Cranberry, arando-vermelho, mirtilo-vermelho, e airela.

Oxicoco (do grego: ὀξύς - "ácido" e κόκκος - "baga", pelo seu sabor ácido) é o nome dado aos arbustos perenes, naturais do Hemisfério Norte, do género Vaccinium, subgénero Oxycoccus e seus frutos. Estes são bagas vermelhas e bastante ácidas, sendo utilizadas na culinária e na produção de sumos. Outros nomes vulgares são arando-vermelho, mirtilo-vermelho, cranberry e airela.
fonte: http://pt.wikipedia.org/wiki/Oxicoco

Ouro e púrpura :: Mariana Ianelli

Agora um país de ouro e púrpura,

Outono de rosa mosqueta e de maçãs –

Não o paraíso que sonhamos uma vez

Apenas para inventar boas memórias –

Não é mais um êxtase de nossa lavra

Nem o disfarce de feridas bem guardadas

Por receio de munir com as nossas faltas

Um inimigo no sentimento do amante.

Não é mais deixar para amanhã

E amanhã sempre a mentira deslumbrante

De a um mínimo gesto de distância

Poder tocar o ideal de uma paisagem.

Já se foram todos os nossos truques,

Abandonados num tremendo acidente,

Numa tormenta, num incêndio, numa alma

Que foi picada em seu sono e despertou.

Agora um país de ouro e púrpura

E nós despojados, tontos de ar puro,

Recém-maduros para o amor sereno,

Nosso outono de rosa mosqueta e de maçãs.

Papoulas de Julho de Sylvia Plath

Georgia O'Keeffe, 1927

Ó papoulinhas pequenas flamas do inferno,

Então não fazem mal?

Vocês vibram. É impossível tocá-las.

Eu ponho as mãos entre as flamas. Nada me queima.

E me fatiga ficar a olhá-las

Assim vibrantes, enrugadas e rubras, 

como a pele de uma boca. Uma boca sangrando.

Pequenas franjas sangrentas!

Há vapores que não posso tocar.

Onde estão os narcóticos, as repugnantes cápsulas?

Se eu pudesse sangrar, ou dormir !

Se minha boca pudesse unir-se a tal ferida !

Ou que seus licores filtrem-se em mim, nessa cápsula de vidro,

Entorpecendo e apaziguando.

Mas sem cor. Sem cor alguma.

Tradução de Afonso Félix de Souza

Geninne D. Zlatkis

Poema da Lavadeira :: Fernando Pessoa

 Raphael Kirchner

A lavadeira no tanque

Bate roupa em pedra bem.

Canta porque canta e é triste

Porque canta porque existe;

Por isso é alegre também.

Ora se eu alguma vez

Pudesse fazer nos versos

O que a essa roupa ela fez,

Eu perderia talvez

Os meus destinos diversos.

Há uma grande unidade

Em, sem pensar nem razão,

E até cantando a metade,

Bater roupa em realidade...

Quem me lava o coração?

Quero me casar :: Carlos Drummond de Andrade

Rachael Pragnell

Quero me casar

na noite na rua

no mar ou no céu

quero me casar.

Procuro uma noiva

loura morena

preta ou azul

uma noiva verde

uma noiva no ar

como um passarinho

Depressa, que o amor

não pode esperar !

Os primeiros momentos :: CORAL RUMBLE

Anastasija Kraineva

Amo os primeiros momentos da manhã

aqueles momentos que ainda ninguém usou

tão limpos

que deves lavar os pés antes de os habitares

aqueles momentos que cheiram como pétalas de rosa e erva cortada

e encharcam a tua roupa com orvalho

Irás chocar com segredos

descobrir milagres cobertos habitualmente pelo fumo dos autocarros

escutarás puros ecos sussurros e corridas precipitadas

Amo os primeiros momentos da manhã

quando o sol tem um só olho aberto

e o dia é como uma camisa lavada

sem vincos e pronta a usar

aqueles momentos que prendem a tua atenção

por serem tão sossegados

Tudo o que vive de Clarice Lispector

Munch 

Despedida de Cecilia Meireles

Gustave Courbet, 1867

Por mim, e por vós, e por mais aquilo 

que está onde as outras coisas nunca estão

deixo o mar bravo e o céu tranqüilo: 

quero solidão. 

Meu caminho é sem marcos nem paisagens. 

E como o conheces ? - me perguntarão. - 

Por não Ter palavras, por não ter imagem. 

Nenhum inimigo e nenhum irmão. 

Que procuras ? 

Tudo. 

Que desejas ? 

Nada. 

Viajo sozinha com o meu coração. 

Não ando perdida, mas desencontrada. 

Levo o meu rumo na minha mão. 

A memória voou da minha fronte. 

Voou meu amor, minha imaginação ... 

Talvez eu morra antes do horizonte. 

Memória, amor e o resto onde estarão? 

Deixo aqui meu corpo, entre o sol e a terra. 

(Beijo-te, corpo meu, todo desilusão ! 

Estandarte triste de uma estranha guerra ... )

Quero solidão. 

ENVELOPE COM FOTOGRAFIAS :: TJISKE JANSEN nasceu em Barneveld, Holanda, em 1971.

Helen von Borstel.

Tal como o mar me consola com a sua profundeza

porque não consigo contar a água,

pois é maior que toda a terra

por onde as pessoas andam,

porque há peixes a quem esse espaço pertence,

pois ele não é das pessoas,

consola-me não me recordar de lá ter estado,

ter feito isto ou aquilo,

daquele bibe, ou daquele vestido,

daquelas meias até ao joelho, ao lado daquela miúda,

ao colo do senhor com a guitarra,

ao colo da avó quando tinha sete meses.

