Começo de Rui Pires Cabral

Vejo-te um pouco como se já não houvesse 

uma casa para nós. As grandes perguntas estão aí

por todo o lado, onde quer que se respire, dentro

dos próprios frutos. É o começo da noite

e os cinzeiros já estão cheios de meias palavras:

porque escolhemos tão pouco

aquilo que nos pertence?

Vejo-te de olhos fechados enquanto me confiavas

a tua história – à mesa da cozinha, quase um espelho,

quase uma razão. As minhas canções preferidas

pareciam convergir para ti a certa altura, dir-se-ia

que te vestias com elas. E no entanto

como se apressaram as grandes florestas a invadir

as gavetas, como misturaram as raízes

no eco que fazia o teu desejo contra mim.

Soneto do amigo de Vinicius de Moraes

Enfim, depois de tanto erro passado 

Tantas retaliações, tanto perigo 

Eis que ressurge noutro o velho amigo 

Nunca perdido, sempre reencontrado.

É bom sentá-lo novamente ao lado 

Com olhos que contêm o olhar antigo 

Sempre comigo um pouco atribulado 

E como sempre singular comigo.

Um bicho igual a mim, simples e humano 

Sabendo se mover e comover 

E a disfarçar com o meu próprio engano.

O amigo: um ser que a vida não explica

Que só se vai ao ver outro nascer

E o espelho de minha alma multiplica...

Jorge Luis Borges: "El sueño"

Rene Magritte

Se o sonho fora (como dizem) uma

trégua, o límpido repouso da mente,

por que, se te despertam bruscamente,

sentes que te furtaram grã fortuna?

Por que é tão triste madrugar? A hora

nos despoja de um dom inconcebível,

tão íntimo que só é traduzível

numa modorra que a vigília doura

de sonhos, que bem podem ser reflexos

seccionados dos tesouros complexos

da sombra, de orbe atemporal sem nome

e que o dia em seus espelhos consome.

Quem poderá ser à noite no escuro

sonho, daquele lado do seu muro?

Tradução de Adriano Nunes

........................

Si el sueño fuera (como dicen) una

tregua, un puro reposo de la mente,

¿por qué, si te despiertan bruscamente,

sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora

nos despoja de un don inconcebible,

tan íntimo que sólo es traducible

en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos

truncos de los tesoros de la sombra,

de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.

¿Quién serás esta noche en el oscuro

sueño, del otro lado de su muro?

In: "Obra Poética". Buenos Aires: Enecé Editores, 2007, página 255.

O PAÍS DAS MARAVILHAS :: Antonio Cícero

Jesus Rafael Soto, 2005

Não se entra no país das maravilhas,

pois ele fica do lado de fora,

não do lado de dentro. Se há saídas

que dão nele, estão certamente à orla

iridescente do meu pensamento,

jamais no centro vago do meu eu.

E se me entrego às imagens do espelho

ou da água, tendo no fundo o céu,

não pensem que me apaixonei por mim.

Não: bom é ver-se no espaço diáfano

do mundo, coisa entre coisas que há

no lume do espelho, fora de si:

peixe entre peixes, pássaro entre pássaros,

um dia passo inteiro para lá.

SCHWEIZER HOF HOTEL :: Manuel António Pina

 Maria Helena Vieira da Silva, 1981

Já aqui estive, já fiz esta viagem,

e estive neste bar neste momento

e escrevi isto diante deste espelho

e da minha imagem diante da minha imagem.

Não mudou nada, nem eu próprio; a mão

escreve os mesmos versos no papel obscuro.

Que aconteceu então fora de tudo?

De que esquecimento se lembra o coração?

Algum passado, alguma ausência,

se passam talvez a meu lado,

talvez tudo exista exilado

de alguma verdadeira existência.

E eu, os versos, o bar, o espelho,

sejamos só imagens noutro espelho

diante de algum Deus em cujo lasso

olhar se fundem outro e mesmo, tempo e espaço.

