Eu me chamo Antônio : POESIAS EM GUARDANAPO

O autor é o publicitário Pedro Gabriel, de 29 anos
https://www.facebook.com/eumechamoantonio

Makiwa Mutomba ( 1976 Chivhu, Zimbabwe)

Makiwa Mutomba

Gatos não morrem de verdade :: Nelson Ascher

Marc Chagall, Over the town. Occupy the Sky

Gatos não morrem de verdade:

eles apenas se reintegram

no ronronar da eternidade.

Gatos jamais morrem de fato:

suas almas saem de fininho

atrás de alguma alma de rato.

Gatos não morrem: sua fictícia

morte não passa de uma forma

mais refinada de preguiça.

Gatos não morrem: rumo a um nível

mais alto é que eles, galho a galho,

sobem numa árvore invisível.

Gatos não morrem: mais preciso

- se somem - é dizer que foram

rasgar sofás no paraíso

e dormirão lá, depois do ônus

de sete bem vividas vidas,

seus sete merecidos sonos.

 Parte alguma. Companhia das Letras, 2005

Rosas bem rosa escuro

A quem se fala quando se escreve ::Edmond Jabès

- A quem se fala quando se escreve?

- A um ser acerca de quem nunca se venha a saber se é si mesmo ou um outro.

- Fala-se a um desconhecido?

- Seria absurdo dizer dessa maneira, porém, é a única coisa que podíamos dizer: não se dirigir a ninguém, quando se fala, talvez seja falar apenas consigo mesmo; mas como falar consigo sem imediatamente fazer de si um outro?

- Sobretudo porque nós somos, nós, esse outro.

- Não estou dizendo isso . Você não me compreendeu, ou, fui eu que não me fiz compreender. Esse outro não é eu mesmo, nem minha invenção. Ele é minha descoberta do outro em mim.

Esboçar o perfil de uma palavra numa folha já é estabelecer uma conversa com a página branca.

Tudo o que vemos, escutamos, tudo do que nos aproximamos, uma vez reconhecido, entra em diálogo conosco.

O livro seria, assim, apenas o espaço circunscrito pela palavra aberta à palavra. Não somos escritos onde ela se escreve, mas inscritos onde ela se apaga.

Há uma linguagem própria que a inscrição tumular nos impõe e nos força ao silêncio. Pesado silêncio em busca de um signo.

Ah! outro - homem, mundo, Deus - mais nós mesmos do que poderíamos sê-lo no segredo de nossas confissões; palavra de uma palavra à qual não ousamos ligar nosso nome; pois se somos tributários dela, ela, contrariamente, mais nos escapa do que nos pertence.

Brancura, brancura de sangue. Séculos de orgulho e de derrotas jazem no vocábulo. Você os desperta ao revelá-lo.

Um livro se entreabre quando nos abandonamos.

tradução: Caio Meira

Sol :: Livia Garcia Roza

Raphael Kirchner

Sou sol contigo.

Pudesse eu ser tu de Mia Couto

(...) Pudesse eu ser tu

E em tua saudade ser a minha própria espera. 

Mas eu deito-me em teu leito 

Quando apenas queria dormir em ti. 

E sonho-te 

Quando ansiava ser um sonho teu. (...)

in Idades Cidades Divindades. Editorial Caminho, 2007

Enquanto eu fiquei alegre de Adélia Prado

Georges Braque, Lithograph, Les Étoiles (Stars)

 Enquanto eu fiquei alegre, permaneceram

um bule azul com um descascado no bico,

uma garrafa de pimenta pelo meio,

um latido e um céu limpidíssimo

com recém-feitas estrelas.

Resistiram nos seu lugares, em seus ofícios,

constituindo o mundo pra mim, anteparo

para o que foi um acometimento:

súbito é bom ter um corpo pra rir

e sacudir a cabeça. A vida é mais tempo

alegre do que triste. Melhor é ser.

fonte: Bagagem