Amor à primeira vista de Wislawa Szymborska

Os dois estão convencidos

de que foi um sentimento súbito que os juntou.

É bela uma certeza como essa,

mas é mais bela a incerteza.

Acham que por não se terem conhecido antes

nunca houve nada entre eles.

E o que diriam as ruas, escadas, corredores,

onde há muito podiam se cruzar?

Queria perguntar-lhes

se não lembram –

na porta giratória talvez

um dia cara a cara?

em meio à multidão um “com licença”?

no telefone a voz “engano”?

– mas conheço sua resposta.

Não, não se lembram.

Ficariam surpreendidos de saber

que já faz tempo

o acaso brincava com eles.

Não preparado ainda

a transformar-se para eles num destino,

aproximava-os e os afastava,

cortava-lhes o caminho

e, abafando a gargalhada,

saltava para o lado.

Houve sinais, signos,

só que ilegíveis.

Talvez há três anos atrás

ou na terça-feira passada

certa folha voou

de um ombro para o outro?

Houve algo perdido e recolhido.

Quem sabe, uma bola

já no bosque da infância.

Houve maçanetas e campainhas,

em que antes

já o toque se punha no toque.

As malas lado a lado no depósito de bagagem.

Talvez, numa certa noite, o mesmo sonho

apagado imediatamente depois de acordar.

Pois cada princípio

é apenas uma continuação,

e o livro de eventos

sempre aberto no meio.

Wisława Szymborska (Kórnik, 2 de Julho de 1923 — Cracóvia, 1 de fevereiro de 2012)

AUSÊNCIA :: Wislawa Szymborska

Por pouco

e a minha mãe teria casado

com o senhor Zbigniew B. de Zduńska Wola.

Se tivessem uma filha – não seria eu.

Talvez com a memória para nomes, rostos

e canções ouvidas uma só vez – melhor que a minha.

Distinguindo sem erro um pássaro do outro.

Com excelentes notas de física e química,

de polonês nem tanto,

mas escrevendo poemas às escondidas,

logo muito melhores que os meus.                      

Por pouco

e naquela mesma época meu pai teria casado

com a senhorita Jadwiga R. de Zakopane.

Se tivessem uma filha – não seria eu.

Talvez mais teimosa e intransigente.

Saltando sem medo na água funda.

Suscetível ao que comove as massas.

Vista em vários lugares ao mesmo tempo,

poucas vezes com um livro, muito mais com a bola,

jogando com meninos nos pátios e ruas.

As duas poderiam ter se encontrado

na mesma escola e na mesma classe,

mas sem afinidades,

nenhum parentesco,

e na foto da turma, bem afastadas entre si.

Fiquem aqui, meninas

– diz o fotógrafo –,

as pequenas na frente, as mais altas atrás.                

E sorrisos bonitos quando eu der o sinal.          

Verifiquem ainda,

não falta ninguém?

– Sim, senhor, estamos todas aqui.

EXEMPLO :: Wislawa Szymborska

Piet Mondrian 

O vendaval

à noite arrancou todas as folhas de uma árvore,           

menos uma,

deixada

para balançar só num galho nu.

Com este exemplo

a Violência demonstra      

que sim –

às vezes ela gosta de se divertir.

A MÃO :: WISŁAWA SZYMBORSKA

Moise Kisling

Vinte e sete ossos,

trinta e cinco músculos,

cerca de duas mil células nervosas

em cada uma das pontas dos cinco dedos.

É quanto basta 

para escrever Mein Kampf

ou A Casinha do Ursinho Puff. 

Amor feliz :: Wislawa Szymborska

Amor feliz. Será normal,

será sério, será útil? —

que tem o mundo a ver com duas pessoas

que não vêem o mundo?

Erguidos ao céu sem mérito nenhum,

os melhores entre milhões e convencidos

que assim tinha que ser — a premiar o quê? Nada;

de algum ponto cai a luz —

e porquê logo sobre estes e não outros?

Ofenderá isto a justiça? Sim.

Perturbará os princípios estabelecidos com cuidado?

Derrubará do seu púlpito a moral? Perturba e derruba.

Olhem-me bem estes felizardos:

se ao menos se mascarassem um pouquinho,

fingissem melancolia dando assim algum ânimo aos amigos!

Ouçam bem como se riem — é um insulto.

A linguagem que usam — entendivel, pelos vistos.

