Louvor do lixo :: Adília Lopes (Lisboa, 1960)

(quem não viu Sevilha não viu maravilha)

É preciso desentropiar
a casa
todos os dias
para adiar o Kaos
a poetisa é a mulher-a-dias
arruma o poema
como arruma a casa
que o terramoto ameaça
a entropia de cada dia
nos dai hoje
o pó e o amor
como o poema
são feitos
no dia a dia
o pão come-se
ou deita-se fora
embrulhado
(uma pomba
pode visitar o lixo)
o poema desentropia
o pó deposita-se no poema
o poema cantava o amor
graças ao amor
e ao poema
o puzzle que eu era
resolveu-se
mas é preciso agradecer o pó
o pó que torna o livro
ilegível como o tigre
o amor não se gasta
os livros sim
a mesa cai
à passagem do cão
e o puzzle fica por fazer
no chão

A Casa É Sua :: Arnaldo Antunes

não me falta cadeira

não me falta sofá

só falta você sentada na sala

só falta você estar

não me falta parede

e nela uma porta pra você entrar

não me falta tapete

só falta o seu pé descalço pra pisar

não me falta cama

só falta você deitar

não me falta o sol da manhã

só falta você acordar

pra as janelas se abrirem pra mim

e o vento brincar no quintal

embalando as flores do jardim

balançando as cores no varal

a casa é sua

por que não chega agora?

até o teto tá de ponta-cabeça porque você demora

a casa é sua

por que não chega logo?

nem o prego aguenta mais o peso desse relógio

não me falta banheiro quarto

abajur, sala de jantar

não me falta cozinha

só falta a campainha tocar

não me falta cachorro

uivando só porque você não está

parece até que está pedindo socorro

como tudo aqui nesse lugar

não me falta casa

só falta ela ser um lar

não me falta o tempo que passa

só não dá mais para tanto esperar

para os pássaros voltarem a cantar

e a nuvem desenhar um coração flechado

para o chão voltar a se deitar

e a chuva batucar no telhado

a casa é sua

por que não chega agora?

até o teto tá de ponta-cabeça porque você demora

a casa é sua

por que não chega logo?

nem o prego aguenta mais o peso desse relógio

É condição indispensável da vida uma certa solidão :: Carl Jung

Vincent Willem van Gogh 

É condição indispensável da vida uma certa solidão e afastamento para o próprio bem e o dos outros,

caso contrário não podemos ser suficientemente nós mesmos. Será inevitável certa vagarosidade na  vida, que é como uma parada. 

Jung, Carl.  O livro vermelho. Editora Vozes, 2010. p. 314

Dez poemas para M. R. :: LUIZ RUFFATO

Primeiro poema
Desperto: a noite farfalha
teu nome. Estiveste aqui
há pouco. O chão da casa
acaricia teus passos breves,
tua voz ilumina caligrafias
na parede, molda tua pele
o lençol ainda impregnado
de ausência… Desperto.


Segundo poema
Há qualquer coisa de azul na tarde que escapole para além dos edifícios.
E não é nuvem, não é véu. Não é espectro, labareda, água.
Talvez relógios enguiçados, canções interrompidas,
Talvez visitas inesperadas, primaveras extintas.
Talvez tua delicada sombra fugidia.

Terceiro poema
Dezembro emergiu do calendário
agarrado em teus cabelos negros.
Bóiam horas impalpáveis,
sobrenadam palavras ainda virgens.
No tumulto do oceano hostil
nossos sonhos resgatamos
conduzindo-os em cardumes
à região mais transparente.

Quarto poema
No último dia do último ano da falseada infância,
vomitando solidão pelas noturnas ruas da cidade,
não imaginava que, mil e quatrocentos quilômetros além,
tu já existias, forma entre formas, magros dedos
desenhavam efêmeros rabiscos na suada vidraça
de um inverno engastalhado na memória,
cicatrizes maculavam teu corpo inúbil,
pernas ocultavam silêncios entre os móveis,
noites aqueciam mágoas
aqueciam nódoas.
No último dia do último ano da falseada infância,
vomitando solidão pelas noturnas ruas da cidade,
só eu não existia ainda. Tu me inventaste.

