Frederick Childe Hassam (1859 – 1935)

Não se perdeu nenhuma coisa em mim - Sophia de Mello Breyner Andresen

Vallotton, Felix (Swiss, 1865-1925)

Não se perdeu nenhuma coisa em mim.

Continuam as noites e os poentes

Que escorreram na casa e no jardim,

Continuam as vozes diferentes

Que intactas no meu ser estão suspensas.

Trago o terror e trago a claridade,

E através de todas as presenças

Caminho para a única unidade

Iolanda de Chico Buarque e Pablo Milanés

Felix Vallotton

Esta canção não é mais que mais uma canção

Quem dera fosse uma declaração de amor

Romântica, sem procurar a justa forma

Do que lhe vem de forma assim tão caudalosa

Te amo,

te amo,

eternamente te amo

Se me faltares, nem por isso eu morro

Se é pra morrer, quero morrer contigo

Minha solidão se sente acompanhada

Por isso às vezes sei que necessito

Teu colo,

teu colo,

eternamente teu colo

Quando te vi, eu bem que estava certo

De que me sentiria descoberto

A minha pele vais despindo aos poucos

Me abres o peito quando me acumulas

De amores,

de amores,

eternamente de amores

Se alguma vez me sinto derrotado

Eu abro mão do sol de cada dia

Rezando o credo que tu me ensinaste

Olho teu rosto e digo à ventania

Iolanda, Iolanda, eternamente Iolanda

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original:

Yolanda

Esto no puede ser no más que una canción;

quisiera fuera una declaración de amor,

romántica, sin reparar en formas tales

que pongan freno a lo que siento ahora a raudales.

Te amo,

te amo,

eternamente, te amo.

Si me faltaras, no voy a morirme;

si he de morir, quiero que sea contigo.

Mi soledad se siente acompañada,

por eso a veces sé que necesito

tu mano,

tu mano,

eternamente, tu mano.

Cuando te vi sabía que era cierto

este temor de hallarme descubierto.

Tú me desnudas con siete razones,

me abres el pecho siempre que me colmas

de amores,

de amores,

eternamente, de amores.

Si alguna vez me siento derrotado,

renuncio a ver el sol cada mañana;

rezando el credo que me has enseñado,

miro tu cara y digo en la ventana:

Yolanda,

Yolanda,

eternamente, Yolanda.

(1970)

Jean Brusselmans (Bruxelles, 1884 - 1953 )

Tem aqueles que :: Wislawa Szymborska

Olga Rozanova

Tem aqueles que cumprem a vida com mais eficácia.

Põem ordem em si mesmos e a seu redor.

Têm resposta certa e jeito para tudo.

Logo adivinham quem a quem, quem com quem,

com que objetivo, por onde.

Batem o carimbo nas verdades únicas,

atiram ao triturador fatos desnecessários,

e a pessoas desconhecidas

de antemão destinam fichários.

Pensam só o quanto vale a pena,

nem um instante mais,

pois depois desse instante espreita a dúvida.

E quando recebem dispensa da existência,

deixam o posto

pela porta indicada.

Às vezes os invejo

-- por sorte isso passa.

Tons de rosa nas flores

Amores-perfeitos

Viola é um género botânico pertencente à família Violaceae. Inclui várias espécies popularmente conhecidas como violetas e amores-perfeitos.

É muito empregada desde os tempos remotos. Homero conta que os atenienses a utilizavam para moderar a ira. Utilizavam uma guirlanda de flores da Viola tricolor para prevenir dores de cabeça e enjôos. Os chineses utilizam a espécie Viola yedoensis de forma similar. Esta última também é empregada em tratamento do eczema infantil grave em um hospital de Londres.

As folhas secas da Viola tricolor, pulverizadas ou misturadas com mel até formarem uma pomada, aplicadas sobre as feridas, ajudam a cicatrizá-las. Para curar infecções cutâneas, tratam-se as partes afetadas com compressas de gaze embebidas em uma infusão da planta. A decocção alivia também as dores reumatismais e trata as afecções de pele, dermatites e eczemas. A infusão, que também pode ser bebida, combate as afecções do sangue, a debilidade nervosa, o cansaço, as doenças cardíacas nervosas e icterícia, pois estimula o metabolismo.

Constitui um bom expectorante devido a seu alto conteúdo em saponinas e também tonifica e fortalece os vasos sanguíneos.

Emprega-se como cosmético para limpeza de pele e como loção capilar contra a queda do cabelo. Serve para gargarejos. As raízes são eméticas.

Fonte: Wikipedia 

Pudesse eu :: Sophia de Mello Breyner Andreson

Salvador Dali

Pudesse eu não ter laços nem limites

Ó vida de mil faces transbordantes

Para poder responder aos teus convites

Suspensos na surpresa dos instantes!