E aquelas cerimónias, etiquetas,

obrigações rebuscadas um para o outro —

parece mesmo um acordo nas costas da humanidade.

É difícil até de prever no que daria

se um tal exemplo pudesse ser seguido.

Com que é que poderiam contar as religiões, a poesia,

de que nos recordaríamos, de que desistiríamos,

quem quereria pertencer ao círculo?

Amor feliz. Assim terá que ser?

Tacto e bom senso mandam omiti-lo

como a um escândalo nas altas esferas da Existência.

in:  Paisagem com Grão de Areia. Relógio d’Água,1998.

Poema de Wislawa

Para os filhos, pela primeira vez o fim do mundo.

Para o gato, novo dono.

Para o cachorro, nova dona.

Para os móveis, escadas, rangidos, caminhão, transporte.

Para a parede, quadrados brancos depois de retirados os quadros.

Para os vizinhos do térreo, um tema, um intervalo no enfado.

Para o carro, seria melhor se fossem dois.

Para os romances, poesia -de acordo, leve o que quiser.

Pior para a enciclopédia e o videocassete

e para aquele manual de escrita

onde se encontram talvez as regras de uso dos nomes compostos - se ainda os liga a conjunção "e"

ou se os separa um ponto final.

De "Tutaj" (Aqui), 2009

VERMEER :: Wislawa Szymborska

Vermeer

Enquanto aquela mulher do Rijksmuseum,

em quietude pintada e concentração, 

dia após dia, não verter o leite 

do jarro para a vasilha,

o Mundo não merece 

o fim do mundo. 

ABC :: Wislawa Szymborska,

Jamais saberei

o que A. pensava de mim.

Se B. acabou por me perdoar.

Por que razão fingia C. que tudo estava bem.

Qual a quota-parte de D. no silêncio de E.

O que esperava F. se acaso algo esperava.

Por que fingia G. sabendo de tudo.

O que tinha H. a esconder.

O que queria I. acrescentar.

Se o facto de eu estar por perto,

teve algum significado

para J. e K. e para o resto do alfabeto.

NO AEROPORTO :: Wislawa Szymborska

Bob Usoroh

Correm um para o outro de braços abertos,

exclamam ridentes: Até que enfim! Enfim! 

Ambos vestidos com agasalhos de inverno,

gorros de lã, 

cachecóis,

luvas,

botas,

mas só para nós. 

Porque um para o outro estão nus. 

Tradução de Ana Kalewska, Beata Cieszyńska e Teresa Swiatkiewicz

Quando vim da minha terra :: Wislawa Szymborska

Quando vim da minha terra,

se é que vim da minha terra

(não estou morto por lá?),

a correnteza do rio

me sussurrou vagamente

que eu havia de quedar

lá donde me despedia.

Os morros, empalidecidos

no entrecerrar-se da tarde,

pareciam me dizer

que não se pode voltar,

porque tudo é conseqüência

de um certo nascer ali.

Quando vim, se é que vim

de algum para outro lugar,

o mundo girava, alheio

à minha baça pessoa,

e no seu giro entrevi

que não se vai nem se volta

de sítio algum a nenhum.

Que carregamos as coisas,

moldura da nossa vida,

rígida cerca de arame,

na mais anônima célula,

e um chão, um riso, uma voz

ressoam incessantemente

em nossas fundas paredes.

Novas coisas sucedendo-se

iludem a nossa fome

de primitivo alimento.

As descobertas são máscaras

do mais obscuro real,

essa ferida alastrada

na pele de nossas almas.

Quando vim da minha terra

não vim, perdi-me no espaço,

na ilusão de ter saído.

Ai de mim, nunca saí.

Lá estou eu, enterrado

por baixo de falas mansas,

por baixo de negras sombras,

por baixo de lavras de ouro,

por baixo de gerações,

por baixo, eu sei, de mim mesmo,

este vivente enganado,

enganoso.

AS TRÊS PALAVRAS MAIS ESTRANHAS :: Wislawa Szymborska

Mel Bochner, 2012

Quando pronuncio a palavra Futuro

a primeira sílaba já pertence ao passado.

Quando pronuncio a palavra Silêncio,

destruo-o.

Quando pronuncio a palavra Nada,

crio algo que não cabe em nenhum não-ser.

