Eucanaã Ferraz, "Acontecido"

Mary Jane Glauber

Como quem se banhasse

no mesmo rio

de águas repetidas,

outra vez era setembro

e o amor tão novo.

Iguais, teu hálito mascavo

e minha mão inquieta.

Novamente o quarto,

a praça vista da janela,

teu peito.

Depois eu era só – vê -

sob a chuva miúda daquele dia.

Gosto :: Débora Siqueira Bueno

Monet

Gosto do silêncio de casa

quando estou sozinha.

Ficar só,

prazer desimpedido do ser

pejado em acanhamento.

Estimo abraços quando o afeto é natural,

limpidez amiga,

amor cristalino.

Mas não me aborrece a falta do gesto.

Respeito tempos e distâncias.

Tão bom ter ao lado

quem comigo segue,

me acompanha ou espera

nas constantes incursões 

ao anterior,

ao interior.

Gosto de pisar em cascas de sementes,

ruído crepitante

que se casa tão bem aos passos;

caminhar sobre pedras,

espaços abertos,

descobrir percursos.

Aprecio o barulho de chuva,

quer mansa ou tempestade;

e o cheiro que a anuncia

e o aroma que a sucede e permanece

de terra farta,

agradecida.

Gosto de roça, de café com broa de fubá,

de gente simples

que conversa no alpendre

e conta casos.

Na cidade experimento o anonimato

e o prazer estético;

contemplo a arquitetura.

Praças bem traçadas,

linhas retas à Le Corbusier,

curvas de Niemeyer

e os vestígios

de diferentes antigos.

Ofusca a iluminação feérica;

vou ao cinema, ao teatro, às livrarias;

saboreio

o café expresso

a vida expressa

as expressões 

dessemelhantes,

as metamorfoses.

Posta sobre a cama sou colcha de retalhos,

cores e detalhes.

No entanto gosto da vida que trilhei

e amo os espaços

onde posso respirar fundo

e abrir os braços

em abraço ao sítio

onde encontro

a experiência

de pertença.

Mas nos lugares

que me são sagrados,

em respeito profundo e reverência

descalço as sandálias e,

de joelhos,

ponho a minha alma.

Elizabeth Patterson (1954, Pennsylvania, EUA)

SOLIDÃO :: Oswald de Andrade

Chove chuva choverando

que a cidade de meu bem

está-se toda se lavando

Senhor

que eu não fique nunca

como esse velho inglês

aí ao lado

que dorme numa cadeira

à espera de visitas que não vêm

Chove chuva choverando

que o jardim de meu bem

está-se todo se enfeitando

A chuva cai

cai de bruços

A magnólia abre o pára-chuva

pára-sol da cidade

de Mário de Andrade

A chuva cai

escorre das goteiras do domingo

Chove chuva choverando

que a cidade de meu bem

está-se toda se molhando

Anoitece sobre os jardins

Jardim da Luz

Jardim da Praça da República

Jardim das platibandas

Noite

Noite de hotel

Chove chuva choverando

José Oswald Sousa de Andrade (São Paulo, 11 de janeiro de 1890 - São Paulo, 22 de outubro de 1954)

Chove - Il Pleut: Apollinaire (1880-1918)

Chove
Chove
Está triste
Choveu essa manhã

Chove
Para apreender-me
Sem parecer desonesta

Chove
Nessas gotas de chuva
Minha dúvidas fogem
Não estou mais entediada
Chove
Mas não é a chuva
Que ocupa minhas noites

Chove
Está triste
Choveu essa manhã

Ele quer
Fazer de mim uma rainha
Será que eu valho a pena?

Chove
Nessas gotas de chuva
Minha dúvidas fogem
Não estou mais entediada
Chove
Mas não é a chuva
Que ocupa minhas noites


.................

Il Pleut
Il pleut
C'est malheureux
Il pleut depuis ce matin

Il veut
S'emparer de mon être
Sans paraître malhonnête

Il pleut
Dans ces gouttes de pluie
Mes doutes s'enfuient
Je ne m'ennuie plus
Il pleut
Mais ce n'est pas la pluie
Qui occupe mes nuits

Il pleut
C'est malheureux
Il pleut depuis ce matin

Il veut
Faire de moi une reine
Est-ce que j'en vaux la peine ?

Il pleut
Dans ces gouttes de pluie
Mes doutes s'enfuient
Je ne m'ennuie plus
Il pleut
Mais ce n'est pas la pluie
Qui occupe mes nuits

O Buraco :: Arnaldo Antunes

Paul Gauguin, 1892

o buraco ensina a caber

a semente ensina a não caber em si

a terra sabe receber

a caveira ri

o céu ensina a tudo caber

o corpo cabe

a terra sabe receber

o cadáver

corpo enterrado

sobre corpo enterrado

adubando o chão

a morrer

ninguém foi ensinado

e todos morrerão

a chuva ensina a chorar

o tempo ensina a parar de chover

a terra sabe receber

a chuva

o buraco ensina tudo a acabar

no fundo

a terra sabe receber

o defunto

corpo enterrado

sobre corpo enterrado

adubando o chão

a morrer

ninguém foi ensinado

e todos morrerão

Borboletas :: Manoel de Barros

Yiannis Tsaroychis

Borboletas me convidaram a elas.