Quinto poema
No princípio
eras palavra
verbo adjetivos
imagem subsumida
no etéreo universo.
Então encarnaste
sujeito predicados
nítida metáfora
flor calor cor
mar ar amar.

Sexto poema
Cativo, em silêncio
amanhas olores
de outras tardes
talvez havidas
no caos das horas
sempre as mesmas.
Mas lá, onde gemem
de frio as noites úmidas,
apascentavas sonhos,
interpretavas pegadas,
desertavas das dores,
refugiada em alheias vidas.
Quanto de ti ressuma
paredes trêmulas,
bocas silentes,
mãos vazias?
Quanto de ti
são lonjuras, distância,
poeira de estradas
nunca percorridas?

Sétimo poema
Quatro ou cinco motivos
para renunciar, eis a coluna
de haveres. E persisti,
embora tenham sumido
canetas e dias inteiros
no estranho calendário?
que carrego às costas.
Eu não sabia — tu não sabias —
mas as fomes de domingos
as madrugadas rodoviárias
os nomes que se apagavam
as errantes ofertas dos ventos,
tudo nos empurrava para a porta
nunca aberta, nunca cerrada.

Oitavo poema
E súbito compreendo o primeiro não:
meus frágeis pés tocaram a água fria
e vi, quando descidos dos retratos ovais,
rostos entulhavam a despensa de histórias.
E súbito compreendo o primeiro não:
meus braços cingiram a madrugada
rejeitando nomes, tão pouca terra
para tão grandes desaparecimentos.
E súbito compreendo o primeiro não:
o tempo avança do agora para o anteontem.

Nono poema
Ainda há pouco era dia.
Eu asilava na sombra
a estirpe dos antepassados.
Temia a chegada da tarde
com seus pássaros, vertigens,
cortejos, fantasmagorias.
No entanto, sem sabermos,
caminhávamos, ombro a ombro,
evitando as largas veredas.
E quando afinal a tarde desceu
entre labirintos, vales e cristais,
entrelaçamos as mãos inseguras.
Juntos, partilhamos o tempo,
reconstruindo pedra e pedra
a vida que quedou imediata.


Décimo poema
Não é a mesma tristeza de quando, assentado o dia,
recolhíamos a pálida solidão estendida no varal.
Não é a mesma tristeza de quando, cajados e ferrugem,
cerrávamos as portas ao uivo aflitivo das idades.
Não é a mesma a tristeza de quando, a lua ignorando,
pulsava insone a treva, sob prenúncio do fim absoluto.
Não é a mesma tristeza de quando, carregada a alma,
despetalávamos as cinzas reveladas no monturo.
Não é a mesma tristeza de quando, intuída à distância,
imaginava-a em imensos quartos cultivando abris e maios.
Não é a mesma tristeza de quando, pertencente ao nada,
inventei teus abraços esculpidos em promessas e pólen.
Não, não é a mesma. Essa, a de agora, é beleza de cântaros
descansando vinhos, aquários vazios a aguardar caranguejos.

A Nossa Casa :: Arnaldo Antunes / Alice Ruiz / Paulo Tatit / João Bandeira / Celeste Moreau Antunes / Edith Derdik / Sueli Galdino

Stefan Caltia

Na nossa casa amor-perfeito é mato

E o teto estrelado também tem luar

A nossa casa até parece um ninho

Vem um passarinho pra nos acordar

Na nossa casa passa um rio no meio

E o nosso leito pode ser o mar

A nossa casa é onde a gente está

A nossa casa é em todo lugar

A nossa casa é onde a gente está

A nossa casa é em todo lugar

A nossa casa é de carne e osso

Não precisa esforço para namorar

A nossa casa não é sua nem minha

Não tem campainha pra nos visitar

A nossa casa tem varanda dentro

Tem um pé de vento para respirar

A nossa casa é onde a gente está

A nossa casa é em todo lugar

A nossa casa é onde a gente está

A nossa casa é em todo lugar

O Regresso :: Manuel António Pina (1943-2012)

Paul Cezanne

Como quem, vindo de países distantes fora de

si, chega finalmente aonde sempre esteve

e encontra tudo no seu lugar,

o passado no passado, o presente no presente,

assim chega o viajante à tardia idade

em que se confundem ele e o caminho.

