Toda Vida busca Centro :: Emily Dickinson

Toda Vida busca Centro –

Em parte expressa – ou quieta –

Há na Natureza Humana

Uma Meta –

Pouco aferrada – que seja –

Tão pura –

Que a presunção de Credibilidade

desfigura –

Tomar com cautela – Céu Frágil –

Alcançá­‑la

Seria ver a renda do Arco­‑íris

E tocá­‑la –

Mas perseverando – à Distância –

Ao léu –

Com a diligência lenta dos Santos –

No Céu –

Longe da Ventura da Vida –

De repente

A Eternidade desafia –

novamente –

O viajante de Juan Bonilla

Ali de onde venho ninguém me retinha.

Sei que ninguém me espera aí para onde vou.

Pela janela desfilam imóveis as paisagens.

Seria maravilhoso não chegar a sítio nenhum.

Permanecer assim:

viajando de um lugar que já não existe

para outro que nunca existirá.

(poema incluído em Defensa personal (Antología poética 1992-2006), prólogo de Miguel Albero, Ranacimiento, Sevilha, 2009, p. 155).

Tive uma jóia nos meus dedos :: Emily Dickinson

Tive uma jóia nos meus dedos — 

E adormeci — 

Quente era o dia, tédio os ventos — 

"É minha", eu disse —

Acordo — e os meus honestos dedos

(Foi-se a Gema) censuro — 

Uma saudade de Ametista 

É o que eu possuo —

I held a Jewel in my fingers — 

And went to sleep — 

The day was warm, and winds were prosy — 

I said “‘Twill keep” —

I woke — and chid my honest fingers, 

The Gem was gone — 

And now, an Amethyst remembrance 

Is all I own —

(c. 1861)

'Não sou ninguém. Poemas. [traduções Augusto de Campos]. Campinas: Unicamp, 2009.

Itamara Ribeiro :: arte com bordado

Cores :: Tjiske Jansen

Sei qual é cor em que prefere calçar-se.

Sei qual é a cor em que prefere vestir-se.

Porém, caminhar não é o mesmo que dormir

e usar não é o mesmo que acordar.

Portanto perguntei-lhe: qual é a tua cor preferida para dormir,

qual é a tua cor preferida para acordar?

A cor dos teus olhos, respondeu-me. A cor da tua pele.

Não fui à procura. Não necessito de andar à procura para saber que

não existe nenhuma loja que venda edredões nessas cores.

Não há outra solução a não ser dormir

com ele para sempre.

Gosto :: Débora Siqueira Bueno

Monet

Gosto do silêncio de casa

quando estou sozinha.

Ficar só,

prazer desimpedido do ser

pejado em acanhamento.

Estimo abraços quando o afeto é natural,

limpidez amiga,

amor cristalino.

Mas não me aborrece a falta do gesto.

Respeito tempos e distâncias.

Tão bom ter ao lado

quem comigo segue,

me acompanha ou espera

nas constantes incursões 

ao anterior,

ao interior.

Gosto de pisar em cascas de sementes,

ruído crepitante

que se casa tão bem aos passos;

caminhar sobre pedras,

espaços abertos,

descobrir percursos.

Aprecio o barulho de chuva,

quer mansa ou tempestade;

e o cheiro que a anuncia

e o aroma que a sucede e permanece

de terra farta,

agradecida.

Gosto de roça, de café com broa de fubá,

de gente simples

que conversa no alpendre

e conta casos.

Na cidade experimento o anonimato

e o prazer estético;

contemplo a arquitetura.

Praças bem traçadas,

linhas retas à Le Corbusier,

curvas de Niemeyer

e os vestígios

de diferentes antigos.

Ofusca a iluminação feérica;

vou ao cinema, ao teatro, às livrarias;

saboreio

o café expresso

a vida expressa

as expressões 

dessemelhantes,

as metamorfoses.

Posta sobre a cama sou colcha de retalhos,

cores e detalhes.

