Bom dia, amor :: Carminho (carta de Maria José)

Gustave Caillebotte

Bom dia amor,

Dizem as rosas da janela ao ver o sol nascer

Bom dia amor,

Tal como as rosas espero sempre por te ver

E um dia há-de ser dia corra o vento para onde for

Juntam-se as rosas para me ver com o meu amor

Bom dia digo sempre quando vens

Quando passam por mim os olhos seus

E mais diria ao olhos do meu bem

Se ao menos uma vez vissem os meus

E mais diria ao olhos do meu bem

Se ao menos uma vez vissem os meus

Daqui eu digo tudo o que te vejo

A cada teu passar na minha rua

Assim é como vivo e assim te beijo

E trago esta maneira de ser tua

Assim é como vivo e assim te beijo

E trago esta maneira de ser tua

Eu ébrio ::Adriano Wintter

 Sam Francis

bebeu

todo vinho

suave da noite

quebrou

sua taça

infinita de estrelas

e acordou

solarmente na rua

com bandos de aves

no terno azul

Rua do Bonjardim :: Inês Lourenço

Vindo do marquês, o autocarro

chiava na curva estreita, soltando

os seus vapores de gasóleo, e

num portal surgia um gato pardo

para o qual me inclinei, sabendo

que fugiria ao contacto

da minha mão, ou apenas ao

esboço de carícia, como fazem

os gatos, tão fugidios na presença

de estranhos. Mas o animal, no

instante do recuo, aceitou o

deslizar dos meus dedos,

em troca de amáveis energias. E

uma longa saudade subiu-me pelo

braço, no arquear festivo

daquele pequeno tigre.

Os Amantes :: Julio Cortazar

HUNDERTWASSER, FRIEDENSREICH

Quem os vê andar pela cidade

se todos estão cegos?

Eles se tomam as mãos: algo fala 

entre seus dedos, línguas doces 

lambem a úmida palma, correm pelas falanges, 

e acima a noite está cheia de olhos. 

São os amantes, sua ilha flutua à deriva 

rumo a mortes na relva, rumo a portos 

que se abrem nos lençóis. 

Tudo se desordena por entre eles,

tudo encontra seu signo escamoteado;

porém eles nem mesmo sabem

que enquanto rodam em sua amarga arena

há uma pausa na criação do nada

o tigre é um jardim que brinca.

Amanhece nos caminhões de lixo,

começam a sair os cegos,

o ministério abre suas portas.

Os amantes cansados se fitam e se tocam

uma vez mais antes de haurir o dia.

Já estão vestidos, já se vão pela rua.

E só então,

quando estão mortos, quando estão vestidos,

é que a cidade os recupera hipócrita

e lhes impõe os seus deveres quotidianos.

Tradução de José Jeronymo Rivera

Short trip :: Alice Ruiz

minha cidade

cai pela janela

como um cisco

meu olho

caleidoscópio

é o coração que acolhe

fragmento por fragmento

até que toda cidade

e sua história

caiba dentro

nessa rua, por exemplo,

já passei há muito tempo

mas não tinha esse olhar

indo embora

para o futuro,

a memória desse momento

que passou agora

será a lembrança de outro

e ainda outro mais antigo

caio como um cisco

na cidade

somos, as duas,

uma rápida paisagem.

De passagem.

VIVÊNCIA :: FLORA FIGUEIREDO

Se sua rua porventura aparecer 

coberta de pétalas caídas 

pela inclemência 

de um vento qualquer, 

não faça nada. 

Deixe-a assim desordenada 

e descabida. 

São reticências que sobraram da estação passada. 

Acabarão varridas pela própria vida. 

In Amor a céu aberto, 1992 

A CRIANÇA que ri na rua :: Fernando Pessoa

Banksy (Bristol, 1974/75 ) 

A CRIANÇA que ri na rua,
A música que vem no acaso,
A tela absurda, a estátua nua,
A bondade que não tem prazo -

Tudo isso excede este rigor
Que o raciocínio dá a tudo,
E tem qualquer cousa de amor,
Ainda que o amor seja mudo

A meu favor :: Alexandre O'Neill

A meu favor

Tenho o verde secreto dos teus olhos

Algumas palavras de ódio algumas palavras de amor

O tapete que vai partir para o infinito

Esta noite ou uma noite qualquer

A meu favor

As paredes que insultam devagar

Certo refúgio acima do murmúrio

Que da vida corrente teime em vir

O barco escondido pela folhagem

O jardim onde a aventura recomeça.

A meu favor tenho uma rua em transe

Um alto incêndio em nome de nós todos

Poemeto Matinal :: Abgar Renault

Patrick DuMouchel

O ar da manhã beija a minha face. 

A minha alma beija o ar leve da manhã 

e olha a paisagem longínqua da cidade, 

que branqueja alegremente na distância 

e sorri humanamente 

um sorriso branco no caiado das casas 

que montam os flancos das colinas azuis 

e espiam pelos olhos escancarados das janelas. 

7 horas. Vai começar a função. 

O despertador das sirenes fura liricamente 

o silêncio doirado da manhã. 

