Lira Paulistana :: Mário de Andrade

Na rua Barão de Itapetininga

O meu coração não sabe de si,

Não se vê moça que não seja linda,

Minha namorada não passeia aqui.

Na rua Barão de Itapetininga

Minha aspiração não agüenta mais,

A tarde caindo, a vida foi longa,

Mas a esperança já está no cais

Na rua Barão de Itapetininga

Minha devoção quebra duma vez,

Porque a mulher que eu amo está longe,

É ... a princesa do império chinês.

Na rua Barão de Itapetininga

Noite de São João qualquer mês terá,

Em mil labaredas de fogo e sangue

Bandeira ardente tremulará.

Na rua Barão de Itapetininga

Minha namorada vem passear.

Poesias Completas.  Livraria Martins Editora.

Um vestido :: Silvana Conterno

O remo sou eu mesmo... Mia Couto

Meu pai me queria confessar intimidades. Que o avô tinha falado com ele. E lhe mostrara como ele, o meu pai, não sendo o mais idoso era o mais envelhecido de todos nós. Porque era o mais desistido de tudo, o mais alheio ao alento e à crença. Aquela chuva se imobilizava junto ao solo? Pois também ele, o meu pasmado pai, tinha estancado junto à vida. O avô entendera o porquê da desistência de meu pai viver, o falir da sua esperança. O verdadeiro motivo daquela modorra não era ele ter estado, anos e vidas, fechado nas minas. Todo homem, afinal, está sempre saindo de um subterrâneo escuro. É por isso que tememos os bichos que vivem nas tocas -, partilhamos com eles esse mundo feito de trevas, segredos murmurados por demónios em chamas. O verdadeiro motivo de meu pai ter desistido era porque ele se pensava como o centro de si mesmo. Meu pai estava entupido de si próprio. Ele fora sufocado pelo seu umbigo.
      A solução era sair de dentro de si, arregaçar as mangas e os braços, arregaçar a alma inteira e tomar a dianteira sobre o destino.
      - Você já escavou no fundo da terra. Escave agora no céu.
      Foi assim que o avô falou. Meu pai entendeu, sem mais explicação. O avô queria a viagem. Na outra margem estava Ntoweni. Do outro lado do chuvilho estava um rio parado.
      A canoa e mais a viagem fariam a ponte que faltava.
      - A ponte entre o rio e a chuva? - perguntei.
      - A ponte entre eu e você, meu filho.
      Sim, porque a ponte entre ele e minha mãe já estaria refeita, a paixão renascida da cinza pela fagulha do ciúme.
      - Eu me sinto na boca da mina, espreitando a claridade. Sua mãe me dá à luz. É isso que eu sinto. Você lembra como dizia o avô?
      Dizia? Meu pai já falava do avô no passado. Abanei a cabeça em recusa desse tempo de verbo mais do que em resposta a meu pai.
      - O amor não é a semente. O amor é o semear. Era assim que o mais-velho dizia.
      Nos erguemos, sem pressa, para subir a ladeira. Meu velho espiou-me o semblante para confirmar a minha tristeza.
      - Não fique triste, filho. Que tudo isso é um engano. Não é o morrer que é para sempre. O nascer é que é para sempre.
      E fomos buscar o avô. Trouxemo-lo nos braços como se ele fosse uma criança. Depois o deitámos no barco. Meu pai apontou a proa em direcção ao mar. Eu coloquei os remos dentro da canoa. Mas ele devolveu-mos.
      - Não preciso. O remo sou eu mesmo...
fonte: A Chuva Pasmada. Editorial Caminho, 2004.

Versos de fim de ano :: Carlos Drummond de Andrade

Botero

I

Você sabia que a lua

ainda não foi visitada?

Que há sempre uma lua nova

dentro de outra, e encantada?

É lá que vivem as graças

que nesta quadra do ano

a gente sonha e deseja

a todo o gênero humano.

Mas a lua, preguiçosa,

nem sempre atende à pedida?

A gente pede assim mesmo

até melhorar a vida.

II

É tempo de pesquisar no tempo

uma estrela nova, um sorriso;

de dizer à nuvem: sê escultura;

e à escultura: sê nuvem.

Tempo de desejar, tempo de pensar

madura e docemente o bom tempo de acontecer

(e mesmo não acontecendo fica desejado),

pássaro-mensageiro, traço

entre vida e esperança

como satélite no espaço.

III

Na volta da esperança,

um princípio de vida:

ser outra vez criança

por toda, toda a vida.

ESPERANÇA :: Roseana Murray

Muitos são os que carregam

água na peneira,

como disse o poeta Manoel de Barros,

e esperança como estrela

na lapela.

Muitos são os que acreditam

em coisas simples e limpas,

em coisas essenciais,

amor, amizade, delicadeza,

paz,

e tantas outras palavras,

antigas e urgentes.