Tradução de Elzbieta Milewska e Sérgio das Neves

Tem aqueles que :: Wislawa Szymborska

Olga Rozanova

Tem aqueles que cumprem a vida com mais eficácia.

Põem ordem em si mesmos e a seu redor.

Têm resposta certa e jeito para tudo.

Logo adivinham quem a quem, quem com quem,

com que objetivo, por onde.

Batem o carimbo nas verdades únicas,

atiram ao triturador fatos desnecessários,

e a pessoas desconhecidas

de antemão destinam fichários.

Pensam só o quanto vale a pena,

nem um instante mais,

pois depois desse instante espreita a dúvida.

E quando recebem dispensa da existência,

deixam o posto

pela porta indicada.

Às vezes os invejo

-- por sorte isso passa.

Mapa de Wislawa Szymborska

Plano como a mesa

na qual está colocado.

Debaixo dele nada se move

nem busca vazão.

Sobre ele --meu hálito humano

não cria vórtices de ar

e deixa toda a sua superfície

em silêncio.

Suas planícies, vales, são sempre verdes,

os planaltos, montanhas, amarelos e marrons

e os mares, oceanos, de um azul delicado

nas margens fendidas.

Tudo aqui é pequeno, próximo, acessível.

Posso tocar os vulcões com a ponta da unha,

acariciar os polos sem luvas grossas.

Com um olhar posso

abarcar cada deserto

junto com o rio logo ali ao lado.

Selvas são assinaladas com arvorezinhas

entre as quais seria difícil se perder.

No Ocidente e Oriente

acima e abaixo do equador --

assentou-se um manso silêncio.

Pontinhos pretos significam

que ali vivem pessoas.

Valas comuns e súbitas ruínas

não cabem nesse quadro.

As fronteiras dos países mal são visíveis

como se hesitassem entre ser e não ser.

Gosto dos mapas porque mentem.

Porque não dão acesso à dura verdade.

Porque, generosos e bem-humorados,

estendem-me na mesa um mundo

que não é deste mundo.

Autonomia de Wislawa Szymborska (1926 - 2012)

Alessandra Vaghi

Diante do perigo, a holotúria se divide em duas:

deixando uma sua metade ser devorada pelo mundo,

salvando-se com a outra metade.

Ela se bifurca subitamente em naufrágio e salvação,

em resgate e promessa, no que foi e no que será.

No centro do seu corpo irrompe um precipício

de duas bordas que se tornam estranhas uma à outra.

Sobre uma das bordas, a morte, sobre outra, a vida.

Aqui o desespero, ali a coragem.

Se há balança, nenhum prato pesa mais que o outro.

Se há justiça, ei-la aqui.

Morrer apenas o estritamente necessário, sem ultrapassar a medida.

Renascer o tanto preciso a partir do resto que se preservou.

Nós também sabemos nos dividir, é verdade.

Mas apenas em corpo e sussurros partidos.

Em corpo e poesia.

Aqui a garganta, do outro lado, o riso,

leve, logo abafado.

Aqui o coração pesado, ali o Não Morrer Demais,

três pequenas palavras que são as três plumas de um vôo.

O abismo não nos divide.

O abismo nos cerca.

tradução coletiva, publicado em Inimigo Rumor 10

POSSIBILIDADES :: Wislawa Szymborska

Prefiro filmes.
Prefiro gatos.
Prefiro os carvalhos ao longo de Warta.
Prefiro Dickens a Dostoievsky.
Prefiro-me gostando de indivíduos
a mim mesma amando a humanidade.
Prefiro manter uma agulha e linha à mão, em caso de precisão.
Prefiro a cor verde.
Prefiro não suster
que a razão é a culpada de tudo.
Prefiro exceções.
Prefiro sair mais cedo.
Prefiro falar com os médicos sobre outra coisa.
Prefiro as antigas bem alinhadas ilustrações.
Prefiro o absurdo de escrever poemas
ao absurdo de não escrever poemas.
Prefiro, quando o amor diz respeito, aniversários inespecíficos
que podem ser comemorados todos os dias.
Prefiro moralistas
que me prometem nada.
Prefiro bondade astuta ao tipo super confiante.
Prefiro a terra à paisana.
Prefiro conquistados a países conquistadores.
Prefiro ter algumas reservas.
Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.
Prefiro os contos de fadas dos Grimms às primeiras páginas dos jornais.
Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.
Prefiro cães com caudas descortadas.
Prefiro os olhos claros, uma vez que os meus são escuros.
Prefiro gavetas.
Prefiro muitas coisas que não mencionei aqui
a muitas coisas que também deixei não ditas.
Prefiro os zeros à solta
àqueles alinhados atrás de uma cifra.
Prefiro o tempo de insetos ao tempo de estrelas.
Prefiro bater na madeira.
Prefiro não perguntar quanto tempo e quando.
Eu prefiro manter em mente a possibilidade
de que a existência tem sua própria razão de ser.

