Sema Çulam, pintora naif, Turquia

Para comer depois :: Adélia Prado

Matizes

Na minha cidade, nos domingos de tarde,

as pessoas se põem na sombra com faca e laranjas.

Tomam a fresca e riem do rapaz de bicicleta,

A campainha desatada, o aro enfeitado de laranjas:

‘Eh bobagem!’

Daqui a muito progresso tecno-ilógico,

quando for impossível detectar o domingo

pelo sumo das laranjas no ar e bicicletas,

em meu país de memória e sentimento,

basta fechar os olhos:

é domingo, é domingo, é domingo.

in: Bagagem , 1976.

Outro natal :: Adriano Nunes

Senhor, liberta-nos

Do que está lá,

Fora do alcance

Do coração.

Dá-nos apenas

Coisas pequenas

E alguma dúvida.

Nada queremos

Das esperanças.

Senhor, liberta-nos

Da angústia infinda,

Dá-nos o mundo!

.

Glauco Mattoso, "Revisitado"

Quem disse que o Natal é só mercado?

Por trás do panetone ou da castanha

está um publicitário, uma campanha,

o lucro, as estatísticas, o Estado.

É certo. Mas o espírito arraigado

mais dura que o presente que se ganha,

mais lembra que um peru, que uma champanha

a alguém com mais futuro que passado.

Pois ela, a criancinha, é quem segura

o tempo, em seu efêmero momento,

salvando algo de júbilo ou ternura.

Esqueça-se o comércio! Ainda tento

rever cada Natal, cada gravura

em meio a tanto adulto rabugento..

Hélio Pellegrino, Carta a Fernando Sabino

Quanto você faz 20 anos está de manhã olhando o sol do meio dia. Aos 60 são seis e meia da tarde e você olha a boca da noite. Mas a noite também tem seus direitos. Esses 60 anos valeram a pena. Investi na amizade, no capital erótico, e não me arrependo. A salvação está em você se dar, se aplicar aos outros. A única coisa não perdoável é não fazer. É preciso vencer esse encaramujamento narcísico, essa tendência à uteração, ao suicídio. Ser curioso. Você só se conhece conhecendo o mundo. Somos um fio nesse imenso tapete cósmico. Mas haja saco!

Carta a Fernando Sabino, revista pelo autor ao fazer 60 anos

Precisa-se :: Clarice Lispector

Sendo este um jornal por excelência, e por excelência dos precisa-se e oferece-se, vou pôr um anúncio em negrito: precisa-se de alguém homem ou mulher que ajude uma pessoa a ficar contente porque esta está tão contente que não pode ficar sozinha com a alegria, e precisa reparti-la. Paga-se extraordinariamente bem: minuto por minuto paga-se com a própria alegria. É urgente pois a alegria dessa pessoa é fugaz como estrelas cadentes, que até parece que só se as viu depois que tombaram; precisa-se urgente antes da noite cair porque a noite é muito perigosa e nenhuma ajuda é possível e fica tarde demais. Essa pessoa que atenda ao anúncio só tem folga depois que passa o horror do domingo que fere. Não faz mal que venha uma pessoa triste porque a alegria que se dá é tão grande que se tem que a repartir antes que se transforme em drama. Implora-se também que venha, implora-se com a humildade da alegria-sem-motivo. Em troca oferece-se também uma casa com todas as luzes acesas como numa festa de bailarinos. Dá-se o direito de dispor da copa e da cozinha, e da sala de estar. P.S. Não se precisa de prática. E se pede desculpa por estar num anúncio a dilacerar os outros. Mas juro que há em meu rosto sério uma alegria até mesmo divina para dar.

fonte: A descoberta do mundo. Rocco, 1999.

Clarice Lispector:: pinturas

    “Entro lentamente na escrita assim como já entrei na pintura. 

É um mundo emaranhado de cipós, sílabas, madressilvas, 

cores e palavras.” 

 Água viva (1973)

 

Morte de uma baleia :: Clarice Lispector

 

 

Será que morrer é o último prazer terreno ?

Por outro lado, estou hoje um pouco cansada e é sobre o prazer do cansaço dolorido que vou falar. Todo prazer intenso toca no limiar da dor. Isso é bom. O sono, quando vem, é como um leve desmaio, um desmaio de amor. Morrer deve ser assim: por algum motivo estar-se tão cansado que só o sono da morte compensa. Morrer às vezes parece um egoísmo. Mas quem morre às vezes precisa muito. Será que morrer é o último prazer terreno?

Fonte: A descoberta do mundo. Rocco

Lenilde Freitas :: Narciso

A flor narciso

tem seu mistério.

Depois que brota no topo da haste,

vive alguns dias e fenece.

Suas folhas curvas em dor

morrem também.

Como o bulbo vivo permanece,

levá-la ao escuro é o que convém,

deixar que o tempo passe.

Ao voltar à luz a flor renasce.

FREITAS, Lenilde.  Esboço de Eva.  São Paulo: Roswitha Kempf / Editores,  1987.

 

Nonada de Guimarães Rosa

Via Lactea

"... E eu sou nada, não sou nada, não sou nada... 

Não sou mesmo nada, nadinha de nada, de nada... 

Sou uma coisinha... nenhuma, o senhor sabe? 

Sou nada coisinha mesma nenhuma de nada, o menorzinho de todos. 

O senhor sabe? 

De nada. De nada...De nada...” 

Rosa, João Guimarães: Grande Sertão: Veredas. 19ª edição. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2001. p. 366