Surpresa :: Clarice Lispector

John William Waterhouse

Por caminhos tortos, viera a cair num destino de mulher, 

com a surpresa de nele caber como se o tivesse inventado.

Laços de Família. Editora Rocco, 1998. p. 19

A noite e a mulher :: Eduardo Galeano

Edvard Munch

A noite/1
Não consigo dormir. Tenho uma mulher atravessada entre minhas pálpebras. Se pudesse, diria a ela que fosse embora; mas tenho uma mulher atravessada em minha garganta.

A noite/2
Eu adormeço às margens de uma mulher: eu adormeço às margens de um abismo.

A noite/3
Eles são dois por engano. A noite corrige.

A noite/4
Solto-me do abraço, saio às ruas.
No céu, já clareando, desenha-se, finita, a lua.
A lua tem duas noites de idade.
Eu, uma.


O livro dos abraços. L&PM Editores, 2005. 

A uma passante :: Charles Baudelaire

Federico Zandomeneghi

A uma transeunte

A rua ensurdecedora em meu redor berrava

Alta, esguia, de luto carregado, dor majestosa,

Um mulher passou, com sua mão faustosa

Erguendo, baloiçando o ramo e a bainha

Ágil e nobre, com sua perna de estátua,

Eu bebia, crispado como extravagante,

No seu olhar, céu lívido onde nasce o furacão,

A doçura que fascina e o prazer que mata

Um raio… em seguida, a noite!  - Beleza fugitiva

Cujo olhar me fez repentinamente renascer,

Só voltarei a ver-te na eternidade?

Algures, bem longe daqui! Demasiado tarde! Nunca talvez!

Eu não sei para onde fugiste, tu não sabes para onde vou,

Tu que eu teria amado, tu que sabias que sim!

Tradução de Maria Gabriela Llansol

.........

A rua em derredor era um ruído incomum, 

longa, magra, de luto e na dor majestosa, 

Uma mulher passou e com a mão faustosa 

Erguendo, balançando o festão e o debrum;

Nobre e ágil, tendo a perna assim de estátua exata. 

Eu bebia perdido em minha crispação 

No seu olhar, céu que germina o furacão, 

A doçura que embala o frenesi que mata.

Um relâmpago e após a noite! — Aérea beldade, 

E cujo olhar me fez renascer de repente, 

Só te verei um dia e já na eternidade?

Bem longe, tarde, além, jamais provavelmente! 

Não sabes aonde vou, eu não sei aonde vais, 

Tu que eu teria amado — e o sabias demais! 

Tradução de  Paulo Menezes

........

A uma passante

A rua, em torno, era ensurdecedora vaia.

Toda de luto, alta e sutil, dor majestosa,

Uma mulher passou, com sua mão vaidosa

Erguendo e balançando a barra alva da saia;

Pernas de estátua, era fidalga, ágil e fina.

Eu bebia, como um basbaque extravagante,

No tempestuoso céu do seu olhar distante,

A doçura que encanta e o prazer que assassina.

Brilho… e a noite depois! – Fugitiva beldade

De um olhar que me fez nascer segunda vez,

Não mais te hei de rever senão na eternidade?

Longe daqui! tarde demais! “nunca” talvez!

Pois não sabes de mim, não sei que fim levaste,

Tu que eu teria amado, ó tu que o adivinhaste!

Tradução de Guilherme de Almeida

A uma Passante

A rua em derredor era um ruído incomum,

Longa, magra, de luto e na dor majestosa,

Uma mulher passou e com a mão faustosa

Erguendo, balançando o festão e o debrum;

Nobre e ágil, tendo a perna assim de estátua exata.

Eu bebia perdido em minha crispação

No seu olhar, céu que germina o furacão,

A doçura que se embala e o frenesi que mata.

Um relâmpago, e após a noite! – Aérea beldade,

E cujo olhar me fez renascer de repente,

Só te verei um dia e já na eternidade?

Bem longe, tarde, além, “jamais” provavelmente!

Não sabes aonde vou, eu não sei aonde vais,

Tu que eu teria amado – e o sabias demais!

Tradução de Jamil Haddad

À une passante (original)

La rue assourdissante autour de moi hurlait.

Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse ,

Une femme passa, d’ une main fastueuse

Soulevant, balançant le feston et l’ourlet;

Agile et noble, avec sa jambe de stautue.

Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,

Dans son oeil, ciel livide où germe l’ouragan,

La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair…puis la nuit! – Fugitive beauté

Dont le regard m’a fait soudainement renaître,

Ne te verrai-je plus que dans l’eternité?