Quando pronuncio de Wislawa Szymborska

Quando pronuncio a palavra Futuro

a primeira sílaba já se perde no passado.

Quando pronuncio a palavra Silêncio,

suprimo-o.

Quando pronuncio a palavra Nada,

crio algo que não cabe em nenhum não ser.

fonte: Poemas. Companhia da Letras, 2011.

Vietnã - Wislawa Szymborska (1923-2012, Nobel de Literatura em 1996)

                                                                                                                                UN Photo/Kibae Park

Mulher, como te chamas? - Não sei.

Quando nasceste, tua origem? - Não sei.

Por que cavaste um buraco na terra? - Não sei.

Há quanto tempo estás aqui escondida? - Não sei.

Por que mordeste o meu anular? - Não sei.

Sabes, não te faremos 

mal nenhum. - Não sei.

De que lado estás? - Não sei.

É tempo de guerra, tens de escolher. - Não sei.

Existe ainda a tua aldeia? - Não sei.

E estas criancas, são tuas? - Sim.

Retrato de mulher de Wislawa Szymborska (1923 – 2012)

                                                                                                                           Modigliani

Deve ser para todos os gostos.

Mudar só para que nada mude.

É fácil, impossível, difícil, vale tentar.

Seus olhos são, se preciso, ora azuis, ora cinzentos,

negros, alegres, rasos d´água sem nenhuma razão.

Dorme com ele como a primeira que aparece, a única no mundo.

Dá-lhe quatro filhos, nenhum filho, um.

Ingênua, mas a que melhor aconselha.

Fraca, mas aguenta.

Não tem cabeça, pois vai tê-la.

Lê Jaspers e revistas de mulher.

Não entende de parafusos mas constrói uma ponte.

Jovem, como sempre jovem, ainda jovem.

Segura nas mãos um pardalzinho de asa partida

seu próprio dinheiro para uma viagem longa e longínqua

um cutelo para carne, uma compressa, um cálice de vodca.

Corre para onde, não está cansada.

Claro que não, só um pouco, muito, não importa.

Ou ela o ama ou é teimosa.

Para o bem, para o mal e para o que der e vier.

tradução de Regina Przybycien, Poemas, Companhia das Letras

O admirável número pi

PI

O admirável número pi:
três vírgula um quatro um.
Todos os dígitos seguintes são apenas o começo,
cinco nove dois porque ele nunca termina.
Não se pode capturá-lo seis cinco três cinco com um olhar,
oito nove com o cálculo,
sete nove ou com a imaginação,
nem mesmo três dois três oito comparando-o de brincadeira
quatro seis com qualquer outra coisa
dois seis quatro três deste mundo.
A cobra mais comprida do planeta se estende por alguns metros e acaba.
Também são assim, embora mais longas, as serpentes das fábulas.
O cortejo de algarismos do número pi
alcança o final da página e não se detém.
Avança, percorre a mesa, o ar, marcha
sobre o muro, uma folha, um ninho de pássaro, nuvens, e chega ao céu,
até perder-se na insondável imensidão.
A cauda do cometa é minúscula como a de um rato!
Como é frágil um raio de estrela, que se curva em qualquer espaço!
E aqui dois três quinze trezentos dezenove
meu número de telefone o número de tua camisa
o ano mil novecentos e setenta e três sexto andar
o número de habitantes sessenta e cinco centavos
a medida da cintura dois dedos uma charada um código,
no qual voa e canta descuidado um sabiá!
Por favor, mantenham-se calmos, senhoras e senhores,
céus e terra passarão
mas não o número pi, nunca, jamais.
Ele continua com seu extraordinário cinco,
seu refinado oito,
seu nunca derradeiro sete,
empurrando, arf, sempre empurrando a preguiçosa
eternidade.Wislawa Szymborska, poetisa polonesa
Tradução: Carlos Machado