Manual da Delicadeza de A a Z, ed. FTD

Palavras-amálgamas :: Silvana Conterno

 Henrique Martins

Não joguei fora o que quebrou

Junto cacos, na esperança

de um dia ser inteira

Com as marcas da colagem

Traço o mapa em que me forjei

Desenho único e estranho

Finos traços e queloides

Quem se aproxima e me toca

De olhos fechados me reconhece

Sente planícies calmas, regaço acolhedor

alguns penhascos de dar vertigem

e cicatrizes profundas

Que hoje preencho

com palavras-amálgamas 

que a vida me doou

Gramática da felicidade :: Mario Quintana (Alegrete, 30 de julho de 1906 — Porto Alegre, 5 de maio de 1994)

Vivemos conjugando o tempo passado (saudade, para os românticos) e o tempo futuro (esperança para os idealistas). Uma gangorra, como vês, cheia de altos e baixos — uma gangorra emocional. Isso acaba fundindo a cuca de poetas e sábios e maluquecendo de  vez o homo sapiens. Mais felizes os animais, que, na sua gramática imediata, apenas lhes sobra um tempo: o presente do indicativo. 

E nem dá tempo para suspiros…

Mario Quintana, in: A vaca e o hipogrifo, 1977.

ABRIL :: SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

Vincent van Gogh

Vinhas descendo ao longo das estradas, 

Mais leve do que a dança 

Como seguindo o sonho que balança 

Através das ramagens inspiradas. 

E o jardim tremeu, 

Pálido de esperança. 

In : Dia do mar, 1947 

Começo ::MIA COUTO

Começo a chorar

do que não finjo

porque me enamorei

de caminhos

por onde não fui

e regressei

sem ter nunca partido

para o norte aceso

no arremesso da esperança

Ainda lembrei de suas palavras :: Mia Couto

Valentin Serov

Ainda lembrei de suas palavras amadurecendo uma esperança para mim quando eu de tudo descria:
-Não vê os rios que nunca enchem o mar? A vida de cada um também é assim: está sempre toda por viver.
In:  O último voo do flamingo

Ode a la Esperanza :: Pablo Neruda

 Juan Cortés Silva

Crepúsculo marinho,

no meio

da minha vida,

as ondas como uvas,

a solidão do céu,

me enches

e desbordas,

todo o mar,

todo o céu,

movimento

e espaço,

os batalhões brancos

da espuma,

a terra alaranjada,

a cintura incendiada

do sol em agonia,

tantos

dons e dons,

aves

que acodem a seus sonhos,

e o mar, o mar,

aroma

suspendido,

coro de sal sonoro,

enquanto

nós,

os homens,

perto da água,

lutando

e esperando

junto ao mar,

esperando.

As ondas dizem para a costa firme:

"Tudo será cumprido".

....

Crepusculo marino,
en medio
de mi vida,
las olas como uvas,
la soledad del cielo,
me llenas
y desbordas,
todo el mar,
todo el cielo,
movimiento
y espacio,
los batallones blancos
de la espuma,
la tierra anaranjada,
la cintura
incendiada
del sol en agonia,
tantos
dones y dones,
aves
que acuden a sus suenos,
y el mar, el mar,
aroma
suspendido,
coro de sal sonora,
mientras tanto,
nosotros,
los hombres,
junto al agua,
luchando
y esperando
junto al mar,
esperando.

Las olas dicen a la costa firme:
"Todo sera cumplido."

Pablo Neruda (1904-1973)

in Odas Elementales.

Há palavras que nos beijam :: Alexandre O'Neill

Francesco Hayez

Há palavras que nos beijam 

Como se tivessem boca. 

Palavras de amor, de esperança, 

De imenso amor, de esperança louca. 

Palavras nuas que beijas 

Quando a noite perde o rosto; 

Palavras que se recusam 

Aos muros do teu desgosto. 

De repente coloridas 

Entre palavras sem cor, 

Esperadas inesperadas 

Como a poesia ou o amor. 

(O nome de quem se ama 

Letra a letra revelado 

No mármore distraído 

No papel abandonado) 

Palavras que nos transportam 

Aonde a noite é mais forte, 

Ao silêncio dos amantes 

Abraçados contra a morte. 

Sendo quem sou, em nada me pareço :: Hilda Hilst - (1930 - 2004)

Henry Fuseli 

Sendo quem sou, em nada me pareço.

Desloco-me no mundo, ando a passos

e tenho gestos e olhos convenientes.

Sendo quem sou

não seria melhor ser diferente

e ter olhos a mais, visíveis, úmidos

ser um pouco de anjo e de duende?

Cansam-me estas coisas que vos digo.

As paisagens em ti se multiplicam

e o sonho nasce e tece ardis tamanhos.

Cansam-me as esperanças renovadas

e o verso no meu peito repetido.

