Makiwa Mutomba ( 1976 Chivhu, Zimbabwe)

Makiwa Mutomba

Gatos não morrem de verdade :: Nelson Ascher

Marc Chagall, Over the town. Occupy the Sky

Gatos não morrem de verdade:

eles apenas se reintegram

no ronronar da eternidade.

Gatos jamais morrem de fato:

suas almas saem de fininho

atrás de alguma alma de rato.

Gatos não morrem: sua fictícia

morte não passa de uma forma

mais refinada de preguiça.

Gatos não morrem: rumo a um nível

mais alto é que eles, galho a galho,

sobem numa árvore invisível.

Gatos não morrem: mais preciso

- se somem - é dizer que foram

rasgar sofás no paraíso

e dormirão lá, depois do ônus

de sete bem vividas vidas,

seus sete merecidos sonos.

 Parte alguma. Companhia das Letras, 2005

Rosas bem rosa escuro

A quem se fala quando se escreve ::Edmond Jabès

- A quem se fala quando se escreve?

- A um ser acerca de quem nunca se venha a saber se é si mesmo ou um outro.

- Fala-se a um desconhecido?

- Seria absurdo dizer dessa maneira, porém, é a única coisa que podíamos dizer: não se dirigir a ninguém, quando se fala, talvez seja falar apenas consigo mesmo; mas como falar consigo sem imediatamente fazer de si um outro?

- Sobretudo porque nós somos, nós, esse outro.

- Não estou dizendo isso . Você não me compreendeu, ou, fui eu que não me fiz compreender. Esse outro não é eu mesmo, nem minha invenção. Ele é minha descoberta do outro em mim.

Esboçar o perfil de uma palavra numa folha já é estabelecer uma conversa com a página branca.

Tudo o que vemos, escutamos, tudo do que nos aproximamos, uma vez reconhecido, entra em diálogo conosco.

O livro seria, assim, apenas o espaço circunscrito pela palavra aberta à palavra. Não somos escritos onde ela se escreve, mas inscritos onde ela se apaga.

Há uma linguagem própria que a inscrição tumular nos impõe e nos força ao silêncio. Pesado silêncio em busca de um signo.

Ah! outro - homem, mundo, Deus - mais nós mesmos do que poderíamos sê-lo no segredo de nossas confissões; palavra de uma palavra à qual não ousamos ligar nosso nome; pois se somos tributários dela, ela, contrariamente, mais nos escapa do que nos pertence.

Brancura, brancura de sangue. Séculos de orgulho e de derrotas jazem no vocábulo. Você os desperta ao revelá-lo.

Um livro se entreabre quando nos abandonamos.

tradução: Caio Meira

Sol :: Livia Garcia Roza

Raphael Kirchner

Sou sol contigo.

Pudesse eu ser tu de Mia Couto

(...) Pudesse eu ser tu

E em tua saudade ser a minha própria espera. 

Mas eu deito-me em teu leito 

Quando apenas queria dormir em ti. 

E sonho-te 

Quando ansiava ser um sonho teu. (...)

in Idades Cidades Divindades. Editorial Caminho, 2007

Enquanto eu fiquei alegre de Adélia Prado

Georges Braque, Lithograph, Les Étoiles (Stars)

 Enquanto eu fiquei alegre, permaneceram

um bule azul com um descascado no bico,

uma garrafa de pimenta pelo meio,

um latido e um céu limpidíssimo

com recém-feitas estrelas.

Resistiram nos seu lugares, em seus ofícios,

constituindo o mundo pra mim, anteparo

para o que foi um acometimento:

súbito é bom ter um corpo pra rir

e sacudir a cabeça. A vida é mais tempo

alegre do que triste. Melhor é ser.

fonte: Bagagem

Valsinha de Chico Buarque e Vinicius de Moraes (Vinícius de Moraes, nascido Marcus Vinicius de Moraes (Rio de Janeiro, 19 de outubro de 1913 — Rio de Janeiro, 9 de julho de 1980)

Equestrienne - Chagall

Um dia ele chegou tão diferente do seu jeito de sempre chegar

Olhou-a de um jeito muito mais quente do que sempre costumava olhar

E não maldisse a vida tanto quanto era seu jeito de sempre falar

E nem deixou-a só num canto, pra seu grande espanto, convidou-a pra rodar

E então ela se fez bonita como há muito tempo não queria ousar

Com seu vestido decotado cheirando a guardado de tanto esperar

Depois os dois deram-se os braços como há muito tempo não se usava dar

E cheios de ternura e graça, foram para a praça e começaram a se abraçar

E ali dançaram tanta dança que a vizinhança toda despertou

E foi tanta felicidade que toda cidade se iluminou

E foram tantos beijos loucos, tantos gritos roucos como não se ouvia mais

Que o mundo compreendeu, e o dia amanheceu em paz

Eu não existo sem você de Vinícius de Moraes e Antônio Carlos Jobim

Munch 

Eu sei e você sabe, já que a vida quis assim 

Que nada nesse mundo levará você de mim 

Eu sei e você sabe que a distância não existe 

Que todo grande amor 

Só é bem grande se for triste 

Por isso, meu amor 

Não tenha medo de sofrer 

Que todos os caminhos me encaminham pra você 

Assim como o oceano 

Só é belo com luar 

Assim como a canção 

Só tem razão se se cantar 

Assim como uma nuvem 

Só acontece se chover 

Assim como o poeta 

Só é grande se sofrer 

Assim como viver 

Sem ter amor não é viver 

Não há você sem mim

E eu não existo sem você

Não são apenas os relógios de Albano Martins

Também se pode

regressar sem partir. Não são apenas

os relógios que se atrasam, às vezes

é o próprio tempo. E todos

os cuidados são

então necessários. Há sempre

um comboio que rola

a nosso lado sem luzes

e sem freios. E pode

faltar-nos o estribo ou já

não haver lugar

na carruagem da frente.

escrito a vermelho. campo das letras, 1999

O Amor no Éter Adélia Prado

Há dentro de mim uma paisagem

entre meio-dia e duas horas da tarde.