(n. 1943) Poesia Reunida. Assírio & Alvim, 2001

O POETA AO ESPELHO, BARBEANDO-SE :: José Paulo Paes

Paul Ward

o rito

do dia

o ríctus

do dia

o risco

do dia

EU?

UE?

olho

por olho

dente

por dente

ruga

por ruga

EU?

UE?

o fio

da barba

o fio

da navalha

a vida

por um fio

EU?

UE?

mas a barba

feita

a máscara

refeita

mais um dia

aceita

EU

EU

do livro: Poesia completa.  Companhia das Letras.

Espelho :: Sylvia Plath

Sylvia Plath 

Sou prata e exato. Eu não prejulgo.

O que vejo engulo de imediato 

Tal qual é, sem me embaçar de amor ou desgosto.

Não sou cruel, tão somente veraz —

O olho de um deusinho, de quatro cantos.

O tempo todo reflito sobre a parede em frente.

É rosa, com manchas. Fitei-a tanto

Que a sinto parte de meu coração. Mas vacila.

Faces e escuridão insistem em nos separar.

Agora sou um lago. Uma mulher se inclina para mim,

Buscando em domínios meus o que realmente é.

Mas logo se volta para aqueles farsantes, o lustre e a lua.

Vejo suas costas e as reflito fielmente.

Ela me paga em choro e agitação de mãos.

Sou importante para ela. Ela vai e vem.

A cada manhã sua face reveza com a escuridão.

Em mim afogou uma menina, e em mim uma velha

Salta sobre ela dia após dia como um peixe horrendo.

Tradução de Vinicius Dantas

Azul Vazio :: Arnaldo Antunes

Ouve, só se ouve ouvir

O rio só se ouve quem

De longe lá de onde vem

O rio daqui se ouve bem

De dentro ecoa a água

Que deságua no azul vazio

Serpente, serpenteia o rio

Percorre corre em minha veia

A correnteza o coração bombeia

O rio navega e lava

O pensamento leva

O corpo todo como um navio

Um rio que não tem beira

Por um fio abismo cachoeira

Onde deságua se não tem mar

E não tem margem só o olho d'água

Brota espelho molha o azul do céu

Ouve, só se ouve ouvir

O rio só se ouve quem

De longe lá de onde vem

O rio daqui se ouve bem

De dentro ecoa a água

Que deságua no azul vazio

Serpente, serpenteia o rio

Percorre corre em minha veia

A correnteza o coração bombeia

O rio navega e lava

O pensamento leva

O corpo todo como um navio

Um rio que não tem beira

Por um fio abismo cachoeira

Onde deságua se não tem mar

E não tem margem só o olho d'água

Brota espelho molha o azul do céu

O olho d'água

Brota espelho molha o azul do céu

http://letras.mus.br/arnaldo-antunes/azul-vazio/

A idade me cai bem :: Andréa Beheregaray

 Berthe Morisot1889
Uma amiga ao ver essa foto* escreveu que, a idade me cai bem.

Lhe respondi que isso é bom, já que com a idade muita coisa cai também!

E pensativa fiquei, aos 33, ainda não me apavorei.

Se existe a mulher moranguinho, e também a melância.

E eu o que seria?

Talvez a mulher bergamota, com a pele cheia de relevos.

Não olho no espelho, e com isso pouca coisa percebo.

Mas sei que também poderia

ser chamada de a mulher braile.

1000 furinhos a compor curvas,

Celulite também é cultura,

basta que entendas a escrita dos cegos.

O que será que contam os textos da minha pele?

Mas bom mesmo é não saber.

Evitar biquinis, se esconder.

Porque se a idade me cai bem,

o resto tem caido também!

