Milton Avery (1885 – 1965) Altmar, New York

Mário de Andrade: Manhã (1912)

Arnaud Julien Pallière, Ouro Preto - 1820.

O jardim estava em rosa ao pé do Sol

E o ventinho de mato que viera do Jaraguá,

Deixando por tudo uma presença de água,

Banzava gozado na manhã praceana.

Tudo limpo que nem toada de flauta.

A gente si quisesse beijava o chão sem formiga,

A boca roçava mesmo na paisana de cristal.

Um silêncio nortista, muito claro!

As sombras se agarravam no folheto das árvores

Talqualmente preguiças pesadas.

O sol sentava nos bancos tomando banho-de-luz.

Tinha um sossego tão antigo no jardim,

Uma fresca tão de mão lavada com limão,

Era tão marupiara e descansante

Que desejei… Mulher não desejei não, desejei…

Se eu tivesse ao meu lado ali passeando

Suponhamos Lênin, Carlos Prestes, Ghandi, um desses!…

Na doçura da manhã quase acabada

Eu lhes falava cordialmente: – Se abanquem um bocadinho.

E havia de contar pra eles os nomes dos nossos peixes,

Ou descrevia Ouro Preto, a entrada de Vitória, Marajó,

Coisa assim, que pusesse um disfarce de festa

No pensamento dessas tempestades de homens.

Tomie Ohtake (Quioto, Japão 21 de novembro de 1913 - 12 de fevereiro de 2015)

Jorge de Lima, "Não procureis nexo naquilo ..."

Não procureis nexo naquilo

que os poetas pronunciam acordados,

pois eles vivem no âmbito intranquilo

em que se agitam seres ignorados.

No meio de desertos habitados

só eles é que entendem o sigilo 

dos que no mundo vivem sem asilo 

parecendo com eles renegados. 

Eles possuem, porém, milhões de antenas

distribuídas por todos os seus poros 

aonde aportam do mundo suas penas. 

São os que gritam quando tudo se cala,

são os que vibram de si estranhos coros 

para a fala de deus que é sua fala.

Andrey Remnev (1962, Yachroma, Moscou, Russia)

Papagena

Chorus

A Science Of Dreams

Horned kichka (bonnet)

Gold Hunting

Silk Birds

Blue Birds

 

 

Sobre o Poema de Herberto Helder

Andreas Cellarius, Harmonia Macrocosmica, Amsterdam, 1660.

Sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência

ou os bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor,

os rios, a grande paz exterior das coisas,

as folhas dormindo o silêncio,

as sementes à beira do vento,

- a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.

Insustentável, único,

invade as órbitas, a face amorfa das paredes,

a miséria dos minutos,

a força sustida das coisas,

a redonda e livre harmonia do mundo.

— Embaixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério.

— E o poema faz-se contra o tempo e a carne.