Rosas, rosinhas.

Matizes: o fio da meada, o avesso e o círculo do bastidor

Aprendemos a bordar com uma mãe bordadeira clássica, que fazia suas artes entre os afazeres domésticos, seguindo modelos de panos de amostra, com pontos já definidos, como tantas bordadeiras. Com ela aprendemos a descobrir as luzes, os movimentos, as formas, as cores e matizes da natureza, o que nos permitiu ter um outro olhar sobre a arte de bordar e conferir atualidade à arte milenar praticada anonimamente pelas mulheres em sua vida diária, costumeira.
Dessa aprendizagem cotidiana e antiga, passamos a fazer caminho outro, singular, escolhendo o movimento e a liberdade para criar. Adotamos um pressuposto para nortear nosso bordar: o risco é um caminho a ariscar, a escolher ou refazer. O círculo do bastidor passa a limitar a criação, e o dedal nos tira os movimentos, o avesso transforma-se em novas possibilidades.
Escolhemos então um fazer liberto de amarras e pontos marcados e limitadores. São significações nossas, mas se outras bordadeiras escolhem outros matizes e agulhas, são sentidos e significados de alteridade ao criar.
A vida vivida é o fio da meada que ao longo de tantos anos nos liga e nos possibilita criar, fazer com as mãos, com a emoção e com a alma a nossa arte. Fizemos uma opção de arte que tem como eixo a linha da imaginação solta – “que nosso imaginário nos guie é o que falamos para nós mesmas cada vez que iniciamos um projeto.”

fonte: http://www.matizesbordadosdumont.com/portu/familia.asp

Mário de Sá-Carneiro, Último Soneto

Iris de Van Gogh 

Pensei que fosse o meu o teu cansaço -

Que seria entre nós um longo abraço

O tédio que, tão esbelta, te curvava...

E fugiste... Que importa? Se deixaste

A lembrança violeta que animaste,

Onde a minha saudade a Cor se trava?...

Mário de Sá-Carneiro, Último Soneto, in Indícios de Oiro (1937)

Entendimento de Fernando Sabino

Sentaram-se no banco e se calaram, tentando entender o silêncio. 

As palavras tinham um sentido além delas mesmas. 

O silêncio seria, sempre, o único meio de entendimento perfeito.

Fernando Sabino in: 0 Encontro Marcado

Casaco Marrom de Danilo Caymmi, Renato Corrêa, Guttemberg Guarabyra

Eu vou voltar aos velhos tempos de mim

Vestir de novo o meu casaco marrom

Tomar a mão da alegria e sair

Bye bye, Cecy "nous allons"

