A Serenata :: Adélia Prado

Andrew Wyeth

Uma noite de lua pálida e gerânios

ele viria com boca e mão incríveis

tocar flauta no jardim.

Estou no começo do meu desespero

e só vejo dois caminhos:

ou viro doida ou santa.

Eu que rejeito e exprobo

o que não for natural como sangue e veias

descubro que estou chorando todo dia,

os cabelos entristecidos,

a pele assaltada de indecisão.

Quando ele vier, porque é certo que ele vem,

de que modo vou chegar ao balcão sem juventude?

A lua, os gerânios e ele serão os mesmos

- só a mulher entre as coisas envelhece.

De que modo vou abrir a janela, se não for doida?

Como a fecharei, se não for santa?

Da literatura de Roberto Bolaño

 Nakamura Daizaburo 

Há uma literatura para quando se está aborrecido. Abunda. Há uma literatura para quando se está calmo. Esta é a melhor literatura, acho eu. Também há uma literatura para quando se está triste. E há uma literatura para quando se está alegre. Há uma literatura para quando se está ávido de conhecimento. E há uma literatura para quando se está desesperado."
in Os Detectives Selvagens. trad. Miranda das Neves

Se alguém :: Fernando Pessoa

Max Ernst

Se alguém bater um dia à tua porta,

Dizendo que é um emissário meu,

Não acredites, nem que seja eu;

Que o meu vaidoso orgulho não comporta

Bater sequer à porta irreal do céu.

Mas se, naturalmente, e sem ouvir

Alguém bater, fores a porta abrir

E encontrares alguém como que à espera

De ousar bater, medita um pouco. Esse era

Meu emissário e eu e o que comporta

O meu orgulho do que desespera.

Abre a quem não bater à tua porta!

Fernando Pessoa - 5/9/1934

Só quereria ter o que eu tivesse sido e não fui. de Clarice Lispector

Catrin Welz-Stein

Escrevo por não ter nada a fazer no mundo: sobrei e não há lugar para mim na terra dos homens. Escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser e se não fosse sempre a novidade que é escrever, eu morreria simbolicamente todos os dias. Mas preparado estou para sair discretamente pela saída da porta dos fundos. Experimentei quase tudo, inclusive a paixão e o seu desespero. E agora só quereria ter o que eu tivesse sido e não fui.

in A Hora da estrela

Nova poética de Manuel Bandeira

Vou lançar a teoria do poeta sórdido.

Poeta sórdido:

Aquele em cuja poesia há a marca suja da vida.

Vai um sujeito,

Saí um sujeito de casa com a roupa de brim branco muito bem engomada, e na primeira esquina passa um caminhão, salpica-lhe o paletó ou a calça de uma nódoa de lama: 

É a vida

O poema deve ser como a nódoa no brim:

Fazer o leitor satisfeito de si dar o desespero.

Sei que a poesia é também orvalho.

Mas este fica para as menininhas, as estrelas alfas, as virgens cem por cento e as amadas que envelheceram sem maldade.

E se escreve de Marguerite Duras

Chorar, é preciso que isto também aconteça.

Se chorar é inútil, mesmo assim creio que é preciso chorar. 

Pois o desespero é tangível. Perdura. 

A lembrança do desespero, isto perdura. 

Às vezes mata.

Escrever.

Não posso.

Ninguém pode.

É preciso dizer: não se pode.

E se escreve.

É o desconhecido que trazemos conosco: 

escrever, é isto o que se alcança. 

Isto ou nada.

Pode-se falar de uma doença da escrita.

in: Escrever. Rocco, p. 47

Sempre no nunca

Talvez seja isso a vida: 
muito desespero, mas também alguns momentos de beleza em que o tempo não é mais o mesmo. 
É como se as notas de música fizessem uma espécie de parêntesis no tempo, 
de suspensão, 
um alhures aqui mesmo, 
um sempre no nunca.
Sim, é isso, um sempre no nunca. Muriel Barbery in A elegância do ouriço.