* não se trata da imagem de Berthe Morison

Um ponto de vista de Bernardo Carvalho

magritte

"Nunca vi ninguém tão só. (...) Numa das vezes em que me falou das suas viagens pelo mundo, perguntei aonde queria chegar e ele me disse que estava em busca de um ponto de vista. Eu lhe perguntei: "Para olhar o quê?". Ele respondeu: "Um ponto de vista em que eu já não esteja no campo de visão". Eu poderia ter dito a ele, mas não tive coragem, que não precisava procurar, que se fosse por isso não precisava ter ido tão longe. Porque ele nunca estaria no seu próprio campo de visão, desde que evite os espelhos. Às vezes me dava a impressão de que, a despeito de ter visto muitas coisas, não via o óbvio, e por isso acreditava que os outros não o vissem, que pudessem se esconder. O que eu vi, nunca falei. Fiquei à sua espera".

in: Nove noites. Companhia das Letras, 2006. p. 100

ESPELHO DE DUAS FACES de ANTÓNIO GEDEÃO

Ajuda-me a esquecer as tuas faltas

e a ignorar os teus crimes

para melhor te amar.

Dá-me a febre em que te exaltas

e o que nos olhos exprimes

quando não sabes falar.

Espelho de duas faces, plana e curva:

és, e não és.

Imagem dupla, ora límpida, ora turva,

numa te afirmas, noutra te negas, em ambas te crês.

Queria sentir-te em outros sentidos.

Queria ver-te sem olhos e ouvir-te sem ouvidos.

E queria as tuas mãos numa aldeia fraterna.

Essas mãos que ainda ontem, de manhã, aturdidas,

com duas varas secas e folhas ressequidas

arrepiaram de luz as sombras da caverna. 

in "POESIA COMPLETA" (Ed. João Sá da Costa, 1996)

Espelho de Clarice Lispector nascida Haia Pinkhasovna Lispector (Tchetchelnik, Ucrânia em 10 de dezembro de 1920 — Rio de Janeiro, 9 de dezembro de 1977)

foto:  Stanislav Odyagailo

Espelho? Esse vazio cristalizado que tem dentro de si espaço para se ir em frente sem parar: pois espelho é o espaço mais fundo que existe. E é coisa mágica: quem tem um pedaço quebrado já poderia ir com ele meditar no deserto. Ver-se a si mesmo é extraordinário. Como um gato de dorso arrepiado, arrepio-me diante de mim. Do deserto também voltaria vazio, iluminado e translúcido, e com o mesmo silêncio vibrante de um espelho. A sua forma não importa: nenhuma forma consegue circunscrevê-lo e alterá-lo. Espelho é luz. Um pedaço mínimo de espelho é sempre o espelho todo. Tire-se sua moldura ou a linha de seu cortado, e ele cresce assim como água se derrama.
O que é um espelho? É o único material inventado que é natural. Quem olha um espelho, quem consegue vê-lo vem se ver, quem entende que a sua profundidade consiste em ele ser vazio, quem caminha para dentro de seu espaço transparente sem deixar nele o vestígio da própria imagem - esse alguém percebeu o seu mistério de coisa. Para isso há de se surpreendê-lo quando está sozinho, quando pendurado num quarto vazio, sem esquecer que a mais tênue agulha diante dele poderia transformá-lo em simples imagem de uma agulha, tão sensível é o espelho na sua qualidade de reflexão levíssima, só imagem e não o corpo. Corpo da coisa.
Ao pintá-lo precisei da minha própria delicadeza para não atravessá-lo com minha imagem, pois espelho em que eu me veja já sou eu, só espelho vazio é que é o espelho vivo. Só uma pessoa muito delicada pode entrar no quarto vazio onde há um espelho vazio, e com tal leveza, tal ausência de si mesmo, que a imagem não marca. Como prêmio essa pessoa delicada terá então penetrado num dos segredos invioláveis das coisas: viu o espelho propriamente dito.
In: Água viva

Mulheres de Débora Siqueira Bueno

Burne Jones

Muitas mulheres juntas 

fazem alarido, 

segredos e risos 

são compartilhados, 

cochichando ao ouvido 

todos os detalhes. 

Juntas, mulheres contam 

amores vividos, 

feridas sofridas, 

pequenos pecados, 

casos engraçados. 

Tanta autonomia 

e tanto falar, 

parecem bastar-se, 

muito satisfeitas. 

