Pietro Annigoni ::1910, Milão - 1988, Florença, Itália

Toda saudade é uma espécie de velhice :: João Guimarães Rosa

 Joan Miro, 1925

“Contar é muito dificultoso. Não pelos anos que já passaram. Mas pela astúcia que têm certas coisas passadas de fazer balancê, de se remexerem dos lugares. A lembrança da vida da gente se guarda em trechos diversos; uns com outros acho que nem se misturam (…) Contar seguido, alinhavado, só mesmo sendo coisas de rasa importância. Tem horas antigas que ficaram muito mais perto da gente do que outras de recente data. Toda saudade é uma espécie de velhice. Talvez, então, a melhor coisa seria contar a infância não como um filme em que a vida acontece no tempo, uma coisa depois da outra, na ordem certa, sendo essa conexão que lhe dá sentido, meio e fim, mas como um álbum de retratos, cada um completo em si mesmo, cada um contendo o sentido inteiro. Talvez esse seja o jeito de escrever sobre a alma em cuja memória se encontram as coisas eternas, que permanecem…”

Grande Sertão: Veredas.

“He loved beauty that looked kind of destroyed” RUI PIRES CABRAL (Macedo de Cavaleiros, Portugal, 1967)

Gostava dessa espécie de beleza

que podemos surpreender a cada passo,

desvelada pelo acaso numa esquina

de arrebalde; a beleza de uma casa devoluta

que foi toda a infância de alguém,

com visitas ao domingo e tardes no quintal

depois da escola; a beleza crepuscular

de alguns rostos num retrato de família

a preto e branco, ou a de certos hotéis

que conheceram há muito os seus dias de fulgor

e foram perdendo estrelas; a beleza condenada

que nos toma de repente, como um verso

ou o desejo, como um copo que se parte

e dispersa no soalho a frágil luz de um instante.

Gostava de tudo isso que o deixava muito a sós

consigo mesmo, essa espécie de beleza arruinada

onde a vida encontra o espelho mais fiel.

Assentada :: Carlos Nejar

Chega a esta casa

sem prazo ou contrato.

Faze de pousada

as salas e quartos.

Os nossos arreios

ninguém os desata

com ódio e receios.

O tempo não sobe

nas suas paredes;

secou como um frio

nos beirais da sede;

calou-se nos mapas,

na plácida aurora,

nos pensos retratos.

Entra nesta casa

que é tua e de todos,

há muito deixada

aberta aos assombros.

Entra nesta casa

tão vasta que é o mundo,

pequena aos enganos,

perdida, encontrada.

Os dias, os anos

são palmos de nada.