FIM DE ANO ::

Salvador Dali

Nem o pormenor simbólico

de substituir um dois por um três

nem essa vã metáfora

que convoca um lapso que morre e outro que surge,

nem o cumprimento de um processo astronómico

atordoam ou minam

o planalto desta noite

e obrigam-nos a esperar

as doze irreparáveis badaladas.

A causa verdadeira

é a suspeita geral e confusa

do enigma do Tempo;

é o assombro em face do milagre

de que apesar de todos os acasos,

de que apesar de sermos

as gotas do rio de Heraclito,

perdure em nós alguma coisa:

imóvel,

alguma coisa que não encontrou o que procurava.

Vôo :: Cecília Meireles

Alheias  e nossas as palavras voam. 

Bando de borboletas multicores, as palavras voam 

Bando azul de andorinhas, bando de gaivotas brancas, 

as palavras voam. 

Viam as palavras como águias imensas. 

Como escuros morcegos como negros abutres, as palavras voam.

Oh! alto e baixo em círculos e retas acima de nós, em redor de nós as 

palavras voam. 

E às vezes pousam.

Melhores Poemas, Global Editora, 1984 - S.Paulo, Brasil

Mônica Figueiredo :: bordados e versos

Me chamo Mônica Beatriz Pereira da Silva Figueiredo. Mônica Figueiredo é o que pegou. Não sei se muita gente conhece este Beatriz aí, que aliás, eu adoro. Chico Buarque e Edu Lobo tem uma das canções mais lindas do mundo chamada “Beatriz” que eu acho que é para mim. Já fiz muitos bordados com seus versos (e não tenho nenhum deles comigo, acabei de me dar conta disto!)  “Diz se é perigoso a gente ser feliz” ou “Para sempre é sempre por um triz”. Tudo rima com Beatriz e com a minha vida.
http://ateliemonicafigueiredo.com.br/pages/os-bordados-sou-eu

Poema de Wislawa

Para os filhos, pela primeira vez o fim do mundo.

Para o gato, novo dono.

Para o cachorro, nova dona.

Para os móveis, escadas, rangidos, caminhão, transporte.

Para a parede, quadrados brancos depois de retirados os quadros.

Para os vizinhos do térreo, um tema, um intervalo no enfado.

Para o carro, seria melhor se fossem dois.

Para os romances, poesia -de acordo, leve o que quiser.

Pior para a enciclopédia e o videocassete

e para aquele manual de escrita

onde se encontram talvez as regras de uso dos nomes compostos - se ainda os liga a conjunção "e"

ou se os separa um ponto final.

De "Tutaj" (Aqui), 2009

Véu :: NOEMIJAFFE

Odile Redon

theodor adorno disse a conhecida frase: "escrever poesia depois de auschwitz é um ato bárbaro". embora esta frase estivesse dentro de um contexto maior e não seja tão restritiva quanto parece, ainda assim, e sem ter vivido nada sequer semelhante àquilo, ouso dizer que, depois de auschwitz, só é possível escrever poesia. como a língua ficou manca diante do uso que dela foi feito, como se tornou impossível falar sobre o indizível em língua de homens, a única língua possível é aquela do incomunicável, do incomunicante, do que não tem como objetivo a impossível comunicação. para falar das coisas como coisas só é possível dizer, como paul celan: "deixa-nos respirar o véu que nos esconde um do outro".

VERMEER :: Wislawa Szymborska

Vermeer

Enquanto aquela mulher do Rijksmuseum,

em quietude pintada e concentração, 

dia após dia, não verter o leite 

do jarro para a vasilha,

o Mundo não merece 

o fim do mundo. 

O Sul :: Jorge Luis Borges

De um dos teus pátios ter olhado

as antigas estrelas,

e do banco da sombra ter olhado

essas luzes dispersas

que a minha ignorância não aprendeu a nomear

nem a ordenar em constelações,

ter sentido o círculo da água

na secreta cisterna,

o cheiro do jasmim, da madressilva,

o silêncio do pássaro a dormir,

o arco do saguão, a umidade

- essas coisas talvez sejam o poema.

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EL SUR

Desde uno de tus patios haber mirado

las antiguas estrellas,

desde el banco de

la sombra haber mirado

esas luces dispersas

que mi ignorancia no ha aprendido a nombrar

ni a ordenar en contelaciones,

haber sentido el circulo del agua

en el secreto aljibe,

el olor del jazmin y la madreselva,

el silencio del pájaro dormido,

el arco del zanguán, la hemedad

–esas cosas, acaso, son el poema.

de la edición 1969 de Fervor de Buenos Aires

Não serei o poeta de um mundo caduco :: Carlos Drummond de Andrade

Não serei o poeta de um mundo caduco.

Também não cantarei o mundo futuro.

Estou preso à vida e olho meus companheiros.

Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.

Entre eles, considero a enorme realidade.

O presente é tão grande, não nos afastemos.

Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,

não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,

não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,

não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.

O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,

a vida presente.

Sentimento do mundo. Rio de Janeiro : Pongetti, 1940.

Poema de Natal :: Vinicius de Moraes

Para isso fomos feitos:

Para lembrar e ser lembrados

Para chorar e fazer chorar

Para enterrar os nossos mortos —

Por isso temos braços longos para os adeuses

Mãos para colher o que foi dado

Dedos para cavar a terra.

Assim será nossa vida:

Uma tarde sempre a esquecer

Uma estrela a se apagar na treva

Um caminho entre dois túmulos —

Por isso precisamos velar

Falar baixo, pisar leve, ver

A noite dormir em silêncio.

Não há muito o que dizer:

Uma canção sobre um berço

Um verso, talvez de amor

Uma prece por quem se vai —

Mas que essa hora não esqueça

E por ela os nossos corações

Se deixem, graves e simples.

Pois para isso fomos feitos:

Para a esperança no milagre

Para a participação da poesia

Para ver a face da morte —

De repente nunca mais esperaremos...

Hoje a noite é jovem; da morte, apenas

Nascemos, imensamente

Walasse Ting (American/Chinese, 1929-2010)

María Tenorio - Bonecas bordadas