Ailleurs, bien loin d’ici! trop tard! “jamais” peut-être!

Car j’ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,

Ô toi que j’eusse aimée, ô toi qui le savais!

Orquídea :: Clarice Lispector

A formosa orquídea é exquise e antipática. Não é expontânea. Requer redoma. Mas é mulher esplendorosa e isto não se pode negar. Também não se pode negar que é nobre porque é epífita. Epífitas nascem sobre outras plantas sem contudo tirar delas a nutrição. Estava mentindo quando disse que era antipática. Adoro orquídeas. Já nascem artificiais, já nascem arte.
fonte: Água viva. Rio de Janeiro, RJ : Francisco Alves, 1994. 

Erte

Perseguida pelo medo da velhice, deixei envelhecer a nossa relação. Ocupada em me fazer bela, deixei escapar a verdadeira beleza, que apenas mora no desnudar do olhar. O lençol esfriou, a cama se desaventurou. Esta é a diferença: a mulher que encontraste aí, em África, fica bela apenas para ti. Eu ficava bela para mim, que é um outro modo de dizer: para ninguém.

É isso que essas negras têm que nunca podemos ter: elas são sempre o corpo inteiro. Elas moram em cada porção do corpo. Todo o seu corpo é mulher, todo o seu tempo é feminino. E nó, brancas, vivemos numa estranha transumância: ora somos alma, ora somos corpo. Acedemos ao pecado para fugir do inferno. Aspiramos à asa do desejo para, depois, tombarmos sob o peso da culpa.

Mia Couto . Antes de Nascer o Mundo. Companhia das Letras, 2009. p. 135

Qual Paz? :: Mia Couto

William H. Johnson, 1941

- Seja que dia for, é bom voltar. Voltar, agora que temos paz...
Sem desviar os olhos da peneira, Hanifa Assulua reclamou, em surdina. Eu falava da Paz? Qual Paz?
- Talvez para eles, os homens - disse. - Porque nós, mulheres, todas as manhãs continuamos a despertar para uma antiga e infindável guerra.”

In:  A Confissão da Leoa

Agora vou falar da dolencia das flores :: Clarice Lispector

John William Waterhouse

Agora vou falar da dolência das flores para sentir mais a ordem do que existe. Antes te dou com prazer o néctar, suco doce que muitas flores contêm e que os insetos buscam com avidez. Pistilo é órgão feminino da flor que geralmente ocupa o centro e contém o rudimento da semente. Pólen é pó fecundante produzido nos estames e contido nas anteras. Estame é órgão masculino da flor. É composto por estilete e pela antera na parte inferior contornando o pistilo. Fecundação é a união de dois elementos de geração - masculino e feminino - da qual resulta o fruto fértil. “E plantou Javé Deus um jardim no Éden que fica no Oriente e colocou nele o homem que formara” (Gen. 11-8).

Quero pintar uma rosa.

Rosa é flor feminina que se dá toda e tanto que para ela só resta a alegria de se ter dado. Seu perfume é mistério doido. Quando profundamente aspirada toca no fundo íntimo do coração e deixa o interior do corpo inteiro perfumado. O modo de ela se abrir em mulher é belíssimo. As pétalas têm gosto bom na boca - é só experimentar. Mas rosa não é it. É ela. As encarnadas são de grande sensualidade. As brancas são a paz do Deus. É muito raro encontrar na casa de flores rosas brancas. As amarelas são de um alarme alegre. As cor-de-rosa são em geral mais carnudas e têm a cor por excelência. As alaranjadas são produto de enxerto e são sexualmente atraentes.

Preste atenção e é um favor: estou convidando você para mudar-se para reino novo.

fonte: Água viva. 11. ed. Rio de Janeiro: Francisco Alves, 1990.

LUGARES COMUNS :: Ana Luísa Amaral

Entrei em Londres

num café manhoso (não é só entre nós

que há cafés manhosos, os ingleses também,

e eles até tiveram mais coisas, agora

é só a Escócia e parte da Irlanda e aquelas

ilhotazitas, mais adiante)

Entrei em Londres

num café manhoso, pior ainda que um nosso bar

de praia (isto é só para quem não sabe

fazer uma pequena ideia do que eles por lá têm), era

mesmo muito manhoso,

não é que fosse mal intencionado, era manhoso

na nossa gíria, muito cheio de tapumes e de cozinha

suja. Muito rasca.