Entra então pela primeira vez na sua casa

e deita-se pela primeira vez na sua cama.

Para trás ficaram portos, ilhas, lembranças,

cidades, estações do ano.

E como agora por fim um pão primeiro

sem o sabor de palavras estrangeiras na boca.

Nas cidades a vida é mais pequena (Alberto Caieiro / Fernando Pessoa) imagens: Lúcia Neto

Nas cidades a vida é mais pequena

Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.

Na cidade as grandes casas fecham a vista à chave,

Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que nossos olhos

nos podem dar

E tornam-nos pobres porque a nossa única riqueza é ver

RECEITA DE PÃO :: ROSEANA MURRAY

Anders Zorn, 1889

é coisa muito antiga

o ofício do pão

primeiro misture o fermento

com água morna e açúcar

e deixe crescer ao sol

depois numa vasilha

derrame a farinha e o sal

óleo de girassol manjericão

adicionado o fermento

vá dando o ponto com calma

água morna e farinha

mas o pão tem seus mistérios

na sua feitura há que entrar

um pouco da alma do que é etéreo

então estique a massa

enrole numa trança

e deixe que descanse

que o tempo faça a sua dança

asse em forno forte

até que o perfume do pão

se espalhe pela casa e pela vida

in Receitas de olhar, ed. FTD , 1997

Frida Kahlo - Colonia del Carmen Del Carmen Coyoacán, México

MINHA CASA :: FELIX PITA RODRIGUEZ (1909-1990)

Heart - Jean David

Uma de cal e outra de lua,

esta é a fórmula precisa,

uma de cal e outra de lua.

Sobre a porta, a divisa

no escudo do portão.

Sobre a porta a divisa:

"No mais alto o coração."

Nada o estorve nem o impeça:

no mais alto o coração.

Que ele ponha o preço e ele decida

 - se é contra mim, tanto pior-,

que ele ponha o preço e ele decida:

Sempre direi: teve razão.

Tarot de la poesia, 1971-1972

Minha cidade está toda cor-de-rosa :: Aldo Bonadei

Aldo Bonadei 

Não vás ainda o instante já foi

Irás de vermelho

O tempo irá contigo

Depois será outro tempo.

A cidade está toda cor-de-rosa

Cor da infância longínqua

Cidade imensa

Casa sobre casa

Sempre a mesma cor

Gás néon brinca

Sobre o azul

Inutilmente.

Mudemos de Jorge Gomes Miranda

Mauricio Aurvalle 

Mudemos de casa; porque é preciso

arrumar as dores de outra maneira,

certificarmo-nos da existência do corpo

em novos lençóis, voltar a ter ilusões,

lugar propício para a curiosidade

de alguns que nos fazem acreditar

que a vida é um amplo anfiteatro

para as mãos.

Canção III - Hilda Hilst

Giacomo Balla

A minha Casa é guardiã do meu corpo 

E protetora de todas minhas ardências. 

E transmuta em palavra 

Paixão e veemência 

E minha boca se faz fonte de prata 

Ainda que eu grite à Casa que só existo 

Para sorver a água da tua boca. 

A minha Casa, Dionísio, te lamenta 

E manda que eu te pergunte assim de frente: 

À uma mulher que canta ensolarada 

E que é sonora, múltipla, argonauta

Por que recusas amor e permanência?

Fonte:  Poesia: 1959-1979. Quíron; INL, 1980.

UMA COISA É NECESSÁRIA :: HANS BØRLI (Noruega 1918-1989)

Claude Monet 

Uma coisa é necessária – aqui

neste nosso mundo díficil

de sem-abrigos e desterrados:

Fixares residência em ti.

Entra pela escuridão

e limpa a fuligem da lâmpada.