E nos momentos dos quais não há fotografias,

também lá ter estado.

Espírito de colecionador :: Adélia Prado

John William Waterhouse

Sofro por causa do meu espírito de colecionador-arqueólogo.

Quero pôr o bonito numa caixa com chave

para abrir de vez em quando e olhar."

Adélia Prado

História clínica - Eduardo Galeano

Mikhail Nesterov

Informou que sofria de taquicardia toda vez que o via, mesmo que fosse de longe.

Declarou que suas glândulas salivares secavam quando ele a olhava, mesmo que fosse por acaso.

Admitiu uma hipersecreção das glândulas sudoríparas toda vez que ele falava com ela, mesmo que fosse apenas por cortesia.

Reconheceu que padecia de graves desequilíbrios depressão sanguínea quando ele a roçava, mesmo que fosse por engano.

Confessou que por ele padecia de tonturas, que sua visão se enevoava, que seus joelhos afrouxavam. Que nos dias não conseguia parar de dizer bobagens e que nas noites não conseguia dormir.

- Foi há muito tempo, Doutor - disse. - Eu nunca mais senti nada disso.

O médico ergueu as sobrancelhas.

- Nunca mais sentiu nada disso?

E diagnosticou:

- Seu caso é grave.

fonte: Galeano, Eduardo. Bocas do tempo. L&PM , 2010. p. 15. 

Leilão de Jardim :: Cecília Meireles

 Talya Johnson

Quem me compra um jardim com flores?

borboletas de muitas cores,

lavadeiras e passarinhos,

ovos verdes e azuis nos ninhos?

Quem me compra este caracol?

Quem me compra um raio

de sol?

Um lagarto entre o muro e a hera,

uma estátua da Primavera?

Quem me compra este formigueiro?

E este sapo, que é jardineiro?

E a cigarra e a sua

canção?

E o grilinho dentro

do chão?

(Este é meu leilão!)

A meu favor :: Alexandre O'Neill

A meu favor

Tenho o verde secreto dos teus olhos

Algumas palavras de ódio algumas palavras de amor

O tapete que vai partir para o infinito

Esta noite ou uma noite qualquer

A meu favor

As paredes que insultam devagar

Certo refúgio acima do murmúrio

Que da vida corrente teime em vir

O barco escondido pela folhagem

O jardim onde a aventura recomeça.

A meu favor tenho uma rua em transe

Um alto incêndio em nome de nós todos

Maria Primachenko (1908 - 1997 Ucrania)

O gato de Charles Baudelaire (Tradução de Ivan Junqueira)

Robert Foster

Vem cá, meu gato, aqui no meu regaço;

Guarda essas garras devagar, 

E nos teus belos olhos de ágata e aço

Deixa-me aos poucos mergulhar.

Quando meus dedos cobrem de carícias

Tua cabeça e o dócil torso, 

E minha mão se embriaga nas delícias

De afagar-te o elétrico dorso, 

Em sonho a vejo. Seu olhar, profundo

Como o teu, amável felino, 

Qual dardo dilacera e fere fundo,

E, dos pés à cabeça, um fino 

Ar sutil, um perfume que envenena

Envolvem-lhe a carne morena.

Custos :: Carolina Vigna

Katsushika Hokusai

Você ainda se surpreende. Mérito meu. 

Você ainda gosta. Mérito seu.

Custo a compreender sua lógica, se é que existe uma.

Custo a compreender minhas razões. Elas não existem.

Enquanto isso, 

você pensa em custos.

Tenho a absoluta certeza de nossa temporalidade. 

Me irrito com o desperdício.

Me falta a paciência, me falta tempo.

O tempo é pouco, sempre será.

A consciência da morte não me desespera, apenas me apressa.

Não temos tempo. Nunca o teremos.

Não bastamos.

Seu egocentrismo exacerbado destrói seu prazer.

E você pensa em custos.

Custos. 

Que custos?

Não somos únicos.

Não somos os melhores.

Nunca o seremos.

Poema patético :: Carlos Drummond de Andrade

Martin Drolling (1752 – 1817)

Que barulho é esse na escada?

É o amor que está acabando,

é o homem que fechou a porta

e se enforcou na cortina.

Que barulho é esse na escada?

É Guiomar que tapou os olhos

e se assoou com estrondo.

É a lua imóvel sobre os pratos

e os metais que brilham na copa.

Que barulho é esse na escada?

É a torneira pingando água,

é o lamento imperceptível

de alguém que perdeu no jogo

enquanto a banda de música

vai baixando, baixando de tom.

Que barulho é esse na escada?

É a virgem com um trombone,

a criança com um tambor,

o bispo com uma campainha

e alguém abafando o rumor

que salta do meu coração.

Viagem - Paulo Leminski

Paul Delvaux, 1957 

“essa vida é uma viagem

pena eu estar

só de passagem”

Paulo Leminski, morreu aos 44 anos.

Crie a si próprio de Carl Gustav Jung

"Mas o que pode o homem criar se por acaso não for poeta?

 Se você não tiver absolutamente nada para criar , então talvez crie a si próprio”. 

Carl Gustav Jung

Escrita de Thomas Mann

Gabriel Metsu, 1664-1666

A felicidade do escritor é o pensamento que consegue transformar-se completamente em sentimento, 

é o sentimento que consegue transformar-se completamente em pensamento.

Fonte:Thomas Mann, Morte em Veneza

Silêncio :: Fernando Sabino para Clarice Lispector

Ferdinand Hodler

"Você me desculpe esse silêncio tão longo, mas a convivência é feita também de silêncio, e distância."

 in: Cartas perto do coração. Record.  p. 124