Poesia, Antologia. Moraes Editores, 1970

Rosas amarelas :: Carlos Heitor Cony

Cada cidade tem, mais ou menos, o Carnaval que merece. No Paraná, o Carnaval é alegre. Em Recife e Olinda, predominam a tradição, a festa burilada pelas troças, os maracatus.

Mas meu assunto é o Rio: aqui nasci e vivo, aqui pretendo morrer. A pichação é livre: trata-se do pior Carnaval do mundo. Tirante a folia, que inundam as ruas e salões, o que sobrou foi tristeza e aflição de espírito.

Acontece que me canso de ser humano e já estou enjoado de alegria, tanto a espontânea, sadia e varonil pela glória do Brasil --como é a alegria baiana, quanto a industrializada, careta e debochada que explode no Rio. No fundo, dão na mesma.

Fui ao Jardim da Saudade, lá nos fins do Rio, onde o subúrbio acaba e começa o nada. Era aniversário da morte de minha mãe, e eu acordei pensando nela. Levei-lhe flores, "restos arrancados da terra", segundo o soneto machadiano, e me perdi pelas ruas do subúrbio que não mais conheço.

E vi um Carnaval que ainda perdura ao longo dos trilhos da Central e da Leopoldina: blocos de sujos, crianças fantasiadas --uma perseguição em cima de mim-- o folião simples que vai de nada mesmo, mas veste uma alegria que parece estar acabando para sempre em vários lugares.

O cemitério vazio --vazio de vivos, para ser exato. Eu era o solitário visitante que na manhã de Carnaval levou rosas amarelas para um pouco de terra marcada pela placa simples, de granito. Não pensei em nada, nem de rezar sou mais.

Carnavalesco a meu modo, senti uma bruta alegria de saber que as rosas amarelas ali ficariam, vivendo o espaço da manhã de todas as rosas. E que lá fora, no dia e na vida que me esperavam, nada importava além da verdade de ter pisado o chão, a terra única onde nossos mortos nos esperam, sem pressa, sem apelos, mas com o amor provado pela eternidade do nada.

Um Cartão de Paris de Rubem Braga

"Mas como é fácil de alegrar meu coração! Recebo um cartão de Paris, não é de amante nem namorada, é apenas uma recente amiga; mas como foi gentil em se lembrar de mim, em me mandar seu abraço, e como está linda na fotografia! Essa delicadeza gratuita me faz bem. Ganhei meu dia, ganhei minha noite, já não me sinto sozinho na varanda triste!”
fonte: Um Cartão de Paris. Record. Rio de Janeiro, 1997. p. 108

Richard Diebenkorn (1922 – 1993) Portland, Oregon, EUA.

Sou livre para o silêncio das formas e das cores.

Manoel de Barros

O pastor amoroso perdeu o cajado de Fernando Pessoa

O pastor amoroso perdeu o cajado,

E as ovelhas tresmalharam-se pela encosta,

E, de tanto pensar, nem tocou a flauta que trouxe para tocar.

Ninguém lhe apareceu ou desapareceu. Nunca mais encontrou o cajado.

Outros, praguejando contra ele, recolheram-lhe as ovelhas.

Ninguém o tinha amado, afinal.

Quando se ergueu da encosta e da verdade falsa, viu tudo;

Os grandes vales cheios dos mesmos verdes de sempre,

As grandes montanhas longe, mais reais que qualquer sentimento,

A realidade toda, com o céu e o ar e os campos que existem, estão presentes.

(E de novo o ar, que lhe faltara tanto tempo, lhe entrou fresco nos pulmões)

E sentiu que de novo o ar lhe abria, mas com dor, uma liberdade no peito. 

10-7-1930

Mapa de Wislawa Szymborska

Plano como a mesa

na qual está colocado.

Debaixo dele nada se move

nem busca vazão.

Sobre ele --meu hálito humano

não cria vórtices de ar

e deixa toda a sua superfície

em silêncio.

Suas planícies, vales, são sempre verdes,

os planaltos, montanhas, amarelos e marrons

e os mares, oceanos, de um azul delicado

nas margens fendidas.

Tudo aqui é pequeno, próximo, acessível.

Posso tocar os vulcões com a ponta da unha,

acariciar os polos sem luvas grossas.

Com um olhar posso

abarcar cada deserto

junto com o rio logo ali ao lado.

Selvas são assinaladas com arvorezinhas

entre as quais seria difícil se perder.

No Ocidente e Oriente

acima e abaixo do equador --

assentou-se um manso silêncio.

Pontinhos pretos significam

que ali vivem pessoas.

Valas comuns e súbitas ruínas

não cabem nesse quadro.

As fronteiras dos países mal são visíveis

como se hesitassem entre ser e não ser.

Gosto dos mapas porque mentem.

Porque não dão acesso à dura verdade.

Porque, generosos e bem-humorados,

estendem-me na mesa um mundo

que não é deste mundo.