Aves pernaltas, os bicos mergulhados na água,

entram e não neste lugar de memória,

uma lagoa rasa com caniço na margem.

Habito nele, quando os desejos do corpo,

a metafísica, exclamam: como és bonito!

Quero escrever-te até encontrar

onde segregas tanto sentimento.

Pensas em mim, teu meio-riso secreto

atravessa mar e montanha,

me sobressalta em arrepios,

o amor sobre o natural.

O corpo é leve como a alma,

os minerais voam como borboletas.

Tudo deste lugar

entre meio-dia e duas horas da tarde.

Flor e cronópio de Julio Cortázar

Um cronópio encontra uma flor solitária no meio dos campos. Primeiro pensa em arrancá-la, mas percebe que é uma crueldade inútil, e se coloca de joelhos junto dela e brinca alegremente com a flor, isto é: acaricia-lhe as pétalas, sopra para que ela dance, zumbe feio uma abelha, cheira seu perfume, e deita finalmente debaixo da flor envolvido em uma enorme paz.
A flor pensa: "É como uma flor."

Do livro: Histórias de cronópios e de famas. Editora Civilização Brasileira, 10ª edição, 2007.

Casa Arrumada :: Lena Gino

Casa arrumada é assim:
Um lugar organizado, limpo, com espaço livre pra circulação e uma boa entrada de luz.
Mas casa, pra mim, tem que ser casa e não um centro cirúrgico, um cenário de novela.
Tem gente que gasta muito tempo limpando, esterilizando, ajeitando os móveis, afofando as almofadas...
Não, eu prefiro viver numa casa onde eu bato o olho e percebo logo: Aqui tem vida...
Casa com vida, pra mim, é aquela em que os livros saem das prateleiras e os enfeites brincam de trocar de lugar.
Casa com vida tem fogão gasto pelo uso, pelo abuso das refeições fartas, que chamam todo mundo pra mesa da cozinha.
Sofá sem mancha?
Tapete sem fio puxado?
Mesa sem marca de copo?
Tá na cara que é casa sem festa.
E se o piso não tem arranhão, é porque ali ninguém dança.
Casa com vida, pra mim, tem banheiro com vapor perfumado no meio da tarde.
Tem gaveta de entulho, daquelas que a gente guarda barbante,
passaporte e vela de aniversário, tudo junto...
Casa com vida é aquela em que a gente entra e se sente bem-vinda.
A que está sempre pronta pros amigos, filhos...
Netos, pros vizinhos...
E nos quartos, se possível, tem lençóis revirados por gente que brinca ou namora a qualquer hora do dia. Casa com vida é aquela que a gente arruma pra ficar com a cara da gente.

Arrume a sua casa todos os dias...
Mas arrume de um jeito que lhe sobre tempo pra viver nela...
E reconhecer nela o seu lugar.

A sensação da beleza de Cecília Meireles

( ... )

A sensação da beleza ,

o sentimento de perfeição 

que residem na harmoniosa

arquitetura das flores são lições para a vida humana.

Pudéssemos ser também assim,

tão exatos como as flores em suas pétalas,

tão silenciosos

 na realização de um destino impecável,

e tão prontos para morrer no momento justo !

( ... )

Crônicas de viagem, v.3. Rio de Janeiro, Nova Fronteira, 1999. p. 284

Um homem precisa viajar :: Amyr Klink

"Um homem precisa viajar. Por sua conta, não por meio de histórias, imagens, livros ou TV. Precisa viajar por si, com seus olhos e pés, para entender o que é seu. Para um dia plantar as suas próprias árvores e dar-lhes valor. Conhecer o frio para conhecer o calor. E o oposto. Sentir a distância e o desabrigo para estar bem sob o próprio teto. Um homem precisa viajar para lugares que não conhece para quebrar essa arrogância que nos faz ver o mundo como o imaginamos, e não simplesmente como é ou pode ser; que nos faz professores e doutores do que não vimos, quando deveríamos ser alunos, e simplesmente ir ver."

Amyr Klink, Mar sem fim. Companhia das Letras, 2000.

MÁ CONSCIÊNCIA :: Alexandre O’Neill

O adjectivo

dá-me de comer.

Se não fora ele

o que houvera de ser?

Vivo de acrescentar às coisas

o que elas não são.

Mas é por cálculo

não por ilusão.

Tanto paraíso de Mia Couto

William Adolphe Bouguereau

Diante do amor, ela arrepiou o coração: não tenho asas para tanto paraíso

Beija-Flores de Carlos Drummond de Andrade

O beijo é flor no canteiro ou desejo na boca?
Tanto beijo nascendo e colhido na calma do jardim
nenhum beijo beijado (como beijar o beijo?) na boca das meninas 
e é lá que eles estão suspensos invisíveis.