Quando silenciam 

e vem a acalmia, 

surge um vazio – 

não é de tristeza, 

nem do que é perdido 

no ir e vir da vida. 

Quando aquietam, 

percebem a falta 

de deitar no ombro 

de um companheiro 

que só com seus braços 

lhes vista o corpo. 

É então que surge 

o recolhimento – 

se voltam pra dentro, 

buscam aquele homem 

que deita ao seu lado, 

ou vive encantado 

em recanto oculto 

de sua memória. 

A chave 

da porta secreta 

que leva ao espelho 

que as fez mulheres 

(quem por uma vez 

nele se enxergou, 

muito bem sabe) 

nunca é perdida.

Teus olhos de Octavio Paz

Michelangelo

Teus olhos são a pátria do relâmpago e da lágrima, 

silêncio que fala, 

tempestades sem vento, mar sem ondas, 

pássaros presos, douradas feras adormecidas, 

topázios ímpios como a verdade, 

outono numa clareira de bosque onde a luz canta no ombro 

duma árvore e são pássaros todas as folhas, 

praia que a manhã encontra constelada de olhos, 

cesta de frutos de fogo, 

mentira que alimenta, 

espelhos deste mundo, portas do além, 

pulsação tranquila do mar ao meio-dia, 

universo que estremece, 

paisagem solitária. 

Octavio Paz, in "Liberdade sob Palavra" 

Tradução de Luis Pignatelli

O espelho

Quando menino, eu temia que o espelho

Me mostrasse outro rosto ou uma cega

Máscara impessoal que ocultaria

Algo na certa atroz. Temi também

Que o silencioso tempo do espelho

Se desviasse do curso cotidiano

Dos horários do homem e hospedasse

Em seu vago extremo imaginário

Seres e formas e matizes novos.

(Não disse isso a ninguém, menino tímido.)

Agora temo que o espelho encerre

O verdadeiro rosto de minha alma,

Lastimada de sombras e de culpas,

O que Deus vê e talvez vejam os homens.

Jorge Luis Borges

Ouro de Tolo :: Raul Seixas

Eu devia estar contente

Porque eu tenho um emprego

Sou um dito cidadão respeitável

E ganho quatro mil cruzeiros

Por mês

Eu devia agradecer ao Senhor

Por ter tido sucesso

Na vida como artista

Eu devia estar feliz

Porque consegui comprar

Um Corcel 73

Eu devia estar alegre

E satisfeito

Por morar em Ipanema

Depois de ter passado fome

Por dois anos

Aqui na Cidade Maravilhosa

Ah!

Eu devia estar sorrindo

E orgulhoso

Por ter finalmente vencido na vida

Mas eu acho isso uma grande piada

E um tanto quanto perigosa

Eu devia estar contente

Por ter conseguido

Tudo o que eu quis

Mas confesso abestalhado

Que eu estou decepcionado

Porque foi tão fácil conseguir

E agora eu me pergunto "E daí?"

Eu tenho uma porção

De coisas grandes pra conquistar

E eu não posso ficar aí parado

Eu devia estar feliz pelo Senhor

Ter me concedido o domingo

Pra ir com a família

No Jardim Zoológico

Dar pipoca aos macacos

Ah!

Mas que sujeito chato sou eu

Que não acha nada engraçado

Macaco, praia, carro

Jornal, tobogã

Eu acho tudo isso um saco

É você olhar no espelho

Se sentir

Um grandessíssimo idiota

Saber que é humano

Ridículo, limitado

Que só usa dez por cento

De sua cabeça animal

E você ainda acredita

Que é um doutor

Padre ou policial

Que está contribuindo

Com sua parte

Para o nosso belo

Quadro social

Eu é que não me sento

No trono de um apartamento

Com a boca escancarada

Cheia de dentes

Esperando a morte chegar

Porque longe das cercas

Embandeiradas

Que separam quintais

No cume calmo

Do meu olho que vê

Assenta a sombra sonora

De um disco voador