Somente para seus olhos de Andrea Dutra

Antonio Canova, Cupid and Psyche (detalhe), 1786-93 

eu guardo o nosso segredo como se guarda, escondida no fundo da gaveta, uma jóia dentro de uma caixa forrada de veludo, enrolada no lenço de seda. ou como se perde, entre as folhas de um livro, uma folha seca que a gente pegou no chão daquele dia especial de outono. um dia a gente abre o livro e dá de cara com a cena. guardo os instantâneos da nossa vida na retina, milhares de quadros por segundo. não tiramos nenhuma foto juntos, mesmo qdo o sol listrava de cor de rosa o céu azul do arpoador. não postamos nossos pés sujos de areia no instragram. a gente anda na rua sem dar as mãos, mas trocamos olhares. não vamos publicar nenhuma das nossas felicidades, não vamos postar nada. não temos amigos em comum, não moramos na mesma cidade. nós moramos na nuvem. agora, falamos menos. nos olhamos mais. sorrimos, e ficamos calados, lado a lado. a paz reina. qdo nos vemos vem lua vai sol vem noite vai dia. somos completamente.

Claridades de Cecília Meireles

E como o bom uso das palavras e o bom uso do pensamento são uma coisa só e a mesma coisa, conhecer o sentido de cada uma é conduzir-se entre claridades, é construir mundos tendo como laboratório o Dicionário, onde jazem, catalogados, todos os necessários elementos.

Eu levaria o Dicionário para a ilha deserta. O tempo passaria docemente, enquanto eu passeasse por entre nomes conhecidos e desconhecidos, nomes, sementes e pensamentos e sementes das flores de retórica.

Poderia louvar melhor os amigos, e melhor perdoar os inimigos, porque o mecanismo da minha linguagem estaria mais ajustado nas suas molas complicadíssimas. E sobretudo, sabendo que germes pode conter uma palavra, cultivaria o silêncio, privilégio dos deuses, e ventura suprema dos homens.


Fonte: SÃO PAULO, FOLHA DA MANHÃ, 11 DE JULHO DE 1948)

AS AMORAS :: Eugénio de Andrade (Portugal - Póvoa de Atalaia, 19 de Janeiro de 1923 — Porto, 13 de Junho de 2005)

O meu país sabe às amoras bravas no verão.

Ninguém ignora que não é grande,

nem inteligente, nem elegante o meu país,

mas tem esta voz doce

de quem acorda cedo para cantar nas silvas.

Raramente falei do meu país, talvez

nem goste dele, mas quando um amigo

me traz amoras bravas

os seus muros parecem-me brancos,

reparo que também no meu país o céu é azul.

Foi assim :: Constança Lucas

Foi assim que te disse adeus

nem sabias

numa tarde depois, numa tela

soube que teria de me despedir

não para sempre, apenas uma parte de mim

onde os amigos se sentem

mesmo a magoar dizem

não consegues

parte de ti ficou na primeira camada

as tintas que vieram cobriram-te

as horas não são as mesmas

Queria despedir-me sem mágoa

sem esta tristeza arrepiante

insistente em dar-se aos outros

antes em nada querer

hoje o cansaço está grande

tenho que te dizer tanta coisa

tenho que te dizer das cores

tenho que te dizer dos corpos

tenho que te dizer adeus

Voltarei a falar contigo

os dois seremos outros

e sim as horas serão mais parecidas

um outro abraço

de mundos em construção

deixados os receios nos bolsos

em continentes abraçados

tenho que te dizer as palavras

tenho que te dizer os novos caminhos

tenho que te dizer até já

Recado aos Amigos Distantes de Cecilia Meireles

Meus companheiros amados, 

não vos espero nem chamo: 

porque vou para outros lados. 

Mas é certo que vos amo. 

Nem sempre os que estão mais perto 

fazem melhor companhia. 

Mesmo com sol encoberto, 

todos sabem quando é dia. 

Pelo vosso campo imenso, 

vou cortando meus atalhos. 

Por vosso amor é que penso 

e me dou tantos trabalhos. 

Não condeneis, por enquanto, 

minha rebelde maneira. 

Para libertar-me tanto, 

fico vossa prisioneira. 

Por mais que longe pareça, 

ides na minha lembrança, 

ides na minha cabeça, 

valeis a minha Esperança.

Cecília Meireles, in 'Poemas (1951)

Desenraizados de Cesare Pavese

Van Gogh 

Chega de mar. Já vimos mar que chegue.
Ao entardecer, quando deslavada a água se estende
e esfuma no nada, o meu amigo olha-a fixamente
e eu fixo o meu amigo e nenhum de nós fala.
Chegada a noite, acabamos por nos fechar nos fundos duma taberna,
perdidos no meio do fumo, e bebemos. O meu amigo tem sonhos
(o bramir do mar torna os sonhos um tanto monótonos)
em que a água é apenas o espelho, entre uma ilha e outra,
que reflecte colinas salpicadas de flores selvagens e cascatas.
Quando bebe, dá-lhe para isso. De olhos postos no copo,
vê-se a erguer colinas verdejantes sobre a planura do mar.
As colinas, a mim agradam-me; e deixo-o falar do mar
porque a água é tão clara que se vêem mesmo as pedras do fundo.

Eu, o que vejo é só colinas, e enchem-me o céu e a terra
com as linhas nítidas dos seus perfis, distantes ou próximas.
Mas as minhas são agrestes, estriadas de vinhedos
que crescem penosamente num solo calcinado. O meu amigo aceita-as
e quer vesti-las de flores e frutos selvagens
para nelas descobrir, entre risos, raparigas mais nuas que os frutos.
Não é preciso: aos meus sonhos mais agrestes não falta um sorriso.
Se amanhã, cedinho, nos metermos ao caminho,
poderemos encontrar nessas colinas, no meio das vinhas,
uma rapariga de pele morena, tisnada pelo sol,
e, talvez, metendo conversa, comer-lhe algumas uvas.

trabalhar cansa
trad.carlos leite
cotovia
1997