O poeta visto por mim :: Dylan Thomas

Em meu ofício ou arte taciturna

Exercido na noite silenciosa

Quando somente a lua se enfurece

E os amantes jazem no leito

Com todas as suas mágoas nos braços,

Trabalho junto à luz que canta

Não por glória ou pão

Nem por pompa ou tráfico de encantos

Nos palcos de marfim

Mas pelo mínimo salário

De seu mais secreto coração.


Escrevo estas páginas de espuma

Não para o homem orgulhoso

Que se afasta da lua enfurecida

Nem para os mortos de alta estirpe


Com seus salmos e rouxinóis,

Mas para os amantes, seus braços

Que enlaçam as dores dos séculos,

Que não me pagam nem me elogiam

E ignoram meu ofício ou minha arte.


(tradução: Ivan Junqueira)

Foi assim :: Constança Lucas

Foi assim que te disse adeus

nem sabias

numa tarde depois, numa tela

soube que teria de me despedir

não para sempre, apenas uma parte de mim

onde os amigos se sentem

mesmo a magoar dizem

não consegues

parte de ti ficou na primeira camada

as tintas que vieram cobriram-te

as horas não são as mesmas

Queria despedir-me sem mágoa

sem esta tristeza arrepiante

insistente em dar-se aos outros

antes em nada querer

hoje o cansaço está grande

tenho que te dizer tanta coisa

tenho que te dizer das cores

tenho que te dizer dos corpos

tenho que te dizer adeus

Voltarei a falar contigo

os dois seremos outros

e sim as horas serão mais parecidas

um outro abraço

de mundos em construção

deixados os receios nos bolsos

em continentes abraçados

tenho que te dizer as palavras

tenho que te dizer os novos caminhos

tenho que te dizer até já

O mais singular livro dos livros :: J. W. Goethe (1749-1832)

Edward Burne-Jones 

O mais singular livro dos livros

É o Livro do Amor;

Li-o com toda a atenção:

Poucas folhas de alegrias,

De dores cadernos inteiros;

Apartamento faz uma secção,

Reencontro! um breve capítulo,

Fragmentário. Volumes de mágoas

Alongados de comentários,

Infinitos, sem medida.

Ó Nisami ! – mas no fim 

Achaste o justo caminho;

O insolúvel, quem o resolve?

Os amantes que tornam a encontrar-se.

De Divan Ocidental-Oriental

A CASA ARRENDADA de JOAQUIM PESSOA

Põe rendas na casa

da casa de renda

com ternuras de asa,

perfumes de lenda.

Põe lendas antigas

em jarras modernas.

Sua boca abriga

palavras eternas.

Põe fios de lume

de leve no peito.

Lençóis de ciúme

aquecem-lhe o leito.

Esquecem-lhe os medos

mas lembram-lhe as mágoas.

Medeiam segredos

em serenas águas.

Quando o pensamento

lhe abre as janelas

as éguas do vento

entram-lhe por elas,

por alas de rosas

de rendas cuidadas

como mariposas

azuis, delicadas.

Delícias, delírios

de linho, esvoaçam.

São lentos martírios

que as mãos entrelaçam.

Se o dia é um lago,

um mês ou um ano,

por dentro é afago,

por fora é engano.

E fiam sentadas

filhas de princesa,

bordam almofadas,

toalhas de mesa.

À noite no leito

tem corpo de abraços

e a rosa do peito

desfaz-se em pedaços.

Mas nada lhe importa

e, com mãos de Fada,

põe trancas na porta

da casa arrendada.

Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir. Fernando Pessoa

    

John William Waterhouse- Penelope e os pretendentes    (1912)

Invejo-o — mas não sei se invejo — aqueles de quem se pode escrever uma biografia, ou que podem escrever a própria. Nestas impressões sem nexo, nem desejo de nexo, narro indiferentemente a minha autobiografia sem factos, a minha história sem vida. São as minhas Confissões, e, se nelas nada digo, é que nada tenho que dizer. 
      Que há-de alguém confessar que valha ou que sirva? O que nos sucedeu, ou sucedeu a toda a gente ou só a nós; num caso não é novidade, e no outro não é de compreender. Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir. O que confesso não tem importância, pois nada tem importância. Faço paisagens com o que sinto. Faço férias das sensações. Compreendo bem as bordadoras por mágoa e as que fazem meia porque há vida. Minha tia velha fazia paciências durante o infinito do serão. Estas confissões de sentir são paciências minhas. Não as interpreto, como quem usasse cartas para saber o destino. Não as ausculto, porque nas paciências as cartas não têm propriamente valia. Desenrolo-me como uma meada multicolor, ou faço comigo figuras de cordel, como as que se tecem nas mãos espetadas e se passam de umas crianças para as outras. Cuido só de que o polegar não falhe o laço que lhe compete. Depois viro a mão e a imagem fica diferente. E recomeço. 
      Viver é fazer meia com uma intenção dos outros. Mas, ao fazê-la, o pensamento é livre, e todos os príncipes encantados podem passear nos seus parques entre mergulho e mergulho da agulha de marfim com bico reverso. Croché das coisas... Intervalo... Nada... 
      De resto, com que posso contar comigo? Uma acuidade horrível das sensações, e a compreensão profunda de estar sentindo... Uma inteligência aguda para me destruir, e um poder de sonho sôfrego de me entreter... Uma vontade morta e uma reflexão que a embala, como a um filho vivo... Sim, croché...
fonte: http://casafernandopessoa.cm-lisboa.pt/index.php?id=5348