Cansa-me ser assim quem sou agora:

planície, monte, treva, transparência.

Cansa-me o amor porque é centelha

e exige posse e pranto, sal e adeus.

Queres o verso ainda? Assim seja.

Mas viverás tua vida nesses breus.

*            *            *

In: "Exercícios" 

Ode a la Esperanza :: Pablo Neruda (1904-1973)

Machasonni

Crepúsculo marinho,

no meio

da minha vida,

as ondas como uvas,

a solidão do céu,

me enches

e desbordas,

todo o mar,

todo o céu,

movimento

e espaço,

os batalhões brancos

da espuma,

a terra alaranjada,

a cintura incendiada

do sol em agonia,

tantos

dons e dons,

aves

que acodem a seus sonhos,

e o mar, o mar,

aroma

suspendido,

coro de sal sonoro,

enquanto

nós,

os homens,

perto da água,

lutando

e esperando

junto ao mar,

esperando.

As ondas dizem para a costa firme:

"Tudo será cumprido".

Tradução: Lucas C. Gordon

in Odas Elementales.

...................................................................................

Crepusculo marino,

en medio

de mi vida,

las olas como uvas,

la soledad del cielo,

me llenas

y desbordas,

todo el mar,

todo el cielo,

movimiento

y espacio,

los batallones blancos

de la espuma,

la tierra anaranjada,

la cintura

incendiada

del sol en agonia,

tantos

dones y dones,

aves

que acuden a sus suenos,

y el mar, el mar,

aroma

suspendido,

coro de sal sonora,

mientras tanto,

nosotros,

los hombres,

junto al agua,

luchando

y esperando

junto al mar,

esperando.

Las olas dicen a la costa firme:

"Todo sera cumplido."

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Não serei o poeta de um mundo caduco :: Carlos Drummond de Andrade

Não serei o poeta de um mundo caduco.

Também não cantarei o mundo futuro.

Estou preso à vida e olho meus companheiros.

Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.

Entre eles, considero a enorme realidade.

O presente é tão grande, não nos afastemos.

Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,

não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,

não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,

não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.

O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,

a vida presente.

Sentimento do mundo. Rio de Janeiro : Pongetti, 1940.

Poema de Natal :: Vinicius de Moraes

Para isso fomos feitos:

Para lembrar e ser lembrados

Para chorar e fazer chorar

Para enterrar os nossos mortos —

Por isso temos braços longos para os adeuses

Mãos para colher o que foi dado

Dedos para cavar a terra.

Assim será nossa vida:

Uma tarde sempre a esquecer

Uma estrela a se apagar na treva

Um caminho entre dois túmulos —

Por isso precisamos velar

Falar baixo, pisar leve, ver

A noite dormir em silêncio.

Não há muito o que dizer:

Uma canção sobre um berço

Um verso, talvez de amor

Uma prece por quem se vai —

Mas que essa hora não esqueça

E por ela os nossos corações

Se deixem, graves e simples.

Pois para isso fomos feitos:

Para a esperança no milagre

Para a participação da poesia

Para ver a face da morte —

De repente nunca mais esperaremos...

Hoje a noite é jovem; da morte, apenas

Nascemos, imensamente

QUANDO MINHAS PALAVRAS VOARAM :: Fabrício Carpinejar

Nossa vida não é triste. Mesmo quando não temos uma alegria, temos uma esperança. 

A esperança é a alegria nascendo.

Nunca fui vítima do passado, órfão da memória, coitadinho da infância.

Não me diferenciei pela dor, nem me destaquei pela tristeza.

Detesto reclamar. Reclamar só chama rancor.

O que eu passei, passei, superei de algum jeito, os traumas não me mataram.

As brigas não me levaram ao ódio e ao ressentimento. Não fiquei sequelado.

Aquilo que parecia um sofrimento eterno também esqueci.

Não irei me vangloriar das feridas. Gosto mais das minhas sardas do que das minhas cicatrizes.

Sofri o que aguentei. Aguentar é deixar de sofrer.

Fui educado numa escola pública em que não tinha ninguém para me defender.

Durante dois anos, cedi meu prato de comida para a turma da rua Lavras. O bom é que odiava sagu e polenta, as duas refeições básicas da época.

Era terrível a gangue formada por garotos quatro anos mais velhos do que eu. Andava com canivete e chaco. Arrastava vítimas pelos corredores do Imperatriz Leopoldina. Cobrava a feitura de temas e revistava bolsos dos colegas no recreio.

Desfalcou várias vezes minha mochila. Levou estojos, cadernos, réguas e a coleção de bolitas.

Sobrevivi ao roubo. Sobrevivi ao medo. Sobrevivi aos reveses.

Lembro que eles me seguraram pelos pés na janela do terceiro andar do refeitório.

