Não Mais :: Czeslaw Milosz (1911-2004)

Katsushika Hokusai

Preciso contar um dia como mudei

Minha opinião sobre a poesia e por que

Me considero hoje um dos muitos

Mercadores e artesãos do Império do Japão

Compondo versos sobre a floração da cerejeira,

Sobre crisântemos e a lua cheia.

Se eu pudesse descrever as cortesãs

De Veneza, como incitam com uma vareta o  pavão no pátio

E desfolhar do tecido sedoso, da cinta nacarina

Os seios pesados, a marca

Avermelhada no ventre onde o vestido se abotoa,

Ao menos assim como as viu o dono das galeotas

Arribadas àquela manhã carregando ouro;

E se ao mesmo tempo pudesse encerrar seus pobres ossos

No cemitério, onde o mar oleoso lambe o portão,

Em palavras mais duráveis que o derradeiro pente

Que entre carcomas sob a lápide, só, espera pela luz

Não duvidaria. Da resistência da matéria

O que se retém? Nada, quando muito o belo.

Então devem nos bastar as flores da cerejeira

E os crisântemos e a lua cheia.

                         Montgeron, 1957

Poema esquisito de Adélia Prado

Dói-me a cabeça aos trinta e nove anos.

Não é hábito. É rarissimamente que ela dói. 

Ninguém tem culpa. Meu pai, minha mãe descansaram seus fardos,

não existe mais o modo 

de eles terem seus olhos sobre mim. 

Mãe, ô mãe, ô pai, meu pai. Onde estão escondidos?

É dentro de mim que eles estão.

Não fiz mausoléu pra eles, pus os dois no chão.

Nasceu lá, porque quis, um pé de saudade roxa, 

que abunda nos cemitérios.

Quem plantou foi o vento, a água da chuva.

Quem vai matar é o sol. 

Passou finados não fui lá, aniversário também não.

Pra quê, se pra chorar qualquer lugar me cabe?

É de tanto lembrá-los que eu não vou.

Ôôôô pai 

Ôôôô mãe 

Dentro de mim eles respondem 

tenazes e duros

porque o zelo do espírito é sem meiguices:

Ôôôôi fia.