Para que as pessoas na estrada

possam entrever uma luz

em teus olhos habitados.

(1974)

Figos de Alice Sant'Anna

Manfred Lutzius

ouvi que minha avó 

tinha paixão 

por fruta do conde e caqui

(imagino a colher de prata

separando o gomo 

da casca vermelha)

meu avô come figos religiosamente 

empurra o miolo 

para dentro e a fruta 

de repente se desdobra 

em flor, as pontas fazem cócegas 

na língua

todo dia minha mãe

amassa um abacate de manhã

e meu pai devora umas tantas

maçãs antes de dormir

hoje acordei cedo, fui à feira

as frutas têm gosto de casa

E as coisas mais triviais Se voltam fundamentais Por que estás chegando a casa :: Mario Benedetti

Cressida Campbell ( 1960 Australia)

Meu Avô :: Manoel de Barros

Odilon Redon

Meu avô dava grandeza ao abandono.

Era com ele que vinham os ventos a conversar

Sentava-se o velho sobre uma pedra nos fundos 

do quintal

E vinham as pombas e vinham as moscas a

conversar.

saia do fundo do quintal para dentro da

casa

E vinham os gatos a conversar com ele.

Tenho certeza que o meu avô enriquecia

a palavra abandono.

Ele ampliava a solidão dessa palavra.

e as borboletas se aproveitavam dessa

amplidão para voar mais longe.

COMER, COMER :: Clarice Lispector

Ekaterina Pozdniakova

Não sei como são as outras casas de família. Na minha casa todos falam em comida. “Esse queijo é seu?”  “Não, é de todos.”  “A canjica está boa?”  “Está ótima.”  “Mamãe, pede à cozinheira para fazer coquetel de camarão, eu ensino.”  “Como é que você sabe?”   “Eu comi e aprendi pelo gosto.”  “Quero hoje comer somente sopa de ervilhas e sardinha.”  ”Essa carne ficou salgada demais.”  “Estou sem fome, mas se você comprar pimenta eu como.”  “Não, mamãe, ir comer no restaurante sai muito caro, e eu prefiro comida de casa.”  “Que é que tem no jantar para comer?”

 

Não, minha casa não é metafísica. Ninguém é gordo aqui, mas mal se perdoa uma comida malfeita. Quanto a mim, vou abrindo e fechando a bolsa para tirar dinheiro para compras. “Vou jantar fora, mamãe, mas guarde um pouco do jantar para mim.”  E quanto a mim, acho certo que num lar se mantenha aceso o fogo para o que der e vier. Uma casa de família é aquela que, além de nela se manter o fogo sagrado do amor bem aceso, mantenham-se as panelas no fogo. O fato é simplesmente que nós gostamos de comer. E sou com orgulho a mãe da casa de comidas. Além de comer conversamos muito sobre o que acontece no Brasil e no mundo, conversamos sobre que roupa é adequada para determinadas ocasiões. Nós somos um lar.

In: A descoberta do mundo. Editora Nova Fronteira, 1984. p. 222

Zalipie - Polônia

Zalipie é uma vila situada no município de Olesno na Polônia. É conhecida por suas pinturas sobre madeira. Diz a tradição que o costume nasceu décadas atrás, quando uma Felicja Curylowa, querendo cobrir manchas de fuligem no teto de sua casa, pintou flores sobre elas. Pinturas semelhantes rapidamente foram reproduzidas por outras mulheres da aldeia e, assim, tornou-se a mais bela aldeia na Polônia. O costume foi mantida mesmo após o advento nos fogões - o problema da fuligem não existe mais - e gradualmente padrões de flores pintadas nas paredes tornaram-se mais sofisticados e mais evidente, tanto dentro como fora da casa e ao redor da casa. 

Atualmente, a vila organiza uma competição anual de pintura em torno da festa católica de Corpus Christi . No concurso as mulheres, maioria dos participantes,  apresentam as suas próprias criações de parede,  decorações florais que mantêm os elementos tradicionais aos quais agregam a sua própria interpretação.