Fiquei balançando do lado de fora. Um ioiô das risadas dos meninos.

Eu gritava de horror.

Quinze minutos balançando pelo avesso. Um enforcado dos pés.

Como se estivesse num kamikaze do parque de diversão.

Alucinado de ponta-cabeça. Batendo com o peito na parede do lado de fora.

Minhas palavras de socorro voaram pelo pátio. Pelo bairro. Foi quando aprendi a voar pela boca.

Eu me esvaí em lágrimas como qualquer criança naquela situação-limite.

Devo ter mijado, devo ter babado, devo ter feito o testamento na hora.

Olhava para baixo e me enxergava despedaçado no concreto.

A poça de sangue marcaria minha despedida do mundo.

Os guris me mantinham preso apenas pelos tênis.

Agradeço que usava Kichute amarrado nas canelas, o calçado nunca escorregava. O cadarço firme como um cordão umbilical.

Se não fosse o Kichute, estaria morto.

Sempre teremos uma esperança maior do que a tristeza. A esperança já é uma alegria.

Mesmo que seja um Kichute.

Publicado no jornal Zero Hora
Coluna semanal, p. 2, 16/07/2013
Porto Alegre (RS), Edição N° 17493

AINDA ASSIM, EU ME LEVANTO :: Maya Angelou, pseudônimo de Marguerite Ann Johnson (4 de abril de 1928 — 28 de maio de 2014)

Você pode me riscar da História
com mentiras lançadas ao ar.
Pode me jogar contra o chão de terra,
mas ainda assim, como a poeira, eu vou me levantar.

Minha presença o incomoda?
Por que meu brilho o intimida?
Porque eu caminho como quem possui riquezas dignas do grego Midas.
Como a lua e como o sol no céu,
com a certeza da onda no mar,
como a esperança emergindo na desgraça,
assim eu vou me levantar.

Você não queria me ver quebrada?
Cabeça curvada e olhos para o chão?
Ombros caídos como as lágrimas,
minh'alma enfraquecida pela solidão?
Meu orgulho o ofende?
Tenho certeza que sim
porque eu rio como quem possui
ouros escondidos em mim.
Pode me atirar palavras afiadas,
dilacerar-me com seu olhar,
você pode me matar em nome do ódio,
mas ainda assim, como o ar, eu vou me levantar.

Minha sensualidade incomoda?
Será que você se pergunta
por que eu danço como se tivesse
um diamante onde as coxas se juntam?
Da favela, da humilhação imposta pela cor,
eu me levanto.

De um passado enraizado na dor,
eu me levanto.

Sou um oceano negro, profundo na fé
crescendo e expandindo-se como a maré.
Deixando para trás noites de terror e atrocidade,
eu me levanto.

Em direção a um novo dia de intensa claridade,
eu me levanto

trazendo comigo o dom de meus antepassados,
eu carrego o sonho e a esperança do homem escravizado.
E assim, eu me levanto

eu me levanto

eu me levanto.

Conta a teu filho :: Renata Pallottini

Conta a teu filho, meu filho
Daquilo que nós passamos
Que havia fitas gravadas
Retratos de corpo inteiro
Conta que nos encolhemos
Como animais espancados
Que ninguém teve coragem
Que respirávamos baixo
Olhos fugindo dos olhos
As mãos frias e suadas
E conta que faz dez anos
Que temos pouca esperança
Que pedimos testemunho
E não agüentamos mais
Talvez teu filho, meu filho
Viva em mundo mais aberto
Mas é grave que lhe contes calmamente
E nos mínimos detalhes
A história desses punhais
Cravados em nossas tardes
Porém, se por tudo isso
Renuncias a ter filhos
Como (alguns) renunciamos
Deixa inscritos, como eu deixo
Sinais em troncos de árvores
Letras em papéis esquivos
Pra que não escureça
Essa lâmpada mesquinha
Relâmpago, fogo fátuo
Pura lembrança dos dias
Em que livres,
Fomos filhos de pais muito mais felizes
Conta a quem possas, meu filho
O que em ti forem palavras
Nos outros serão raízes”.

Renata Pallottini. Coração americano. Feira de Poesia, 1979 

Luís De Camões - Quem vê, Senhora, claro e manifesto

Waterhouse

Quem vê, Senhora, claro e manifesto

O lindo ser de vossos olhos belos,

Se não perder de vista só em vê-los,

Já não paga o que deve a vosso gesto.

Este me parecia preço honesto;

Mas eu, por de vantagem merecê-los,

Dei mais a vida e alma por querê-los,

Donde já não me fica mais de resto.

Assim que a vida e alma e esperança,

E tudo quanto tenho, tudo é vosso,

E o proveito disso eu só o levo.

Porque é tamanha bem-aventurança

O dar-vos quanto tenho e quanto posso,

Que, quanto mais vos pago, mais vos devo.