No entanto gosto da vida que trilhei

e amo os espaços

onde posso respirar fundo

e abrir os braços

em abraço ao sítio

onde encontro

a experiência

de pertença.

Mas nos lugares

que me são sagrados,

em respeito profundo e reverência

descalço as sandálias e,

de joelhos,

ponho a minha alma.

ORAÇÃO A SÃO FRANCISCO, EM FORMA DE DESABAFO(D. Pedro Casaldáliga)

 Compadre Francisco

como vais de glória?

E a comadre Clara

e a irmandade toda?

Nós, aqui na Terra,

vamos mal vivendo,

que a cobiça é grande

e o amor pequeno.

O Amor divino

é mui pouco amado

e é flor de uma noite

o amor humano.

Metade do mundo

definha de fome

e a outra metade

de medo da morte.

A sábia loucura

do santo Evangelho

tem poucos alunos

que a levem a sério.

Senhora Pobreza,

perfeita alegria,

andam mais nos livros

que nas nossas vidas.

Há muitos caminhos

que levam a Roma;

Belém e o Calvário

saíram de rota.

Nossa Madre Igreja

melhorou de modo,

mas tem muita cúria

e carisma pouco.

Frades e conventos

criaram vergonha,

mas é mais no jeito

que por via nova.

Muitos tecnocratas

e poucos poetas.

Muitos doutrinários

e menos profetas.

Armas e aparelhos

trustes e escritórios,

planejam a história,

manejam os povos.

A mãe natureza

chora, poluída

no ar e nas águas,

nos céus e nas minas.

Pássaros e flores

morrem de amargura,

e os lobos do espanto

ganharam as ruas.

Murchou o estandarte

da antiga arrogância.

são de ódio e lucro

as nossas cruzadas.

Sucedem-se as guerras

e os tratados sobram;

sangue por petróleo

os impérios trocam.

O mundo é tão velho

que, para ser novo,

compadre Francisco,

só fazendo outro...

Quando Jesus Cristo

e Nossa Senhora

venham dar um jeito

nesta terra nossa,

compadre Francisco,

tu faz uma força,

e a comadre Clara

e a irmandade toda.

Músculo, mas do coração :: Armando FREITAS FILHO

Terry Frost

Músculo, mas do coração.

A felicidade é indefensável

e esta casa está tão delicada

até nos pregos

construída e definitiva.

Pratos, copos, toda a louça

e o que é de vidro, vive

plenamente -- brilha

sem medo do esplendor.

fonte: Máquina de escrever. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2003.

–pai. você sempre liga sem ter nada especial a dizer :: Rupi Kaur

–pai. você sempre liga sem ter nada especial a dizer. você pergunta o que estou fazendo ou onde estou e se o silêncio entre nós se estende por uma vida dou um jeito de encontrar perguntas que façam a conversa continuar. o que eu queria mesmo dizer é. eu sei que o mundo te despedaçou. foi com tudo pra cima de você. não te culpo por não saber ser delicado comigo. às vezes fico acordada pensando em todos os machucados que você tem e nunca vai dizer. eu venho do mesmo sangue dolorido. do mesmo osso tão sedento por atenção que desabo em mim mesma. eu sou sua filha. eu sei que conversa-fiada é o único jeito que você conhece de dizer que me ama. porque é o único jeito que eu conheço.

Lisboa de Tomas Tranströmer

jose maria rovira rusiñol

No bairro de Alfama os eléctricos amarelos cantavam nas

subidas.

Havia duas prisões. Uma delas era para os gatunos.

Eles acenavam através das grades.

Eles gritavam. Eles queriam ser fotografados!

"Mas aqui", dizia o revisor e ria baixinho, maliciosamente,

"aqui sentam-se os políticos". Eu vi a fachada, a fachada, a fachada

e em cima, a uma janela, um homem,

com um binóculo à frente dos olhos, espreitando

para além do mar.

A roupa pendia no azul. Os muros estavam quentes.

As moscas liam cartas microscópicas.

Seis anos mais tarde, perguntei a uma dama de Lisboa:

Isto é real, ou fui eu que sonhei?