O privilégio insetal de ser uma borboleta me atraiu.

Por certo eu iria ter uma visão diferente dos homens e das coisas.

Eu imaginava que o mundo visto de uma borboleta seria, com certeza,

um mundo livre aos poemas.

Daquele ponto de vista:

Vi que as árvores são mais competentes em auroras do que os homens.

Vi que as tardes são mais aproveitadas pelas garças do que pelos homens.

Vi que as águas têm mais qualidade para a paz do que os homens.

Vi que as andorinhas sabem mais das chuvas do que os cientistas.

Poderia narrar muitas coisas ainda que pude ver do ponto de vista de

uma borboleta.

Ali até o meu fascínio era azul.

CHUVISCO :: Maria Irene Costa

Que saudade, meu amor,
Daquela chuva miudinha
Que era tua e era minha,
Que molhava nosso rosto,
Em pleno mês de Agosto!

Hoje deitado à lareira,
Ping, ping na caleira
Contigo ao fogo enlaçado,
Sonho ainda acordado,
Com as lágrimas na folhagem,
Ping, ping, não é miragem
(Que felizes, Deus meu!).

E a chuva miudinha
Continua tua e minha,
Mas já não molha nosso rosto
E não estamos em Agosto!


In: O Livro da Nena. Papiro Editora, 2008.

Um poema de Chagall :: Marc Chagall Um poema de Chagall Marc Chagall (7 de julho de 1887 — 28 de março de 1985)

Chagall

Só é meu

O país que trago dentro da alma.

Entro nele sem passaporte

Como em minha casa.

Ele vê a minha tristeza

E a minha solidão.

Me acalanta.

Me cobre com uma pedra perfumada.

Dentro de mim florescem jardins.

Minhas flores são inventadas.

As ruas me pertencem

Mas não há casas nas ruas.

As casas foram destruídas desde a minha infância.

Os seus habitantes vagueiam no espaço

À procura de um lar.

Instalam-se em minha alma.

Eis porque sorrio

Quando mal brilha meu sol.

Ou choro

Como uma chuva leve

Na noite.

Houve tempo em que eu tinha duas cabeças.

Houve tempo em que essas duas caras

Se cobriam de um orvalho amoroso.

Se fundiam como o perfume de uma rosa.

Hoje em dia me parece

Que até quando recuo

Estou avançando

Para uma alta portada

Atrás da qual se estendem muralhas

Onde dormem trovões extintos

E relâmpagos partidos.

Só é meu

O mundo que trago dentro da alma.

Tradução: Manuel Bandeira

Que chova jasmim :: RONNY SOMECK

Fairuz ergue os lábios

para o céu.

Que chova jasmim

sobre todos que se conheceram

e não sabiam que estavam apaixonados.

Eu a ouvia cantar no Fiat de Muhammad,

ao meio dia na rua Ibn Gabirol:

Uma cantora libanesa a cantar num carro italiano,

conduzido por um poeta árabe de Baqa-al-Gharbiyye,

numa rua com o nome de um poeta hebraico da Espanha medieval.

E o jasmim?

Se cair dos céus do Armagedom

virará

por um instante

uma verde

luz

no próximo cruzamento.

Cartas de Meu Avô :: Manuel Bandeira

A tarde cai, por demais

Erma, úmida e silente…

A chuva, em gotas glaciais,

Chora monotonamente.

E enquanto anoitece, vou

Lendo, sossegado e só,

As cartas que meu avô

Escrevia a minha avó.

Enternecido sorrio

Do fervor desses carinhos:

É que os conheci velhinhos,

Quando o fogo era já frio.

Cartas de antes do noivado…

Cartas de amor que começa,

Inquieto, maravilhado,

E sem saber o que peça.

Temendo a cada momento

Ofendê-la, desgostá-la,

Quer ler em seu pensamento

E balbucia, não fala…

A mão pálida tremia

Contando o seu grande bem.

Mas, como o dele, batia

Dela o coração também.

Poética :: Claudio Willer

então é isso

quando achamos que vivemos estranhas experiências

a vida como um filme passando

ou faíscas saltando de um núcleo

não propriamente a experiência amorosa

porém aquilo que a precede

e que é ar

concretude carregada de tudo:

a cidade refletindo para sua hora noturna e todos indo para casa ou então

marcando encontros improváveis e absurdos, burburinho da multidão circulando

pelo centro e pelos bairros enquanto as lojas fecham mas ainda estão iluminadas,

os loucos discursando pelas esquinas, a umidade da chuva que ainda não passou,

até mesmo a lembrança da noite anterior no quarto revolvendo-nos em carícias e

expondo as sucessivas camadas do que tem a ver – onde a proximidade dos

corpos confunde tudo, palavra e beijo, gesto e carícia

tudo gravado no ar

e não o fazemos por vontade própria

mas por atavismo

in: Pinto,  Manuel da Costa.Antologia Comentada da Poesia Brasileira do Seculo 21. Publifolha, 2006.

