Mônica Figueiredo :: bordados e versos

Me chamo Mônica Beatriz Pereira da Silva Figueiredo. Mônica Figueiredo é o que pegou. Não sei se muita gente conhece este Beatriz aí, que aliás, eu adoro. Chico Buarque e Edu Lobo tem uma das canções mais lindas do mundo chamada “Beatriz” que eu acho que é para mim. Já fiz muitos bordados com seus versos (e não tenho nenhum deles comigo, acabei de me dar conta disto!)  “Diz se é perigoso a gente ser feliz” ou “Para sempre é sempre por um triz”. Tudo rima com Beatriz e com a minha vida.
http://ateliemonicafigueiredo.com.br/pages/os-bordados-sou-eu

Poema de Wislawa

Para os filhos, pela primeira vez o fim do mundo.

Para o gato, novo dono.

Para o cachorro, nova dona.

Para os móveis, escadas, rangidos, caminhão, transporte.

Para a parede, quadrados brancos depois de retirados os quadros.

Para os vizinhos do térreo, um tema, um intervalo no enfado.

Para o carro, seria melhor se fossem dois.

Para os romances, poesia -de acordo, leve o que quiser.

Pior para a enciclopédia e o videocassete

e para aquele manual de escrita

onde se encontram talvez as regras de uso dos nomes compostos - se ainda os liga a conjunção "e"

ou se os separa um ponto final.

De "Tutaj" (Aqui), 2009

Véu :: NOEMIJAFFE

Odile Redon

theodor adorno disse a conhecida frase: "escrever poesia depois de auschwitz é um ato bárbaro". embora esta frase estivesse dentro de um contexto maior e não seja tão restritiva quanto parece, ainda assim, e sem ter vivido nada sequer semelhante àquilo, ouso dizer que, depois de auschwitz, só é possível escrever poesia. como a língua ficou manca diante do uso que dela foi feito, como se tornou impossível falar sobre o indizível em língua de homens, a única língua possível é aquela do incomunicável, do incomunicante, do que não tem como objetivo a impossível comunicação. para falar das coisas como coisas só é possível dizer, como paul celan: "deixa-nos respirar o véu que nos esconde um do outro".

VERMEER :: Wislawa Szymborska

Vermeer

Enquanto aquela mulher do Rijksmuseum,

em quietude pintada e concentração, 

dia após dia, não verter o leite 

do jarro para a vasilha,

o Mundo não merece 

o fim do mundo. 

O Sul :: Jorge Luis Borges

De um dos teus pátios ter olhado

as antigas estrelas,

e do banco da sombra ter olhado

essas luzes dispersas

que a minha ignorância não aprendeu a nomear

nem a ordenar em constelações,

ter sentido o círculo da água

na secreta cisterna,

o cheiro do jasmim, da madressilva,

o silêncio do pássaro a dormir,

o arco do saguão, a umidade

- essas coisas talvez sejam o poema.

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EL SUR

Desde uno de tus patios haber mirado

las antiguas estrellas,

desde el banco de

la sombra haber mirado

esas luces dispersas

que mi ignorancia no ha aprendido a nombrar

ni a ordenar en contelaciones,

haber sentido el circulo del agua

en el secreto aljibe,

el olor del jazmin y la madreselva,

el silencio del pájaro dormido,

el arco del zanguán, la hemedad

–esas cosas, acaso, son el poema.

de la edición 1969 de Fervor de Buenos Aires

Não serei o poeta de um mundo caduco :: Carlos Drummond de Andrade

Não serei o poeta de um mundo caduco.

Também não cantarei o mundo futuro.

Estou preso à vida e olho meus companheiros.

Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.

Entre eles, considero a enorme realidade.

O presente é tão grande, não nos afastemos.

Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,

não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,

não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,

não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.

O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,

a vida presente.

Sentimento do mundo. Rio de Janeiro : Pongetti, 1940.

Poema de Natal :: Vinicius de Moraes

Para isso fomos feitos:

Para lembrar e ser lembrados

Para chorar e fazer chorar

Para enterrar os nossos mortos —

Por isso temos braços longos para os adeuses

Mãos para colher o que foi dado

Dedos para cavar a terra.

Assim será nossa vida:

Uma tarde sempre a esquecer

Uma estrela a se apagar na treva

Um caminho entre dois túmulos —

Por isso precisamos velar

Falar baixo, pisar leve, ver

A noite dormir em silêncio.

Não há muito o que dizer:

Uma canção sobre um berço

Um verso, talvez de amor

Uma prece por quem se vai —

Mas que essa hora não esqueça

E por ela os nossos corações

Se deixem, graves e simples.

Pois para isso fomos feitos:

Para a esperança no milagre

Para a participação da poesia

Para ver a face da morte —

De repente nunca mais esperaremos...

Hoje a noite é jovem; da morte, apenas

Nascemos, imensamente

Walasse Ting (American/Chinese, 1929-2010)

María Tenorio - Bonecas bordadas

UMA COISA É NECESSÁRIA :: HANS BØRLI (Noruega 1918-1989)

Claude Monet 

Uma coisa é necessária – aqui

neste nosso mundo díficil

de sem-abrigos e desterrados:

Fixares residência em ti.

Entra pela escuridão

e limpa a fuligem da lâmpada.

Para que as pessoas na estrada

possam entrever uma luz

em teus olhos habitados.

(1974)