Copacabana está dizendo que sim

Botou a brisa à minha disposição

A bomba "H" quer explodir no jardim

Matar a flor em botão

Eu digo que não

Olhando a menina

De meia estação

Alô coração,

Alô coração, alô coração

Eu vou voltar aos velhos tempos de mim

Vestir de novo o meu casaco marrom

Outro poema dos dons : Jorge Luis Borges

Quero dar graças ao Divino

Labirinto dos efeitos e das causas 

Pela diversidade das criaturas 

Que formam este singular universo, 

Pela razão, que não cessará de sonhar 

Com um plano do labirinto, 

Pelo rosto de Helena e a perseverança de Ulisses, 

Pelo amor que nos deixa ver os outros 

Tal como os vê a divindade, 

Pelo firme diamante e pela água solta, 

Pela álgebra, palácio de precisos cristais, 

Pelas místicas moedas de Ângelus Silesius, 

Por Schopenhauer, 

Que talvez tenha decifrado o universo, 

Pelo fulgor do fogo 

Que nenhum ser humano pode olhar sem

um assombro antigo, 

Pela carnaúba, o cedro e o sândalo, 

Pelo pão e pelo sal, 

Pelo mistério da rosa, 

Que prodiga cor e que não a vê, 

Por certas vésperas e dias de 1955, 

Pelos rijos tropeiros que na planura 

Arreiam os animais e a aurora, 

Pelas manhãs de Montevidéu, 

Pela arte da amizade, 

Pelo último dia de Sócrates, 

Pelas palavras que num crepúsculo foram ditas 

De uma cruz a outra cruz, 

Por aquele sonho do Islã que abarcou 

Mil noites e uma noite, 

Por aquele outro sonho do inferno, 

Da torre do fogo que purifica 

E das estrelas gloriosas, 

Por Swedenborg, 

Que conversava com os anjos nas ruas de Londres, 

Pelos rios secretos e imemoriais 

Que convergem em mim, 

Pelo idioma que, faz séculos, falei

na Nortúmbria, 

Pela espada e pela harpa dos saxões, 

Pelo mar, que é um deserto resplandecente 

E um número de coisas que não sabemos, 

Pela música verbal da Inglaterra, 

Pela música verbal da Alemanha, 

Pelo ouro, que resplende nos versos, 

Pelo épico inverno, 

Pelo título de um livro que não li: 'Gesta Dei per Francos', 

Por Verlaine, inocente como os pássaros, 

Pelo prisma de cristal e o pêndulo de bronze, 

Pelas listras do tigre, 

Pelas altas torres de São Francisco e da Ilha de Manhattan, 

Pela manhã no Texas, 

Por aquele sevilhano que redigiu a Epístola Moral 

E cujo nome, como ele teria preferido, ignoramos, 

Por Sêneca e Lucano, de Córdoba, 

Que antes do espanhol escreveram 

Toda a literatura espanhola,

Pelo jogo de xadrez, geométrico e bizarro, 

Pela tartaruga de Zenão e o mapa de Royce, 

Pelo cheiro medicinal dos eucaliptos, 

Pela linguagem, que pode simular a sapiência, 

Pelo esquecimento, que anula ou modifica o passado, 

Pelo hábito, 

Que nos repete e confirma como um espelho, 

Pela manhã, que nos depara a ilusão de um começo, 

Pela noite, sua treva e sua astronomia, 

Pela coragem e a felicidade dos outros, 

Pela pátria, percebida nos jasmins 

Ou numa espada velha, 

Por Whitman e Francisco de Assis, que já escreveram o poema, 

Pelo fato de que o poema é inesgotável 

E se confunde com a soma das criaturas 

E não chegará jamais ao último verso 

E varia como os homens, 

Por Frances Haslam, que pediu perdão a seus filhos 

Por morrer tão devagar, 

Pelos minutos que precedem o sono, 

Pelo sono e a morte, 

Esses dois tesouros ocultos, 

Pelos íntimos dons que não enumero, 

Pela música, misteriosa forma do tempo.

Tradução de Paulo Mendes Campos

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OTRO POEMA DE LOS DONES

Jorge Luis Borges

Gracias quiero dar al divino Laberinto de los efectos y de las causas
Por la diversidad de las criaturas que forman este singular universo,
Por la razón, que no cesará de soñar con un plano del laberinto,
Por el rostro de Elena y la perseverancia de Ulises,
Por el amor, que nos deja ver a los otros como los ve la divinidad,
Por el firme diamante y el agua suelta,
Por el álgebra, palacio de precisos cristales,
Por las místicas monedas de Ángel Silesio,
Por Schopenhauer, que acaso descifró el universo,
Por el fulgor del fuego,
Que ningún ser humano puede mirar sin un asombro antiguo,
Por la caoba, el cedro y el sándalo,
Por el pan y la sal,
Por el misterio de la rosa, que prodiga color y que no lo ve,
Por ciertas vísperas y días de 1955,
Por los duros troperos que en la llanura arrean los animales y el alba,
Por la mañana en Montevideo,
Por el arte de la amistad,
Por el último día de Sócrates,
Por las palabras que en un crepúsculo se dijeron de una cruz a otra cruz,
Por aquel sueño del Islam que abarcó mil noches y una noche,
Por aquel otro sueño del infierno,
De la torre del fuego que purifica 
Y de las esferas gloriosas,
Por Swedenborg, que conversaba con los ángeles en las calles de Londres,
Por los ríos secretos e inmemoriales que convergen en mí,
Por el idioma que, hace siglos, hablé en Nortumbria,
Por la espada y el arpa de los sajones,
Por el mar, que es un desierto resplandeciente
Y una cifra de cosas que no sabemos 
Y un epitafio de los vikings,
Por la música verbal de Inglaterra,
Por la música verbal de Alemania,
Por el oro, que relumbra en los versos,
Por el épico invierno,
Por el nombre de un libro que no he leído: Gesta Dei per Francos,
Por Verlaine, inocente como los pájaros,
Por el prisma de cristal y la pesa de bronce,
Por las rayas del tigre,
Por las altas torres de San Francisco y de la isla de Manhattan,
Por la mañana en Texas,
Por aquel sevillano que redactó la Epístola Moral
Y cuyo nombre, como él hubiera preferido, ignoramos,
Por Séneca y Lucano, de Córdoba
Que antes del español escribieron 
Toda la literatura española,
Por el geométrico y bizarro ajedrez
Por la tortuga de Zenón y el mapa de Royce,
Por el olor medicinal de los eucaliptos,
Por el lenguaje, que puede simular la sabiduría,
Por el olvido, que anula o modifica el pasado,
Por la costumbre, que nos repite y nos confirma como un espejo,
Por la mañana, que nos depara la ilusión de un principio,
Por la noche, su tiniebla y su astronomía,
Por el valor y la felicidad de los otros,
Por la patria, sentida in los jazmines, o en una vieja espada,
Por Whitman y Francisco de Asís, que ya escribieron el poema,
Por el hecho de que el poema es inagotable
Y se confunde con la suma de las criaturas 
Y no llegará jamás al último verso 
Y varía según los hombres,
Por Frances Haslam, que pidió perdón a sus hijos por morir tan despacio,
Por los minutos que preceden al sueño,
Por el sueño y la muerte, esos dos tesoros ocultos,
Por los íntimos dones que no enumero,
Por la música, misteriosa forma del tiempo.

