Margherita Leoni (Bergamo, Itália, 1974)

O milagre existe :: Clarice Lispector

"Não, não há razão de espanto:

o milagre existe: o milagre é uma sensação.

Sensação de quê? de milagre. 

Milagre é uma atitude assim como o girassol vira lentamente 

sua abundante corola para o sol.

O milagre é a simplicidade última de existir. 

O milagre é o riquíssimo girassol se explodir de caule,

corola e raiz - e ser apenas uma semente. 

Semente que contém o futuro."

fonte:  Um Sopro de Vida

Retrato de família :: Carlos Drummond de Andrade

Família de Carlos Drummond de Andrade, Itabira-MG, 1915 

Este retrato de família

está um tanto empoeirado.

Já não se vê no rosto do pai

quanto dinheiro ele ganhou.

Nas mãos dos tios não se percebem

as viagens que ambos fizeram.

A avó ficou lisa, amarela,

sem memórias da monarquia.

Os meninos, como estão mudados.

O rosto de Pedro é tranqüilo,

usou os melhores sonhos.

E João não é mais mentiroso.

O jardim tornou-se fantástico.

As flores são placas cinzentas.

E a areia, sob pés extintos,

é um oceano de névoa.

No semicírculo de cadeiras

nota-se certo movimento.

As crianças trocam de lugar,

mas sem barulho: é um retrato.

Vinte anos é um grande tempo.

Modela qualquer imagem.

Se uma figura vai murchando,

outra, sorrindo, se propõe.

Esses estranhos assentados,

meus parentes? Não acredito.

São visitas se divertindo

numa sala que se abre pouco.

Ficaram traços da família

perdidos nos jeitos dos corpos.

Bastante para sugerir

que um corpo é cheio de surpresas.

A moldura deste retrato

em vão prende suas personagens.

Estão ali voluntariamente,

saberiam - se preciso - voar.

Poderiam sutilizar-se

no claro-escuro do salão,

ir morar no fundo de móveis

ou no bolso de velhos coletes 

A casa tem muitas gavetas

e papéis, escadas compridas.

Quem sabe a malícia das coisas,

quando a matéria se aborrece?

O retrato não me responde,

ele me fita e se contempla

nos meus olhos empoeirados.

E no cristal se multiplicam

os parentes mortos e vivos.

Já não distingo os que se foram

dos que restaram. Percebo apenas

a estranha idéia de família

viajando através da carne. 

in Antologia Poética. Publicações Dom Quixote, Lisboa, 2001.

Memórias das infâncias :: Adília Lopes

Gostávamos muito de doce de framboesa

E deram-nos um prato com mais doce de framboesa

Do que era costume

Mas

A nossa criada a nossa tia-avó no doce de framboesa

Para nosso bem

Porque estávamos doentes

Esconderam colheres do remédio

Que sabia mal

O doce de framboesa não sabia à mesma coisa

E tinha fiapos brancos

Isso aconteceu-nos uma vez e chegou

Nunca mais demos pulos por ir haver

Doce de framboesa à sobremesa

Nunca mais demos pulos nenhuns

não podemos dizer

Como o remédio da nossa infância sabia mal!

Como era doce o doce de framboesa da nossa infância!

Ao descobrir a mistura

Do doce de framboesa com o remédio

ficámos calados

Depois ouvimos falar da entropia

Aprendemos que não se separa de graça

O doce de framboesa do remédio misturados

é assim nos livros

é assim nas infâncias

E os livros são como as infâncias

Que são como as pombinhas da Catrina

Uma é minha

Outra é tua

Outra é de outra pessoa

pseudónimo literário de Maria José da Silva Viana Fidalgo de Oliveira, (Lisboa, 20 de Abril de 1960) 

Ana Cristina Maciel

Rosa rugosa (rugosa rose, Japanese rose, ou Ramanas rose)

Segue o teu destino...

Rega as tuas plantas; 

Ama as tuas rosas. 

O resto é a sombra 

de árvores alheias

Fernando Pessoa 

Pedro Cezar Ferreira

Manoel de Barros

Elvira Matilde

Prezo insetos mais que aviões.

Prezo a velocidade

das tartarugas

mais que a dos mísseis.

Tenho em mim

esse atraso de nascença.

Eu fui aparelhado

para gostar de passarinhos.

Tenho abundância

de ser feliz por isso.

Meu quintal

É maior do que o mundo.

Contranarciso :: Paulo Leminski

em mim

eu vejo o outro

e outro

e outro

enfim dezenas

trens passando

vagões cheios de gente

centenas

o outro

que há em mim

é você

você

e você

assim como

eu estou em você

eu estou nele

em nós

e só quando

estamos em nós

estamos em paz

mesmo que estejamos a sós

O homem, quando jovem :: HÉLIO PELLEGRINO.

"O homem, quando jovem, é só, apesar de suas múltiplas experiências. Ele pretende, nessa época, conformar a realidade com suas mãos, servindo-se dela, pois acredita que, ganhando o mundo, conseguirá ganhar-se a si próprio. 

Acontece, entretanto, que nascemos para o encontro com o outro, e não o seu domínio. Encontrá-lo é perdê-lo, é contemplá-lo na sua libérrima existência, é respeitá-lo e amá-lo na sua total e gratuita inutilidade. O começo da sabedoria consiste em perceber que temos e teremos as mãos vazias, na medida em que tenhamos ganho ou pretendamos ganhar o mundo. Neste momento, a solidão nos atravessa como um dardo. É meio-dia em nossa vida, e a face do outro nos contempla como um enigma.

Feliz daquele que, ao meio-dia, se percebe em plena treva, pobre e nu. Este é o preço do encontro, do possível encontro com o outro. A construção de tal possibilidade passa a ser, desde então, o trabalho do homem que merece o seu nome."