tua espera.

Obsessões, sem dúvida,

hábitos enferrujados,

medos incompreensíveis,

truques em segunda mão,

desejos infantis.

Que tu a desejes ter,

a esta prenda embrulhada,

roça o milagre.

No entanto de Sylvia Beirute

Roland Shakespeare Wakelin (1887-1971) 

tão especiais os homens de acção

e esta liberdade de poder alongar o verso até ao extremo sem ter de prestar contas ao Criador, 

sem ter de ser realmente especial. 

e é concebível que um desses homens 

venha parar a este meu jorro, à ousadia 

de ter certezas muito desenvolvidas, certezas, também elas, 

até ao extremo absoluto da personalidade colectiva, às 

decisões pelos velhos hábitos. 

se assim é, meus senhores: sentem-se, bebam um café 

que o meu próximo poema servirá com as leis 

da consciência já alteradas, com encontros fora de prazo.

para já: entretenham-se com os meus olhos

e corrijam o que entenderem.

O ameaçado de Jorge Luis Borges

Leon Ferrari

É o amor. Terei de me esconder ou fugir.

Crescem as paredes de seu cárcere,

como em um sonho atroz.

A bela máscara mudou,

mas como sempre é a única.

De que me servirão meus talismãs:

o exercício das letras, a vaga erudição,

o aprendizado das palavras que usou

o vago norte para cantar seus mares e suas espadas,

a serena amizade, as galerias da biblioteca,

as coisas comuns, os hábitos,

o jovem amor de minha mãe,

a sombra militar de meus mortos,

a noite intemporal, o gosto do sonho?

Estar ou não é a medida do meu tempo.

O cântaro já se quebra sobre a fonte,

já se levanta o homem à voz da ave,

já escureceram os que olham pelas janelas,

mas a sombra não trouxe a paz.

É, eu sei, é o amor:

a ansiedade e o alívio de ouvir tua voz,

espera e a memória, o horror de viver o sucessivo.

É o amor com suas mitologias,

com suas pequenas magias inúteis.

Há uma esquina pela qual não me atrevo a passar.

Agora os exércitos me cercam, as hordas.

(este quarto é irreal; ela não o viu.)

O nome de uma mulher me delata.

Dói-me uma mulher por todo o corpo.

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Es el amor. Tendré que cultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.