Claro que os meus preconceitos todos

de mulher me vieram ao de cima, porque o café

só tinha homens a comer bacon e ovos e tomate

(se fosse em Portugal era sandes de queijo),

mas pensei: Estou em Londres, estou

sozinha, quero lá saber dos homens, os ingleses

até nem se metem como os nossos,

e por aí fora...

E lá entrei no café manhoso, de árvore

de plástico ao canto.

Foi só depois de entrar que vi uma mulher

sentada a ler uma coisa qualquer. E senti-me

mais forte, não sei porquê, mas senti-me mais forte.

Era uma tribo de vinte e três homens e ela sozinha e

depois eu

Lá pedi o café, que não era nada mau

para café manhoso como aquele e o homem

que me serviu disse: There you are, love.

Apeteceu-me responder: I’m not your bloody love ou

Go to hell ou qualquer coisa assim, mas depois

pensei: Já lhes está tão entranhado

nas culturas e a intenção não era má, e também

vou-me embora daqui a pouco, tenho avião

quero lá saber

E paguei o café, que não era nada mau,

e fiquei um bocado assim a olhar à minha volta

a ver a tribo toda a comer ovos e presunto

e depois vi as horas e pensei que o táxi

estava a chegar e eu tinha que sair.

E quando me ia levantar, a mulher sorriu

Como quem diz: That’s it

e olhou assim à sua volta para o presunto

e os ovos e os homens todos a comer

e eu senti-me mais forte, não sei porquê,

mas senti-me mais forte

e pensei que afinal não interessa Londres ou nós,

que em toda a parte

as mesmas coisas são

O Ciúme – Guilherme de Almeida

Ricard, Louis-Gustave

Minha melhor lembrança é esse instante no qual

Pela primeira vez me entrou pela retina

Tua silhueta provocante e fina

Como um punhal.

Depois, passaste a ser unicamente aquela

Que a gente se habitua a achar apenas bela

E que é quase banal.

E agora que te tenho em minhas mãos e sei

Que os teus nervos se enfeixam todos em meus dedos

Que os teus sentidos são cinco brinquedos

Com que brinquei;

Agora, que não mais me és inédita, agora

Que compreendo que tal como te vira outrora

Nunca mais te verei;

Agora que de ti, por muito que me dês,

Já não me podes dar a impressão que me deste,

A primeira impressão que me fizeste,

Louco, talvez,

Tenho ciúme de quem não te conhece ainda

E, cedo ou tarde, te verá, pálida e linda pela primeira vez.

Quando eu ficar sozinha :: Clarice Lispector

Zhang Xiaogang

Quando eu ficar sozinha, estarei seguindo o destino de todas as mulheres. Sempre me restará amar. Escrever é alguma coisa extremamente forte mas que pode me trair e me abandonar: posso um dia sentir que já escrevi o que é meu lote neste mundo e que eu devo aprender também a parar. Em escrever eu não tenho nenhuma garantia. Ao passo que amar eu posso até a hora de morrer. Amar não acaba. É como se o mundo estivesse a minha espera. E eu vou ao encontro do que me espera.
LISPECTOR, Clarice. A descoberta do mundo. Rio de Janeiro: Rocco, 1999, p. 101-102

Cumprimento :: Dorothy Parker

Kris Heding 

Para tal minha mãe me aqueceu 

e me chamava para casa antes do breu 

e induzia a noite da infância a ficar quieta 

e me dava fortes cereais na minha dieta 

e às oito em ponto me fazia deitar 

e prendia meus cabelos, sem me permitir engordar 

e vigiava meu sentar, minha postura 

para eu me tornar uma mulher madura 

e ouvir um assobio e perder a razão 

e fazer caquinhos do meu coração. 

Labor feminino :: Maya Angelou

Russ Harris

Possuo as crianças para cuidar

Roupas para remendar

Chão para esfregar

Comida para comprar

Frango para fritar

Bebê para limpar

Tenho companhia para me alimentar

Jardim para ervas daninhas arrancar

Neném para trajar

Lata para cortar

Esta cabana limpar

O doentes para cuidar

E o algodão para pegar

Brilhem sobre mim, raios de sol

Chova sobre mim, chuva

Caiam, lentamente, gotas d’orvalho

e refresquem minha pele, novamente.

Tempestade, sopre-me daqui

Com seu mais poderoso vento

Deixe-me nos céus flutuar

Até que eu possa descansar.

Caiam, gentilmente, flocos de neve

Cubram-me com seu glacial

palor e seu beijo congelante

Deixe-me descansar nesta noite errante.