Amarelo giallo yellow amarillo jaune flava

Uma situação ímpar de Clarice Lispector

Aqui em casa pousou uma esperança, não a clássica que tantas vezes verifica-se ilusória, embora mesmo assim nos sustente sempre, mas a outra, bem concreta e verde: o inseto. Houve um grito abafado de um dos meus filhos:

- Uma esperança! E na parede bem em cima de sua cadeira! Emoção dele que também unia em uma só as duas esperanças, já tem idade para isso. Antes surpresa minha: esperança é coisa secreta e costuma pousar diretamente em mim sem ninguém saber, e não acima de minha cabeça numa parede. Pequeno rebuliço, mas era indubitável, lá estava ela, e mais magra e verde não podia ser.

- Ela quase não tem corpo, queixei-me.

- Ela só tem alma, explicou meu filho. E como filhos são uma surpresa para nós, descobri com surpresa que ele falava das duas esperanças. Ela caminhava devagar sobre os fiapos das longas pernas, por entre os quadros da parede. Três vezes tentou renitente uma saída entre os dois quadros, três vezes teve que retroceder caminho. Custava a aprender.

- Ela é burrinha, comentou o menino.

- Sei disso, respondi um pouco trágica.

- Está agora procurando outro caminho, olhe, coitada, como ela hesita.

- Sei, é assim mesmo.

- Parece que esperança não tem olhos, mamãe, é guiada pelas antenas.

- Sei, continuei, mais feliz ainda.

Ali ficamos, não sei quanto tempo olhando, vigiando-a como se vigiava na Grécia ou em Roma o começo de fogo do lar para que não apagasse.

- Ela se esqueceu que pode voar, mamãe, e pensa que só pode andar devagar assim.

Andava mesmo devagar - estaria por acaso ferida? Ah não, senão de um modo ou de outro escorreria sangue, tem sido sempre assim comigo. Foi então que farejando o mundo que é comível, saiu de trás de um quadro uma aranha, não uma aranha, mas me parecia “a” aranha, andando pela sua teia invisível, parecia transladar-se maciamente no ar. Ela queria esperança. Mas nós também queríamos e, oh! Deus, queríamos menos que comê-la. Meu filho foi buscar a vassoura. Eu disse francamente, confusa sem saber se chegara infelizmente a hora certa de perder a esperança:

- É que não se mata aranha, me disseram que traz sorte...

- Mas ela vai esmigalhar a esperança! Respondeu o menino com ferocidade.

- Preciso falar com a empregada para limpar atrás dos quadros.

- Falei sentindo a frase deslocada e ouvindo certo cansaço que havia na minha voz. Depois devaneei um pouco de como eu seria sucinta e misteriosa com a empregada; eu lhe diria apenas; você fez o favor de facilitar o caminho da esperança.

O menino, morta a aranha, fez um trocadilho, com o inseto e com a nossa esperança. Meu outro filho, que estava vendo televisão, ouviu e riu de prazer. Não havia dúvida: a esperança pousara em nossa casa, alma e corpo, mas como é bonito o inseto: mais pousa que vive, é um esqueletinho verde e tem uma forma tão delicada que isso explica porque eu que gosto de pegar nas coisas, nunca tentei pegá-la. Uma vez, aliás, agora que me lembro, uma esperança bem menor do que esta, pousara no meu braço, não senti nada, de tão leve que era, foi só visualmente que tomei consciência de sua presença. Encabulei com a delicadeza. Eu não mexia o braço e pensei: e essa agora? Que devo fazer? Em verdade nada fiz. Fiquei extremamente quieta como se uma flor tivesse nascido em mim. Depois não me lembro mais o que aconteceu. E acho que não aconteceu nada.fonte: Visão do esplendor. Francisco Alves, 1975. p. 99

Ato falho de Débora Siqueira Bueno

Quando quiseste dizer - 

te amo, 

quase sem querer, 

o engano: 

saiu de tua boca outra palavra.

Esmeralda, émeraude, emerald, smarald, smaragdno, Zümrüt

Poesia de Paulo Henriques Britto

A realidade é um calhamaço insuportável?