Só um desejo :: Mário de Andrade

fonte: Mario de Andrade : fotografo e turista aprendiz. São Paulo, SP : USP/Instituto de Estudos Brasileiros, 1993.

CANTO NONO :: TONINO GUERRA

Van Gogh

Terá chovido durante cem dias e a água infiltrada

pelas raízes das ervas

chegou à biblioteca banhando as palavras santas

guardadas no convento.

Quando tornou o bom tempo,

Sajat-Novà o frade mais jovem

levou os livros todos por uma escada até ao telhado

e abriu-os ao sol para que o ar quente

enxugasse o papel molhado.

Um mês de boa estação passou

e o frade de joelhos no claustro

esperava dos livros um sinal de vida.

Uma manhã finalmente as páginas começaram

a ondular ligeiras no sopro do vento

parecia que tinha chegado um enxame aos telhados

e ele chorava porque os livros falavam.

In: O Mel. Tradução de Mário Rui de Oliveira. Assírio e Alvim, 2004

CEDULA :: FELIX PITA RODRIGUEZ (1909-1990)

Toshi Yoshida

Não sei se alguma vez fui uma cerejeira silvestre.

Talvez fosse neve, mirto, flor de cardo, chuva fina;

quem sabe um verde, trêmulo, inseto do orvalho.

Não sei se alguma vez fui uma cerejeira silvestre,

mas às vezes um âmbito de ramos ao vento,

certa expressão de alturas se debatendo.

Quem sabe ali.

Não digo que não fosse, nem digo que é possível:

estou contando coisas que não têm remédio.

.................

No sé si alguna vez fui un cerezo silvestre.

Tal vez fui nieve, mirto, vilano, lluvia fina;

acaso un verde, trémulo, insecto del rocío.

No sé si alguna vez fui un cerezo silvestre,

pero a veces un ámbito de ramas en el viento,

cierta expresión de alturas debatiéndose.

Acaso allí.

No digo que no fuera, ni digo que es posible:

estoy contando cosas que no tienen remedio.

In: Historia tan natural, 1970

"Um refúgio? Eduardo Galeano

"Um refúgio? Uma barriga? Um abrigo onde se esconder quando estiver se afogando na chuva, ou sendo quebrado pelo frio, ou sendo revirado pelo vento? Temos um esplêndido passado pela frente? Para os navegantes com desejo de vento, a memória é um ponto de partida".

Quando vim da minha terra :: Wislawa Szymborska

Quando vim da minha terra,

se é que vim da minha terra

(não estou morto por lá?),

a correnteza do rio

me sussurrou vagamente

que eu havia de quedar

lá donde me despedia.

Os morros, empalidecidos

no entrecerrar-se da tarde,

pareciam me dizer

que não se pode voltar,

porque tudo é conseqüência

de um certo nascer ali.

Quando vim, se é que vim

de algum para outro lugar,

o mundo girava, alheio

à minha baça pessoa,

e no seu giro entrevi

que não se vai nem se volta

de sítio algum a nenhum.

Que carregamos as coisas,

moldura da nossa vida,

rígida cerca de arame,

na mais anônima célula,

e um chão, um riso, uma voz

ressoam incessantemente

em nossas fundas paredes.

Novas coisas sucedendo-se

iludem a nossa fome

de primitivo alimento.

As descobertas são máscaras

do mais obscuro real,

essa ferida alastrada

na pele de nossas almas.

Quando vim da minha terra

não vim, perdi-me no espaço,

na ilusão de ter saído.

Ai de mim, nunca saí.

Lá estou eu, enterrado

por baixo de falas mansas,

por baixo de negras sombras,

por baixo de lavras de ouro,

por baixo de gerações,

por baixo, eu sei, de mim mesmo,

este vivente enganado,

enganoso.

Dança da chuva de Paulo Leminski

Pablo Picasso, 1946

Dança da chuva

senhorita chuva

me concede a honra

desta contradança

e vamos sair

por esses campos

ao som desta chuva

que cai sobre o teclado parem

eu confesso

sou poeta cada manhã que nasce

me nasce

uma rosa na face parem

eu confesso

sou poeta só meu amor é meu deus eu sou o seu profeta um dia

a gente ia ser homero

a obra nada menos que uma ilíada

depois

a barra pesando

dava pra ser aí um rimbaud

um ungaretti um fernando pessoa qualquer

um lórca um éluard um ginsbergpor fim

acabamos o pequeno poeta de província

que sempre fomos

por trás de tantas máscaras

que o tempo tratou como a flores

Profissão de febre :: Paulo Leminski

Vincent van Gogh, 1890

Quando chove,

Eu chovo,

Faz sol,

Eu faço,

De noite,

Anoiteço,

Tem Deus,

Eu rezo,

Não tem,

Esqueço,

Chove de novo,

De novo, chovo,

Assobio no vento,

Daqui me vejo,

Lá vou eu,

Gesto no movimento.

Des Brophy