Sol, céu, chuva

Montanha, oceanos, folha e pedra

Estrela brilhante, lua incandescente

Vocês são as únicas coisas que me pertencem.

Tradução  Alice Dias

Do Monólogo de Molly Bloom de James Joyce

eu adoro as flores

gostava tanto de ter a casa toda a nadar em rosas

meu Deus do céu

não há nada no mundo como a natureza

as montanhas selvagens

e depois o mar as ondas em tropel

a beleza da planície com os campos de aveia e trigo

os animais pra cá e pra lá tão bonitos

só ia fazer bem à alma

ver os rios os lagos e as flores

e as cores a saltarem dos regatos

e formas de toda a espécie

de todos os feitios e cheiros

primaveras e violetas

é a natureza é o que é

quanto a esses que dizem que Deus não existe

não dou um tusto pela sua sabedoria

porque é que não vão e criam alguma coisa

já lhes perguntei muitas vezes

ateus ou sei lá bem como se chamam

que primeiro tratem de se lavar dos seus podres

depois mandam chamar o padre aos berros

quando estão a morrer

e por quê

por quê

porque têm pavor do inferno por causa da consciência pesada

ah sim

conheço-os muito bem a esses

quem foi a primeira pessoa do universo

antes que existisse qualquer outra

quem fez tudo isso

quem

ah isso não sabem eles

e nem eu sei

assim é

assim está

eles podiam proibir o sol de nascer amanhã de manhã

o sol brilha é por tua causa

foi o que ele me disse no dia em que nos deitamos sobre o rododendros

no promontório de Howth.

com o seu fato cinzento chapéu de palha

no dia em que o levei a falar de casamento

foi

antes passei-lhe com a boca um bolinho-de-cheiro

era um ano bissexto também

há 16 anos meu Deus

depois daquele beijo que nunca há-de acabar

e que quase me deixou sufocada

sim

ele disse-me que eu era uma flor da montanha

sim

é isso mesmo

somos completamente flores

o corpo todo da mulher

sim

essa foi uma verdade que ele disse na vida

hoje o sol brilha por tua causa

sim

foi por isso que eu gostei dele

porque vi que ele percebia

ou sentia o que é uma mulher

e eu sabia que podia fazer dele o que eu quisesse

e fui-lhe dando todo o prazer que podia

para o obrigar a pedir-me pra dizer sim

e eu não queria responder

e fiquei só a olhar, para o mar e para o céu

e a pensar em muitas coisas de que ele nada sabia

em Mulvey e Mr. Stanhope e Hester

e no meu pai

no velho Capitão Grovés

nos marinheiros que brincavam ao sai-coelho

como se dizia lá no cais

e no sentinela na frente da casa do governador

com aquela coisa em volta do capacete branco

pobre diabo meio assado

e as moças espanholas a rir nos seus xailes

e nos seus travessões grandes

e os pregões da manhã

os gregos os judeus os árabes

e o diabo sabe lá quem mais

de todos os cantos da Europa

e a Rua do Duque

e a feira de aves todas a cacarejar defronte a Larby Sharon

os burricos coitados a escorregarem cheios de sono

e os vagabundos a dormitarem nas suas mantas nos degraus

na sombra

e as rodas enormes dos carros-de-bois

e o castelo velho de milhares de anos

sim

e aqueles mouros lindos todos de branco e turbantes

como reis

pedindo-nos que nos sentássemos nas suas lojinhas pequeninas

e Ronda com as velhas janelas das pousadas

olhos a faiscar vislumbrados

escondidos para o amante beijar o ferro

e as tabernas meio abertas durante a noite

e as castanholas

e a noite em que perdemos o barco em Algeciras

o vigia que sereno fazia a ronda com a sua lanterna

e oh aquela tremenda corrente lá no fundo

oh

e o mar

o mar às vezes escarlate como fogo

e os poentes fabulosos

e as figueiras nos jardins da Alameda

sim

e todas aquelas ruazinhas estranhas

e as casas rosa e azuis e amarelas

e os jasmins e os gerânios e os cactos

e Gibraltar eu era rapariguinha

onde eu era uma Flor da montanha

sim

quando eu punha a rosa no meu cabelo

como via fazer as raparigas andaluzas

sim

vou usar um vestido vermelho

sim

como ele me beijou contra a muralha mourisca

e eu pensei tanto me faz ser ele como qualquer outro

e então pedi-lhe com os olhos pra me pedir outra vez

sim

e então ele perguntou-me se eu quereria

sim

dizer sim

minha flor da montanha

e primeiro eu passei os meus braços em torno dele

sim

e puxei-o para mim para que sentisse os meus seios só perfume

sim

e o coração dele batia loucamente

e sim

disse eu

sim eu quero

Sim

in Ulisses. Texto adaptado a partir da tradução de António Houaiss

Sereia :: Cecilia Meireles

 John William Waterhouse

Linda é a mulher e o seu canto,

ambos guardados no luar.

