Não serei o poeta de um mundo caduco :: Carlos Drummond de Andrade

Não serei o poeta de um mundo caduco.

Também não cantarei o mundo futuro.

Estou preso à vida e olho meus companheiros.

Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.

Entre eles, considero a enorme realidade.

O presente é tão grande, não nos afastemos.

Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,

não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,

não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,

não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.

O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,

a vida presente.

Sentimento do mundo. Rio de Janeiro : Pongetti, 1940.

O bonde abre a viagem :: Mário de Andrade

CARLHEINZ HAHMANN

O bonde abre a viagem,

    No banco ninguém,

     Estou só, stou sem.

    Depois sobe um homem,

    No banco sentou,

    Companheiro vou.

    O bonde está cheio,

    De novo porém

    Não sou mais ninguém.

LIRA PAULISTANA. 1944.

Trem andando de Bartolomeu Campos de Queirós

Delvaux, Paul - Soledad (1955)

“Durante quatro estações, em todas as manhãs, o trem deslizava em frente de nossa casa. Nascia na cidade de um avô, que escrevia nas paredes, e morria na cidade de outro avô, com seu olho de vidro. Sempre suspeitei o nascer como entrar num trem andando. Só que não sabia de onde vinha nem para onde ia. E, no meu vagão, não escolhi companheiros para a viagem. Eram todos estranhos, severos, amargos, impostos. Também entrei sem comprar o bilhete de viagem. Minha bagagem, pequena, cabia debaixo do banco – da segunda classe – sem incomodar. Contrabandeava poucos pertences: uma grande dor que doía o corpo inteiro e a vontade de encontrar um remédio capaz de remediar o incômodo. Até hoje o mundo ainda não atracou. Vou sem escolher o destino. O trem estancava na minha cidade, trocava de carga e reabastecia-se. O mundo só nos permite uma baldeação definitiva.”

Vermelho amargo. Cosac Naify: 2011. p. 37-38

Mulheres de Débora Siqueira Bueno

Burne Jones

Muitas mulheres juntas 

fazem alarido, 

segredos e risos 

são compartilhados, 

cochichando ao ouvido 

todos os detalhes. 

Juntas, mulheres contam 

amores vividos, 

feridas sofridas, 

pequenos pecados, 

casos engraçados. 

Tanta autonomia 

e tanto falar, 

parecem bastar-se, 

muito satisfeitas. 

Quando silenciam 

e vem a acalmia, 

surge um vazio – 

não é de tristeza, 

nem do que é perdido 

no ir e vir da vida. 

Quando aquietam, 

percebem a falta 

de deitar no ombro 

de um companheiro 

que só com seus braços 

lhes vista o corpo. 

É então que surge 

o recolhimento – 

se voltam pra dentro, 

buscam aquele homem 

que deita ao seu lado, 

ou vive encantado 

em recanto oculto 

de sua memória. 

A chave 

da porta secreta 

que leva ao espelho 

que as fez mulheres 

(quem por uma vez 

nele se enxergou, 

muito bem sabe) 

nunca é perdida.

Companheiros Mia Couto

quero

escrever-me de homens

quero

calçar-me de terra

quero ser

a estrada marinha

que prossegue depois do último caminho

e quando ficar sem mim

não terei escrito

senão por vós

irmãos de um sonho

por vós

que não sereis derrotados

deixo

a paciência dos rios

a idade dos livros

mas não lego

mapa nem bússola

porque andei sempre

sobre meus pés

e doeu-me

às vezes

viver

hei-de inventar

um verso que vos faça justiça

por ora

basta-me o arco-íris

em que vos sonho

basta-te saber que morreis demasiado

por viverdes de menos

mas que permaneceis sem preço

companheiros