Tragam-me então resumos.

A vida que se leva é um filme  inacessível?

Vejamos só os anúncios.

São os limites do corpo intrusões malignas

de um demiurgo escroto?

O corpo não é preciso, e o espírito é impreciso:

eu não é um nem outro.

Entrega de Livia Garcia Roza

Quando entregamos todo o coração o perdemos para sempre.

Romance de Chico Buarque

Te seqüestrei

Vou te reter pra sempre

Na minha idéia

No teu lugar, talvez

Fique alguma tonta, uma dublê

Uma mulher alheia

Na minha idéia

Vives plenamente

És a pessoa

Com todas as canções

Os momentos bons e as horas más

Que a memória coa

Nas horas à toa

Às vezes ando a cismar

Serei eu mesmo

Este cantor confuso

Que te rodeia

Ou estarei feliz

Sendo eternamente o que já fui

Dentro da tua idéia

Borboletas :: Manoel de Barros

Borboletas me convidaram a elas.

O privilégio insetal de ser uma borboleta me atraiu.

Por certo eu iria ter uma visão diferente dos homens e das coisas.

Eu imaginava que o mundo visto de uma borboleta seria, com certeza, 

um mundo livre aos poemas.

Daquele ponto de vista:

Vi que as árvores são mais competentes em auroras do que os homens.

Vi que as tardes são mais aproveitadas pelas garças do que pelos homens.

Vi que as águas têm mais qualidade para a paz do que os homens.

Vi que as andorinhas sabem mais das chuvas do que os cientistas.

Poderia narrar muitas coisas ainda que pude ver do ponto de vista de 

uma borboleta.

Ali até o meu fascínio era azul.

O vento que vinha trazendo a Lua de Rubem Braga

Eu estava no apartamento de um amigo, no Posto 6, e quando cheguei à janela vi a Lua: já havia nascido toda e subido um pouco sobre o horizonte marinho, avermelhada. Meu amigo fora lá dentro buscar alguma coisa e eu ficara ali, sozinho, naquela janela, presenciando a ascensão da Lua cheia.

Havia certamente todos os ruídos da cidade lá embaixo, havia janelas acesas de apartamentos. Mas a presença da Lua fazia uma espécie de silêncio superior e de majestade plácida; era como se Copacabana regressasse ao seu antigamente sem casas, talvez apenas alguma cabana de índio humilde entre cajueiros e pitangueiras e árvores de mangue, talvez nem cabana de índio nenhum, índio não iria morar ali sem ter perto água doce. Mas dava essa impressão de coisa antiga, esse mistério remoto. Era um acontecimento silencioso e solene pairando na noitinha e no tempo, alguma coisa que irmana o homem e o bicho, a árvore e a água – a Lua.

Foi então que passou por mim a brisa da terra; e essa brisa que esbarrava em tantos ângulos de cimento para chegar até mim ainda tinha, apesar de tudo, um vago cheiro de folhas, um murmúrio de grilos distantes, um segredo de terra anoitecendo.

E pensei em uma pessoa; e sonhei que poderíamos estar os dois juntos, vendo a ascensão da Lua; deslembrados, inocentes, puros, na doçura da noitinha como dois bichos mansos vagamente surpreendidos e encantados perante o mistério e a beleza eterna da Lua.

fonte: Braga, Rubem. Um cartão de Paris.  Record, 1997. p. 126

Tema e voltas de Manuel Bandeira

Mas para quê 

tanto sofrimento,

se nos céus há o lento

deslizar da noite?

Mas para quê

tanto sofrimento,

se lá fora o vento

é um canto na noite?

Mas para quê

tanto sofrimento,

se agora, ao relento,

cheira a flor da noite?

Mas para quê

tanto sofrimento,

se o meu pensamento

é livre na noite?

Cacto-orquídea, dama-da-noite

Nome Botânico: Epiphyllum oxipetalum (Candolle) Haworth Sin.: Cereus oxypetalum Moc.& Sesee, Phyllocactus oxypetalus (de Candolle)
Nomes Populares: cacto-orquídea, dama-da-noite
Família: Família Cactaceae
Origem: Originária da América Central e Brasil.

Sempre de Chico Buarque

Eu te contemplava sempre

Feito um gato aos pés da dona

Mesmo em sonho estive atento

Para poder lembrar-te sempre

Como olhando o firmamento

Vejo estrelas que já foram

Noite afora para sempre

O teu corpo em movimento

Os teus lábios em flagrante

O teu riso, o teu silêncio

Serão meus ainda e sempre

Dura a vida alguns instantes

Porém mais do que bastantes

Quando cada instante é sempre

http://www.youtube.com/watch?v=OhIB-vYy_Qw