Parece que a vida acorda agora pela primeira vez 

e esfrega os olhos deslumbradamente... 

Meu Ford fordeja dentro da manhã 

e sobe a rua velha do meu bairro, 

arquejando, bufando, fumando gasolina. 

Meu Ford a cabriolar nos buracos da rua descalça 

é um cabrito todo preto a cabriolar, prodigioso. 

O ar leve beija o radiador 

e beija a minha face. 

A meninice de todo o meu ser 

na doirada névoa desta manhã! 

Cantiga de embalar :: Rainer Maria Rilke

                                                  Matizes - Namoro 

Gostava de cantar a alguém uma cantiga de embalar,

sentar-me a seu lado, e ficar sossegado.

Gostava de embalar-te murmurando uma canção,

estar contigo na orla do sono.

Ser a única pessoa acordada em casa

a saber que a noite está fria.

Gostava de ouvir cá dentro e lá fora,

ouvir-te, ouvir o mundo e os bosques.

Os relógios tocam a rebate,

e podes ver o tempo até ao fim escoar-se.

Ao fundo da rua um estranho passa

e incomoda o cão de um vizinho.

Por trás, o silêncio. Pousei os meus olhos

em ti como numa mão aberta,

e eles prendem-te ao de leve e deixam-te ir,

quando algo se move no escuro

         

Para uma amiga que se foi

"Entre muitas outras coisas, 

tu eras para mim uma janela através da qual podia ver as ruas. 

Sozinho não o podia fazer."

 Kafka em carta para um amigo

Crônicas de Viagem de Cecília Meireles

E o viajante apenas inclina a cabeça nas mãos, na sua janela, para entender dentro de si o que é sonho
e o que é verdade. E todos os dias são dias novos e antigos, e todas as ruas são de hoje e da
eternidade: e o viajante imóvel é uma pessoa sem data e sem nome, na qual repercutem todos os
nomes e datas que clamam por amor, compreensão, ressurreição. (1999, p. 104)

MEIRELES, Cecília. Crônicas de Viagem, vol. 2. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1999.

O Sapo - Débora Siqueira Bueno

Aos pés da Serra do Sapo

um lugar perdido,

por assim dizer, nenhum,

traz o mesmo nome:

Sapo.

Nem gastou poesia

para o batizado –

o batráquio feio,

córrego qualquer

é o seu padrinho.

De lá se avista a serra,

dita do Sapo,

crivada de estacas

que vão, buliçosas,

sondar seu interno.

Lá havia ouro,

diziam escravos,

mas braços miúdos

de força pequena

não foram buscá-lo.

Aos pés da Serra do Sapo

a pequena vila,

de tão pobre,

quase dói.

O gado esquálido pasta

a grama murcha e seca

no entorno da capela,

que a Companhia

prometeu cobrir

com novo telhado.

São andaimes toscos

nos quais se equilibram

homens murchos, secos,

que vão consertando

a capela onde

nem sabem se um dia

poderão rezar.

Se estarão vivos

ou, não é bem certo,

capela haverá.

Na vila do Sapo,

novo movimento

levanta a poeira

vermelha e grudenta.

Logo toldará

o brilho prateado,

pois nessa beirada

perdida do mundo

inda existe quem

areie as panelas.

A Companhia promete

caminhão pipa

pra lavar as ruas,

assentar poeiras,

descansar os homens

da vista do pó,

descansar a vista

do que está por vir –

rês de matadouro,

não se olha o olho.

Ao lugar chamado

Sapo

foi determinada,

com muita discrição,

morte inexorável:

sua terra será levada.

Serra tão erma,

gente tão órfã,

poucos prantearão

sua agonia.

Lentamente será aberta

a redondez da montanha.

Feita a incisão,

interior exposto,

virão os abutres,

urubus enormes,

prontos pra comer

com voracidade

todo o conteúdo

daquela barriga.

Talvez mesmo a serra

cedesse, bom grado,

parte do seu ventre.

Não terá tal chance.

Separada em partes,

toda esquartejada,

os seus intestinos

virarão pedaços

que viajarão

pra esse mundão de Deus.

O Sapo e sua serra

aguardam

a execução da sentença.

Homens, bois, cães sonolentos,

senhoras, crianças, latas reluzentes –

todos irão embora.

Tomarão seu rumo,

buscarão a vida;

não cria raízes

chão que esfarinha.

Montanhas esvaeceram

qual fossem levadas

pela ação do tempo.

Mas assim morreram, de morte matada:

Serra da Pedra Grande, Serra do Curral,

Pico do Cauê.

Assiste-se agora

à morte anunciada:

a Serra do Sapo

tornará  buraco.

A criança que ri na rua de Fernando Pessoa

A criança que ri na rua,

A música que vem no acaso,

A tela absurda, a estátua nua,

A bondade que não tem prazo —

Tudo isso excede este rigor 

Que o raciocínio dá a tudo, 

E tem qualquer coisa de amor, 

Ainda que o amor seja mudo. 

Poesias Inéditas (1930-1935).  Lisboa: Ática, 1955