Seus olhos doces de pranto

— quem os pode enxugar

devagarinho com a boca,

ai!

com a boca, devagarinho...

Na sua voz transparente

giram sonhos de cristal.

Nem ar nem onda corrente

possuem suspiro igual,

nem os búzios nem as violas,

ai!

nem as violas nem os búzios...

Tudo pudesse a beleza,

e, de encoberto país,

viria alguém, com certeza,

para fazê-la feliz,

contemplando-lhe alma e corpo,

ai!

alma e corpo contemplando-lhe...

Mas o mundo está dormindo

em travesseiros de luar.

A mulher do canto lindo

ajuda o mundo a sonhar,

com o canto que a vai matando,

ai!

E morrerá de cantar.

Meireles, Cecília. Viagem : poesia 1929-1937. Lisboa: Império. Lisboa, 1939. 

Senha :: Adélia Prado

 Istvan Ilosvai Varga, 1959

Eu sou uma mulher sem nenhum mel

eu não tenho um colírio nem um chá

tento a rosa de seda sobre o muro

minha raiz comendo esterco e chão.

Quero a macia flor desabrochada

irado polvo cego é meu carinho.

Eu quero ser chamada rosa e flor

Eu vou gerar um cacto sem espinho.

Miserere. Record, 2014.

Nômade :: Livia Garcia Roza

foto; Mitchell Kanashkevich 

Sou aquela que te espera. Nômade, no teu carinho.

A idade me cai bem :: Andréa Beheregaray

 Berthe Morisot1889
Uma amiga ao ver essa foto* escreveu que, a idade me cai bem.

Lhe respondi que isso é bom, já que com a idade muita coisa cai também!

E pensativa fiquei, aos 33, ainda não me apavorei.

Se existe a mulher moranguinho, e também a melância.

E eu o que seria?

Talvez a mulher bergamota, com a pele cheia de relevos.

Não olho no espelho, e com isso pouca coisa percebo.

Mas sei que também poderia

ser chamada de a mulher braile.

1000 furinhos a compor curvas,

Celulite também é cultura,

basta que entendas a escrita dos cegos.

O que será que contam os textos da minha pele?

Mas bom mesmo é não saber.

Evitar biquinis, se esconder.

Porque se a idade me cai bem,

o resto tem caido também!

* não se trata da imagem de Berthe Morison

Mulher pena :: Clara Coelho de Carvalho

Kamil Vojnar

de pena em pena

fico nua

só com a alma despenada

me permito chorar

cachoeiras

debaixo d'agua

pena de mim

tão grande em amor

que não caibo em ti

pena de ti

tão grande em si

que não entra em mim

pena de todos

dos homens pássaros

e das mulheres sabiás

penas penas

apenas

(leves, no primeiro vento, as penas se vão)

A Mulher e o Reino de Ariano Suassuna

Oh! Romã do pomar, relva esmeralda

Olhos de ouro e azul, minha alazã

Ária em forma de sol, fruto de prata

Meu chão, meu anel, cor do amanhã

Oh! Meu sangue, meu sono e dor, coragem

Meu candeeiro aceso da miragem

Meu mito e meu poder, minha mulher

Dizem que tudo passa e o tempo duro

tudo esfarela

O sangue há de morrer

Mas quando a luz me diz que esse ouro puro se acaba por finar e corromper

Meu sangue ferve contra a vã razão

E há de pulsar o amor na escuridão

Ariano Vilar Suassuna (nasceu na cidade da Paraíba, atual João Pessoa, Paraíba em 1927).

Às quatro já há luz... de Östen Sjöstrand

Fredrick_Lord_Leighton_(1830-1896)

Às quatro já há luz.

Os lírios, os narcisos, os jacintos

e as túlipas turcas, as de turbante vermelho,

já acordaram

e voltam-se para a luz.

Penso que dormes

só a setenta quilómetros daqui

e que não posso rodear-te

com os meus braços.

(Versão a partir da tradução castelhana de Francisco J. Uriz reproduzida em Afinidades afectivas - antologia de la poesia nordica, prólogo, selecção do tradutor, Libros del Innombrable, Saragoça, 2002, p. 55).